X INTRODUCTION

réuni dans les notes des renseignements aussi exacts que possible, quoique très-succincts, sur les personnes et les choses dont parle Boileau. Ce travail est loin d'être complet; mais, pour lui donner toute l'importance désirable, il nous eût fallu beaucoup plus d'espace que n'en comportait le cadre de cette édition.

Paul Chéron.

OEUVRES POÉTIQ.UES

|OMME c*€st icy vraisemblablement la dernière édition de mes ouvrages que je jeverrai, et qu'il n'y a pas d'apparence qu'âgé comme je suis de plus de soixante et trois ans, et accablé de beaucoup d'infirmités, ma course puisse estre encore fort longue, le public trouvera bon que je prenne congé de luy dans les formes, et que je le remercie de la bonté qu'il a eue d'acheter tant de fois des ouvrages si peu dignes de son admiration. Je ne sçaurois attribuer un si heureux succez qu'au soin que j'ay pris de me conformer toujours à ses sentimens et d'attraper, autant qu'il m'a esté possible, son goust en toutes choses. C'est effectivement à quoy il me semble que les écrivains ne sçauroient trop s'étudier. Un ouvrage a beau estre ap-

prouvé d'un petit nombre de connoisseurs , s'il n'est plein d'un certain agrément et d'un certain sel propre à piquer le goust gênerai des hommes, il ne passera jamais pour un bon ouvrage, et il faudra à la fin que les connoisseurs eux-mesmes avouent qu'ils se sont trompés en luy donnant leur approbation. Que si on me demande ce que c'est que cet agrément et ce sel, je répondray que c'est un je ne sçay quoy qu'en peut beaucoup mieux sentir que dire. A mon avis, néanmoins, il consiste principalement à ne jamais présenter au lecteur que des pensées vraies et des expressions justes. L'esprit de l'homme est naturellement plein d'un nombre infini d'idées confuses du vrai, que souvent il n'entrevoit qu'à demi, et rien ne lui est plus agréable que lorsqu'on luy offre quelqu'une de ces idées bien éclaircie et mise dans un beau jour. Qu'est-ce qu'une pensée neuve, brillante, extraordinaire^ Ce n'est point, comme se le persuadent les ignorans, une pensée que personne n'a jamais eue ni dû avoir. C'est au contraire une pensée qui a dû venir à tout le monde, et que quelqu'un s'avise le premier d'exprimer. Un bon mot n'est bon mot qu'en ce qu'il dit une chose que chacun pensoit, et qu'il la dit d'une manière vive, fine et nouvelle. Considérons , par exemple, cette réplique si fameuse de Louis douzième à ceux de ses ministres qui luy conseilloient de

faire punir plusieurs personnes qui, sous le règne précèdent et lorsqu'il n'estoit encore que duc d'Orléans, avoient pris à tâche de le desservir, a Un roy de France, leur répondit-il, ne venge point les injures d'un duc d'Orléans. » D'où vient que ce mot frappe d'abordé N'est- il pas aisé de voir que c'est parce qu'il présente aux yeux une vérité que tout le monde sent, et qu'il dit mieux que tous les plus beaux discours de morale, « qu'un grand prince, lorsqu'il est une fois sur le thrône, ne doit plus agir par des mouvemens particuliers, ni avoir d'autre veuë que la gloire et le bien gênerai de son Estât? » Veuton voir, au contraire, combien une pensée fausse est froide et puérile? je ne sçaurois rapporter un exemple qui le fasse mieux sentir que deux vers du poète Théophile, dans sa tragédie intitulée Pyrâme et Thysbé, lorsque cette malheureuse amante, ayant ramassé le poignard encore tout sanglant dont Pyrâme s'estoit tué, elle querelle ainsi ce poignard :

Ah ! voici le poignard qui du sang de son maistre S'est souillé lâchement. Il en rougit, le traître ! ♦

Toutes les glaces du Nord ensemble ne sont pas, à mon sens, plus froides que cette pensée. Quelle extravagance, bon Dieu ! de vouloir que la rougeur du sang dont est teint le poignard d'un homme qui vient

de s'en tuer lui-mcsme soit un effet de la honte qu'a ce poignard de l'avoir tué^ Voici encore une pensée qui n'est pas moins fausse ni par conséquent moins froide. Elle est de Benserade, dans ses Métamorphoses en rondeaux, où, parlant du déluge envoyé par les dieux pour châtier l'insolence de l'homme, il s'exprime ainsi :

Dieu lava bien la teste à son image.

