CHANT PB KM 1ER

Le passé renaîtra pour charmer l'avenir.

Quel gage , toutefois, ces enfans du génie Donnent-ils en naissant au dieu de l'harmonie? D'où peut-on augurer leur destin glorieux? Le talent, dans les fils, vient-il de leurs aïeux? Je sais que l'on a vu plus d'un artiste illustre, Dans sa postérité renouvelant son lustre , Comme un noble héritage à ses fils assuré, Leur léguer l'heureux don d'un talent admiré; Mais si l'exemple est vrai, remarquons qu'il est rare. De son feu le génie est toujours plus avare , Il ne répand ses dons qu'avec sobriété. L'esprit imitateur, dans sa témérité , Au dédale des arts bien souvent se fourvoie, Et, sans fil conducteur, par une fausse voie S'égare au désert sombre où le pousse, glacé, Son délire d'emprunt et son élan forcé. Un spectre nébuleux qu'il prend pour une muse, A travers son brouillard lui sourit et l'abuse, Séduit ses yeux trompés par de fausses lueurs, Et, l'égarant toujours, par des sentiers de fleurs, Trompé , mais satisfait , tout doucement le mène Jusqu'au fleuve d'oubli dont le courant l'entraîne. Ainsi, d'un faux amour enflammé pour son art , On voit plus d'un élève , inspiré du hasard Qui lui met à la main , soit peintre ou statuaire , Le ciseau paternel, la brosse héréditaire,

5l XE PEINTRE.

Aspirant par état aux honneurs du laurier, Faire d'un art sublime un honnête métier ; Tandis que, quelquefois, du fond de la boutique Il s'élève un talent qu'Apollon revendique. Dominiquin pour père avait un cordonnier, Le Carrache un tailleur, et Rembrandt un meunier : Et Canova, berger, modelait dans la plaine Les moutons du prélat qui devint son Mécène : La nature a parlé : le génie à sa voix S'éveille, et sans effort obéit à ses loix.

Comme Pascal, enfant, et sans maître et sans guide, Inventait le calcul et devinait Euclide; Et comme en son berceau balbutiait des vers Ce Voltaire immortel par cent talens divers, L'enfant que son génie appelle à la peinture, A peine voit le jour; déjà de la nature Le spectacle imposant captive ses regards; Il semble avec le lait sucer l'amour des arts ; (4) Même avant de parler, tout l'attire ou l'étonné; A défaut de la voix, son geste questionne ; De chaque objet nouveau , son œil observateur Déjà sait remarquer la forme et la couleur. Il agite , inquiet , sa main impatiente ,

Pour détacher des cieux l'étoile scintillante

Mais, dès qu'un trait échappe à ses doigts imprudens, Hâtez-Vous de serrer les cartons , les écrans , La gravure de prix et le rare volume;

Car l'encre, à flots presses jaillissant de sa plume, Va barbouiller, sans choix, l'estampe de Callot, Ou le livre classique imprimé par Didot.

Bientôt sa faible main, d'un vif instinct poussée, Estropie en courant sa naïve pensée; Tout lui sert de pinceaux, de couleurs, de crayons ; Ses toiles sont les murs ; ses pinceaux , des charbons. Un sens divinateur réclaire et le dirige; Ce n'est point un talent , c'est plus, c'est un prodige. Nulle règle, nul frein ne le saurait lier; 11 débute en grand maître avant d'être écolier. Soudain, il improvise , en traits raides et brusques, Des profils qu'on prendrait pour des profils étrusques. Voyez- vous ces lanciers , en files étendus, Naître et jaillir du sol comme ceux de Cadmus? D'un château , d'un moulin , d'un clocher de village

Son rapide charbon meuble le paysage

Pour cacher les héros , conquis par leur amour , La nièce dHidraot et la fille du jour, Moins lestes, agitant leurs baguettes magiques, Formaient en un clin-d'œil leurs palais fantastiques.

Plus calme, cependant , observant chaque objet T S'il ne peut l'imiter , il en fait le projet : Le noir tableau d'autel, qu'en écoutant la messe, Sans voir l'officiant, il contemple sans cesse; La vieille estampe en bois de son vieux-testament, Le plongent dans 4'extase et le ravissement.

Par la comparaison ses pensers s'éclaircissent; Par degrés et ses yeux et sa main s'affermissent, Sa mémoire s'étend; toujours préoccupé.

Il peint, de ce qu'il voit, tout ce qui l'a frappé, Tout ce que ses regards distinguent de la foule : Le castel en ruine , ou le pont qui s'écroule, Le visage grotesque , offert par le hasard , Dont l'aspect eût charmé Callot ou Léonard; C'est un barbon qui plaît à son crayon imberbe; C'est un coursier fougueux, c'est un taureau superbe.... La lecture l'instruit : les Volsques , les Romains

Combattent sur les bords de ses thèmes latins;

Et sur sa leçon grecque, où coule le Scamandre , Il renverse Ilion et met l'Asie en cendre. Son maître entrave-t-il ce docte amusement ? Il s'en venge : soudain, son oisif rudiment Plaisamment griffonné, présente la figure De ce pédant fâcheux peint en caricature ; * Il la fait circuler.... Le pédagogue en us Pour la saisir s'épuise en efforts superflus : De main en main, rapide, invisible, elle passe; Le ris moqueur la suit , fait le tour de la classe. Enfin le tyran las , sur son trône rassis, Maudit en grommelant le bel art de Zeuxis.

