IV

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Il n'a pas tout perdu, son image lui reste ;

Il croit la voir encore, encore lui parler;

De son œil qui se trouble il sent des pleurs couler;

Il bénit et l'artiste et l'heureuse magie

Qui rend à ce qu'il pleure une seconde vie.

Si l'erreur qui console est le plus vrai des biens ,

O peintre ! quels plaisirs sont plus purs que les tiens ?

Si tes pieux pinceaux, d'une mère adorée,

Sur la toile ont fixé l'image vénérée ;

Si , d'un père chéri , ton premier bienfaiteur,

Tu conservas les traits déjà peints dans ton cœur,

Combien tu fus heureux! Et , quand la mort barbare

De ces objets si chers à jamais te sépare ,

Avec quels doux transports tu contemples toujours ,

Même en les regrettant, les auteurs de tes jours !

Cette joie à mon cœur, hélas! est étrangère:

Je n'ai pu conserver l'image de ma mère.

Ah! fuyez loin de moi, trop cruels souvenirs.

Que dis-je? les regrets ont encor leurs plaisirs ;

C'est un rayon de miel dans une coupe amère.

Du malheureux Icare ô déplorable père !

De tes regrets cruels si l'excès l'eût permis,

Oui! ton art tout-puissant t'aurait rendu ton fils.

Deux fois tu le voulus dans ta douleur mortelle,

Deux fois le burin fuit de ta main paternelle. (2) Accablé comme toi d'un aussi grand revers , Un successeur d'Apelle , en ses chagrins amers, D'un fils, le seul appui qu'attendait sa vieillesse, I. 4

5o LE PEINTRE.

Avait vu sous le fer succomber la jeunesse :

Qu'on m'apporte, dit-il, son corps pâle et sanglant!

Sombre, silencieux, d'un œil étincelant,

Sans pousser un soupir, sans verser une larme,

Dévorant cet objet plein d'horreur et de charme,

Il saisit ses pinceaux, et son art créateur

De la mort indignée est demeuré vainqueur. (3)

Mais c'est peu que le peintre, au sentiment fidèle, De tout ce qu'il aima retrace le modèle ; Il doit à son pays les fruits de son talent , Son siècle le réclame , et la gloire l'attend ; La gloire qui, du temps ignorant les injures , Foule à ses pieds l'envie et brave ses murmures; Qui, des mortels fameux consacrant les travaux , Sourit au dieu des arts comme au dieu des héros, Proclame chez les Grecs, d'une voix solennelle , Le grand nom d'Alexandre et le grand nom d'Apelle, Et couronne à-la-fois de son noble laurier, Et le front de l'artiste , et le front du guerrier.

Mais, comment, à quel titre obtiendra-t-il la gloire? Que, lecteur assidu des fastes de l'histoire, Il ose interroger les générations; Que ses nobles pinceaux , d'antiques nations Retraçant les exploits, les héros et les sages, Remontent hardiment le long torrent des âges, Et , sauvé de l'oubli qui dut l'ensevelir,