V^CESSIT

JL A saison des nids est passée ; Les petits ont pris leur essor; Mais la terre, jamais lassée, Enfante encor.

Déjà le regain pousse en herbe ; Le fruit mûrit à l'espalier; Le moissonneur songe à la gerbe Q.u'il va lier.

Le lis éclôt près de la r^se Au gai soleil de messidor...

Mon cœur, puisque rien, ne repose, Vis, souffre encor I