A l'heure où dans leurs jeux ses bouillans camarades 7 Sous un chef de leur choix défilent des parades, Et simulent entre eux des sièges, des combats;

Où tel se fait Hector, César, Léonidas, Et prélude en ces jeux aux jeux les plus terribles ; Où d'autres, plus charmés d'amusemens paisibles , Députent vers les cieux, sur les ailes du vent, L'Icare de papier, le léger cerf-volant ; Lorsque, frappant le mur, par le mur repoussée, La balle en bondissant vole avec leur pensée ; Que ronfle la toupie et roulent les cerceaux; L'enfant peintre s'isole, et, muni de pinceaux, De craie et de charbon préparés en cachette , Du dos de son pupitre il forme sa palette; L'huile qu'il a ravie aux lampes du dortoir, Il l'emploie à broyer et son blanc et son noir. Déjà peintre , il prétend devenir statuaire : La glaise se pétrit sous sa main téméraire. Quelque bois, des couteaux ébréchés, mal coupans, Voilà ses ébauchoirs, ses limes, ses trépans; Et si l'hiver blanchit la cour de son collège,

Apprentif Michel-Ange, il modèle la neige (5)

Ses amis ( l'écolier a des amis toujours, Et tels qu'on n'en voit point aujourd'hui dans les cours) Pour avoir leurs portraits lui servent de modèles. Il les peint ressemblans dans des traits infidèles.... Ah! lorsque les travaux d'un heureux avenir Au talent qu'il poursuit l'auront fait parvenir , Si du temps destructeur ils ne sont pas la proie, Avec quels doux transports de regrets et de joie Un jour il reverra ces informes essais ,

Langes de son talent , germes de ses succès , Et garans oubliés de sa gloire assurée! Mais de cet avenir il entrevoit l'entrée; Par des talens rivaux son talent excité, Comme lui-même enfin touche à sa puberté. Un tourment inquiet dans ses nuits le réveille; Le lendemain accroît son ardeur de la veille; Le rêve de la gloire , en un riant lointain , Excite en lui l'espoir du plus brillant destin.... O douleur! des parens, aussi tendres que sages, Veulent le détourner des périlleux rivages Où tant d'écueils divers le peuvent entraver; Son invincible instinct s'obstine à les braver. (6) Le peintre adolescent, que sa fièvre tourmente, Comme le flot qui rompt sa barrière impuissante, Comme l'aimant fidèle à l'étoile du nord , Dirige constamment et maîtrise son sort.

Ouvrons, il en est temps, la lice à son génie. Dans l'Élide où la Grèce , en foule réunie, Au signal de la gloire accourait à ses jeux, Voyez-vous tressaillir ce coursier généreux? Prêt à franchir d'un bond la poudreuse barrière, Il hennit, mord son frein, du pied frappe la terre: Indigné qu'on s'oppose à ses nobles élans, Comme l'éclair il part, et précède les vents. Tels sont du fils des arts la verve chaleureuse, Les transports violens, la fougue impétueuse :

Dans ses jours, dans ses nuits , il n*a plus de repos,

S'il ne ravit enfin la palme à ses rivaux.

Plein d'un espoir altier, déjà futur grand homme,

À-t-il enfin conquis le voyage de Rome? (7)

Tel qu'au stade olympique un jeune et fort lutteur,

Vainqueur au pugilat, à la course vainqueur,

Triomphant, se croyait, dans sa brûlante ivresse,

L'émule des héros que révérait la Grèce;

Tel à ses propres yeux l'élève fortuné,

Dont le premier début vient d'être couronné,

Ivre de son talent, ivre de sa victoire,

Désormais prend sa place au temple de mémoire.

Qu'il se croit grand alors ! Alors , qu'il est heureux!

Mais le plus doux bonheur objet de tous ses vœux,

C'est , lorsque du laurier dont sa tête s'ombrage ,

Aux pieds de ses parens il dépose l'hommage.

O vous qui méditiez pour moi tant de bienfaits,

J'espérais, en goûtant ces plaisirs si parfaits ,

Vous payer ce tribut de ma vive tendresse,

Et dans vos cœurs , du mien , répandre l'allégresse!

En vain je me berçai d'une si douce erreur,

Et je ne pus vous voir heureux de mon bonheur.

Ah! du moins, abaissant vos regards sur la terre,

Daignez, père adoré, daignez, ma tendre mère,

Sourire à ces lauriers que j'ai su conquérir :

Je ne les desirais que pour vous les offrir!

Trop plein de mes regrets, où m'égarai-je encore?

Jour et nuit, soit que brille ou Vesper ou l'Aurore, Le peintre rêve Rome , et , pressant les momens , Dévore la distance, anticipe le temps.

L'espoir qui lui sourit à son départ préside, Et fait de son voyage une course rapide. À peine il entrevoit ces pays fortunés Où le Rhône répand ses flots désordonnés , Et bientôt, du milieu des plaines opulentes, Il contemple, étonné, les Alpes imposantes Dont l'immense rideau se déploie à ses yeux : Leur pied presse l'enfer, leur tête fend les cieux. Là , d'énormes rochers , informe colonnade , Dont la fable eût construit le palais d'Encelade, L'un sur l'autre entassés , défendaient les chemins Que Cybèle interdit à l'aigle des Romains. Emmanuel voulut, et ces rocs indociles Devinrent, en s'ouvrant, l'heureux lien des villes; Leur masse, leur hauteur et leur dure âpreté , Tout , par Emmanuel , fut à la fin dompté ; Et ces hardis travaux d'un bienfaisant génie Unirent à jamais la France et l'Ausonie. O Guaspre! ô Salvator! où sont-ils vos pinceaux? Du peintre épouvanté de ces vastes tableaux, Tout frappe, tout absorbe et grandit la pensée. Immobile, sans voix, la poitrine oppressée, Il sent fléchir sous lui ses genoux chancelans ; (8) Il voit d'un œil troublé les objets vacillans ; Accablé, mais ravi des beautés qu'il admire,

CHANT PREMIER. 5g

Le seul cri de l'extase échappe à son délire. Altéré de la soif de sentir et de voir, Moi-même, riche alors de jeunesse, d'espoir, Et des illusions d'un avenir immense, Quand je quittai le sol, le doux sol de la France, A l'aspect imprévu de ces rocs menaçans , Un désordre nouveau bouleversa mes sens ; Mes regards dévoraient les cieux et les abîmes, Et mon âme nageait dans ces grandeurs sublimes.

