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OEUVRES DE FENELON.

point TOS propres péchés pour rous autoriser daos votre attachement aux choses présentes. Quoi, parce que vous ares jusqu'ici abusé de la rie» tous prétendez que c'est une bonne raison de désirer encore de la prolonger I Tout au contraire, tous devez élre ennuyés de rirre, puisque la vie vous expose chaque jour à perdre Diep éternellement. Tandis que vous vivrez amusés par vos sens, enivrés des choses les plus frivo^ les, vous ne serez jamais préls à mourir, et vous demanderez toujours à vivre, fondés sur des propos vagues de pénitence. Mais renversez cet ordre : au lieu de faire dépendre vos dispositions pour la mort, de votre aitachen^ent à la vie, faites tout au contraire, comme il est juste, dépendre votre détachement de la vie d'un sincère désir de la mort. OKes désormais en vous-mêmes : C'est au delà de cette vie qne sont tous nos vrais biens ; hâtons-nous donc d'y parvenir. Soupirons/gémissons, comme dit saint Paul (itom., VIII, 20, «le), de nous voir encore sujets malgré nous à la vanité et aux passions du siècle. Le meilleur moyen de nous rendre dignes de la gloire d'une autre vie , c'est de mépriser et de sacrifier sans réserve tout ce qui nous amuse dans celle-ci.

2' Remarquez, dit saint Augustin, combien vos projets de pénitence ont été jusqu'ici mal exécutés. Combien de fois environnés des douleurs de la mort, comme parle le roiprophète (Psal, XVII y 6 ) y avez-vous demandé à Dieu quelque temps et quelque terme, afin que l'avenir réparât le passé! Mais ce temps demandé et accordé uniquement pour repasser toutes vos années dans l'amertume de votre cœur, pour pleurer vos iniquités, à quoi ne Tavez-vous pas prodigué follement 1 Bien loin de >ous déliyrer de vos chaînes, vous n'avez fait que les appesantir. Chaque jour n'a servi qu'à fortifier la Ivrannie de vos habitudes crimi^ nelles, qu A augmenter l'impénitence de votre cœur, qu'à abuser du temps, de la santé, des biens, et de la grâce même. Chaque jour a augmenté vos comptes, en sorte que vous êtes devenus insolvables.

Ici, chrétiens, j'interpelle votre conscience; je ne veux point d'autre juge que vous. Etesvous maintenant mieux préparés à comparaître devant Dieu que vous nç l'étiez autrefois ? Si vous Têtes, profitez de ce temps ; demandez à Dieu que sa miséricorde, pour prévenir votre inconstance, se hâte de vous enlever du milieu des Iniquités. Si vous ne Têtes pas, rendez-vous au moins, rendez-vous à une expérience si convaincante. Concluez, dit saint Augustin, qu'en demandant de vivre, vous demandez plutôt de continuer vos infidélités que d'en commencer la réparation. De bonne f(»i, concluez donc que c'est plutôt l'amour des plaisirs de la vie que celui des austérités de la nénitenre, qui vous éloigne de la mort ; et si vous manquez de courage pour aller jusqu'où votre foi vous appelle, on nioins soupirez, rougissez de votre laiblesse ; (lu moins avouez avec confusion qae you.<(

n'avez pas les sentiments qae votre religion TOUS inspire.

Plus vous craignez, mes frères, de quitti^r ce monde, plus il convient à votre salut que vous le quittiez promptement. Plus vous Taimez, plus il vous est nuisible; car rieo ne prouve tant que vos lâches dispositiosi , combien la vie est un danger, combien la mort serait une grâce pour rou$.

O aimable Sauveur I qui, après nous aïoir appris à vivre, n'avez pas dédaignédenoutapprendreaassi à mourir, nous vousconjaront, par les douleurs de votre mort, de nous bire supporter la nôtre avec une humble patience, et de changer cette peine aflfrease qui est imposée à tout le genre humain, en un sscrifice plein de joie efd^ zèle. Oui, bon Usai , soit que nous vivions, soit que nous mourions, nous sommes à vous. En vivant, bélasl nous n'y sommes qu'avec la triste crainte de n'j être plus on moment après. Mais eo mourant, nous serons A vous pour jamais, et vous serez aussi tout à nous, pourvu qoe le dernier soupir de notre vie soit on soopir d'amour pour vous, et qu'ainsi la natore m perde dans la grâce. Ainsi soit-il.

