VII. LETTRE A VOLTAIRE. i

d'obscurs nuages. Votre imagination brillante me promène à Vienne; vous m'introduisez au conseil de chasteté; mais sachez que l'expérience m'apprend ce que c'est de se frotter à de méchantes femmes.

Hélas! pensez -vous qu'à mon âge,

Le corps en rut, l'esprit volage,

L'on cherche , d'amour agité,

De Vénus le doux badinage,

Les plaisirs et la volupté?

Ce temps heureux, c'est bien dommage,

Loin de moi s'est précipité,

Et les eaux du fleuve Léthé

En ont même effacé l'image.

La tendre fleur du pucelage,

Ni l'empire de la beauté,

Sur un vieillard courbé, voûté,

Ne gagnent qu'un faible avantage.

Le conseil de la chasteté

Devient par force mon partage;

Continence est nécessité;

A cinquante ans on est trop sage.

Cependant , pour vous révéler

Des maux que je devrais celer,

Je souffre d'un cruel supplice :

Trois grands mois passés, j'eus l'honneur

De recevoir, pour mon malheur,

D'une certaine impératrice

Une brûlante chaude . . .

Ces lauriers sont pour les amants

Dont la folle ardeur de leurs flammes

Mesure, par trop imprudents,

Leur peu de force avec les femmes.

Je n'ai point eu, cette campagne- ci, de vision béatiflque dans le goût de celle de Moïse.» Les barbares Cosaques et Tartares, gens infâmes à considérer en tout sens, ont brûlé et ravagé des contrées, et commis des inhumanités atroces. Voilà • Exode a3, ao— 33. Voyei t. XII, p. n3.

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tout ce que j'ai vu d'eux. Ces triâtes spectacles ne mettent pas de bonne humeur.

La Fortune inconstante et fière

Ne traite pas ses courtisans

Toujours d'une égale manière. Ces fous nommés héros, et qui courent les champs .

Couverts de sang et de poussière,

Voltaire, n'ont pas tous les ans

La faveur de voir le derrière

De leurs ennemis insolents.

Pour les humilier, la quinteuse déesse Quelquefois les oblige eux - même à le montrer. Oui, nous l'avons tourné dans un jour de détresse,

Les Russes ont pu s'y mirer; Cette glace pour eux n'a point été traîtresse ,

On les a vus , pleins d'allégresse ,

S'y pavaner et s'admirer;

Voilà le sort de ma vieillesse.

Cependant cet homme bénit

Par l'antechrist siégeant à Rome,

Ce Fabius, ce plaisant homme,

Qui sur sa tête réunit

De la vanité la plus folle

Le brillant et frêle symbole,

Commence à décamper de nuit.

Je n'ose dire qu'il s'enfuit,

Jusqu'ici la pudeur nous cache

Cette attitude qui le fâche;

Mais, comptez sur moi, nous verrons

Dans peu ses culs dodus et ronds,

Sans façon, sans tant de grimace,

Lorsque, plus pressés, ils courront Sans honte nous montrer le revers de leur face. Alors un certain duc, s'illustrant à jamais,

Sauvera l'empire français

Sans capitaines, sans finance,

Sans Amérique, sans prudence,