Encor tout palpitant de ces émotions , Le peintre, concentré dans ses réflexions, S'arrache avec regret à ces rochers sauvages Où la terre et les cieux , confondant leurs ravages , Semblent du vieux chaos les élémens épars. Il descend lentement ces éternels remparts Qu'entre la France et Rome éleva la nature. Son œil embrasse au loin ces plaines de verdure Que, gonflé du tribut des fleuves, ses vassaux, Le rapide Éridan , précipitant ses flots, Change par ses bienfaits en des jardins fertiles. Plus loin il voit Milan, la plus belle des villes, Ainsi qu'un lis altier sur l'humble romarin, Au milieu des cités lever son front serein. Arrête, jeune artiste, et suspends ton voyage! Du savant Léonard inimitable ouvrage, La Cène t'offre ici de célestes beautés. (9) De ces traits, par le temps, par la guerre insultés.

D'un œil respectueux viens admirer la trace.

Hommage au peintre heureux qui devina la grâce; (10)

Au peintre aimable et doux des amours et des jeux; (i i)

Au peintre vrai, naïf, réfléchi, studieux,

Dont la gloire imprévue exaspéra l'envie,

Même après son trépas non encore assouvie. (12)

A ce triumvirat d'admirables talens,

Dont la ligue soutint les beaux-arts chancelans,

Dont l'école savante a peuplé l'Italie

De chefs-d'œuvre où la grâce à la vigueur s'allie, (i3)

Porte encor ton hommage ; alors l'antiquité

Te parlera du haut de sa sublimité.

Déjà sa voix t'appelle aux remparts de Florence , Florence ! noble asile où la magnificence S'est plu à réunir tant de chefs-d'œuvre épars. (i4) Des Corne, des Laurent, Mécènes des beaux-arts, Adore les bienfaits et les heureux prodiges. L'architecture ici déployant ses prestiges, Noble et grave, éleva ces palais somptueux, (i5) Dont la peinture orna les murs majestueux; Et le ciseau , jaloux d'en accroître le lustre , A l'égal du pinceau voulut s'y rendre illustre. (16) Du divin Raphaël les savans précurseurs, Ici, de l'art naissant préparaient les splendeurs; (17) Ici, sombres, profonds, tous deux d'une âme ardente, Michel-Ange sculptait comme chantait le Dante; (18) Et l'élégant Vinci , favori de l'Amour ,

CHA.NT PREMIER. 6l

Savant, peintre, poète et galant troubadour, Dans les nobles beautés que son pinceau fit naître , Rivalisait Pétrarque et surpassait son maître : Fils aînés d'Apollon , invincibles géans , Patriarches des arts, rois dans tous les talens, Qui maniaient, au gré de leur docte délire , Le ciseau, le compas , les pinceaux et la lyre !

Tel fut ce Ghiberti , génie universel , Qui , moderne Vulcain , fit les portes du ciel , Portes du ciel! ainsi les nommaient Michel -Ange: (19) D'un chef-d'œuvre sublime admirable louange! Quel miracle à son tour Michel-Ange a produit! Le jour m'a révélé les charmes de la nuit ; Au bloc qui l'enfermait un ange l'a ravie ; Elle dort sous le marbre où repose sa vie; Son doux sommeil lui plaît : ne la réveillez pas, Et si vous lui parlez, ah! parlez-lui tout bas. Elle dort pour ne pas sentir les durs outrages , Ni voir le crime heureux environné d'hommages. Dans mes songes, 6 nuit! reviens charmer mes sens! *

* Michel- Ange a orné le mausolée des Médicis, i Florence, de quatre figures allégoriques. L'une de ces figures, celle de la Nuit, que Girodet rappelle dans ces vers, donna lieu, lorsqu'elle fut terminée, au quatrain suivant y qui fut attribué à Machiavel :

« La notte che tu vedi in si dolci atti « Dormire , fù, da un angelo , scolpita

6a LE PEINTRE.

Mais vois de l'Apennin les aspects ravissans Surabonder partout en sites pittoresques. Ce ne sont plus ces rocs des Alpes gigantesques Qui frappaient de terreur ton œil épouvanté; Là , la grâce s'unit avec la majesté.

Des enfans de Benoît retraite douce, heureuse, Que ta beauté m'enchante, aimable Yallombreuse!(ao) Là, l'humble piété, vouée à l'Eternel, Des bienfaits de la terre et des faveurs du ciel , Par la religion comblée avec usure, Adore dans ses dons le roi de la nature. Et quels dons! les trésors de Flore et de Paies; Des arbres toujours verts, des gazons toujours frais Où, du sein des rochers, les urnes des Naïades S'épanchent mollement en paisibles cascades.

« In questo sasso ; e perche dorme , ha vita : m Destala , se nol credi , c parlera ti. -

Michel- Ange répondit pour la Nuit :

Grato mi è il sonno , e più l'esser di sasso , Mentre che il danno e la vergogna dura; Non veder , non sentir, m'è gran ventura; Pero non mi destar : deh ! parla basso !

On remarquera sans doute que Girodet a reproduit plusieurs idées de ces deux quatrains. Ce dernier vers :

« Dans mes songes, o nuit ! reviens charmer mes sens! »

indique , avec beaucoup de délicatesse , que cette figure est d'un caractère de beauté qui la fit trouver profane : on finit par la couvrir. P. A. C.

Dans ce nouvel Éden que Dieu forma pour vous , Cénobites sacrés, que votre sort est doux! Voyageurs pour les cieux , dans une paix profonde Vous y buvez l'oubli des tumultes du monde : Jamais ses vains plaisirs et ses folles erreurs, Inconnus dans ces lieux, n'y troublèrent vos cœurs.

Quel murmure lointain me charme et m'épouvante ? Terni! j'entends gronder ta cascade écumante. Du haut de l'Apennin , d'où ses flots échappés Rongent en mugissant tes vieux rocs escarpés, Prompt comme la lumière, en son volume immense, Tel qu'un jeune Océan , le Velino s'élance ; 11 baigne de vapeurs l'humide azur des cieux, Et, voilant dans leur sein son front mystérieux, En torrens divisé , dans ses chutes sublimes , Précipite son cours d'abîmes en abîmes; Trois fois tombe, trois fois fait rejaillir ses eaux Jusqu'aux lieux où, paisible, il rassemble ses flots, Et verse leurs trésors à ces plaines heureuses Où le Ner roule en paix ses ondes sulfureuses. O peintre! quel pouvoir t'arrête en ces beaux lieux? Ah! fuis-les pour toujours : c'est l'antre insidieux Où, sur un lit de fleurs, une amante ennemie Enchaînait de Renaud la valeur endormie. Fuis-les, fuis-les, te dis-je, et songe à tes destins : Jjà méditation t'appelle aux champs latins, Et Minerve t'attend au pied du Cap i tôle.

