LES PLAISIRS

Dans les balancements du lugubre cyprès,

Du triste Cyparisse il entend les regrets;

Le fruit de ce mûrier rappelle à sa mémoire

De Pyrame et Thisbé la douloureuse histoire;

Dans l'air mille couleurs frappent ses yeux surpris :

Ce n'est plus l'arc-en-ciel , c'est l'écharpe d'Iris ;

Et lorsque des bienfaits de l'humide rosée

Au retour du matin la terre est arrosée,

Il croit que de Tithon la jeune épouse en pleurs

Rajeunit la nature et fait naître les fleurs.

Pour lui point de revers : tranquille, inébranlable.

Il doit ses plus beaux chants au malheur qui l'accable.

S'il chante la lumière éclipsée à ses yeux,

Milton jouit encor de la clarté des cieux.

Sans espoir de retour, au fond de la Scythie,

Traînant de ses destins la chaîne appesantie,

Ovide gémissait loin de Rome exilé,

Mais il touche sa lyre, et ren.iît consolé.