I. Cest celuy qui a soin des chapes et.de la cire
Derrière ce lutrin, ainsi qu'au fond d'un antre, A peine sur son banc on discernoit le chantre; Tandis qu'à l'autre banc le prélat, radieux, Découvert au grand jour, attiroit tous les yeux. Mais un démon fatal à cette ample machine, Soit qu'une main la nuit eust hasté sa ruine. Soit qu'ainsi de tout temps l'ordonnast le destin, Fit tomber à nos yeux le pupitre un matin.
J'eus beau prendre le Ciel et le chantre à partie, Il falut l'emporter dans nostre sacristie.
Où, depuis trente hyvers sans gloire enseveli, Il languit tout poudreux dans un honteux oubli. Enten-moy donc, prélat. Dés que l'ombre tranquille Viendra d'un crespe noir envelopper la ville, Il faut que trois de nous, sans tumulte et sans bruit, Partent, à la faveur de la naissante nuit. Et, du lutrin rompu réunissant la masse, Aillent d'un zèle adroit le remettre en sa place. Si le chantre demain ose le renverser.
Alors de cent arrests tu le peux terrasser.
Pour soutenir tes droits, que le Ciel authorise, Abisme tout plûtost, c'est l'esprit de l'Eglise. C'est par là qu'un prélat signale sa vigueur. Ne borne pas ta gloire à prier dans un chœur. Ces vertus dans Aleth peuvent estre en usage, Mais dans Paris, plaidons : c'est là nostre partage.
Tes bénédictions dans le trouble croissant,
Tu pouras les répandre et par vingt et par cent; Et, pour braver le chantre en son orgueil extrême, Les répandre à ses yeux, et le bénir luy-mesme. »
Ce discours aussi- tost frappe tous les esprits, Et le prélat, charmé, l'approuve par des cris. ^ Il veut que sur le champ dans la troupe on choisisse Les trois qu^ Dieu destine à ce pieux ofHce.
Mais chacun prétend part à cet illustre emploi. « Le sort, dit le prélat, vous servira de loi. Que Ton tire au billet ceux que Ton doit élire. » n dit, on obéît, on se presse d'écrire.
Aussi-tost trente noms sur le papier tracez Sont au fond d'un bonnet par billets entassez. Pour tirer ces billets avec moins d'artifice, Guillaume , enfant de chœur, prête sa main novice ; Son front nouveau tondu, symbole de candeur.
Rougit, en approchant, d'une honneste pudeur. Cependant le prélat, l'œil au ciel, la main nuê. Bénit trois fois les noms, et trois fois les remue. Il tourne le bonnet. L'enfant tire; et Brontin Est le premier des noms qu'apporte le destin Le prélat en conçoit un favorable augure.
Et ce nom dans la troupe excite un doux murmure. On se taist; et bien-tost on voit paroistre au jour Le nom, le fameux nom du perruquier l'Amour.
Ce nouvel Adonis, à la blonde crinière,
Est Tunique souci d'Anne, sa perruquiere.
Ils s'adorent l'un l'autre; et ce couple charmant
S'unit long-temps, dit-on, avant le sacrement;
Mais, depuis trois moissons, à leur saint assemblage
L'official a joint le nom de mariage.
Ce perruquier superbe est l'effroi du quartier,
Et son courage est peint sur son visage altier.
Un des noms reste encore, et le prélat par grâce
Une dernière fois les brouille et les resasse.
Chacun croit que son nom est le dernier des trois.
Mais que ne dis-tu point, ô puissant porte-croix,
Boirude sacristain, cher appuy de ton maistre.
Lors qu'aux yeux du prélat tu vis ton nom paraistre?
On dit que ton front jaune et ton teint sans couleur
Perdit en ce moment son antique pasleur.
Et que ton corps goûteux, plein d'une ardeur guerrière.
Pour sauter au plancher fit deux pas en arrière.
Chacun bénit tout haut l'arbitre des humains,
Qui remet leur bon droit en de si bonnes mains.
Aussi-tost on se levé, et l'assemblée en foule.
Avec un bruit confus, par les portes s'écoule.
Le prélat, resté seul, calme un peu son dépit. Et jusques au souper se couche et s'assoupit.
CEPENDANT cct ojseau qui prosne les merveilles, Ce monstre composé de bouches et d'oreilles.