Quel est ce dôme altier, cette immense coupole Que dessinent les cieux dans le lointain des airs ? Salut, fille de Mars, reine de l'univers! Lève ton front paré de tes nobles ruines ! (21) Vous aussi, dieux d'Horace, amis des sept collines, Dieux encore adorés par l'amant des beaux-arts; Ombres des Publius, des Flaccus , des Césars, Ombres chères toujours à la gloire, au génie, Je vous salue! hélas! pour l'antique Ausonie Ces dieux qu'elle adora furent des dieux trompeurs; Ses destins ont rendu leurs oracles menteurs. Rome, dis-moi, pourquoi si près de ton enceinte La dévastation partout est-elle empreinte? (aa) Dans ces lugubres champs sans pasteurs, sans troupeaux, Les moins tristes objets sont-ils donc les tombeaux! Là, rampe obscurément une Flore indigente; Pâle, décolorée, en ses germes souffrante, L'herbe expire de soif sous des soleils brûlans; Mais , seule encor fidèle aux Romains des vieux temps, Elle semble mêler son deuil à leur poussière. Les yoilà donc ces champs dont Cérès était fière? Où brillait l'or flottant de ses blondes moissons? Ces champs que fécondaient les chefs des nations, Quand des Cincinnatus les mains victorieuses Daignaient en gourmander les glèbes paresseuses? Ces champs de la vertu par la gloire illustrés? Le voilà donc, enfin , ce fleuve aux flots dorés, Le Tibre! réponds-moi , fleuve de la victoire,

De tes anciens héros gardes-tu la mémoire? Où sont les descendans de ces célèbres morts Qu'aux anciens jours de Rome ont vu fleurir tes bords? Se sont-ils écoulés comme les pâles ondes Qui se hâtent de fuir tes rives infécondes?

Mais, ainsi que ses champs, tristes, inhabités, Borne a-t-elle souffert de ces calamités? La désolation qui règne si près d'elle, Frappe- t-elle les murs de la ville éternelle? Le trône auguste où siège un pontife sacré, Des temples le plus saint et le plus révéré, Et du dieu des chrétiens l'inébranlable empire, Seraient-ils menacés? Avançons.... Je respire : La verdure a repris ses brillantes couleurs; Des palais élégans, des jardins enchanteurs, Aux penchans des coteaux, dans le sein de la plaine, Embellissent encor la ville souveraine Qu'habitèrent jadis les héros et les dieux. Oui ! Rome , Rome enfin , Rome est là sous nos yeux ; Ce n'est plus cette Rome opulente et guerrière, De l'univers dompté dominatrice altière, Qui, de gloire enivrée et lasse enfin d'exploits, Au rang de ses sujets daignait compter les rois ; Ou de qui la grandeur, tristement dépérie, Subit le joug des Huns et de la barbarie; Ce n'est plus la cité des Goths ni des Césars : C'est la Rome du peintre, et que le dieu des arts

Adopta pour patrie et choisit pour asile; (?3) Où, sous un ciel riant, dans un loisir tranquille, Ce dieu, la lyre en main, à ses adorateurs Révèle ses secrets et ceux des doctes sœurs. Là , parmi les palais , parmi les basiliques , L'artiste voit épars ces décombres antiques

Peuplés d'illustres noms et de grands souvenirs

Viens donc leur consacrer tes studieux loisirs; Pour toi l'illusion, déployant ses prestiges, Évoque les héros, y montre leurs vestiges. D'un pied respectueux, d'un œil contemplateur, De ces murs qu'embellit leur mourante splendeur, Ensemble, parcourons l'enceinte vénérable. (a4)

Aux peuples comme aux rois jadis si formidable, "Voici ce Capitole, arbitre des humains, Dont Rome à sa fortune enchaînait les destins. (2 5) Mais, où donc est ce temple élancé vers la nue, Dont le fronton superbe échappait à la vue; Où le grand Jupiter, du haut de son autel, Avait promis à Rome un empire éternel?

Où sont-ils ces remparts et l'enceinte escarpée Que de nos blonds aïeux avait forcés l'épée ; Où, du poids de son glaive, aggravant leurs affronts, Brennus des fiers Romains humilia les fronts ? Loin d'ici , froid savant aux tranchantes doctrines ! Ici , le Doute ailé plane sur les ruines , Et des temps et des lieux la double obscurité

Partout confond l'erreur avec la vérité.

Souvent , ici , le vrai combat la vraisemblance.

Vieux débris ! c'est à vous de rompre le silence ;

Révélez vos secrets à l'ami des beaux-arts.

Ces marbres sont-ils ceux que foulaient les Césars?

Où donc se suspendaient les dépouilles opimes ?

Sous les couteaux sacrés , où tombaient les victimes ,

Quand d'orgueilleux consuls , gonflés de leurs exploits,

Remerciaient les dieux de la honte des rois ;

Quand leurs vœux exigeaient du maître du tonnerre

L'or, les pleurs et le sang du reste de la terre?

Sont-ce là les degrés qu'en son noble dédain

Monta ce Scipion , vainqueur de l'Africain , (a6)

Alors qu'à l'injustice il opposait sa vie,

Sa grandeur à l'outrage et sa gloire à l'envie ?

Ne crois-tu pas l'entendre , insensible aux clameurs

Qu'élevaient contre lui de vils accusateurs :

« Soldats y à pareil jour nous vainquîmes Carthage ;

« Aux dieux de la patrie allons en rendre hommage! »

D'Elise abandonnée , 6 toi vengeur fatal, Accomplis tes sermens , implacable Annibal; *

* . . . . ftulbu amor populis nec fœdera sunto, Exoriare aliquis uostrù ex ossibus ultor , Qui (ace Dardank» ferroque tequare colonos v Noue , olim , quoeumque dabunt se tempore Tires. Liltora littoribus contraria , fluctibiis undas, Imprecor , arma armis : pugnent ipsique nepotesque. Hœc ait. .. , . {jEncidos, lib. vr. ) P. A. C.