Peut-on, à propos d'une aussi grande chose que le déluge, dire rien de plus petit ni de plus ridicule que ce quolibet, dont la pensée est d'autant plus fausse en toutes manières que le dieu dont il s'agit à cet endroit, c'est Jupiter, qui n'a jamais passé chez les payens pour avoir fait l'homme à son image, l'homme, dans la fable, estant, comme tout le monde sçait, l'ouvrage de Promethée.

Puis donc qu'une pensée n'est belle qu'en ce qu'elle est vraye, et que l'effet infaillible du vray, quand il est bien énoncé, c'est de frapper les hommes, il s'ensuit que ce qui ne frappe point les hommes n'est ni beau ni vray, ou qu'il est mal énoncéet que, par conséquent, un ouvrage qui n'est point goûté du public est un tres-méchant ouvrage. Le gros des hommes peut bien, durant quelque temps, prendre le faux pour le vrai, et admirer de mé-

chantes choses; mais il n'est pas possible qu*à la longue une bonne chose ne luy plaise ^ et je defpe tous les auteurs les plus mécontens du public de me citer un bon livre que le public ait jamais rebutté, à moins qu'ils ne mettent en ce rang leurs écrits, de la bonté desquels eux seuls sont persuadez. J'avoue neamoins, et on ne le sçauroit nier, que quelquefois, lors que d'excellens ouvrages viennent à paroistre, la caballe et l'envie trouvent moyen de les rabbaisser et d'en rendre en apparence le succez douteux; mais cela ne dure gucres, et il en arrive de ces ouvrages comme d'un morceau de bois qu'on enfonce dans l'eau avec la main : il demeure au fond tant qu'on l'y retient, mais bien-tost, la main venant à se lasser, il se relevé et gagne le dessus. Je pourois dire un nombre infini de pareilles choses sur ce sujet, et ce serait la matière d'un gros livre; mais en voilà assez, ce me semble, pour marquer au public ma reconnoissance et la haute idée que j'ay de son goust et de ses jugemens.

Parlons maintenant de mon édition nouvelle. C'est la plus correcte qui ait encore paru; et non seulement je l'ay revue avec beaucoup de soin, mais j'y ay retouché de nouveau plusieurs endroits de mes ouvrages. Car je ne suis point de ces auteurs fuians la peine, qui ne se croient plus obligez de rien racom-

moder à leurs dcrits dés qu'ils les ont une fois donnez au public. Ils allèguent, pour excuser leur paresse, qu'ils auroient peur, en les trop remaniant, de les affoiblir et de leur oster cet air libre et facile qui fait, disent-ils, un des plus grands charmes du discours; mais leur excuse, à mon avis, est très-mauvaise. Ce sont les ouvrages faits à la hâte, et, comme on dit, au courant de la plume, qui sont ordinairement secs, durs et forces. Un ouvrage ne doit point paroistre trop travaillé; mais il ne sçauroit estre trop travaillé, et c'est souvent le travail même qui en le polissant luy donne cette facilité tant vantée qui charme le lecteur. Il y a bien de la différence entre des vers faciles et des vers facilement faits. Les écrits de Virgile, quoi qu'extraordinairement travaillez, sont bien plus naturels que ceux de Lucain, qui écrivoit, dit-on, avec une rapidité prodigieuse. C'est ordinairement la peine que s'est donnée un auteur à limer et à perfectionner ses écrits qui fait que le lecteur n'a point de peine en les lisant. Voiture, qui paroist si aisé, travailloit extrêmement ses ouvrages. On ne voit que des gens qui font aisément des choses médiocres; mais des gens qui en fassent, même difficilement, de fort bonnes, on en trouve tres-peu.

