I. Combat de Cerizoles gagné par le duc d'Enguien en Italie

Que rhymen aujourd'hui la corrompe et la change,

Sçachez qu'en nostre accord ellea,pourpremierpoint,

Exigé qu'un époux ne la contraindroit point

A traîner après elle un pompeux équipage,

Ni sur tout de souffrir, par un profane usage.

Qu'à l'église jamais, devant le Dieu jaloux,

Un fastueux carreau soit veu sous ses genoux.

Telle est l'humble vertu qui, dans son ame emprainte. . .

— Je le voy bien, tu vas épouzer une sainte ;

Et dans tout ce grand zeie il n'est rien d'affecté.

Sçais-tu bien cependant, sous cette humilité.

L'orgueil que quelquefois nous cache une bigotte,

Alcippe, et connois-tu la nation dévote?

Il te faut de ce pas en tracer quelques traits.

Et par ce grand portrait finir tous mes portraits.

A Paris, à la Cour, on trouve, je l'avoue. Des femmes dont le zèle est digne qu'on le loue. Qui s'occupent du bien en tout temps, en tout lieu. J'en sçais une chérie et du monde et de Dieu, Humble dans les grandeurs, sage dans la fortune, Qui gémit, comme Esther, de sa gloire importune, Que le vice lui-même est contraint d'estimei"? Et que sur ce tableau d'abord tu vas nommer. Mais, pour quelques vertus si pures, si sincères. Combien y trouve-t-on d'impudentes faussaires Qui, sous un vain dehors d'austère pieté.

De leurs crimes secrets cherchent l'impunité,

Et couvrent, de Dieu même, empraint sur leur visage

De leurs honteux plaisirs l'affreux libertinage?

N'atten pas qu'à tes yeux j'aille icy l'étaler.

Il vaut mieux le souffrir que de le dévoiler.

De leurs galans exploits les Bussis, les Brantômes,

Pouroient avec plaisir te compiler des tomes.

Mais, pour moy dont le front trop aisément rougit,

Ma bouche a déjà peur de t'en avoir trop dit.

Rien n'égale en fureur, en monstrueux caprices.

Une fausse vertu qui s'abandonne aux vices.

De ces femmes pourtant l'hypocrite noirceur Au moins pour un mari garde quelque douceur. Je les aime encor mieux qu'une bigotte altiere Qui, dans son fol orgueil, aveugle et sans lumière, A peine sur le seuil de la dévotion.

Pense atteindre au sommet de la perfection; Qui du soin qu'elle prend de me gesner sans cesse Va quatre fois par mois se vanter à confesse. Et, les yeux vers le ciel, pour se le faire ouvrir. Offre à Dieu les tourmens qu'elle me fait souffrir.

Sur cent pieux devoirs aux saints elle est égale. Elle lit Rodriguez, fait l'oraison mentale, Va pour les malheureux quester dans les maisons. Hante les hospitaux, visite les prisons. Tous les jours à l'église entend jusqu'à six messes;

Mais de combattre en elle et domter ses foiblesses,

Sur le fard, sur le jeu, vaincre sa passion.

Mettre un frein à son luxe, à son ambition.

Et soumettre l'orgueil de son esprit rebelle,

C'est re qu'envain le Ciel voudroit exiger d'elle.

Et peut-il, dira-t-elle, en effet l'exiger?

Elle a son directeur, c'est à lui d'en juger.

Il faut, sans différer, sçavoir ce qu'il en pense.

Bon! vers nous à propos je le vois qui s'avance.

Qu'il paroist bien nouri ! Quel vermillon! quel teint!

Le printemps dans sa fleur sur son visage est peint !

Cependant, à l'entendre, il se soutient à peine.

Il eut encore hier la fièvre et la migraine,

Et, sans les promts secours qu'on prit soin d'apporter,

Il seroit sur son lit peut-estre à tremblotter.

Mais de tous les mortels, grâce aux dévotes âmes.

Nul n'est si bien soigné qu'un directeur de femmes.

Quelque léger dégoust vient-il le travailler,

Une foible vapeur le fait-elle bâailler.

Un escadron coëffé d'abord court à son aide;

L'une chauffe un bouillon, l'autre appreste un remède;

Chez luy syrops exquis, ratafias vantés,

Confitures sur tout volent de tous costés;

Car de tous mets sucrez, secs, en paste ou liquides,

Les estomachs dévots toujours furent avides;

Le premier masse-pain pour eux, je croy, se fit,

Et le premier citron à Rouen fut confit.