Franchis ce Capitale où l'ombre de sa gloire Ne t'empêchera plus d'user de la victoire. Quel pouvoir a vaincu tes vainqueurs fastueux ? Leur Jupiter tonnant a disparu comme eux. Viens, jouis du néant de ta rivale altière; Viens d'un pied dédaigneux insulter sa poussière ; Mais, tout s'est éclipsé, les vainqueurs, les vaincus; Annibal dort en paix ainsi que Marcellus; Leur cendre indifférente à leurs longues querelles N'a point éternisé leurs haines immortelles. Nous ne les verrons plus ces fiers triomphateurs Dont les lauriers sanglans coûtèrent tant de pleurs Aux vierges des Germains, aux épouses du Dace: Les siècles en passant ont effacé leur trace. Mais, que dis-je ? leur foule ici frappe mes yeux. Les vois-tu ces héros, brigands issus des dieux : Dieux eux-mêmes ? César, succombant sous l'épée , Ensanglanta ce marbre où respire Pompée. Fantômes effrayans , Marius et Sylla !.... Romains , vous frémissez : ces monstres , les voilà ! Les voilà ces rivaux d'attentats et de gloire! Qui t'a placé près d'eux , toi qu'a vengé l'histoire, Généreux Scipion dont les nobles vertus S'exilèrent de Rome et n'y rentrèrent plus ? Bourreaux , l'un de son fils, et l'autre de son père, Voici les deux Brutus au front pâle et sévère , A l'œil conspirateur; je lis dans leur regard Et l'exil des Tarquins et la mort de César ;

Même aux yeux des païens grands hommes misérables;

Mais,aux yeux des chrétiens grands hommes exécrables.

Qu'aperçois-je ! est-ce toi , honteux ami d'Othon ,

Assassin de fiurrhus , parricide Néron ?

Et toi dont le génie agrandit l'art du crime ,

Tyran sombre , profond et scélérat sublime ,

Tibère impénétrable!.... Artisans de terreur,

Le marbre sous vos traits nous glace encor d'horreur.

Mais toi, Titus, dont l'âme en vertus si féconde ,

T'avait fait surnommer les délices du monde ,

Qui régnais par l'amour bien plus que par les lois ;

Vertueux Antonin (27), modèle des bons rois,

Toi que la Grèce eût mis au nombre de ses sages;

Qu'avec transport le peintre adore vos images !

Cependant vous étiez de la race de fer

Qu'à subjuguer le monde appela Jupiter.

Des immortels jumeaux éternelle nourrice,

O louve! qui du ciel portes la cicatrice,*

Tes mamelles d'airain , pendantes sous tes flancs ,

Les abreuvent encor du lait des conquérans.

Les fils ont hérité de l'instinct de leur mère ;

Rome, comme une proie, a dévoré la terre.

Quels sont ces arcs brisés où d'illustres vaincus ,

Au généreux Trajan, au fier Septimius

Tendent, agenouillés, une main suppliante?

* Allusion aux traces que la foudre a laissées sur cette statue de bronze.

Leur honte y vit eocor sur la pierre insultante. Sous ces portes passaient les aigles triomphans; Là , des princes captifs, des reines, leurs enfans, Le front baissé, marchaient dans un morne silence, Et , les bras enchaînés, méditaient la vengeance. Précédant les coursiers qui traînaient les Césars, L'or des vaincus brillait entassé sur les chars ; Ce même or qui devait, dans leur avide joie, Des vengeurs d'Annibal redevenir la proie!

Mais, ces grands monumens ne sont pas seuls détruits: Où sont-ils ces chemins qui, de marbre construits, Voyaient auprès du char des maîtres de la terre Se promener l'orgueil du bouffon en litière? Le bœuf du villageois marque ses pieds pesans Sur la route sacrée où circulaient les grands , Où les pensers légers dont s'égayait Horace De ses pas indécis interrompaient la trace. Quels contrastes frappans! C'est ici que la Peur (28) Vit son temple érigé des mains de la Valeur. Ce forum , où grondait la Discorde civile , Offrit à la Concorde un temple pour asile; (119) Non loin de la Pudeur on encensait Vénus , Et la Fièvre et Pallas près dHygie et Bacchus. Les Grâces et l'Amour, les dieux des bergeries, Partageaient les honneurs décernés aux Furies } Et Rome, dont le fer ne reposait jamais, Malgré Mars éleva des autels à la Paix! (3o)

CHANT PBEMI£R. 71

O prodige ! la Paix dans Rome eut doue un temple ! Tu cherches ses débris, et ton œil les contemple. Ce monument d'orgueil où brillaient à-la-fois Les images des dieux, les dépouilles des rois , Les chefs-d'œuvre d'Apelle et ceux de Protogènes, Tributs de la victoire aux légions romaines , Aujourd'hui vile étable, aux plus vils animaux Prête l'informe abri de ses vastes arceaux. De ces temples rivaux la ruine est commune. Ces débris où la Gloire adora la Fortune , (3i) Un dieu leur rendra-t-il leur première splendeur? Aucun des dieux: le Temps, qui d'un pied destructeur Écrase les granits et brise les porphyres , Ne recommence point la gloire des empires. Eh, bien! cherchons-la donc dans le sein des tombeaux j Ne sont-ils pas peuplés des mânes des héros ?... Vain espoir ! des vainqueurs d'Annibal , de Persée Les noms ont disparu , la cendre est dispersée, Et la Mort même a fui de leurs tombeaux déserts. (3a) Quittons, quittons ces morts. Triomphant dans les airs, Les monumens sacrés des Trajans , des Aurèles , Où les cieux contemplaient leurs cendres immortelles,. Où l'histoire attendrie attache ses regards, Consolent à-la-fois la sagesse et les arts ; (33) Mais, celui dont l'orgueil outrage encor Solime, Éternise à jamais une douleur sublime; A sa vue Israël fuit en versant des pleurs ; (34) Les longs ressentimens naissent des longs malheurs :

7 a LE PEINTRE. «

Respectons les regrets d'une race flétrie.

