I. (Charles Peifatilt. — '2. Longepierre

Et pour toutes les faussetés Qu'en ses livres divers il sème à chaque ligne, Disons-lui sans aigreur toutes ses vérités.

Lorsque cet écrivain à gages, De son encre bourbeuse a sali bien des pages, Il prétend fièrement que nos meilleurs esprits Enflent les revenus qu'il a de ses écrits,

D'un tribut d'encens et d'hommages ;

Mais il reçoit tout le mépris Que les bons connaisseurs doivent à ses ouvrages ;

C'est là leur légitime prix :

Ils ne sont admirés que de ces gens peu sages, Qui, d'un indigne amour pour les romans épris, S'engagent par avance à donner leurs suffrages Aux sottes nouveautés dont ils seront surpris. Qui dans ce vain auteur ne cherche qu'à s'instruire, S'embarrasse et se trouve en un pays perdu.

Ce faux guide, à l'erreur vendu,

N'est payé que pour y conduire.

On croiroit, à lui voir cent nouveaux faits déduire, Qu'enfin la Vérité pour lui sort du tombeau, Et qu'aux yeux des mortels elle cwnmence à luire ; Mais tout ce qu'il déterre et qu'on lui voit produire Sont tous contes forgés au creux de son cerveau,

Moins pour plaire que pour séduire.

Il fait noircir le cygne et blanchir le corbeau. On méconnoît les gens lorsque l'on les rencontre

Sous ce déguisement nouveau :

Il change tous leurs traits, mais, du même pinceau,

Il se peint lui-même, et nous montre D'un écrivain sans foi le fidèle tableau. Tout ce qui lui déplaît sent sa haine cruelle, Et tout est violé par sa main criminelle.

On voit auteurs, héros, de tout temps révérés.

Arrachés de la tombe et par lui déchirés.

Quoi ! lui, qui se vantoit de marcher vers la gloire,

Gonnoît-il donc si peu quels en sont les chemins ?

Et cet historien, dont l'humeur est si noire,

Ne pense-t-il jamais qu'avec ces traits malins

Il fait une satire et non pas une histoire ?

Mais qu'il écrive contre ou pour, Contre les gens qu'il hait ou pour les gens qu'il aime,

Toujours disciple de Maimbourg, Toujours outrant sa haine et son amour.

Il n'écrit que contre lui-même.