A M. DE MOLIERE

RARE et fameux esprit, dont la fertile veine Ignore en écrivant le travail et la peine, Pour qui tient Apollon tous ses trésors ouverts, Et qui sçais à quel coin se marquent les bons vers, Dans les combats d'esprit sçavant maistre d'escrime, Enseigne-moi, Molière, où tu trouves la rime. On diroit, quand tu veux, qu'elle te vient chercher. Jamais au bout du vers on ne te voit broncher, Et, sans qu'un long détour t'arreste ou t'embarrasse, A peine as-tu parlé qu'elle-mesme s'y place. Mais moi, qu'un vain caprice, une bizarre humeur. Pour mes péchez, je croi, fit devenir rimeur, Dans ce rude métier, où mon esprit se tue,

En vain, pour la trouver, je travaille et je sue.

Souvent j'ai beau rêver du matin jusqu'au soir,

Quand je veux dire blanc, la quinteuse dit noir.

Si je veux d'un galant dépeindre la figure,

Ma plume pour rimer trouve l'abbé de Pure;

Si je pense exprimer un auteur sans défaut,

La raison dit Virgile, et la rime Quinaut.

Enfin, quoi que je fasse ou que je veuille faire,

La bizarre toujours vient m'offrir le contraire.

De rage quelquefois, ne pouvant la trouver,

Triste, las et confus, je cesse d'y rêver;

Et, maudissant vingt fois le démon qui m'inspire,

Je fais mille sermens de ne jamais écrire.

Mais quand j'ai bien maudit et Muses et Phebus,

Je la voi qui paroist quand je n'y pense plus.

Aussi-tost, malgré moi, tout mon feu se rallume;

Je reprens sur le champ le papier et la plume.

Et, de mes vains sermens perdant le souvenir,

J'attens de vers en vers qu'elle daigne venir.

Encor si pour rimer, dans sa verve indiscrète,

Ma muse au moins soufîroit une froide epithete,

Je ferois comme un autre, et, sans chercher si4oin,

J'aurois toujours des mots pour les coudre au besoin.

Si je loùois Philis, en miracles féconde ,

Je trouverois bientost à nulle autre seconde.

Si je voulois vanter un objet nompareily

3o SATIRE II

Je mettrois à l'instant : plus beau que le soleil. Enfin, parlant toujours d'astres et de merveilles, De chef-d'œuvres des deux, de beautez sans pareilles, Avec tous ces beaux mots souvent mis au hazard, Je pourois aisément, sans génie et sans art, Et transposant cent fois et le nom et le verbe, Dans mes vers recousus mettre en pièces Malherbe. Mais mon esprit, tremblant sur le choix de ses mots, N'en dira jamais un, s'il ne tombe à propos, Et ne sçauroit souffrir qu*une phrase insipide Vienne à la fin d'un vers remplir la place vuide. Ainsi, recommençant un ouvrage vingt fois. Si j'écris quatre mots, j'en effacerai trois.

Maudit soit le premier dont la verve insensée Dans les bornes d'un vers renferma sa pensée, Et, donnant à ses mots une étroite prison. Voulut avec la rime enchaîner la raison. Sans ce métier, fatal au repos de ma vie. Mes jours pleins de loisir couleroient sans envie; Je n'aurois qu'à chanter, rire, boire d'autant. Et, comme un gras chanoine, à mon aise et content. Passer tranquillement, sans souci, sans affaire, La nuit à bien dormir, et le jour à rien faire. Mon cœur exempt de soins, libre de passion, Sçait donner une borne à son ambition.

Et, fuiant des grandeurs la présence importune,

SATIRE II 3t

Je ne vais point au Louvre adorer la Fortune. Et je serois heureux si, pour me consumer, Un destin envieux ne m'avoit fait rimer.

Mais depuis le moment que cette frénésie De ses noires vapeurs troubla ma fantaisie. Et qu'un démon, jaloux de mon contentement. M'inspira le dessein d'écrire poliment.

Tous les jours malgré moi, cloué sur un ouvrage, Retouchant un endroit, effaçant une page, Enfin, passant ma vie en ce triste métier, J'envie en écrivant le sort de Pelletier.

Bienheureux Scuderi, dont la fertile plume Peut tous les mois sans peine enfanter un volume ! Tes écrits, il est vrai, sans art et languissans. Semblent estre formez en dépit du bon sens; Mais ils trouvent pourtant, quoi qu'on en puisse dire, Un marchand pour les vendre et des sots pour les lire. Et quand la rime enfin se trouve au bout des vers, Qu'importe que le reste y soit mis de travers? Malheureux mille fois celui dont la manie Veut aux règles de l'art asservir son génie ! Un sot en écrivant fait tout avec plaisir; Il n'a point en ses vers l'embarras de choisir. Et, toujours amoureux de ce qu'il vient d'écrire. Ravi d'étonnement, en soi-mesme il s'admire. Mais un esprit sublime en vain veut s'élever

A ce degré parfait qu'il tâche de trouver, Et, toujours mécontent de ce qu'il vient de faire, Il plaist à tout le monde, et ne sçauroit se plaire. Et tel, dont en tous lieux chacun vante l'esprit, Voudroit pour son repos n'avoir jamais écrit.