Je n'ay donc point de regret d'avoir encore employé quelques-unes de mes veilles à rectifier mes écrits

dans cette nouvelle édition^ qui est, pour ainsi dire, mon édition favorite. Aussi y ai-je mis mon nom, que je m*€stois abstenu de mettre à toutes les autres. J'en avois ainsi usé par pure modestie; mais aujourd'huy que mes ouvrages sont entre les mains de tout le monde, il m'a paru que cette modestie pouroit avoir quelque chose d'affecté. D'ailleurs j'ai esté bien aise, en le mettant à la teste de mon livre, de faire voir par là quels sont précisément les ouvrages que j'avoue, et d'arrêter, s*il est possible, le cours d'un nombre infini de méchantes pièces qu'on répand par tout sous mon nom, et principalement dans les provinces et dans les pais étrangers. J'ay mesme, pour mieux prévenir cet inconvénient, fait mettre au commencement de ce volume une liste exacte et détaillée de tous mes écrits, et on la trouvera immédiatement après cette préface. Voilà de quoy il est bon que le lecteur soit instruit.

Il ne reste plus présentement qu'à luy dire quels sont les ouvrages dont j'ay augmenté ce volume. Le plus considérable est une onzième satire que j'af tout récemment composée et qu'on trouvera à la suite des dix précédentes. Elle est addressée à monsieur de Valincour, mon illustre associé à l'Histoire. J'y traite du vrai et du faux honneur, et je l'ai composée avec le même soin que tous mes autres écrits. Je ne sçau-

rois pourtant dire si elle est bonne ou mauvaise, car je ne l'ai encore communiquée qu'à deux ou trois de mes plus intimes amis, à qui même je n'ay fait que la reciter fort vite, dans la peur qu'il ne luy arrivast ce qui est arrivé à quelques autres de mes pièces, que j'ai vu devenir publiques avant même que je les eusse mises sur le papier, plusieurs personnes à qui je les avois dites plus d'une fois les ayant retenues par cœur et en ayant donné des copies. C'est donc au public à m'apprendre ce que je dois penser de cet ouvrage, ainsi que de plusieurs autres petites pièces de poésie qu'on trouvera dans cette nouvelle édition, et qu'on y a mêlées parmi les épigrammes qui y étoient déjà. Ce sont toutes bagatelles que j'ai la plupart composées dans nia première jeunesse; mais que j'ay un peu rajustées pour les rendre plus supportables au lecteur. J'y ai fait aussi ajouter deux nouvelles lettres. L'une que j'écris à monsieur Perrault, et où je badine avec luy sur nôtre démêlé poétique, presque aussi-tosf éteint qu'allumé. L'autre est un remercîment à M. le comte d'Ericeyra au sujet de la traduction de mon Art Poétique faite par luy en vers portugais, qu'il a eu la bonté de m'envoyer de Lisbonne avec une lettre et des vers françois de sa composition, où il me donne des louanges tresdelicates, et ausquelles il ne manque que d'estre ap-

pliquées à un meilleur sujet. J^aurois bien voulu pouvoir m'acquitter de la parole que je luy donne à la fin de ce remerdment , de faire imprimer cette excellente traduction à la suitte de mes poésies; mais malheureusement un de mes amis, à qui je Vavois prestée, m'en a égaré le premier chant, et j'ay eu la mauvaise honte de n'oser r' écrire a Lisbonne pour en avoir une autre copie. Ce sont-là à peu prés tous les ouvrages de ma façon, bons ou méchans, dont on trouvera ici mon livre augmenté. Mais une chose qui sera seurement agréable au public, c'est le présent que je luy fais dans ce mesme livre de la lettre que le célèbre monsieur Arnaud a écrite à monsieur P** à propos de ma dixième satire, et où, comme je Vay dit dans VEpistre à mes Vers, il fait en quelque sorte mon apologie. J'ay mis cette lettre la dernière de tout le volume, afin qu'on la trouvast plus^ aisément. Je ne doute point que beaucoup de gens ne m'accusent de témérité, d'avoir osé associer à mes écrits l'ouvrage d'un si excellent homme; et j'avoue que leur accusation est bien fondée. Mais le moyen de résister à la tentation de montrer à toute la terre, comme je le montre en effet par l'impression de cette lettre, que ce grand personnage me faisoit l'honneut de m'estimer, et avoit la bonté « meas esse aliquid putare nugas? »