Nostre docteur bien-tost va lever tous ses doutes. Du paradis pour elle il applanit les routes; Et, loin sur ses défauts de la mortifier, Lui-mesme prend le soin de la justifier. Pourquoy vous alarmer d'une vaine censure? Du rouge qu'on vous voit on s'étonne, on murmure : Mais a-t-on, dira-t-il, sujet de s'étonner? Est-ce qu'à faire peur on veut vous condamner? Aux usages receus il faut qu'on s'accommode; Une femme sur tout doit tribut à la mode. L'orgueil brille, dit-on, sur vos pompeux habits; L'œil à peine soutient l'éclat de vos rubis. Dieu veut-il qu'on étale un luxe si profane? Oûy, lors qu'à l'étaler nostre rang nous condamne. Mais ce grand jeu chez vous comment l'autorizer-* Le jeu fut de tout temps permis pour s'amuzer. On ne peut pas toujours travailler, prier, lire; Il vaut mieux s'occuper à jouer qu'à médire. Le plus grand jeu, joué dans cette intention. Peut mesme devenir une bonne action.

Tout est sanctifié par une ame pieuse.

Vous estes, poursuit-on, avide, ambitieuse, Sans cesse vous brûlez de voir tous vos parens Engloutir à la Cour charges, dignitez, rangs. Vostre bon naturel en cela pour eux brille.

Dieu ne nous défend point d'aimer nostre famille. D'ailleurs tous vos parens sont sages, vertueux; II est bon d'empescher ces emplois fastueux D'estre donnez peut-estre à des âmes mondaines, Eprises du néant des vanitez humaines.

Laissez-là, croyez-moy, gronder les indevots, Et sur vostre salut demeurez en repos.

Sur tous ces points douteux c'est ainsi qu'il prononce. Alors, croyant d'un ange entendre la réponse, Sa dévote s'incline et, calmant son esprit, A cet ordre d'en haut sans réplique souscrit. Ainsi, pleine d'erreurs qu'elle croit légitimes. Sa tranquille vertu conserve tous ses crimes ; Dans un cœur tous les jours nouri du sacrement Maintient la vanité, l'orgueil, l'entestement, Et croit que devant Dieu ses frequens sacrilèges Sont pour entrer au ciel d'assurez privilèges. Voilà le digne fruit des soins de son docteur. Encore est-ce beaucoup, si ce guide imposteur. Par les chemins fleuris d'un charmant quietisme, Tout à coup l'amenant au vrai molinozisme. Il ne luy fait bien-tost, aidé de Lucifer, ,

Gouster en paradis les plaisirs de l'enfer.

Mais, dans ce doux état, molle, délicieuse, La hais-tu plus, dy-moy, que cette bilieuse Qui, follement outrée en sa sévérité,

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Baptizant son chagrin du nom de pieté, Dans sa chanté fausse, où l'amour propre abonde. Croit que c'est aimer Dieu que haïr tout le monde? Il n'est rien où d'abord son soupçon attaché Ne présume du crime, et ne trouve un péché. Pour une fille honneste et pleine d'innocence Croit-elle en ses valets voir quelque complaisance, Réputés criminels, les voilà tous chassés. Et chez elle à l'instant par d'autres remplacés. Son mari, qu'une affaire appelle dans la ville. Et qui chez luy, sortant, a tout laissé tranquille, Se trouve assez surpris, rentrant dans la maison, De voir que le portier luy demande son nom. Et que, parmi ses gens changés en son absence. Il cherche vainement quelqu'un de connoissance.

Fort bien : le trait est bon. Dans les femmes, dis-tu. Enfin vous n'approuvez ni vice ni vertu. Voilà le sexe peint d'une noble manière! Et Theophraste mesme, aidé de la Bruyère, Ne m'en pourroit pas faire un plus riche tableau. C'est assez; il est temps de quitter le pinceau. Vous avez désormais épuisé la satire.

— Epuisé! cher Alcippe. Ah! tu me ferois rire! Sur ce vaste sujet si j'allois tout tracer. Tu verrois sous ma main des tomes s'amasser. Dans le sexe j'ay peint la pieté caustique.

