ÉPILOGUE

Chactas, fils d'Outalissi le Natchez, a fait cette histoireà René l'Européen. Les pères l'ont redite aux enfants, et moi, voyageur aux terres lointaines, j'ai fidèlement rapporté ce que îles Indiens m'en ont appris. Je vis dans ce réeit le taliloan (la peuiile chasseur et du peuple laboureur; la religion, première législatrice des hommes; les dangers de l'ignorance et de l'enthousiasme religieux, opposés aux lumières, à la charité et au viirilahle us prit de l'I'Aun^le : les cou, liais de, passions et des vertus dans un lu'ur si m [lie . euiin I' 1 ( ri' un [■lie du cliisLiao:.-me -„r le sentiment le plus fongueux et la crainte la plus tcrrihle : l'amour et

au nord, l'autre merveille de cet empire, lu cataracte de Ni a.sara. J'Étais arrivé tout près do cette rhulc. ilnes l'ancien pays île? Avanaon- Biotit 1 , lorsqu'un matin, en traversant, une plaine, j'aperçus une femme assise sous un arbre, et tenant un ent.iut mort sur -os goiioux. Je m'approrbui doucement de la jeune mère, et je l'entendis i|ui disait :

a Situ étais reste ennui neus, rlier eafant, comme ta main eut bandé i l'arc avec grâce ! Tn» bras ei'il. demple l'ours en fureur, et, surlesnm- . met de In montagne, tes pas enraient délié le chevreuil à la course ■ Itlnnchc lierniine du rucher, si jeune être allé dans > L . [, ;1 ys des àmes! • Comment feras-tu pour y vivre? Ton père n'y est point pour t'y nour- . nir rie sa chasse. Tu auras froid, et aucun fisprit ne te donnera des . peaux pour le couvrir. Oh! il faut que je me halo de l'aller rejoindre, « pour te chanter des chanson* et te présenter mon sein. •

fit lu jeune merc chantait d'une vois h'eniNimd' . balançait l'enfant sur ses genoux, humectait ses lèvres du lait maternel, et prodiguait à la mort tous les «une qu'on demie à la vie.

(lotte femme voulait l'aire -échec le corps de son I1|j sur le:- Iira'iehe.d'nn arbré. selon la crmti 1 indienne, afin île l'en i porter ensiole aux

* sance. i> Ensuite elle découvrit son sein, et embrassa ce* resies glacés, qui se fussent ranimés au feu du cicur maternel, ai Dieu ne s'était réservé le souille qui donne la vie.

Elle se leva, et chercha rle.i yeux nn nrhre sur les branches duquel elle pfll exposer son enfant, fille choisit un érable h fleurs rouges, festonné de (iiiiclandes d'api')*, el qui cvludail les parfums lus plus suaves. D'une main elle eu abaissa les rameaux inférieurs, de l'autre elle y plaça

le corps; laissant alors Échapper lu branche, la branche rotonmn h su

position naturelle, emportant la t ti-| khi i lli' de riimcii c-i>, enela-e dans

un [euillaee odorant. Oli que celle coutume indienne esl. I.ouehunlo ! le vous ni vus dans, vos campagnes de.sulees. pompeuï monuments des Crassus et des Césars, et je vous préfère encore ors tombeaux aériens"

il 11 ^amilge. res milU-olersdr IleUlsel (il 1 vrnllUeipm | , L [" l'f H 1 1 r ' T H 1 1 1 1 ï 1 1 ,

qun balance le léphyr, et où le rossignol liàlil suu nid et fait entendre

« Céluta, retiii! initie enfant; nous m' sejourneioa.-. pa- pins longtemps

■ ici, et nous partirons au premier soleil. » Je dis. alors : ■ rrère, je le • souhaite nueiel bleu. beaucoup Je earvrcuils , un nu ni: mu de castor,

■ et l'espérance. Tu n'es donc pas de ce désert? — Non, é répondit le jeune homme, a nous sommes des esilé.;, et nous allons chercher une

a patrie. « Un disant eela, ie guerrier baissa la léte dans, son sein, et avec le bout de son arc il aballait la leie lies Heurs. Je vis qu'il y avait des larmes au fond de cette histoire, et je me tus. [.» femme retira sou fils des. branches de l'arbre, et elle le donna ù porter ù son épons. Alors je (lis : i Voulez-vous me peruicllrc d'allumer \otre l'eu celle nuit? —

. Nous n'avons point de cabane, reprit le guerrier; si vous voulez noua

tt suivre, nous rompons au bord di> lu elinte. — Je le veux bien , « répoudis-je, et nous partîmes ensemble.