Au reste, comme, malgré une apologie si authentique et malgré les bonnes raisons que j'ai vingt fois alléguées en vers et en prose, il y a encore des gens qui traitent de médisances les railleries que j'ai faites de quantité d'auteurs modernes, et qui publient qu'en attaquant les défauts de ces auteurs je n'ai pas rendu justice à leurs bonnes qualitcz, je veux bien, pour les convaincre du contraire, repeter encore ici les mêmes paroles que j'ai dites sur cela dans la préface de mes deux éditions précédentes. Les voici : (.<. Il est bon que le lecteur soit averti d'une chose, c'est qu'en attaquant dans mes ouvrages les défauts de plusieurs écrivains de nôtre siècle, je n'ai pas prétendu pour cela ôter à ces écrivains le mérite et les bonnes qualitez qu'ils peuvent avoir d'ailleurs. Je n'ai pas prétendu, dis-je, nier que Chappelain, par exemple, quoi que poète fort dur, n'ait fait autrefois, je ne sçai comment, une assez belle ode, et qu'il n'y ait beaucoup d'esprit dans les ouvrages de monsieur Quinaut, quoi que si éloigné de la perfection de Virgile. J'ajoûteray même, sur ce dernier, que, dans le temps où j'écrivis contre luy, nous estions tous deux fort jeunes, et qu'il n'avoit pas fait alors beaucoup d'ouvrages qui lui ont, dans la suitte, acquis une juste réputation. Je veux bien aussi avouer qu'il y a du génie dans les

écrits de Saint-Amand , de Brebeuf, de Scuderi, de Cotin même, et de plusieurs autres que j'ay critiquez. En un mot, avec la même sincérité que j'ay raillé de ce qu'ils ont de blâmable, je suis prest à convenir de ce qu'ils peuvent avoir d'excellent. Voilà, ce me semble, leur rendre justice, et faire bien voir que ce n'est point un esprit d'envie et de médisance qui m'a fait écrire contre eux. »

Apres cela, si on m*accuse encore de médisance, je ne sçai point de lecteur qui n'en doive aussi csîre accuse, puis qu'il n'y en a point qui ne dise librement son avis des écrits qu'on fait imprimer, et qui ne se croye en plein droit de le faire du consentement niéme de ceux qui les mettent au jour? En effet, qu'est-ce que mettre un ouvrage au jour? N'est-ce pas, en quelque sorte, dire au public : Jugez-moy? Pourquoy donc trouver mauvais qu'on nous juge? Mais j'ai mis tout ce raisonnement en rimes dans ma neuvième satire, et il suffît d'y renvoyer mes censeurs.

JEUNE et vaillant héros, dont la haute sagesse N'est point le fruit tardif d'une lente vieillesse, Et qui seul, sans ministre, à l'exemple des dieux, Soutiens tout par toi-mesme et vois tout par tes yeux; Grand Roi, si jusqu'ici, par un trait de prudence. J'ai demeuré pour toy dans un humble silence, Ce n'est pas que mon cœur, vainement suspendu, Balance pour t'offrir un encens qui t'est dû. Mais je sçai peu louer, et ma muse tremblante Fuit d'un si grand fardeau la charge trop pesante, Et dans ce haut éclat où tu te viens offrir. Touchant à tes lauriers, craindroit de les flétrir.