Et que seroit-ce donc si, censeur plus tragique, J'allois t'y faire voir l'atheïsme établi, Et, non moins que l'honneur, le Ciel mis en oubli? Si j'allois t'y montrer plus d'une Capanée Pour souveraine loy mettant la Destinée, Du tonnerre dans l'air bravant les vains carreaux, Et nous parlant de Dieu du ton de Des-Barreaux? Mais, sans aller chercher cette femme infernale, T'ay-je encor peint, dy-moy, la fantasque inégale, Qui, m'aimant le matin, souvent me hait le soir? T'ay-je peint la maligne aux yeux faux, au cœur noir? T'ay-je encore exprimé la brusque impertinente? T'ay-je tracé la vieille à morgue dominante, Qui veut, vingt ans encore après le sacrement. Exiger d'un mari les respects d'un amant? T'ay-je fait voir de joye une belle animée Qui souvent, d'un repas sortant toute enfumée. Fait mesme à ses amans, trop foibles d'estomach, Redouter ses baisers pleins d'ail et de tabac? T'ay-je encore décrit la dame brelandiere, Qui des joueurs chez soy se fait cabaretiere. Et souffre des affronts que ne souffriroit pas , L'hostesse d'une auberge à dix sous par repas? Ay-je offert à tes yeux ces tristes Tysiphones, Ces monstres pleins d'un fiel que n'ont point les liones, Qui, prenant en dégoust les fruits nez de leur flanc,

S'irritent sans raison contre leur propre sang,

Toujours en des fureurs que les plaintes aigrissent,

Battent dans leurs enfans l'époux qu'elles haïssent,

Et font de leur maison, digne de Phalaris,

Un séjour de douleurs, de larmes et de cris?

Enfin t'ay-je dépeint la superstitieuse,

La pédante au ton fier, la bourgeoise ennuieuse,

Celle qui de son chat fait son seul entretien,

Celle qui toujours parle et ne dit jamais rien?

Il en est des milliers; mais ma bouche, enfin lasse.

Des trois quarts, pour le moins, veut bien te faire grâce.

J'entens. C'est pousser loin la modération. Ah! finissez, dis-tu, la déclamation.

Pensez-vous qu'ébloui de vos vaines paroles, J'ignore qu'en effet tous ces discours frivoles Ne sont qu'un badinage, un simple jeu d'esprit D'un censeur, dans le fond, qui folastre et qui rit, Plein du mesme projet qui vous vint dans la teste Quand vous plaçastes l'homme au dessous de labeste? Mais enfin vous et moj c'est assez badiner. Il est temps de conclure, et pour tout terminer. Je ne diray qu'un mot : La fille qui m'enchante. Noble, sage, modeste, humble, honneste, touchante. N'a pas un des défauts que vous m'avez fait voir. Si, par un sort pourtant qu'on ne peut concevoir, La belle, tout à coup rendue insociable,

D'ange, ce sont vos mots, se transformoit en diable, Vous me verriez bien-tost, sans me désespérer, Lui dire : « Hé bien! Madame, il faut nous séparer. Nous ne sommes pas faits, je le voy, l'un pour l'autre Mon bien se monte à tant; tenez, voilà le vostre. Partez; délivrons-nous d'un mutuel souci. »

Alcippe, tu crois donc qu'on se sépare ainsi? Pour sortir de chez toy, sur cette offre offensante. As-tu donc oublié qu'il faut qu'elle y consente? Et crois-tu qu'aisément elle puisse quitter Le savoureux plaisir de t'y persécuter? Bien-tost son procureur, pour elle usant sa plume, De ses prétentions va t'offrir un volume. Car, grâce au droit receu chez les Parisiens, Gens de douce nature et maris bons chrestiens, Dans ses prétentions une femme est sans borne. Alcippe, à ce discours je te trouve un peu morne. Des arbitres, dis-tu, pourront nous accorder. — Des arbitres!... Tu crois Tempescher de plaider? Sur ton chagrin déjà contente d'elle-mesme, Cen'estpointtous ses droits, c'est le procez qu'elle aime. Pour elle, un bout d'arpent qu'il faudra disputQf Vaut mieux qu'un fief entier acquis sans contester. Avec elle il n'est point de droit qui s'éclaircisse, Point de procez si vieux qui ne se rajeunisse ; Et, sur l'art de former un nouvel embarras.

Devant elle Rolet mettroit pavillon bas. Croy-moy, pour la fléchir trouve enfin quelque voye , Ou je ne répons pas dans peu qu'on ne te voye Sous le faix des procez abbatu, consterné, Triste, à pié, sans laquais, maigre, sec, ruiné. Vingt fois dans ton malheur résolu de te pendre, Et, pour comble de maux, réduit à la reprendre.