Est-ce une illusion ? 6 céleste Egérie , Tu m'apparais donnant sous ces rians berceaux D'où ton urne sacrée épand ses claires eaux. (35) Était-ce en ces beaux lieux, sous leur ombre discrète, Que, cédant aux transports de ta flamme secrète, Ton cœur, tout absorbé dans son ravissement, Battait au son lointain des pas de ton amant? Et qu'au sein de la nuit, propice au doux mystère, Eclairant son esprit d'une vive lumière , Ton amour lui dictait les plus saintes des lois Que Rome ait pu devoir au plus sage des rois ?

Salut , des Flavius amphithéâtre immense! Seul , tu pourrais de Rome attester la puissance. Elevé par les mains des captifs d'Israël , Dans tes débris , comme eux, es-tu donc éternel? Mais quels bruits menaçans sous ces arcs retentissent? Est-ce le ciel qui tonne , ou les flots qui mugissent , Ou la terre ébranlée et grondant sous nos pas ? Rebuts des nations , condamnés au trépas , Quand votre sang payé pour lui doit se répandre , L'ennui du peuple-roi se lasse de l'attendre; D'une insolente voix cent mille spectateurs Accusent, indignés, vos coupables lenteurs.... Mais , au signal des chefs , dans l'arène ils affluent : « Ceux qui vont s'égorger, 6 César, te saluent. »

L'airain a retenti : marchez, fiers Spartacus, Les vainqueurs au carnage, à la mort les vaincus. Les combattans tombaient, expiraient : des vestales Abjurant la pudeur, les grâces virginales, Contemplaient sans pitié, sans honte et sans terreur , Le corps ensanglanté du vil gladiateur; Suivaient de l'œil l'éclair du poignard homicide Qui , de meurtres fumant, de meurtres plus avide , A coups réitérés volait se replonger Dans les flancs du vaincu qu'il venait d'égorger; Et , par un geste affreux , de ces horreurs complice , Du mourant, sans pâlir, achevaient le supplice! (36) Clio , que m'as-tu dit? qu'en ces funestes jours La débauche alliée aux perfides amours, Par les leçons d'Ovide assurant ses conquêtes, Se montrait assidue à ces barbares fêtes ; Que d'indignes Romains, cruels , voluptueux , Y venaient, parjurant leurs bouches et leurs yeux , A de tendres beautés, amantes du carnage, De leurs désirs lascifs offrir l'impur hommage ; Mêler aux cris de mort leurs soupirs corrupteurs , Et , cherchant les plaisirs jusque dans les fureurs , D'un cynique regard qui s'enivrait du crime, Voir sourire Chloé, voir tomber la victime.

Ne souillez plus mes vers, horribles souvenirs : Les larmes des chrétiens , le sang de leur martyrs , Et la croix arborée au front de ce portique ,

Ont relevé ces lieux de leur souillure antique. La parole du Christ parcourt leurs vieux échos; Le pâtre qui , le soir, ramène ses troupeaux. Des femmes , des vieillards s'arrêtent pour entendre Un enfant de François , à la voix pure et tendre; Et sa douce onction , dans le bercail sacré Ramène repentant le pécheur égaré.

Débris majestueux, du temps illustre injure, Qui, sans cesse envahis par l'inculte verdure , A demi ruinés, à demi subsistans, Attestez l'impuissance et le pouvoir des ans , Et qui, soit que le jour cesse ou se renouvelle, Enflammez d'un beau feu les successeurs d'Apellc ; Lieux où j'ai vu l'oisive et triste pauvreté Implorer chaque jour l'avare charité, Et, tranquille, la nuit, goûter sur sa litière Un paisible sommeil , seul bien de la misère; Si je ne puis un jour encor vous admirer, Si je ne vous peins plus, je veux vous célébrer, lie même astre régit le peintre et le poète : Que la lyre aujourd'hui remplace ma palette. Jeune luth d'Albion, dont les sombres accords Consacrés aux forfaits, aux ruines, aux morts, De l'Europe étonnée ont charmé les oreilles , Ah ! s'il m'était permis d'imiter tes merveilles , Je dirais de quel charme il est environné Ce monument sublime , à l'herbe abandonné ,

GHA.NT PREMIER. jS

Lorsque le repeuplant de Romains fantastiques, L'imagination , sous ces arceaux antiques, S'égare à la lueur des rayons doux et purs Dont Diane en silence argenté leurs vieux murs ; Ou quand , versant à peine une avare lumière, La nuit, en les couvrant d'un voile funéraire , Semble encor agrandir ces débris imposans. Mais lorsque, sous la voûte où s'engouffrent les vents, On s'imagine entendre , en leur cruelle joie , Les tigres rugissans, acharnés sur leur proie ; Lorsqu'aux mornes clartés des nocturnes flambeaux , L'œil, dans les profondeurs de ces obscurs caveaux, Croit voir confusément, parmi leurs noirs décombres, Dfes vaincus dans l'arène errer les pâles ombres; A l'affreux souvenir des monstres combattans Qui s'arrachaient entre eux leurs lambeaux palpitans , Et des monstres humains qui, froidement féroces, Repaissaient leurs regards de ces combats atroces , Le peintre épouvanté, frémissant de terreur, S'enfuit loin de ces lieux, plein de trouble et d'horreur.

De méditations abîme inépuisable!

Sans doute ils avaient cru le cirque impérissable, Ces rois de l'univers dont les puissantes mains Pensaient l'avoir assis sur le roc des destins! Gigantesque trophée et luxe de sa gloire, Rome l'avait créé pour plaire à la victoire; Partout elle y grava l'empreinte des Césars.

j6 LE PEINTRE.

Les pompes du pouvoir et les pompes des arts

Semblaient défendre au temps d'effleurer son enceinte;

Rome en ce fol espoir se reposait sans crainte;

Mais le nord préparait à ses gladiateurs ,

Dans ses vastes forêts , d'innombrables vengeurs.