Ainsi, sans m'aveugler d'une vaine manie, Je mesure mon vol à mon foible génie : Plus sage en mon respect que ces hardis mortels Qui d'un indigne encens profanent tes autels;

Qui, dans ce champ d'honneur où le gain les ameine, Osent chanter ton nom sans force et sans haleine; Et qui vont tous les jours, d'une importune voix, T'ennuyer du récit de tes propres exploits.

L'un, en stile pompeux habillant une eglogue, De ses rares vertus te fait un long prologue, Et mesle, en se vantant soi-mesme à tout propos. Les louanges d'un fat à celles d'un héros.

L'autre, envain se lassant à polir une rime. Et reprenant vingt fois le rabot et la lime. Grand et nouvel effort d'un esprit sans pareil. Dans la fin d'un sonnet te compare au soleil.

Sur le haut Helicon, leur veine méprisée Fut toujours des neuf sœurs la fable et la risée. CaUiope jamais ne daigna leur parler.

Et Pégase pour eux refuse de voler.

Cependant, à les voir enflés de tant d'audace, Te promettre en leur nom les faveurs du Parnasse, On diroit qu'ils ont seuls l'oreille d'Apollon, Qu'ils disposent de tout dans le sacré vallon. C'est à leurs doctes mains, si l'on veut les en croire» Que Phebus a commis tout le soin de ta gloire; Et ton nom, du midi jusqu'à l'Ourse vanté. Ne devra qu'à leurs vers son immortalité. Mais plûtost, sans ce nom dont la vive lumière Donne un lustre éclatant à leur veine grossiere>

Ils verroient leurs écrits, honte de l'univers, Pourir dans la poussière à la merci des vers. A l'ombre de ton nom ils trouvent leur asile, Comme on void dans les champs un arbrisseau débile Qui, sans l'heureux appui qui le tient attaché, Languiroit tristement sur la terre couché.

Ce n'est pas que ma plume, injuste et téméraire. Veuille blâmer en eux le dessein de te plaire ; Et parmi tant d'auteurs, je veux bien l'avouer, Apollon en connoist qui te peuvent louer. Oui, je sçai qu'entre ceux qui t'adressent leurs veilles. Parmi les Pelletiers on conte des Corneilles. Mais je ne puis souffrir qu'un esprit de travers Qui, pour rimer des mots, pense faire des vers. Se donne en te louant une gesne inutile. Pour chanter un Auguste il faut estre un Virgile. Et j'approuve les soins du monarque guerrier* Qui ne pouvoit souffrir qu'un artisan grossier Entreprist de tracer d'une main criminelle Un portrait réservé pour le pinceau d'Apelle.

Moi donc qui connois peu Phebus et ses douceurs, Qui suis nouveau sevré sur le mont des neuf sœurs, Attendant que pour toy l'âge ait mûri ma muse, Sur de moindres sujets je l'exerce et l'amuse;

t. Alexandre.

l6 DISCOURS AU ROI

Et, tandis que ton bras, des peuples redouté, Va, la foudre à la main, rétablir l'équité. Et retient les méchans par la peur des supplices, Moi, la plume à la main, je gourmande les vices, Et, gardant pour moi-mesme une juste rigueur. Je confie au papier les secrets de mon cœur. Ainsi, dés qu'une fois ma verve se réveille, Comme on voit au printemps la diligente abeille Qui du butin des fleurs va composer son miel, Des sottises du temps je compose mon fiel. Je vais de toutes parts où me guide ma veine, Sans tenir en marchant une route certaine. Et, sans gesner ma plume en ce libre métier. Je la laisse au hazard courir sur le papier.