Toi donc, qui vois les maux où ma muse s'abîme. De grâce, enseigne-moi l'art de trouver la rime; Ou, puisqu'enfin tes soins y seroient superflus, Molière, enseigne-moi l'art de ne rimer plus.

QUEL sujet inconnu vous trouble et vous altère? D'où vous vient aujourd'huy cet air sombre et severe, Et ce visage enfin plus pasle qu'un rentier A l'aspect d'un arrest qui retranche un quartier? Qu'est devenu ce teint dont la couleur fleurie Sembloit d'ortolans seuls et de bisques nourie, Où la joye en son lustre attiroit les regards, Et le vin en rubis brilloit de toutes parts? Qui vous a pu plonger dans cette humeur chagrine? A-t-on par quelque edit reformé la cuisine? Ou quelque longue pluye, inondant vos vallons, A-t-elle fait couler vos vins et vos melons? Répondez donc enfin, ou bien je me retire.»

Ah ' de grâce, un moment souffrez que je respire. Je sors de chez un fat, qui, pour m'empoisonner,

Je pense, exprés chez lui m'a forcé de disner.

Je l'avois bien prévu. Depuis prés d'une année

J'éludois tous les jours sa poursuite obstinée.

Mais hier il m'aborde et, me serrant la main :

« Ah! monsieur, m'a-t-il dit, je vous attens demain.

N'y manquez pas au moins. J'ay quatorze bouteilles

D'un vin vieux... Boucingo n'en a point de pareilles,

Et je gagerois bien que chez le commandeur,

Villandri priseroit sa sève et sa verdeur.

Molière avec Tartuffe^ y doit jouer son rôle,

Et Lambert 2, qui plus est, m'a donné sa parole.

C'est tout dire en un mot, et vous le connoissez.

— Quoi, Lambert? — Oui, Lambert. —Ademain,c'estassez.

Ce matin donc, séduit par sa vaine promesse, J'y cours, midi sonnant, au sortir de la messe. A peine estois-je entré que, ravi de me voir, Mon homme, en m'embrassant, m'est venu recevoir; Et, montrant à mes yeux une allégresse entière : « Nous n'avons, m'a-t-il dit, ni Lambert ni Molière, Mais, puisque je vous voy, je me tiens trop content. Vous estes un brave homme; entrez, on vous attend. » A ces mots, mais trop tard, reconnoissant ma faute.

1, Le Tartuffe en ce temps-là avoit esté deffendu, et tout le monde vouloit avoir Molière pour le luy entendre reciter.

2. Lambert, le fameux musicien, estoit un fort bon homme qui promettoit à tout le monde, mais qui ne venoit jamais.

Je le suis en tremblant dans une chambre haute, Où, malgré les volets, le soleil irrité Formoit un poésie ardent au miUeu de l'esté. Le couvert estoit mis dans ce lieu de plaisance , Où j*ai trouvé d'abord, pour toute connoissance. Deux nobles campagnards, grands lecteurs de romans. Qui m'ont dit tout Cyrus dans leurs longs complimens. J'enrageois. Cependant on apporte un potage : Un coq y paroissoil en pompeux équipage, Qui, changeant sur ce plat et d'estat et de nom, Par tous les conviez s'est appelle chappon. Deux assiettes suivoient, dont l'une estoit ornée D'une langue en ragoust de persil couronnée; L'autre, d'un godiveau tout brûlé par dehors, Dont un heure gluant inondoit tous les bords. On s'assied; mais d'abord nostre troupe serrée Tenoit à peine autour d'une table quarrée, Où chacun malgré soi, l'un sur l'autre porté, Faisoit un tour à gauche et mangeoit de costé. Jugez en cet estât si je pouvois me plaire, Moy qui ne conte rien, ni le vin ni la chère. Si l'on n'est plus au large assis en un festin * Qu'aux sermons de Cassaigne ou de l'abbé Cotin. Nôtre hoste, cependant, s'adressant à la troupe : Que vous semble, a-t-il dit, du goust de cette soupe? bentez-vous le citron dont on a mis le jus,