Qui, sans cesse volant de climats en climats, Dit par tout ce qu'il sçait et ce qu'il ne sçait pas, La Renommée enfin, cette promte couriere, Va d'un mortel effroy glacer la perruquiere ; Luy dit que son époux, d'un faux zèle conduit, Pour placer un lutrin, doit veiller cette nuit. A ce triste récit, tremblante, désolée.
Elle accourt, l'œil en feu, la teste échevelée. Et trop seure d'un mal qu'on pense luy celer :
« Oses-tu bien encor, traistre, dissimuler? ,
Dit-elle, et ni la foy que ta main m'a donnée, Ni nos embrassemens, qu'a suivi l'hymenée, Ni ton espouse enfin, toute preste à périr, Ne sçauroient donc t'oster cette ardeur de courir?
DoUeau. IL 9
Perfide, si du moins, à ton deroir fidèle.
Tu veillois pour orner quelque teste nouvelle, L'espoir d'un juste gain, consolant ma langueur, Pouroit de ton absence adoucir la longueur.
Mais quel zèle indiscret, quelle aveugle entreprise Arme aujourd'hui ton bras en faveur d'une église? Où vas-tu, cher époux? Est-ce que tu me fuis? As-tu donc oublié tant de si douces nuits?
Quoi ! d'un œil sans pitié vois-tu couler mes larmes? Au nom de nos baisers, jadis si pleins de charmes. Si mon cœur, de tout temps facile à tes désirs. N'a jamais d'un moment différé tes plaisirs; Si, pour te prodiguer mes plus tendres caresses, Je n'ay point exigé ni sermens, ni promesses. Si toi seul à mon lit enfin eus toujours part. Diffère au moins d'un jour ce funeste départ. »
En achevant ces mots, cette amante enflammée Sur un placet voisin tombe demi-pasmée.
Son époux s'en émeut, et son cœur éperdu Entre deux passions demeure suspendu; Mais enfin, rappelant son audace première :
« Ma femme, lui dit-il, d'une voix douce et fiere. Je ne veux point nier les solides bienfaits Dont ton amour prodigue a comblé mes scohaits ; Et le Rhin de ses flots ira grossir la Loire Avant que tes faveurs sortent de ma mémoire.
Mais ne présume pas qu'en te donnant ma foi, L'hymen m'ait pour jamais asservi sous ta loi. Si le Ciel en mes mains eust mis ma destinée, Nous aurions fui tous deux le joug de Thymenée; Et, sans nous opposer ces devoirs prétendus.
Nous goûterions encor des plaisirs deffendus. Cesse donc à mes yeux d'étaler un vain titre. . Ne m'oste pas l'honneur d'élever un pupitre ; Et toi-mesme, donnant un frein à tes désirs, RafFermy ma vertu, qu'ébranlent tes soupirs.
Que te dirai-je enfin? c'est le Ciel qui m'appelle: Une église, un prélat m'engage en sa querelle. Il faut partir: j'y cours. Dissipe tes douleurs. Et ne me trouble plus par ces indignes pleurs. »
Il la quitte à ces mots. Son amante, effarée. Demeure, le teint pasle et la veuê égarée ; La force l'abandonne, et sa bouche trois fois. Voulant le rappeller, ne trouve plus de voix. Elle fuit, et, de pleurs inondant son visage. Seule pour s'enfermer vole au cinquième étage; Mais, d'un bouge prochain accourant à ce bruit. Sa servante Alizon la ratrappe et la suit.
Les ombres cependant, sur la ville épandués.
Du faiste des maisons descendent dans les rues : Le souper hors du chœur chasse les chappelàins. Et de chantres beuvans les cabarets sont pleins.
Le redouté Brontin, que son devoir éveille,
Sort à rinstant chargé d'une triple bouteille
D'un vin dont Gilotin, qui sçavoit tout prévoir,
Au sortir du conseil, eut soin de le pourvoir.
L'odeur d'un jus si doux luy rend le faix moins rude ;
Il est bien-tost suivi du sacristain Boirude;
Et tous deux de ce pas s'en vont avec chaleur
Du trop lent perruquier réveiller la valeur.
« Partons, luy dit Brontin. Déjà le jour, plus sombre»
Dans les eaux s'éteignant, va faire place à l'ombre.
D'où vient ce noir chagrin que je lis dans tes yeux?
Quoy! le pardon sonnant te retrouve en ces lieux?
Où donc est ce grand cœur dont tantost l'allégresse
Sembloit du jour trop long accuser la paresse?