SERMON

POUR LA FÂTB DB SAllTT BBEinan

Sa vie soliiaire et sa vie apostolique,

Yox clamaoUs ia deserlo : Parale Yiani Doaioi.

la wnx de celui qm cric dmu le désert : Frépera !â voie du Seigneur (Luc., III. 4).

Le prophète Isaîe» élevé en esprit ao-dessus de lui-même, avait entendu une foix mystérieuse qui préparait déjà an désert le passage du peuple de Dieu pour son retour de la captivité de Babylone, deux cents ans avant au'il s'accomplit r mais ce retour n'était au uneGgure de la vraie délivrance réservée au Sauveur; et saint Jean était, comme nous l'apprenons de TEvaiigift, c<*l(e voix promise pour préparer les hommes i être délivrés par le Fils de Dieu.

Aujourd'hui, mes frères, Bernard, marchant sur les traces de Jean, fait retentir le désert de ses cris, et il remplit la terre des fruits de la pénitence quMl prêche. Il rsi, dans ce dernier âge du monde, la voix qoi crie encore : Préparez la Toie do Seigneur pour le second avènement de Jésus-Cbrisl. Vox clamantis in deserto : Parats mm 1/omtni.

Par la vie solitaire de Bernard, le déierl r«'fleurit, et Tétat monastique reprend son ancienne gloire. Par la vie apostolique de Bernard, le siècle est réformé , et rBgi|s6 triomphe. La voilà donc cette vois ^ai dodé* sert se fait entendre aux extrémités de la terre. Il est tout ensemble le patriarche des solila res, etPapôlre des nations. C<'sàeat réflexions, mes frères, feront tout le sujet de ce discours.

O Sauveur, qui lui donnâtes de faire votre œuvre! doniiez-moi d'en parler. Qoecestor* rents de lumière et de grâce, qui couiéreni de sa bouche pour inonder les ville? et les

SEllMOM POUB LA f'tTE DE SAINT DERNilRD.

dsa

provinces , passent encore de ma bouche » quoique pécheur, jusqu'au fond des cœur:). Donoei, donnez, Seigneur, selon la mesure de oolre foi ; donnez pour la gloire de votre nom, et pour la nourrilure de vos enfants.

Marie, qu*tl a Invoquée avec une si tendre conGance, nous yous iirvoquons avcclui. Ave^ Maria.

PRBIIIBR POINT.

A quoi n*est-on pas exi^osé, n>e:» frères, oon-seulcmenl yarla malice des hommes et par sa propre fragilité, mais encore par les dons de Dieu I Dès sa plus tendre enfance » Hernard est aux prises avec des compagnies iropudcnles, qui veulent lui arracher son tn- <noceoce ; avec sa propre beanté, qui est un scandale» selon le Sage ; euGn avec son esprit mémo» qui le tente de vanité sur le succès de ses études. Ainsi tout se iourne en pièges. Nous abusons des bienfaits mêmes qui sortent des .pores «nains de Dieu, pour Toublier et pour nous complaire en nous* «iiémes. Mais rien ne peut ravir A Jésns* •Christ ce qu*4l lient dons sa main, ce qu*ii a choisi et scellé du sceau de sa dileoCion éternelle L'homme, quand Dieu le mène par la 4naîo, passe sans né^iter au travers des ombres de la mort ; il marche sur Taspic et le i>asilic; il foulaaux pieds le lion et le Aragon: «Aille flèches A sa gauche» et dix mille A sa -droite, tombent à ses pieds, et il demeure invulnérable. DéjA une voix douce et intérieure, qui fait tressaillir Bernard jusque •dans la moelle des os, rappelle an déserU Un vain ses proches et ses amis veulcni l'arrêter, il tes «ntraJne par la rapidité -de sa fuite. Le plus jeune d entre ses frères vojant tous les autres <^oi abandonnent rhéritage paternel, et -qui s'enfuieat toat 4ins pour porter la croix après Jésus-Christ, a 'écrie : Qooi4onc, mon frère, vous prenez le ciel, et vous ne me laissée que la terre 1 L*en« /ant suit la sainte troupe. Ainsi Bernard^ à Tige de vingt-trois ans, s'avance vers la solitude, et mené avec lui comme en triomphe la chair et le sang vaincus. Trente parents ou amis, dont il brise, les liens, sont les hosties vivantes et de bonne odeur qu'il présente A Dieu.