Avec des jaunes d'œufs meslez dans du verjus? Ma foy, vive Mignot et tout ce qu'il appreste! » Les cheveux, cependant, me dressoient à la teste; Car Mignot, c'est tout dire, et dans le monde entier,. Jamais empoisonneur ne sceut mieux son métier. J'approuvois tout pourtant de la mine et du geste. Pensant qu'au moins le vin dûst reparer le reste. Pour m'en éclaircir donc, j'en demande. Et d'abord Un laquais effronté m'apporte un rouge bord D'un Auvernat fumeux qui, meslé de Lignage , Se vendoit chez Crenet pour vin de l'Hermitage, Et qui, rouge et vermeil, mais fade et doucereux, N'avoit rien qu'un goust plat et qu'un déboire affreux. A peine ay-je senti cette liqueur traîtresse Que de ces vins meslez j'ai reconnu l'adresse. Toutefois, avec l'eau que j'y mets à foison, J'esperois adoucir la force du poison.

Mais, qui l'auroit pensé? pour comble de disgrâce. Par le chaud qu'il faisoit nous n'avions point de glace. Point de glace, bon Dieu ! dans le fort de l'esté ! Au mois de juin! Pour moi, j'estois si transporté Que, donnant de fureur tout le festin au diable, Je me suis veu vingt fois prest à quitter la table; Et, dûst-on m'appeller et fantasque et bourù, J'allois sortir enfin, quand le rost a paru. Sur un lièvre, flanqué de six poulets étiques,

S'elevoient trois lapins, animaux domestiques Qui, dés leur tendre enfance élevez dans Paris, Sentoient encor le chou dont ils furent nouris; Autour de cet amas de viandes entassées, Regnoit un long cordon d'aloûetes pressées, Et, sur les bords du plat, six pigeons étalez Presentoient pour renfort leurs squeletes brûlez. A costé de ce plat paroissoient deux salades, L'une de pourpier jaune, et l'autre d'herbes fades. Dont l'huile de fort loin saisissoit l'odorat. Et nageoit dans des flots de vinaigre rosat. Tous mes sots, à l'instant changeant de contenance. Ont loué du festin la superbe ordonnance ; Tandis que mon faquin, qui se voioit priser. Avec un ris mocqueur les prioit d'excuser. Sur tout certain hâbleur, à la gueule affamée. Qui vint à ce festin conduit par la fumée. Et qui s'est dit profés dans l'ordre des Costeaux', A fait, en bien mangeant, l'éloge des morceaux. Je riois de le voir, avec sa mine étique. Son rabat jadis blanc et sa perruque antique, En lapins de garenne ériger nos clapiers •

I . Ce nom fut donné à trois grands seigneurs tenant table, qui estoient partagés sur l'estime qu'on devoit faire des vins des costcajx des environs de Reims. Ils avoient chacun leurs partisans.

Et nos pigeons cauchois en superbes ramiers; Et pour flater nostre hoste, observant son visage, Composer sur ses yeux son geste et son langage. Quand nostre hoste, charmé, m'avisant sur ce point : « Qu'avez-vous donc, dit-il, que vous ne mangez point? Je vous trouve aujourd'hui Tame toute inquiettc. Et les morceaux entiers restent sur vostre assiette. Aimez-vous la muscade? On en a mis par tout. Ah! monsieur, ces poulets sont d'un merveilleux goût, Ces pigeons sont dodus; mangez, sur ma parole. J'aime à voir aux lapins cette chair blanche et molle. Ma foy, tout est passable, il le faut confesser, Et Mignot aujourd'hui s'est voulu surpasser. Quand on parle de sauce, il faut qu'on y raffine. Pour moi, j'aime sur tout que le poivre y domine. J'en suis fourni. Dieu sçait, et j'ai tout Pelletier Roulé dans mon office en cornets de papier. » A tous ces beaux discours j'estois comme une pierre, Ou comme la statue est au Festin de Pierre; Et, sans dire un seul mot, j'avalois au hazard Quelque aîle de poulet, dont j'arrachois le lard. Cependant mon hâbleur, avec une voix haute. Porte à mes campagnards la santé de nostre hoste. Qui tous deux, pleins de joye, en jettant un grand cri. Avec un rouge bord acceptent son deffi. Un si galant exploit réveillant tout le monde.

On a porté par tout des verres à la ronde, Où les doigts des laquais, dans la crasse tracez, Témoignoient par écrit qu'on les avoit rincez. Quand un des conviez, d'un ton mélancolique, Lamentant tristement une chanson bachique, Tous mes sots à la fois, ravis de l'écouter, Détonnant de concert, se mettent à chanter. La musique, sans doute, estoit rare et charmante : L'un traîne en longs fredons une voix glapissante, Et l'autre, l'appuiant de son aigre fausset, Semble un violon faux qui jure sous l'archet.