Marche , et sui-nous du moins où l'honneur nous attend . »
Le perruquier, honteux, rougit en l'écoutant. Aussi-tost de longs clous il prend une poignée ; Sur son épaule il charge une lourde coignée; Et derrière son dos, qui tremble sous le poids. Il attache une scie en forme de carquois.
Il sort au mesme instant, il se met à leur teste. A suivre ce grand chef l'un et l'autre s'appreste. Leur cœur semble allumé d'un zèle tout nouveau. Brontin tient un maillet, et Boirude un marteau. La lune, qui du ciel voit leur démarche altiere, Retire en leur faveur sa paisible lumière.
La Discorde en sourit, et, les suivant des yeux,
De joye, en les voyant, pousse un cri dans les cieux.
L'air, qui gémit du cri de l'horrible déesse,
Va jusques dans Cisteaux réveiller la Mollesse.
C'est là qu'en un dortoir elle fait son séjour.
Les plaisirs nonchalans folastrent à l'entour.
L'un paîtrit dans un coin l'embonpoint des chanoines;
L'autre broyé en riant le vermillon des moines :
La Volupté la sert avec des yeux dévots,
Et toujours le Sommeil luy verse des pavots.
Ce soir, plus que jamais en vain il les redouble,
La Mollesse, à ce bruit, se réveille, se trouble.
Quand la Nuit, qui déjà va tout envelopper,
D'un funeste récit vient encor la frapper,
Luy conte du prélat l'entreprise nouvelle.
Aux piez des murs sacrez d'une Sainte Chappelle
Elle a vu trois guerriers, ennemis de la paix.
Marcher, à la faveur de ses voiles épais.
La discorde en ce lieu menace de s'accroistre.
Demain avec l'aurore un lutrin va parpistre.
Qui doit y soulever un peuple de mutins :
Ainsi le Ciel l'écrit au livre des destins.
A ce triste discours, qu'un long soupir achevé, La Mollesse en pleurant sur un bras se relevé. Ouvre un œil languissant, et, d'une foible voix. Laisse tomber ces mots, qu'elle interrompt vingt fois :
« O Nuit, que m'as-tu dit? Quel démon sur la terre
Souffle dans tous les cœurs la fatigue et la guerre?
Helas 1 qu'est détenu ce temps, cet heureux temps.
Où les rois s*honnoroient du nom de faineans,
S'endormoient sur le trône, et, me servant sans honte,
Laissoient leursceptre aux mains ou d'un maire ou d'on comte ?
Aucun soin n'approchoit de leur paisible Cour.
On reposoit la nuit, on dormoit tout le jour.
Seulement au printemps, quand Flore dans les plaines
Faisoit taire des Tents les bruyantes haleines.
Quatre bœufs attelez, d'un pas tranquille et lent,
Promenoient dans Paris le monarque indolent.
Ce doux siècle n'est plus. Le Ciel impitoyable
A placé sur leur trône un prince infatigable.
Il brave mes douceurs, il est sourd à ma voix;
Tous les jours il m'éveille au bruit de ses exploits
Rien ne peut arrester sa vigilante audace :
L'esté n'a point de feux, Thyver n'a point de glace.
J'entens, à son seul nom, tous mes sujets frémir.
Envain deux fois la Paix a voulu l'endormir :
Loin de moy son courage entraîné par la gloire
Ne se plaist qu'à courir de victoire en victoire.
Je me fatiguerois à te tracer le cours
Des outrages cruels qu'il me fait tous les jours.
Je croyois, loin des lieux d'où ce prince m'eidle.
Que l'Eglise du moins m'assurott on azile.
CHAMT H yi
Mais enyain j'esperoîs j i^oer sans effroi :
Moines, abbez, prieurs, tout s'arme contre moi. Par mon exil honteux la Trape est anoblie.
J'ay vu dans Saint-Denis la réforme établie.
Le carme, le feuillant s'endurcit aux travaux; Et la règle déjà se remet dans Clervaux.
Citeaux dormoit encore , et la Sainte Chappelle Conservoit du vieux temps l'oisiveté fidèle ; Et voici qu'un lutrin, prest à tout renverser. D'un séjour si chéri vient encor me chasser. O toi, de mon repos compagne aimable et sombre, A de si noirs forfaits presteras-tu ton ombre? Ah ! Nuit, si tant de fois, dans les bras de l'Amour, Je t'admis aux plai^rs que je cachois au jour. Du moins ne permets pas... » La Mollesse, oppressée, Dans sa bouche, à ce mot, sent sa langue glacée ; Et, lasse de parler, succombant sous l'effort. Soupire, étend les bras. Ferme l'œil, et s'endort.