Des crimes de l'épée, en cette enceinte immense,

Les spectres des vaincus imploraient la vengeance,

Quand , l'orage crevant sur ses murs odieux,

Le terrible Aquilon s'est déchaîné contre eux ,

A dispersé l'arène et brisé, dans sa rage,

Les noirs autels souillés d'encens et de carnage.

Dévoré par le feu , mutilé par le fer,

Le colosse ébranlé , qui chancelle dans l'air,

Et dont la pourpre et l'or enrichissaient les voiles,

Laisse à travers ses murs rayonner les étoiles;

Mais le Temps qui s'endort sur ses débris altiers ,

Permet que leur poussière enfante des lauriers.

Sur quels frêles appuis un vain orgueil se fonde !

Ombre de la cité qui maîtrisa le monde,

Lève-toi ! levez-vous , ombres des vieux Romains !

Revenez vous asseoir sur ces mêmes gradins ;

Accourez vous presser sous ces arcs solitaires

Que jadis balayaient vos toges consulaires;

Où vos nombreux cliens, en flots tumultueux ,

Et courbant sur vos pas leurs fronts respectueux ,

Adoraient avec vous la pourpre impériale!

Quels monumens encor du Temps la main fatale

A-t-elle terrassés ? Le puissant Jupiter

Dont l'augure , en lisant ses mensonges dans l'air,

Dictait au peuple-roi les volontés divines ,

A laissé ses autels s'écrouler en ruines.

O Mars vengeur! ô toi dont le temple détruit.

Par la main des géans semblait jadis construit ;

Où Rome suspendait , de ses mains triomphantes ,

A tes lambris dorés ses enseignes sanglantes ;

Prévoyais-tu qu'un jour, de ses murs renversés,

Les arts exhumeraient les débris dispersés?

L'aile noire du Temps les cachait dans ses ombres ;

Rome antique n'est plus qu'un monceau de décombres ,

Sépulcre de la gloire ainsi que des grandeurs ;

Mais c'est là que l'artiste, à ces vives lueurs

Qui rayonnent encor sur leur néant sublime,

Vient rallumer en lui la flamme qui l'anime.

Sur ces fragmens brisés , sur ces marbres en deuil ,

Dont un crêpe de lierre ensevelit l'orgueil ,

Le peintre vient s'asseoir, et son pinceau fidèle

Retrace ce néant de la ville éternelle:

Ses thermes, ses tombeaux croulant de toutes parts;

Ses cirques effacés , sans bornes et sans chars ,

Dont la ronce, en rampant, trace à peine l'enceinte;

Où de nuls pas humains l'œil n'aperçoit l'empreinte ;

Ses aqueducs brisés , dans les airs suspendus ,

Altérés des flots purs qu'ils ne verseront plus ;

Ce palais, jadis d'or, où l'heureuse misère

Sur des arcs écroulés a bâti sa chaumière ,

Et, reine sans soucis d'un modique jardin, Tantôt s armant du soc , tantôt la bêche en main , Au milieu des débris, des sceptres, des couronnes, Féconde avec le fer la poussière des trônes; Ce vaste palais d'or, le réceptacle obscur De l'oiseau de la nuit et du reptile impur : Vaste arène où le temps lutte avec le génie, La nature avec Fart, la mort avec la vie ; Où le muet oubli combat le souvenir ; Où le triste présent menace l'avenir!

C'est donc ainsi que Rome a vu ternir son lustre ! En arrêtant ses yeux sur sa ruine illustre, De moment en moment la méditation

Dans la main de l'artiste arrête le crayon

Borne! où sont tes splendeurs qui te rendaient si vaine? Adorerai-je encor ta grandeur souveraine, Lorsque de vils troupeaux ruminent, étendus, Aux lieux même où soupaient Pompée et Lucullus? La voûte, où résonnait la lyre harmonieuse Et des Tigellius la voix mélodieuse, Ne rend plus que les cris des habitans des airs, Ou des pâtres grossiers les agrestes concerts , Répétés par l'écho de sa ruine immense; L'écho se tait: la voûte a repris son silence.

Rome elle-même a vu s'éclipser ses grandeurs! Veuve aujourd'hui des rois , veuve des empereurs ,

Et pleurant ses consuls, la fille de Bellone Est là pour consoler les rois tombés du trône. Loin de son doux pays , mais plein de son amour. Un Bourbon exilé sans espoir de retour, Un descendant proscrit des bienfaiteurs de Rome, Instruit par l'infortune aux devoirs de grand homme, Confiant son malheur aux vertus, aux beaux-arts , Vint imprimer ses pas sur les pas des Césars , Rendre hommage à leur gloire au milieu de leurs tombes, Et peser leurs grandeurs au fond des catacombes.

Il revit sa patrie et rendit grâce au ciel

Oh! si jamais il monte au trône paternel, Oui ! noble sang des rois, tu seras Henri quatre! Mais l'enfer insurgé s'est armé pour l'abattre: De l'empire des lis cher et brillant espoir,

' Berry tombe L'enfer a rempli son devoir.

Beaux-arts, vous qu'il aimait d'un amour si sincère, Et qui pouviez aussi l'appeler votre père , Gémissez! et portez, dans vos justes douleurs, À sa veuve, à son fils, le tribut de vos pleurs. Dites, s'il eût régné, quelle eût été sa gloire; Racontez sur la mort son illustre victoire. Vous le vîtes, au jour de son adversité, D'un vertueux loisir goûtant la volupté, Fils des rois, manier les pinceaux et la lyre; La poussière de Rome exaltait son délire. Eh! ne l'as-tu point vu, sur tes nobles débris Fixant avec respect ses regards attendris ,

Tracer de tes grandeurs la grande ombre effacée ? O Rome! tes destins pesaient sur sa pensée. Lorsque la messagère aux cent voix , aux cent yeux , Eut semé dans tes murs ce forfait odieux Qui révélait l'espoir de l'esprit des ténèbres, Le Vatican troublé poussa des cris funèbres , Et les échos plaintifs du palais des Césars Redirent les regrets des vertus et des arts.

