ÉPITRE A MON AMI RICHARD

Ami, que de bonne heure ont vivement frappé Et la mort si soudaine, et le temps si rapide.

Qui, de ce monde détrompé.

Courus souvent, pensif, de Dieu seul occupé, Le chercher au désert dont ton cœur est avide; Nous avons quelquefois, dans des bois ténébreux,

Quand les venu plaintib de l'aulooiiie

Courbent le chêne qui frissonne, Et font voler au loin les feuilles devant eux. Nous avons ri du monde et des biensqu'ii nous donne.

Hé, mon ami ! nous disions-nous.

Pour être sages, soyons fous :

Qne nous font et sceptre et couronne ?

Ces biens dont il est si jaloux^

Fuyons-les, nous les aurons tous.

Le monde esta qui l'abandonne.

Mais par ce motide, hélas ! encor trop caressé;

Je ne me suis point enfoncé

Comme toi dans la Thébalde.

Et, s'il me faut tout dire, au lieu d'nn dair ruisaeaa. Trop souvent, vieux pédieur, pénitent peu rigide. Avec quelques mondains, en parlant mal de Tean, J'ai bu, non sans plaisir, tdut f^ais de mon caveia. D'un joli vin d'Arbois, dont il n'est jamais vide. Ce régime, Richard, n'est point du tout dévot ;

Mais il est coulant, c'est le mot.

Ah! quand ta mort soudain nous rappelle du Calvaire,

ÉPITRES

Qaiin ami qui craint Diea nous devient nécessaire 1 Que sa dirétienne main nons oavre de trésors !

On ne demande point alors Si son front est trop grave, ou sa voix trop sévère. D place anprès de nous cet éloquent flambeau Qui Doos diit : Pense à toi, c'est ton heure dernière. Il 7 met à genoux le zèle et la prière. Sormon lit de douleur se lève un jour nouveau. Qoiid je sors de ce monde, il m'enfante pour Tautre,

Et mon ami c*est mon apôtre , Qui m'affertnit tremblant sur le bord du tombeau. Que Tamitié chrétienne est noble, utile et sûre ! EOenoQs Tient do ciel, et non de la nature. Qoeb qolls soient, dans son seio les mortels sont égaux, Qne s'y dispote-t-on? Des vertus et des maux. Mais qui diviserait des cœurs que Dieu rassemble? I^ loi, dans lui, pour lui, Tamour les lie ensemble. Déjà hors de ce monde, au ciel ils sont admis ; Et, D'étant point rivaux, ne sont point ennemis. 0 paix inaltérable ! ardeur vive et céleste ! Par voQs on sert Dieu seul ; on souffre toat le reste. Ami, par ta retraite heureux et protégé, Tq goûtais ses donceurs, lorsque j'ai voyagé : Le destin s'en mélà. Jamais, par caractère, Jen'eosseété, je crois, voyageur volontaire. ÂQprès de mon foyer j'eusse aimé cent fois mieux VidUir hamhle habitant du toit de mes aïeux, Qoerevenir cliargé (pauvre des biens du sage) De loxe, d'avarice et de tout l'or du Tage. Tout projette en ce monde, et s'agite; et pourquoi? Cest pour ne pas savoir vivre en repos chez soi.

No eoorses cependant n*ont pas pu me distraire De ce commode instinct qui m*a fait solitaire. A Dresde j'ai vu TElbe, et l'Oder à Breslan, k Vienne le Danube, à Prague la Moldau.

Cest là que sur un pont antique, Digne ouvrage des rois, lAonument catholique

Par les douze apôtres paré, Dans le jour éclatant d*un été magnifique Vint m'ollrir son front pur, d'étoiles entouré, De la confession le martyr révéré.

Ce saint, jenne et célèbre, est Jean Népomucène. Confesseur d'une lielle, et cliaste et tendre reine, Pressé, cent fois pressé par son injuste époux De trahir ses secrets, tourment d'un cœur jaloux, Ce roi, pour le séduire, employa les caresses, L*attraii d'un grand pouvoir, et faveur, et promesses. Tains efforts ! — Obéis. — I^od. — Je le veux. — Jamais. Sur son ordre , à ce mot, du haut de son palais Que baigne la Moldau de ses grottes profondes, Déjà d^affreux soldats Fout jeté dans ses ondes. Triomphez, triomphez, prêtre du Dieu vivant! La Mt^dau vous retjoit dans son gouffre écuniant.