MAIS la Nuit aussi-tost de ses ailes affreuses Couvre des Bourguignons les campagnes vineuses. Revoie vers Paris, et, hastant son retour, Déjà de Montlheri voit la fameuse tour.
Ses murs, dont le sommet se dérobe à la veuë, Sur la cime d'un roc s'alongent dans la nuë.
Et, présentant de loin leur objet ennuieux, Du passant, qui le fuit, semblent suivre les yeux. Mille oyseaux effrayans, mille corbeaux funèbres, De ces murs désertez habitent les ténèbres.
Là, depuis trente hyvers un hibou retiré Trouvoit contre le jour un refuge assuré.
Des desastres fameux ce messager fidèle Sçait toujours des malheurs la première nouvelle; Et, tout prest d'en semer le présage odieux.
Il attendoit la Nuit dans ces sauvages lieux.
Aux cris qu'à son abord vers le ciel il envoyé,
Il rend tous ses voisins attristez de sa joye.
La plaintive Pto:né de douleur en frémit;
Et, dans les bois prochains, Philomele en gémit.
« Suy-moy » , lui dit la Nuit. L'oyseau, plein d'allégresse,
Reconnoist à ce ton la voix de sa maistresse.
Il la suit; et tous deux, d'un cours précipité,
De Paris à l'instant abordent la cité.
Là, s'élançant d'un vol que le vent favorise,
Ils montent au sommet de la fatale église.
La Nuit baisse la veuê, et du haut du clocher
Observe les guerriers, les regarde marcher.
Elle voit le barbier, qui d'une main légère
Tient un verre de vin qui rit dans la fougère,
Et chacun, tour à tour s'inondant de ce jus,
Célébrer en beuvant Gilotin et Bacchus.
« Ils triomphent, dit-elle, et leur ame abusée
Se promet dans mon ombre une victoire aisée.
Mais allons, il est temps qu'ils connoissent la Nuit. »
A ces mots, regardant le hibou, qui la suit,
Elle perce les murs de la voûte sacrée^
Jusqu'en la sacristie elle s'ouvre une entrée,
Et dans le ventre creux du pupitre fatal
Va placer de ce pas le sinistre animal.
Mais les trois champions, pleins de vin et d^anitlace
Du Palais cepeiid an t passent Ja grande place; .
y4 LE LUTRIN
Et, suivant de Bacchus les auspices sacrez.
De l'auguste Cliappelle ils montent les degrez.
Ils atteignoient déjà le superbe portique
Où Riboti, le Ubraite, au fond de sa boutique,
Sous vingt fidèles clefs garde et tient en dépost
L'amas, toujours entier, des écrits de Haynaut,
Quand Boirude, qui voit que le péril approche,
Les arreste, et, tirant un fusil de sa poche.
Des veines d'un caillou, qu'il frappe au mesme instaac.
Il fait jaillir un feu qui pétille en sortant;
Et bien^tost, au brazier d'une mesche enflainmée.
Montre, à l'aide du souffre, une cire allumée.
Cet astre tremblotant, dont le jour les conduit.
Est pour eux un soleil au milieu de la nuit-
Le temple, à sa faveur, est ouvert par Boirude.
Ils passent de la nef la vaste solitude.
Et, dans la sacristie entrant non sans terreur.
En percent jusqu'au fond la ténébreuse horreur.
C'est là que du lutrin git la machine énorme.
La troupe quelque temps en admire la forme.
Mais le barbier, qui tient les momens précieux :
« Ce spectacle n'est pas pour amuser nos yeux.
Dit-il, le temps est cher; portons-le dans le temple.
C'est là qu'il faut demain qu'un prélat le contemple. »
Et d'un bras, à ces mots, qui peut tout ébranler,
Lui-mesme, se- courbant, s'appieste à le rouler.
Mais à peine il y touche, ô prodige incroyable ! Que du pupitre sort une voix effroyable.
Brontin en est émû, le sacristain paslit, Le perruquier commence à regretter son lit.
Dans son hardi projet toutefois il s'obstine. Lorsque des flancs poudreux de la vaste machine L'oyseau sort en courroux, et, d'un cri menaçant,. Achevé d'étonner le barbier frémissant.