Sur ce point, un jambon, d'assez maigre apparence, Arrive sous le nom de jambon de Mayence : Un valet le portoit, marchant à pas contez, Comme un recteur suivi des quatre facultez; Deux marmitons crasseux, revestus de serviettes, Lui servoient de massiers et portoient deux assiette . L'une de champignons, avec des ris de veau, Et l'autre de pois verds qui se noyoient dans l'eau. Un spectacle si beau surprenant l'assemblée. Chez tous les conviez la joie est redoublée; Et la troupe à l'instant, cessa it de fredonner, D'un ton gravement fou s'est mise à raisonner. Le vin au plus muet fournissant des paroles. Chacun a débité ses maximes frivoles, Réglé les interests de chaque potentat.

Corrigé la police et reformé l'Estat; Puis de là, s'embarquant dans la nouvelle guerre, A vaincu la Hollande, ou battu l'Angleterre. Enfin, laissant en paix tous ces peuples divers, De propos en propos, on a parlé de vers. Là tous mes sots, enflez d'une nouvelle audace, Ont jugé des auteurs en maistres du Parnasse. Mais nostre hoste sur tout, pour la justesse et l'art, Elevoit jusqu'au ciel Théophile et Ronsard, Quand un des campagnards, relevant sa moustache Et son feutre à grands poils ombragé d'un pennache, Impose à tous silence, et d'un ton de docteur : « Morbleu! dit-il, la Serre est un charmant auteur! Ses vers sont d'un beau stile et sa prose est coulante. La Pucelle est encore une œuvre bien galante, Et je ne sçai pourquoi je baaille en la lisant. Le Païs, sans mentir, est un bouffon plaisant; Mais je ne trouve rien de beau dans ce Voiture. Ma foi, le jugement sert bien dans la lecture. A mon gré, le Corneille est joli quelquefois. En vérité, pour moi, j'aime le beau françois. Je ne sçai pas pourquoi l'on vante l'Alexandre : Ce n'est qu'un glorieux qui ne dit rien de tendre. Les héros, chez Quinaut, parlent bien autrement, Et jusqu'à je vous hais, tout s'y dit tendrement. On dit qu'on l'a drapé dans certaine satire,

SATIRE m 41

Qu'unjeunehomme...— Ahljesçaicequevousvoulezdire, A répondu nostre hoste, un auteur sans défaut^ La raison dit Virgile^ et la rime Quinaut.

— Justement. A mon gré la pièce est assez plate.

Et puis blâmer Quinaut... — Avez-vous vu VAstrate^

C'est là ce qu'on appelle un ouvrage achevé.

Sur tout l'Anneau Koyal me semble bien trouvé :

Son sujet est conduit d'une belle manière,

Et chaque acte en sa pièce est une pièce entière.

Je ne puis plus souffrir ce que les autres font.

— Il est vrai que Quinaut est un esprit profond, A repris certain fat, qu'à sa mine discrète Et son maintien jaloux j'ai reconnu poëte; Mais il en est pourtant qui le pouroient valoir.

— Ma foy, ce n'est pas vous qui nous le ferez voir, A dit mon campagnard avec une voix claire.

Et déjà tout bouillant de vin et de colère.

— Peut-estre, a dit l'auteur paslissant de couroux; Mais vous, pour en parler, vous y connoissez-vous?

— Mieux que vous mille fois, dit le noble en furie.

— Vous? Mon Dieu! mêlez-vous de boire, je vous prie, A l'auteur sur le champ aigrement reparti. •

— Je suis donc un sot? moi? vous en avez menti! » Reprend le campagnard, et, sans plus de langage. Lui jette pour deffî son assiette au visage. L'autre esquive le coup, et l'assiette volant

S'en va frapper le mur et revient en roulant. A cet affront, l'auteur, se levant de la table, Lance à mon campagnard un regard effroyable ; Et chacun vainement se ruant entre-deux, Nos braves, s'accrochant, se prennent aux cheveux. Aussi-tost sous leurs pieds les tables renversées Font voir un long débris de bouteilles cassées. Envain à lever tout les valets sont fort promts, Et les ruisseaux de vin coulent aux environs.

Enfin, pour arrester cette lutte barbare. De nouveau l'on s'efforce, on crie, on les sépare, Et leur première ardeur, passant en un moment, On a parlé de paix et d'accommodement.

Mais, tandis qu'à l'envi tout le monde y conspire, J'ai gagné doucement la porte sans rien dire. Avec un bon serment que si, pour l'avenir. En pareille cohue on me peut retenir.

Je consens de bon cœur, pour punir ma folie. Que tous les vins pour moi deviennent vins de Brie, Qu'à Paris le gibier manque tous les hyvers, Et qu'à peine au mois d'aoust l'on mange des pois vers.