Le mal est qu'en rimant, ma muse, un peu légère. Nomme tout par son nom et ne sçauroit rien taire. C'est là ce qui fait peur aux esprits de ce temps. Qui, tout blancs au dehors, sont tout noirs au dedans. Ils tremblent qu'un censeur, que sa verve encourage, Ne vienne en ses écrits démasquer leur visage. Et, fouillant dans leurs mœurs en toute liberté. N'aille du fond du puits tirer la vérité. Tous ces gens, éperdus au seul nom de satire, Font d'abord le procez à quiconque ose rire. Ce sont eux que l'on voit, d'un discours insensé, Publier dans Paris que tout est renversé,

Au moindre bruit qui court qu'un auteur les menace De jouer des bigots la trompeuse grimace. Pour eux un tel ouvrage est un monstre odieux; C'est offenser les loix, c'est s'attaquer aux cieux. Mais, bien que d'un faux zèle ils masquent leur foiblesse, Chacun voit qu'en effet la vérité les blesse. Envain d'un lâche orgueil leur esprit revêtu Se couvre du manteau d'une austère vertu, Leur cœur, qui se connoist et qui fuit la lumière, S'il se mocque de Dieu, craint Tartuffe et Molière.

Mais pourquoi sur ce point sans raison m'écarter? Grand Roi, c'est mon défaut, je ne sçaurois flatter. Je ne sçai point au ciel placer un ridicule, D'un nain faire un Adas, ou d'un lâche un Hercule, Et sans cesse en esclave à la suite des grands, A des dieux sans vertu prodiguer mon encens. On ne me verra point d'une veine forcée, Mesme pour te louer, déguiser ma pensée; Et, quelque grand que soit ton pouvoir souverain. Si mon cœur en ces vers ne parloit par ma main, Il n'est espoir de biens, ni raison, ni maxime, Qui pust en ta faveur m'arracher une rime.

Mais lorsque je te voi, d'une si noble ardeur, T'appliquer sans relâche aux soins de ta grandeur, Faire honte à ces rois que le travail étonne, E^ qui sont accablez du faix de leur couronne;

Quand je voi ta sagesse, en ses justes projets, D'une heureuse abondance enrichir tes sujets. Fouler aux pieds l'orgueil et du Tage et du Tibre, Nous faire de la mer une campagne libre; Et tes braves guerriers, secondant ton grand cœur. Rendre à l'aigle éperdu sa première vigueur; La France sous tes loix maistriser la fortune , Et nos vaisseaux, domtant l'un et l'autre Neptune^ Nous aller chercher l'or, malgré l'onde et le vent,, Aux lieux où le soleil le forme en se levant : Alors, sans consulter si Phébus l'en avoue. Ma muse, toute en feu, me prévient et te loue. Mais bien-tost la raison, arrivant au secours,, Vient d'un si beau projet interrompre le cours. Et me fait concevoir, quelque ardeur qui m'emporte. Que je n'ai ni le ton ni la voix assez forte. Aussi-tost je m'effraye, et mon esprit troublé Laisse là le fardeau dont il est accablé ; Et sans passer plus loin, finissant mon ouvrage, Comme un pilote en mer qu'épouvante l'orage, Dés que le bord paroist, sans songer où je suis,. Je me sauve à la nage et j'aborde où je puis.

DAMON, ce grand auteur, dont la muse fertile Amusa si long-temps et la cour et la ville, Mais qui, n'estant vêtu que de simple bureau, Passe l'été sans linge et l'hyver sans manteau , Et de qui le corps sec et la mine affamée N'en sont pas mieux refaits pour tant de renommée. Las de perdre en rimant et sa peine et son bien, D'emprunter en tous lieux et de ne gagner rien, Sans habits, sans argent, ne sçachant plus que faire, Vient de s'enfuir chargé de sa seule misère, Et bien loin des sergens, des clercs et du Palais, Va chercher un repos qu'il ne trouva jamais, Sans attendre qu'ici la justice ennemie L'enferme en un cachot le reste de sa vie,

Ou que d*un bonnet vert le salutaire affrcxit Flétrisse les lauriers qui lui couvrent le front.

