A MONSIEUR L'ABBÉ LE VAYER
D'oi: vient, cher leVayer, que l'homme le moins sage Croit toujours seul avoir la sagesse en partage. Et qu'il n*est point de fou qui, par belles raisons. Ne loge son voisin aux Petites-Maisons?
Un pédant, enyvré de sa vaine science.
Tout hérissé de grec, tout bouffi d'arrogance. Et qui de mille auteurs, retenus mot pour mot. Dans sa teste entassez, n'a souvent fait qu'un sot, Croit qu'un livre fait tout, et que sans Aristot* La raison ne voit goûte et le bon sens radote.
D'autre part, un galant de qui tout le métier Est de courir le jour de quartier en quartier, Et d'aller, à l'abri d'une perruque blonde.
De ses froides douceurs fatiguer le beau monde. Condamne la science et, blâmant tout écrit, Croit qu'en lui l'ignorance est un titre d'esprit; Que c'est des gens de cour le plus beau privilège. Et renvoyé un sçavant dans le fond d'un collège.
Un bigot orgueilleux qui, dans sa vanité. Croit duper jusqu'à Dieu par son zèle affecté. Couvrant tous ses défauts d'une sainte apparence, Damne tous les humains de sa pleine, puissance.
Un libertin d'ailleurs, qui, sans ame et sans foi, Se fait de son plaisir une suprême loi, Tient que ces vieux propos de démons et de flammes Sont bons pour étonner des enfans et des femmes; Que c'est s'embarrasser de soucis superflus. Et qu'enfin tout dévot a le cerveau perclus.
En un mot, qui voudroit épuiser ces matières, Peignant de tant d'esprits les diverses manières, Il conteroit plûtost combien dans un printemps Guenaud et l'antimoine ont fait mourir de gens. Et combien la Neveu, devant son mariage, A de fois au public vendu son p***.
Mais, sans errer en vain dans ces vagues propos. Et pour rimer ici ma pensée en deux mots : N'en déplaise à ces fous nommez sages de Grèce, En ce monde il n'est point de parfaite sagesse. Tous les hommes sont fous, et, malgré tous leurs soins.
Ne différent entre eux que du plus ou du moins.
Comme on voit qu'en un bois que cent routes séparent,
Les voyageurs sans guide assez souvent s'égarent,
L'un à droit, l'autre à gauche, et courant vainement,
La mesme erreur les fait errer diversement.
Chacun suit dans le monde une route incertaine,
Selon que son erreur le joue et le promené;
Et tel y fait l'habile et nous traite de fous,
Qui, sous le nom de sage, est le plus fou de tous.
Mais, quoi que sur ce point la satire publie.
Chacun veut en sagesse ériger sa folie.
Et, se laissant régler à son esprit tortu.
De ses propres défauts se fait une vertu.
Ainsi, cela, soit dit pour qui veut se connaître.
Le plus sage est celui qui ne pense point l'estre;
Qui, toujours pour un autre enclin vers la douceur,
Se regarde soi-mesme en severe censeur.
Rend à tous ses défauts une exacte justice.
Et fait sans se fiatter le procès à son vice.
Mais chacun pour soi-mesme est toujours indulgent.
Un avare idolâtre et fou de son argent, Rencontrant la disette au sein de l'abondance^ Appelle sa folie une rare prudence.
Et met toute sa gloire et son souverain bien A grossir un trésor qui ne lui sert de rien. Plus il le voit accru, moins il en sçait l'usage.
Sans mentir, l'avarice est une étrange rage, Dira cet autre fou, non moins privé de sens, Qui jette, furieux, son bien à tous venans. Et dont l'ame inquiète, à soi-mesme importune, Se fait un embarras de sa bonne fortune. Qui des deux, en effet, est le plus aveuglé?
L'un et l'autre, à mon sens, ont le cerveau troublé, Répondra chez Fredoc ce marquis sage et prude. Et qui sans cesse au jeu, dont il fait son étude. Attendant son destin d'un quatorze ou d'un sept, Voit sa vie ou sa mort sortir de son cornet. Que si d'un sort fâcheux la maligne inconstance Vient par un coup fatal faire tourner la chance. Vous le verrez bien-tost, les cheveux hérissez Et les yeux vers le ciel de fureur élancez. Ainsi qu'un possédé que le prestre exorcise. Pester dans ses sermens tous les saints de l'Eglise. Qu'on le lie, ou je crains, à son air furieux, Que ce nouveau Titan n'escalade les cieux.
Mais laissons-le plûtost en proje à son caprice, Sa folie, aussi-bien, lui tient lieu de supplice. Il est d'autres erreurs dont l'aimable poison D'un charme bien plus doux enyvre la raison : L'esprit dans ce nectar heureusement s'oublie.
Chapelain veut rimer, et c'est là sa folie. Mais, bien que ses durs vers, d'epithetes enflez,
Soient des moindres grimauds chez Ménage siflez ^
Lui-mesme il s'applaudit, et d'un esprit tranquille
Prend le pas au Parnasse au dessus de Virgile.
Que feroit-il, helas ! si quelque audacieux
Alloit pour son malheur lui désiller les yeux,
Lui faisant voir ces vers et sans force et sans grâces,
Montez sur deux grands mots comme sur deux échasses,
Ces termes sans raison l'un de l'autre écartez
Et ces froids ornemens à la ligne plantez?
Qu'il maudiroit le jour où son ame insensée
Perdit l'heiireuse erreur qui charmoit sa pensée !
Jadis certain bigot, d'ailleurs homme s^nsé, D'un mal assez bizarre eut le cerveau blessé : S'imaginant sans cesse, en sa douce manie, Des esprits bien-heureux entendre l'harmonie. Enfin un médecin, fort expert en son art. Le guérit par adresse, ou plûtost par hazard. Mais, voulant de ses soins exiger le salaire : « Moi, vous payer, lui dit le bigot en colère. Vous, dont l'art infernal, par des secrets maudits, En me tirant d'erreur, m'oste du paradis ! »
J'approuve son couroux, car, puisqu'il faut le«dire, Souvent de tous nos maux la raison est le pire. C'est elle qui, farouche, au milieu des plaisirs, D'un remords importun vient brider nos désirs. La fâcheuse a pour nous des rigueurs sans pareilles ;
C'est un pédant qu'on a sans cesse à ses oreilles, Qui toujours nous gourmande, et, loin de nous toucher, Souvent, comme Joli, perd son temps à prescher. En vain certains rêveurs nous l'habillent en reine. Veulent sur tous nos sens la rendre souveraine. Et, s'en formant en terre une divinité. Pensent aller par elle à la félicité.
C'est elle, disent-ils, qui nous montre à bien vivre. Ces discours, il est vrai, sont fort beaux dans un livre. Je les estime fort; mais je trouve en effet Que le plus fou souvent est le plus satisfait.