Apprenez ici, mes frères, A espérer contre toute espérance, et A ne vous décourager jamais dans l'œuvre de la fol . Etienne, abbé de CIteaax, succombait dans ràttente de n«elque secours. Ses disciples mouraient; laaslérilé de sa «saison épouvantait ceux qui songeaient A s'y dévouer. Au moment où tout va périr ( car Dieu se plaît A attendre jusqu'à Textrémité pour éprouver les siens ) Dieu rétablit tout sur les ruines de toutes les ressources humaines. Accourez , Bernard, accourez; consolez le saint vieillard, et soutenez la maison de Dieu chancelante. Parmi les trente novices, en voici un qui, étant le chefet le modèle de tous les autres, se demande chaque jour A soi-même : Que s«îs-je venu faire ici? il regrette le temps nécessaire au sommeil; les repas, après les plus Joii£s jeûnes, sont pour lui des croix. Au bout

Œltbes de Fénelon. -[

d'un an. Il ignorccncorc comment ta maison où il est est faite ; Il ne distingue pas les aliments dont il est nourri ; toute curiosité est éteinte, tout sentiment est étouffé ; l'esprit d'oraison absorbe tout , et le travait même des mains ne peut le distraire.

Malgré sa jeunesse, il fut envoyé pour fonder une nouvelle colonie de solitaires dans l'alTreuse vallée 4e Clairvaux, oà il ne paraissait d'autres vestiges d^hommcs que ceux df'S voleurs. LA, souvent les frères furent réduits A se nourrir d'herbes et de feuilles. Mais le nouvel abbé, devenu implacable contre la nature , est insensible à tous ses besoins , et d'autres désirs enflamment son ceeur. Lorsque ses religieux, affli- §és par les tentalions, viennent les apporter ans son sein pour se soulager et s^accuser d'être encore faibles, saint Bernard, au lieu de les consoler, gémit de trouver qu'ils sont encore hommes , «ux qu*il veut déjà voir transformés en anges. Cependant ils souf* fraient en paix l'Apreié de ses correciions. Cette humilité si douce et si Lranouillo ouvrit enfin «es feux. C'rât dans la tournais de la tentation , disait-il alors , que l'or se puriOe ; le vrai père doit être lo consolateur de ses enfants , et les léfugjer sons ses ailes comme Toiseau ses petits pendant la tempête. Maif la nature, toujoiirs irrégulièrc« passait de cet excès de sévérité dans un autre excès do découragement, et il allait se condamner au :silence , si une vision cëlest«i ne l'eût instruit et rassuré dès ce moment. Ne craigne^ rien , disciples de Bernard; la ^rlce est répandue sur e(*s lèvres ; une loi de clémencp est imprimée sur sa langue , il ne sortira plus de sa bouche que sagesse et douceur.

Qu'il est beau , mes frères , d'entendre Guillaume de Saint-Tliierri^ historien de sa vie, nous raconter le premier voyage qu'il fit A Clairvaux! ie erui d'abord^ dit-il , voir /es déserts d'Egypte peuplés de solidaires : une étroite et profonde vallée , envin^nnée de hautes montagnes couvertes de sombres forêts : des bâtiments pauvres vomme des cabanes de bergers , et faiis de la main même dessolitai^ res : ia vallée toute remplie d'hommes sans fiesse en mouvement^ et néanmoins l'ordre et le silence régnant de toutes ports ; nul autre bruit que celui des trmvaux tt des louanges de Jésus -- Christ; les frères nourris dun pain

Î^rossitr et presque de terre ^ qu*Hs gagnent à a sueur de leur fronts des peux baissés et presque éteints; des visages pâles et décharnés, mais sur lesquels reluit la sérénité de l'amour de Dieu; des corps exténués et abattus, qui ne sont animés que par la joie du Saint'E surit et par l'espérance céleste. Bernard parut néanmoins, mes frères , aux yeux de Guillaume étonné, le plus précieux ornement de sa solitude. Il vit dans nncilice, et sous de vils habits^ un jeune homme d'une beauté délicate, mats presque effacée; d'un naturel vif et exquis, mais languissant, et poussé par austérité jusqu'aux portes de la mort. Pour obéir A l'évéque de ChAlons, qui avait alors sur lui toute rautorité de l'ordre , il rétablissait

OEUVUKS DE fem:lon.