Mais le jour qu'il partit, plus défait et plus blême Que n'est un pénitent sur la fin d'un carême, La colère dans l'ame et le feu dans les yeux, Il distila sa rage en ces tristes adieux :

Puisqu'en ce lieu, jadis aux Muses si commode. Le mérite et l'esprit ne sont plus à la mode, Qu'un poëte, dit-il, s'y voit maudit de Dieu, Et qu'ici la vertu n'a plus ni feu ni lieu , Allons du moins chercher quelque antre ou quelque roche D'où jamais ni l'huissier ni le sergent n'approche; Et, sans lasser le Ciel par des vœux impuissans. Mettons-nous à l'abri des injures du temps. Tandis que, libre encor malgré les destinées, Mon corps n'est point courbé sous le faix des années. Qu'on ne voit point mes pas sous l'âge chanceler. Et qu'il reste à la Parque encor dequoy filer. C'est là dans mon malheur le seul conseil à suivre. Que George vive ici, puisque George y sçait vivre, Qu'un million comptant, par ses fourbes acquis, De clerc, jadis laquais, a fait comte et marquis. Que Jaquin vive ici, dont l'adresse funeste A plus causé de maux que la guerre et la peste, Qui de ses revenus, écrits par alphabet, Peut fournir aisément un calepin complet.

Qu'il règne dans ces lieux, il a droit de s*y plaire. Mais moi, vivre à Paris, eh! qu'y voudrois-je faire? Je ne sçai ni tromper, ni feindre, ni mentir. Et quand je le pourois, je n'y puis consentir. Je ne sçai point en lâche essuyer les outrages D'un faquin orgueilleux qui vous tient à ses gages. De mes sonnets flateurs lasser tout l'univers. Et vendre au plus offrant mon encens et mes vers. Pour un si bas emploi ma muse est trop altiere. Je suis rustique et fier, et j'ai l'ame grossière. Je ne puis rien nommer, si ce n'est par son nom. J'appelle un chat un chat, et Rolet un fripon. De servir un amant je n'en ai pas l'adresse, J'ignore ce grand art qui gagne une maîtresse. Et je suis à Paris, triste, pauvre et reclus. Ainsi qu'un corps sans ame ou devenu perclus.

Mais pourquoi, dira-t-on, cette vertu sauvage Qui court à l'hospital et n'est plus en usage? La richesse permet une juste fierté, Mais il faut estre souple avec la pauvreté. C'est par là qu'un auteur, que presse l'indigence, Peut des astres malins corriger l'influence, Et que le sort burlesque, en ce siècle de fer, D'un pédant, quand il veut, sçait faire un duc et pair. Ainsi de la vertu la fortune se joue.

Tel aujourd'hui triomphe au plus haut de sa roue ,

Qu'on verroit, de couleurs bizarrement orné, Conduire le carrosse où l'on le voit traîné, Si dans les droits du Roi sa funeste science Par deux ou trois avis n'eust ravagé la France. Je sçai qu'un juste effroi, l'éloignant de ces lieux, L'a fait pour quelques mois disparoistre à nos yeux; Mais envain pour un temps une taxe l'exile : On le verra bien-tost pompeux en cette vilk. Marcher encor chargé des dépouilles d'autrui. Et jouir du Ciel mesme, irrité contre lui; Tandis que Colletet, crotté jusqu'à l'échiné, S'en va chercher son pain de cuisine en cuisine, Sçavant en ce métier si cher aux beaux esprits Dont Monmaur autrefois fit leçon dans Paris. Il est vrai que du Roi la bonté secourable Jette enfin sur la Muse un regard favorable. Et, reparant du sort l'aveuglement fatal. Va tirer désormais Phebus de l'hospital. On doit tout espérer d'un monarque si juste. Mais, sans un Mecenas, à quoi sert un Auguste? Et, fait comme je suis, au siècle d'aujourd'hui, Qui voudra s'abaisser à me servir d'appui? Et puis, comment percer cette foule effroiable De rimeurs affamez dont le nombre l'accable. Qui, dés que sa main s'ouvre, y courent les premiers, Et ravissent un bien qu'on devoit aux derniers,

Comme on voit les frelons, troupe lâche et stérile,

Aller piller le miel que l'abeille distile?