De' ses ailes dans l'air secouant la poussière. Dans la main de Boirude il éteint la lumière; Les guerriers, à ce coup, demeurent confondus : Ils regagnent la nef, de frayeur éperdus.
Sous leurs corps tremblotans leurs genoux s'affoiblissent. D'une subite horreur leurs cheveux se hérissent; Et bien-tost, au travers des ombres de la nuit. Le timide escadron se dissipe et s'enfuit .
Ainsi, lorsqu'en un coin, qui leur tient lieu d'azile. D'écoliers libertins une troupe indocile.
Loin des yeux d'un préfet, au travail assidu, Va tenir quelquefob un brelan deffendu.
Si du veillant Argus la figure effrayante.
Dans l'ardeur du plaisir à leurs yeux se présente, Le jeu cesse à l'instant, l'azile est déserté. Et tout fuit à grands pas le tyran redouté.
La Discorde, qui voit leur honteuse disgrâce. Dans les airs cependant tonne, éclate, menace;
Et, malgré la frayeur dont leurs cœurs sont glacez , S*appreste à réunir ses soldats dispersez.
Âussi-tost de Sidrac elle emprunte l'image ; Elle ride son front, alonge son visage, Sur un baston noueux laisse courber son corps, Dont la Chicane semble animer les ressorts, Prend un cierge en sa main, et d'une voix cassée Vient ainsi gourmander la troupe terrassée : .
a Lasches, où fuyez-vous? Quelle peur vous aKbat? Aux cris d'un vil oyseau, vous cédez sans combat. Où sont ces beaux discours jadis si pleins d'audace? Craignez-vous d'un hibou l'impuissante grimace? Que feriez-vous, helas! si quelque exploit nouveau. Chaque jour, comme moy, vous traînoit au barreau? S'il falloit sans amis, briguant une audience. D'un magistrat glacé soutenir la présence; Ou, d'un nouveau procès hardi solliciteur, Aborder sans argent un clerc de rapporteur?
Croyez-moy, mes enfans, je vous parle à bon titre. J'ay, moy seul, autrefois plaidé tout un chapitre; Et le barreau n'a point de monstres si hagards Dont mon œil n'ayt cent fois soutenu les regards. Tous les jours, sans trembler j'assiegeois leurs passages. L'église estoit alors fertile en grands courages. Le moindre d'entre nous, sans argent, sans appui, Eust plaidé le prélat et le chantre avec luy.
CHANT m 77
Le monde, de qui Tâge avance les ruines, Ne peut plus enfanter de ces âmes divines; Mais que vos cœurs du moins, imitant leurs vertus, De l'aspect d'un hibou ne soient pas abbatus. Songez, quel deshonneur va souiller vostre gloire Quand le chantre demain entendra sa victoire ! Vous verrez, tous les jours, le chanoine insolent, Au seul mot de hibou, vous sourire en parlant. Vostre ame, à ce penser, de colère murmure : Allez donc de ce pas en prévenir Tinjure.
Méritez les lauriers qui vous sont reservez, Et ressouvenez-vous quel prélat vous servez.
Mais déjà la fureur dans vos yeux étincelle.
Marchez, courez, volez où l'honneur vous appelle. Que le prélat, surpris d'un changement si prompt, Apprenne la vengeance aussi-tost que l'affront. »
En achevant ces mots, la déesse guerrière De son pié trace en l'air un sillon de lumière. Rend aux trois champions leur intrépidité.
Et les laisse tous pleins de sa divinité.
C'est ainsi, grand Condé, qu'en ce combat célèbre Où ton bras fit trembler le Rhin , l'Escaut et TEbre , Lors qu'aux plaines de Lens nos bataillons poussez Furent presque à tes yeux ouverts et renversez. Ta valeur, arrestant les troupes fugitives, Rallia d'un regard leurs cohortes craintives ;
•jS LE LUTRIN
Répandit dans leurs rangs ton esprit belliqueux, Et força la Victoire à te suivre avecque eux.
La colère à l'instant succédant à la crainte, Ils rallument le feu de leur bougie éteinte.
Ils rentrent; l'oyseau sort. L'escadron, raffermi, Rit du honteux départ d'un si foible ennemi.
Aussi-tost dans le chœur la machine emportée Est sur le banc du chantre à grand bruit remontée. Ses ais demi-pouris, que l'âge a relâchez.
Sont à coups de maillet unis et rapprochez.