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ça snnté en se nourrissant de lait et de légnrnrs.

O vous qno les moindros infirmités alarincn!, rt qui no cessf z d'écouler la nature lâche et avide de soulngcmonl 1 vous qui ne rouîîissrz point de priv4T Tâme de ses vrais aliinonls, qui sont les jeûnes et la prière, pour donner au c^^rps le qui ne sert qu*à l'amollir et à le perdre ; venez, et voytz ce que l*honime de i)i( u ne donne qu'à regret au corps du pcclic , lors même qu*il. est prêt à loinber en ruine.

Eu revenant de Liège, le pape Innocml II \)i\s)iii peu de temps après à Clairvaux, et admira le nième spectacle. Ses yeux ne pouvaient se rassasier de voir ces anges do la irrrc. Il répandit des larmes de joie, et les évéques qtii le suivaient ne purent s^empécher de pleurer avec lui. O douces larmes 1 qui nous donnera maintenant de pleurer ainsi , pour essuyer ces autres larmes si amères que nous arrachent tous les jours tant de misères cl tant de scandales? O bienheureuse joie di; TEglise, quand est-(c que Dieu vous ramènera sur la terre ! O hommes immobiles, dont les ^eux ne daignent pas même s*ouvrir pour jeter un regard sur ce que lunivers a de plus révéré 1 Ils sont dans lettc assemblée comme n'y étant pas; la présence de Dieu les ravit aux autres et à euimémes.

Pendant que Bernard planic cl arros » , Dieu donne Taccroissement. Cultivé par des mains pures, le déscri germe^ fleurit et jette une odeur qui embaume toute TKglise. Dans ce champ hérissé de ronces et de buissons Kauvage*(, nassenl les myrle^; à la place des épines croissent Us lis. Jetez les yeux, mes hères, sur te gr«ind arbre pl.mlé à Clairvaux. N.iguôre ce n'était qu'une faible plante qui rampait sur la terre, et dont tous les vents se j'juaicnt : maintenant il porte ses branches jusque dans le ciel , et il les étend jusqu'aux extrémités de la terre. C'est qu*il est planté le long des eaux, et qu'un fleuve de i;râce baigne kcs plus profondes racines. La pusléritè do Bernard est bénie comme celle ^'Abraham. Comment , dit>il en lui-même , moi tronc stérile, ai-je donné la vie à tous ^*eux-ci ? D'où me viennent tant d'enfants et tant d'héritiers de ma pauvreté et de ma solitude ? De Flandre , d'Aquitaine, d'Italie, d'Allemagne, ils viennent en foule. O vents I portez-les sur vos ailes dans le sein do leur père, et que tous les peuples de l'univers, rt-ndant gloire à Dieu, admirent sa fécondité.

Voulez-vous voir, mes frères, la tige qui porte tant de fruits? voyez Bernard. Les lumières i;u'il verse sur les siens , il les puise non dans l'élude, mais dans la prière; et il e&t, dit-il lui-même, bien moins iui>lruil par les raisonnements des livres que par le silence de son désert. Ce n'est plus cet homme d'un zèle sauvage et impatient contre les inoindief imperteciions : au contraire, c'est une mère tendre qui se fait tout à tous, qui d'une main présente le pain solide aux forts, et de l'autre lieul dans son sein les petits su- ^^^nt sa mamelle. 11 ne peut sans pleurer