Cessons donc d'aspirer à ce prix tant vanté

Que donne la faveur à l'importunité.

Saint-Amand n'eut du Ciel que sa veine en partage :

L'habit qu'il eut sur lui fut son seul héritage ,

Un lit et deux placets composoient tout son bien,

Ou, pour en mieux parler, Saint-Amand n'avoit rien.

Mais quoi, las de traîner une vie importune.

Il engagea ce rien pour chercher la fortune,

Et, tout chargé de vers qu'il devoit mettre au jour

Conduit d'un vain espoir, il parut à la cour.

Qu'arriva-t-il enfin de sa muse abusée?

Il en revint couvert de honte et de risée;

Et la fièvre au retour, terminant son destin,

Fit par avance en lui ce qu'auroit fait la faim.

Un poëte à la cour fut jadis à la mode;

Mais des fous aujourd'hui c'est le plus incommode;

Et l'esprit le plus beau, l'auteur le plus poli

N'y parviendra jamais au sort de l'Angeli .

Faut-il donc désormais jouer un nouveau rôle? Dois-je, las d'Apollon, recourir à Bartole, Et, feuilletant Louet allongé par Brodeau, D'une robbe à longs plis balayer le barreau? Mais, à ce seul penser, je sens que je m'égare Moi? que j'aille crier dans ce pais barbare,

2b ^ SATIRE I

Où l'on voit tous les jours l'innocence aux abois Errer dans les détours d'un dédale de lois, Et, dans l'amas confus des chicanes énormes, Ce qui fut blanc au fond rendu noir par les formes ; Où Patru gagne moins qu'Uot et le Mazier, Et dont les Cicerons se font chez Pé-Fournier? Avant qu'un tel dessein m'entre dans la pensée. On pourra voir la Seine à la Saint-Jean glacée, Arnauld à Charenton devenir huguenot, Saint-Sorlin janséniste, et Saint-Pavin bigot.

Quittons donc pour jamais une ville importune Où l'Honneur est en guerre avecque la Fortune ; Où le vice orgueilleux s'érige en souverain, Et va la mitre en teste et la crosse à la main ; Où la science, triste, affreuse et délaissée. Est par tout des bons lieux comme infâme chassée; Où le seul art en vogue est l'art de bien voler;

Où tout me choque; enfin, où Je n'ose parler.

Et quel homme si froid ne seroit plein de bile A l'aspect odieux des mœurs de cette ville? Qui pourroit les souffrir? et qui, pour les blâmer, Malgré Muse et Phebus n'apprendroit à rimer? Non, non, sur ce sujet, pour écrire avec grâce. Il ne faut point monter au sommet du Parnasse, Et, sans aller rêver dans le double vallon, La colère suffit et vaut un Apollon.

Tout beau, dira quelqu'un, vous entrez en furie. A quoi bon ces grands mots? Doucement, je vous prie ; Ou bien montez en chaire, et là, comme un docteur. Allez de vos sermons endormir l'auditeur. C'est là que, bien ou mal, on a droit de tout dire.

Ainsi parle un esprit qu'irrite la satire, Qui contre ses defaux croit estre en seureté, En raillant d'un censeur la triste austérité; Qui fait l'homme intrépide, et, tremblant de foiblesse. Attend pour croire en Dieu que la fîévre le presse; Et toujours dans l'orage au ciel levant les mains, Dés que l'air est calmé, rit des foibles humains. Car de penser alors qu'un Dieu tourne le monde. Et règle les ressorts de la machine ronde. Ou qu'il est une vie au delà du trépas. C'est là, tout haut du moins, ce qu'il n'avoûra pas.

Pour moi qu'en santé mesme un autre monde étonne, Qui crois l'ame immortelle, et que c'est Dieu qui tonne. Il vaut mieux pour jamais me bannir de ce lieu. Je me retire donc. Adieu, Paris, adieu'