Elle est votre tombeau ; mais une fin si belle A mis dans votre main une palme immortelle ! On m'a montré la place où son front rayonnant De cinq étoiles d*or se ceignit en tombant. Aussi sur tous les ponts, dans la Bohême entière. On salue, en passant, une image si chère, Cet ange du silence, au fond des eaux plongé, Du livre des sept sceaux, aux pieds de Dieu, charfçé. Le flot,sous tous les pont8,semble,exprès plus rapide, Fêter de la Moldau le martyr intrépide. Il n'est point de beauté, qui d'abord, au printemps. Du front du jeune saint, protecteur de ses champs, Des plus brillantes fleurs n'orne encor les étoiles. De ton secret divin épaississant les voiles. Sainte religion, comment accomplis-tu (Lorsque la loi, Tanlel, le trône est abattu. Quand de mœurs sur la terre il n'est plus de vestige) D'un silence étemel Tincroyable prodige?

Mais sur tant d'autres lieux, sur tant d'autres états, Où le désir de voir eût pu tourner mes pas, Queo'ai-je au sein de Londre, en méditant sur l'homme. Vu le sceptre des mers, et vu la croix dans Rome ! Mais je ne me perds pas dans des sujets si grands. Honune et simple poêle, assis dans ces deux rangs, Que des rois, des états les monuments m'échappent, Ce sont les grands talents, les grands noms qui me frappcoL Pourquoi courir si loin voir d'illustres tombeau x. Quand s'offrent à nos yeux tant de nobles berceaux? Où donc est né Pascal, La Fontaine, Molière, Corneille, Bossuet, Montaigne, La Bruyère, Descartes, Montesquieu? mais il est dans nos cœurs

Des songes, des vœux sourds, des goûts toujours vinqueors. Chacun rêve à son gré; chacun, à sa manière. Se fait une patrie, un bonheur sur la terre.

Cher canton d'Appenzel, ab ! lorsqu'au doux printemps Tout verdit sur ses monts, daos ses prés, dans ses champs. Que n'ai-je vu jadis y fêter la jeunesse, Vivant tableau d'amour, de mœurs et d'allégresse 1 Avant que de mourir, que n'ai-je au moins chante De ce jour solennel ce qu^on m'a raconté, Ces danses, ces pasteurs offrant aux pastourelles, Pour dons de simples nids, pour dons des fleurs nouTeUes; Tout un monde si jeune, agneaux, amants époux. Leurs chants. . . Comment vous peindre en vers dignes Ris naïfs, purs festins, innocentes images, |de vous. Que Paplios ne connut jamais sur ses ri\ages? N'existeriez-vous plus, spectacles pleins d*attrails, Ne fourniriez- vous plus de vers qu'ù mes regrets? Mes regards de vous voir étaient dignes peut-être. Du pays des bergers deviez- vous disparaître? Adieu, chastes tableaux, qui ne lassez jamais ! Hclas ! ce fut mon sort : poète humble et champêtre, Né pour vivre content, force de ne pas l'être,

Je ti*ai va que ceux que je hais.

Quel cœur n a pas gémi de ses peines muettes ?

Moi, j*en porte aussi de secrètes

Dont je soupire, et que je tais.

Tout passe avec le temps, tout s'altère, tout change; Vice, vertu, douleur, plaisir, tout est mélange ; C'est une coupe à boire, et Dieu nous la mêla. Jusqu*au fond, douce, amère, il le faut, buvons-la; Mais pour ne pas souffrir il faudrait être un ange. Souffrons donc, Dieu le veut. Toujouri il s'écoula De son intarissable et facile clémence,

Lorsque phis forte est la souffrance,

Un baume qui la consola.

G quel tourment! Souffrons. Encor ! Nous y voilà :

C'est rinstaut de la récompense.

Plus d'horloge et de temps. L'éternité commence, ^fous mourions : allons vivre. Ami, la tombe est là.