voir expirer le moindre de ses enfants; ^r malgré leur multitude innombrable, il a ^s^rz de tendresse pour en faire sentir à tous. I.s sont la prunelle de ses yeux, qu'à peine o»*t-il toueher. Faut-il les corriger? au<$ilM son cœur saigne. Remarquez la dèlic itc^sc d'une charité qui craint tout. Je suis, dit-:}, mes chers enfants, priasse entre deux extrémités, de même que l'Apôtre, et je ne «;ii« que choisir. Scrai-je content d'avoir déchjr^^c ma conscience en vous disant la vérité, iiu bien m'adligerai-je de vous l'avoir dite «^n^ fruit ? A Dieu ne plaise qu'une mère se console du la mort de son fils, parce qu'elle ni rien négligé pour sa guérison t On lrouTa:i qu'il supportait trop L s naturels incorri^ibies; mais souvent la patience faisait d.im ces âmes dures des changements qu'on n'aurait osé espérer. Apprenez donc, foosque Dieu élève sur la tête dos autres hommei p«)ur les gouverner, apprenez à vonsabais^rr à leurs pieds, à souffrir, à vous (aîrc, à attendre de Dieu ce que vous ne pouvez obtenir des hotnmes. L'humilité surmonte tout. Apercevait-il que quelqu'un fût énnn contre lui : « Je me soumettrai à vous, lui d sait-il. malgré vous et malgré moi-même. ■ CV>t à ce prix , mes frères , qu'on enlève le» opur* e! qu'on entralnetoot cequi résiste. Malheur, malheur à nous qui trouvons souvent l'œuvre de Dieu impossible , parce qlic non* U faisons sans foi et avec négligence I Malheur «1 nous qui nous plaignons des obstaeles que notre hauteur même , noire indiscrétion ou notre lâcheté a formés I

Faut- il s'étonner, mes frères, si après tant de travaux et de douleurs, à l'âge de soixnn> trois ans, la victime depuis si lorgtempi l;>nguiss.inle achève de se consumer? J'ot reçu, écrivait-il alors à Arnauld,abbé deBonne val, votre lettre avec tendresse^ mais ne» pag avec [Aaisir ; c r quel plaisir pourrcis-ff utoir dans une vie qui est un abîme d'amer* tûmes f Le sommeil m'a quitté^ afin que h douleur ne me quitte plus. \ ous le voyez dao5 ces tendres et courageuses paroles, vont le voyez lui-même, qui, jusque dans les bris de la mort, conserve «Micore ces tours mI« et ingénieux. Le voilà cet homme iiilèricor qui se renouvelle de jour en jour sur hs ruines du vieil homme prêt à expirer. A l*i nouvelle de sa déiaill.mce, le silence du desetl est troublé, tout est ému, tout gémit, loat pleure. Les évêques et les abbés aecooren'. Me voici f leur disait Bernard, entre U tie*tf d'aller à Jésus -Christ et celui de ne m point séparer de vous ; mais le choix «'op/^ortienl quà Dieu. 11 est déjà fait, mes frèr«»,<e choix. Il n. tenait plus à la terro ; il éib.it'pa.i .1UX tendes embrsssemcnls des sicas; et parmi les soupirs de sa sainte ni«ii>oii désolée, son âme s'envola dans la j âe d« son Dieu.

O père ! 6 père ! disaient-ils frappant îcur poitrine ; à père l ô conduceur des eiil.i: i* il Israël! pourquoi nous délaisser ? Héla^l 1^ lampe anlenle est éteinte dans la mdiion J»' Dieu. Malheur, malheur à nous l car lU'i'» avons péclié, cl Dieu nous fra^'p*».

ini

SF.KSIO^ POUIV LA TF.TE DE SAINT BERNARD

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O enfants 1 écoutei la Yoii de Tolre père. O filles de Bernard! ce D*e8t pas moi pécheur cl indigne d*ètre écoulé, c'est Bernard même qui vous parle du liant des cieux, où il règne avec Jésas-Chrisl. La il rèij^ne avec lai ; de ih il descendra avnc lui lorsque le ^Fils de rbommc viendra juger la (erre. Que lui répondrei*vous, quand il vous demandera ce Ceu divin que le souffle de sa bouche avail allumé ici-bas 7 Br&le-l-il encore dans vos cœurs ?