Nous arrivâmes bu j i ; ■ j t. uu barJ île lu rat n rue le qui saur i;ail pur

d'ailieux mugissements. KJe est fumée par la rivière .Niagara, qui sort du lue l'aie, el se jette dans le lac Ontario; su hauteur p;.i pcndieuluire est de tout quaraule-quatre pieds. Depuis le lae Krië jusqu'au saut, le fleuve accourt par une o/nte rapide , et au inoiiieut de la elmle, e'est moins un fleuve qu'une mer, dont les torrents se piessenl u la buuelio

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béante d'un gonfire. La na-tarante m divise en dans branches, et ho coijrbe en Fer il du: val. Entre Ira deus chutes s'avance mu! Ile ennui» en dessous, qui penil iv« ton» se-; arbres sur le rhaos (1rs ondes. La masse du fleuve qui se pieripite un midi, s'arrondit eu un vaste cylindre, puis se déroule en nappe de neiiie, et brille an sole;] de imites

lit en tmirliilliiiisi d'eeurne. qui s'elievent nu-de.---u< dus fnnHs'. comme les fumées d'un va. te embrasement. Des pins, [les [Hivers sjillvap'S, des

tr.iîues par le eomnnt d'aii d-'si-, m lent en (dnrrinj uni an l'und du jnullïe, et ii''s eamijims .te siispeiulenl par li-urs queues il- lIjI i h an iieut d'une liranelie allais, ee, [unir s;iis:j- daas l'abîme les cm in n e., brises, des élans

et dei ours.

Tandis qu'i-vcun plaisir ■ a -s ■ "-l de terreur je i-enlemplais ee speefaele. l'Indiennt; et miii époux me quittèrent. Je les cliercliai en remontant le fleuve au-dessus de la cliule, et bientôl je les troui.ii dans un endroit cou vena l'If il leur deuil. Ils liaient rouelles, sur l'iierbe . avec de? vieillards, auprès de quelques ossements humains enveloppés dans des peaux de bel -s. Étonné de tout ee que je voyais depuis quelques heures, je r.-.'nssis auprès de in jeune mure, et lui dis : . Qu'est-ce que tout ceci,

• ma srur'p Elle me répondit : . Mon frère, c'est la terre de la patrie, « ee sont les cendres de nos aïeux, qui nous suivent dans noire exil.

■ — Et comment, m ecriai-jc, avez- vous été réduits a un loi malhour'i La tille do Céiuta repartit : « Nous sommes les restes des .Natehci.

■ .Après le nius.-nei e que les Français lin-uf de notre nation pour venger

■ leurs frères, ceux de nus frères qui eeliuiijiéiviil ans vainqueurs trou-

• vereut un asile chez les t:iiikassas nos voisins. Nous y sommes de- < meures assez longtemps tranquilles; mais il y a sept lunes que les

■ lilanes de la Virginie se sont- emparés de mistcries, eu .lisant qu'elles

. rir mon enfant. » En disant cela, la jeune mère essuya'ses yeux avec sa chevelure; je pleurais aussi.

« comme nous; mata il y a un lieu où nous nous reposerons. Si je no craignais d'avoir la langue aussi légère que celle d'un blanc, je vous

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« demanderais si vous avez entendu parler do Chactas le Natchezî ■ A ces mots, l'Indienne nie regarda, et me dit : • Qui est-ce qui vous a

«parlé du Cime tas le Natcta/? Je répondis : ■ ("est N Sh^cssc. « L'indienne reprit : ■ Ja vous dirai ce que je sais, parée que vfiug avez

■ l'ilnisr.Li les mouches (lu corps do mon Gis, et que vous venez de dira t de belles paroles sur le Grand-Esprit. Je suis la fille île la fille de René . l' européen, queChactas avait adopté. Chactas, qui avait reçu le bap-

■ tême, et René mon ataul si malheureux, ont péri dans le massacra.

■ — L'homme va toujours de douleur en douleur, répondis-je en m'int ciinanf . Vous pourriez donc aussi m'apprendre des nouvelles du père

■ Aubry? — Il n'a pas été plus heureux que Chactas, dit l'Indienne.

■ Les Cbéroquois , ennemis des Français , pénétrèrent à sa Mission ; ils ■« y furent conduits par le son de la cloche qu'on sonnait pour secourir

■ les voyageurs. Le père Aubry se pouvait sauver; mais il ne voulut

■ pas abandonner ses estants, et il demeura pour les encourager à mou-

■ rir par son exemple. Il tut brûlé avec de grandes tortures ; jamais on

• ne put tirer de lui un cri qui tournât à la boute du son Dieu, ou an

■ déshonneur de sa patrie. Il ne cessa, durant le supplice, de prier pour

• ses bourreaux, et de compatir au sort des victimes. Four lui arracher

• une marque de faiblesse, les Cbéroquois amenèrent à ses pieds un

■ Sauvage chrétien, qu'ils avaient horriblement mutilé. Mais ils furent

• bien surpris quand ils virent le jeune homme se jeter à genoux, et

• baiser les plaïesdu vieil ermite, qui lui criait : Mon enfant, nous avons

< été mis en spectacle aux anges et aux hommes. Les Indiens, furieux, « lui plongèrent un fer rouge dans ia gorge pour l'empêcher de parier.