Sous les coups redoublez tous les bancs retentissent, Les murs en sont émus, les voûtes en mugissent, Et l'orgue mesme en pousse un long gémissement. Que fais-tu, chantre, helas! dans ce triste moment? Tu dors d'un profond somme, et ton cœur sans alarmes Ne sçait pas qu'on bâtit l'instrument de tes larmes. O ! que si quelque bruit, par un heureux réveil, T'annonçoit du lutrin le funeste appareil, Avant que de souffrir qu'on en posast la masse. Tu viendrois en apostre expirer dans ta place. Et, martyr glorieux d'un point d'honneur nouvean. Offrir ton corps aux doux et ta teste au marteau !
Mais déjà sur ton banc la machine enclavée Est, durant ton sommeil, à ta honte élevée.
Le sacristain achevé en deux coups de rabot, Et le pupitre enfin tourne sur son pivot.
LES cloches dans les airs, de lears voix argentines, Appelloient à grand bruit les chantres à matines, Quand leur chef, agité d'un sommeil effrayant, Encor tout en sueur, se réveille en criant.
Aux élans redoublez de sa voix douloureuse.
Tous ses valets tremblans quittent la plume oyseuse. Le vigilant Girot court à luy le premier :
C'est d'un maistre si saint le plus digne officier. La porte dans le chœur à sa garde est commise; Valet souple au logis, fier huissier à Féglise.
a Quel chagrin, luy dit-il, trouble vostre sommeil ? Quoy ! voulez-vous au chœur prévenir le soleil? Ah ! dormez, et laissez à des chantres vulgaires. Le soin d'aller si-tost mériter leurs salaires.
— Ami, luy dit le chantre, encor pasle d'horreur, N'insulte point, de grâce, à ma juste terreur.
8o LE LUTRIN
Mesle plûtost icj tes soupirs à mes plaintes.
Et tremble en écoutant le sujet de mes ciaintes.
Pour la seconde fois un sommeil gracieux
Avoit sous ses pavots appesanti mes jeux, > ^;^
Quand, Tesprit enjvré d'une douce fumée,
J'aj crû remplir au chœur ma place accoutumée.
Là, triomphant aux yeux des chantres impuissans,
Je benissois le peuple, et j'avalois Pencens,
Lorsque, du fond caché de nostre sacristie, x ^
Une épaisse nuée à longs flots est sortie
Qui, s'ouvrant à mes yeux, dans son bluastre éclat,
M'a fait voir un serpent conduit par le prélat.
Du corps de ce dragon, plein de souffre et de nitre.
Une teste sortoit en forme de pupitre.
Dont le triangle affreux, tout hérissé de crins,
Surpassoit en grosseur nos plus épais lutrins, 'b ^^
Animé par son guide, en siflant il s'avance;
Contre moy, sur mon banc, je le voy qui s'élance., >
J'ay crié, mais envain; et, fuyant sa fureur.
Je me suis réveillé plein de trouble et d'horreur. »
Le chantre, s'arrestant à cet endroit funeste, A ses yeux effrayez laisse dire le reste.
Girot envain l'assure, et, riant de sa peur.
Nomme sa vision l'effet d'une vapeur Le désolé vieillard, qui hait la raillerie, Luy deffend de parler, sort du lit en furie.
CHANT IV 8l
On apporte à Tinstant ses somptueux habits, Où sur Toûate molle éclate le tabis.
D'une longue soutane il endosse la moire, Prend ses gands violets, les marques de sa gloire, Et saisit en pleurant ce rochet qu'autrefois Le prélat, trop jaloux, luy rogna de trois doigts. Aussi-tost, d'un bonnet ornant sa teste grise. Déjà, Taumusse en main, il marche vers Téglise ; Et, hastant de ses ans l'importune langueur.
Court, vole, et le premier arrive dans le chœur. O toy qui sur ces bords qu'une eau dormante mouille, Vis combattre autrefois le rat et la grenouille ' , Qui par les traits hardis d'un bizarre pinceau Mis l'Italie en feu pour la perte d'un seau», Muse, prête à ma bouche une voix plus sauvage Pour chanter le. dépit, la colère, la rage Que le chantre sentit allumer dans son sang, A l'aspect du pupitre élevé sur son banc.
D'abord pasle et muet, de colère immobile, A force de douleur, il demeura tranquille:
Mais sa voix, s'échapant au travers des sanglots, Dans sa bouche à la fin fît passage à ces mots : « La voilà donc, Girot, cette hydre épouveniable