O sol'lude, cher asile des flmes vierges 1 dérobe au monde trompeur et aux traits en- •ll.immés de Satan les filles de Bernard, OuViles ignoreal le siècle cunUigi< ux , ei quVUrs ne désirent rien tant que d'en être ignorées. Qu'elles sentent combien îl est dont d'être oubliées par les enfanls des hommes, quand on goûte les dons de Tépoux sacré.

O réforme, à réforme, qui as coûté à Ber«nard tant de veilles, de jeûnes, de larmes, de soeurs, de prières ardentes ! pourrions-nous croire que tu tomberais ? Non, non, que jamais cette pensée n'entre dans mon cœur. Périsse plutdt le malheureux jour qui éclairerait une telle chute I Quoi l Bernard verrait-il lui-même, du sanctuaire où il est couronné, sa maison ravagée, son ouvrage défiguré, et ses enfants en proie aux désirs du siècle? liutôt, que mes deux jeux se changent en fontaines de larmes ; plutôt, que TEglise entière gémisse nuit et jour, pour ne laisser pas tourner en opprobre ce qui fait sa gloire I

0 épouses do TAgncauI vous consolez l'Eglise des outrages que lui font ses propres enfants; vous essuyez les larmes qu'elle répand sur le déluge d'iniquités qui couirre la lace de la terre. Ne lui arrachez pas cette consolation ; n'ajoutez pas douleur sur douleor ; ne venez pas, avec des mains parricides, déchirer ses plaies où le sang ruisselle déjà : mais souvenez- vous qtic le sel de la terre est bientôt afTidi et foulé aux pieds. Si peu quA le cœur s'ouvre à la vanité et à la joie mondaine, il en est enivré. D'abord on dit que ce n'est rien, maië ce rien décide do tout. Un amusement dangereux sous le nom d'une consolation nécessaire ; une occupation qui parait innocente, mats qui dissipe un esprit lassé du recueillement et ennuvô de ses exercices : une amitié où Ton s'épanche vainement, et ou le cœur déjà amoHi se fond eommc la cire ; une liberté de juger d'où naissent les murmures, qui Ole le goût de rheurcuse simplicité, et qui rend tout amer dans robéissance ; enfin une réserve secrète et imperceptible qui partage le cœur, qui irrite Dieu jaloux: vierges, fujiz l'ancien serpent qui se glisse sous l'herbe et parmi les fleurs; vierges, fuyez; tontes ses morsures sont venlmea.es. 0 filles de Bernard I montrez-moi votre père vivant en vous. Il ranima la discipline monastique presque éteinte en son temps : voudriez-vous la laisser périr dans le vôtre, où elle demande ellemême de conserver sa gloire par vous ? Entraîné malgré lui au milieu du siècle par les princes et pour les Intérêts de la religion, Il conserva le recueillcinentj la simplicitéj la

ferveur : perdricz-vous foules cas Vertus dans le silence et dans la solitude ?

Mais remarqo* z ce qui fil de lui un mur d*airain contre tous les traits lancés par l'onnemi. C'est que jamais il ne parla aux hommes dans sa solitude, que pour répandre les dons de Dieu. Vierges du Seigneur, ne vous laissez donc voir à ceux du dijiiors qu'en des occasions co!irt('S et rares, pour les édifier, pour rentrer vous-mêmes aussitôt après, avec plus de goût, dans la rie cachée. Il ne se montrait que po«r faire sentir Jésus-Christ par des bienfaits miracoleux ; encore même craignait-îl ses propres miracles* et il n*osait Us faire à Ctairvaux, do peur d'attirer dans sa solitude le concours des peuples. L'amour de son désert lui fil refuser Tévéclié de Reims et celui de Idil^in. Loin donc, filles de Bernard, loin ces songes flitteurs qui pourraient enchanter vos sens 1 Lniu cette figure maudite qui passe; ce monde, fantôme. de gloire qui va s'évanouir 1 Enfin si Ton a vu Bernard sortir plusieurs fois de Gairvaux, c'est par les ordres exprès du pipe, et pour les plus pressants besoins de TËglise. Aloig c'était Jean sorti du désert pour rendre lé moignage au Sauvt^ur et pour instruire san« «rainte les rois. Il est temps, mes Tères, de vous le faire voir dans ce travail apostolique*