< Alors, ne pouvant plus consoler les hommes , il expira.

• On dit que les Chéroquois , tout accoutumés qu'ils étaient à voir 1 des Sauvages souffrir avec constance, ne purent s'empêcher d'avouer

■ qu'il y avait dans l'humble courage du père Aubry quelque chose qui

■ leur était inconnu, et qui surpassait tous les courages de la terre.

■ Plusieurs d'entre eux, frappés de cette mort, se sont faits chrétiens.

. Quelques années après, Chactas, a son retour de la terre des . blancs, avant appris les malheurs du chef do la prière, partit pour

■ aller recueillir ses cendres et celles d'Atala. Il arriva à l'endroit où . était située lu Mission, mais il put à peine le reconnaître. Le lac s'é-

• tait débordé, et la savane changée en un marais; le pont natu- « rel, en s'écroulant, avait enseveli sous ses débris le tombeau d'Atala

• et les bocages de la mort. Chactas erra longtemps dans ce lieu; î]

• visita la grotte du solitaire, qu'il trouva remplie de ronces et de fram- 1 boisiers, et dans laquelle une biche allaitait son faon. Il s'assit sur

• le rocher de la Veillée de la mort, où il ne vit que quelques plumes

et nui.

• tombées de l'aile de l'oiseau de pansage. Tandis qu'il y pleurait, le

• serpent familier du mi «ion uni ru sortit dus broussailles voisines, ot

• vint s'entortillera ses pieds. Chactas réchauffa dans siin soin ce fidèle

• ami, resté seul au milieu de ces ruines. Le [ils d'Outulissi a raconté « que plusieurs fois, aux approches de la nuit, il avait cru voir les « ombres d'Atala et du pore Aubry s'élever dan» la vapeur du crépus- « cule. Ces visions le remplirent d'une religieuse frayeur et d'une joie « triste.

• Après avoir cherché vuiin'iin'iit le tniulimui de sa sa;ur et relui de

• l'ermite, il était près d'abandonner ces liem , lorsque In biche de la

• grotte se mit à bondir devant lui. Elle «.'arrêta au pied de la croix de

• la Mission. Celle croix élail alors à moitié entourée d'eau; son bois

■ était rongé de mousse, et le pi'lli-un du lIi-xtl aimait à se percher sur > ses bras vermoulus. Cbactas jugea que la biclie reconnaissante l'avait

• touduit au tombeau de son bêle. Il creusa sous la roche qui jadis ser-

• vait d'autel, et il y trouva les restes d'un homme et d'une femme.

• Il oe douta point que ce no fusseut ceux du prêtre et de la vierge,

• que les anges avaient peut-être ensevelis dans ce lieu; il les enve-

• Ioppa dans des peaux d'ours, et reprit le chemin de son pays, em-

• portaut ces précieux restes, qui résonnaient sur ses épaules comme

■ le carquois de U mort. U nuit, il les mettait sous sa tête, et il

• avait des souges d'amour et de vertu. 0 étrangerl tu peux conteni- « pler ici cette poussière avec celle de Cbactas lui-même. ■

. . Comme l'Indienne achevait de prononcer ces mots, je me levai ; je m'approchai des cendres sacrées, et me prosternai devant elles en si' lence. Puis m'éloignant à grands pas, je m'écriai : ■ Ainsi passe sur la

• terre tout ce qui fut bon, vertueux, sensible I Homme, tu n'es qu'un

• songe rapide, un rêve douloureux; tu n'existes que par le malheur;

■ tu n'es quelque chose que par la tristesse de ton âme et l'éternelle

• mélancolie de ta pensée I >

Ces réflexions m'occupèrent toule la nuit. Le lendemain, au point du jour, mes hôtes me quittèrent. Les jeunes guerriers ouvraient la marche, et les épouses la fermaient ; les premiers tlmont chai rs des saintes reliques; les seconds portaient leurs nouveau-nés: les vieillards cheminaient lentement au milieu, placés entre leurs aïeux et leur postérité, entre les souvenirs et l'espérance, entre la patrie perdue et la patrie à venir. Oh! que de larmes sont répandues lorsqu'on abandonne ainsi la terre natale , lorsque du haut de la colline de l'exil on découvre pour la dernière fois le toit où l'on fut nourri, et le fleuve do la cabane qui continue do couler tristemeut à travers les champs twUaireg de la patrie!

Indiens infortunés (pie j'ni vus oitct d:un les déserts du Nouveau MihliIi' iivi'c 1rs ci'hiIits de vos aïeux; vous (jui m'avie/. donné l'hospitalité malgré votre misère ! je ne pourrais vous la rendre aujourd'hui,

dans mon exil, je n'ai point emporté les OH de mes pères.