LA FOLLE

Huzza ! Protecteur d'Angleterre ! — Vive Olivier Cromwell ! — Gloire au vainqueur de T3

OVERTOIV , bas aux Puritains.

Comme il nous a joués ! on a dû l'avertir! Quelqu'un nous a trahis ; c'est une forfaiture.

BAREBO\E, à part.

C'était le seul moyen de sauver ma facture.

La plupart des conjurés puritains se dispersent dans la foule continue à saluer de bruyantes acclamations Cromwell trie phant. Lambert, blême et pétrifié, s'apprête à descendre restrade. Cromwell Tarrête.

Lambert, vous dinerez avec nous aujourd'hui. Basa Lambert qui se retourne interdit.

Pourquoi trembler encore? il n'est plus là.

LAMBERT, balbutiant.

Qui?

CROMWELL, toujours bas.

Lu Overton , qui devait pousser ta main peu sûre... —

Avec un rire sardoniquc.

Vous étiez du complot.

LAMBERT

Moi , Mylord ! Je vous jure...

Ne jurez de rien.

LAMBERT

Mais, Mylord...

J'ai des témoins.

Vous en étiez le chef.

LAMBERT

Le chef !

De nom , du moins.

D'ailleurs vous aviez peur de votre propre audace , Et vous n'auriez osé me poignarder en face.

LAMBERT

Mylord...

A p.irt.

Pour ce tyran , au coup d'oeil sûr et prompt, Chaque homme a sa pensée écrite sur le front. CROMWELL, haut à Lambert, en souriant.

M'a-t-on dit vrai , Mylord ? Une voix peu discrète Conte que vous avez du goût pour la retraite. On dit que vous aimez les Rem^ de passion. Bas et grinçant des dents.

Vous me rapporterez votre commission.

Il le congédie du geste. Lambert descend de Testrade et rentre dans le cortège. En ce moment , Cromwell aperçoit le sceptre que lord Brogbill a déposé sur les niarcbes du trône.

CROMWELL , d'une voix éclatante.

Quoi donc ? un sceptre ! — Otez de là cette marotte.

Se tournant vers Trick.

Pour toi , mon fou !

Redoublement d'acclamations parmi le peuple et la milice. TRICK, de sa loge.

Non pas , et qu'un plus fou s'y frotte.

Entre un huissier de ville. Il s'incline devant le trône et s'adresse à Cromwell.

L'HIISSIER DE VILLE , à Cromwell.

Mylord , le haut-shérif.

Qu'il entre.

Entre le haut-sbérlf suivi de deux sergents d'armes. CROMWELL, au shérif.

Quoi?

LE HAUT-SIIÉRIF, saluant.

Mylord , Ce Bloum , ces prisonniers , ces condamnés à mort... CROMWELL , tressaillant.

Quoi ! serait-ce fini?

LE IIAUT-SHÉRIF.

Non , Mylord , pas encore.

A la bonne heure !

LE HAlT-SHÉRlF.

Hewlet a dressé dès l'aurore Leur gibet à Tyburn. Au lieu fatal conduits , Ils veulent près de vous , Mylord , être introduits. Faut-il qu'on exécute ou faut-il qu'on diffère ?

Qu'allèguent-ils ?

LE HABT-SnÉRIF.

Qu'ils ont une requête à faire.

Hé bien ! qu'on les amène.