CHANT SECOND. 8l

Oui! mortels ! c'est ainsi qu'en agitant sa roue, Des gloires d'ici-bas la Fortune se joue ; L'inexorable Temps , son cruel allié , Comme elle, sourd aux vœux, comme elle, sans pitié, De débris en débris poursuit son vol immense. En vain l'homme les brave, en vain il les encense; Sur le chaume du pauvre et sur les tours des rois , La Fortune et le Temps pèsent de tout leur poids; Et l'aveugle Destin, leur ministre sévère, Met avec eux un terme aux grandeurs de la terre.

Palais de nos aïeux, je vois aussi sur vous La Fortune et le Temps multiplier leurs coups. Hélas! pourquoi faut-il que l'homme, en son délire, Avec eux conjuré , s'acharne à vous détruire ! Est-ce qu'humilié de sa fragilité, La jalousie en lui combat la vanité , Quand lui-même s'insulte en brisant son ouvrage; Quand à ce qui l'honore il prodigue l'outrage? l 6

Etrange aveuglement! L'homme, l'homme orgueilleux, Par de vastes travaux, dignes même des dieux, Confie à l'avenir le dépôt de sa gloire ; Bientôt, pour effacer jusques à leur mémoire, Il excite contre eux la guerre au front d'airain, Furie au pied sanglant , à l'homicide main. Modernes Visigoths , que tardez-vous encore ? Ce qui résiste au fer, que le feu le dévore ; Anéantissez tout , même le souvenir; Destructeurs du passé, proscrivez l'avenir !

Ainsi, lorsqu'un volcan, dont les fureurs voilées Laissaient dormir en paix l'habitant des vallées ; Dont les feux assoupis , dans le sein des guérets, Y fécondaient le grain déposé par Cérès ; Lassé du long repos dans lequel il sommeille, Excité tout-à-coup, terrible, se réveille: Sa lave , débordée en longs et noirs torrens , Dévore les épis qu'avaient nourris ses flancs.

Mon tar gis, vieux berceau des nobles fils de France, Vieux tombeau de l'Anglais qui sentit ta vaillance: (i) Toi dont le dévoûment, source des grands exploits, T'avaient rendu l'amour et l'appui de tes rois; Toi qui des lis courbés soutins la tige altière ; Doux pays où mon œil s'ouvrit à la lumière, Je n'ai donc pu ravir aux serres des vautours Ton château romantique et ses guerrières tours! (a)

De la fille d'un roi père de la patrie,

Noble castel, au temps de la chevalerie, (3)

Qui vis ce chien fameux , vengeur de Mont-Didier,

Terrasser en champ clos son lâche meurtrier; (4)

Où nos rois chevelus, simples sous la couronne,

Remplissant saintement les saints devoirs du trône,

Comme Vincenne a vu le plus grand des Louis ,

Partageaient leurs longs jours entre Mars et Thémis ;

Lorsqu'enfant j'admirais, dans ma joie idolâtre ,

Tes noirs créneaux tranchans sur l'horizon bleuâtre ;

Que j'entendais l'écho de tes arceaux déserts

Des cors de la forêt répéter les concerts;

Qu'assis sur ton rocher, je promenais tna vue

Dans les rians lointains d'une immense étendue ;

Que, de là, j'abaissais mon regard recueilli

Sur des ormes plantés par la main de Sully;

Ah! qui m'eût dit qu'un jour, au pied de ta colline.

Je peindrais tes vieux murs et tes tours en ruine? (5)

Et toi, pour la vertu, décoré par les arts, Elégant Châtillon , palais des fils de Mars , Asyle de l'honneur, où souvent la victoire Allait loin de la cour dissimuler sa gloire ; Par le fer abattus , par le feu dévorés , J'ai vu tomber tes murs et tes lambris dorés. Ces vieux chênes, orgueil de ton parc frais et sombre, Qui peut-être avaient vu Coligny sous leur ombre, Où sont-ils? Demandez-le à ces vils acheteurs,

Du palais des héros sordides brocanteurs. O peintre! si tu viens pour en chercher la place, La ronce et le chardon t'en dessinent la trace. Une tour, comme un roc sur les Alpes assis. Montre encor ses flancs nus que la foudre a noircis; Colonne du malheur, par le crime laissée, Et qu'attriste le deuil de sa splendeur passée! Déchiré par la scie , assourdi du marteau , Et réchauffant mes doigts glacés par le Verseau , Quand mes crayons tremblans,dans une pâle esquisse, En traçant ces débris, consignaient mon supplice, La toise allait: la craie, avec ses calculs prompts , Supputait ses profits sur les bois , sur les plombs , Pendant qu'errait proscrit , en proie à l'indigence, L'héritier dépouillé d'un héros de la France! (6)

C'est ainsi qu'on a vu les palais ravagés , Des beaux-arts éperdus les chefs-d'œuvre outragés, Et les nobles manoirs, vieux berceaux de nos pères, Transformés tout-à-coup en immenses carrières! Mais le Temps , aussi bien que le bras des mortels , Détruit des monumens qu'on croyait éternels, Et nos neveux, un jour, aux rives de la Seine , Chercheront les palais des Condé , des Turenne. Pleins des grands souvenirs de leurs nobles travaux , Les siècles n'auront point oublié ces héros , Ni ces héros des arts dont s'honore Lutèce, Et qui, s'ils fussent nés sous le ciel de la Grèce ,

Aux temps des Praxitèle et des Parrhasius , Eussent rivalisé leurs chefs-d'œuvre inconnus , Et peut-être effacé l'éclat de leur mémoire. J'en atteste leurs noms proclamés par la gloire: Lesueur et Goujon et Perrault et Poussin , Qu'avec orgueil la France a vus naître en son sein ! Mais vous , vous périrez, monumens périssables, Tandis que les grands noms, seuls à jamais durables, Ne partageront point les injustes oublis Où les palais des rois tombent ensevelis. En vain le voyageur, dans la plaine où fut Troie, Redemande ses tours, au feu jadis en proie : Homère et les guerriers célébrés dans ses chants, Seuls, dans ces lieux déserts , ont triomphé du temps.

Oui ! tels sont les pensers que nourrit dans son âme

L'élève qu'Apollon de son amour enflamme

Son corps frêle, il le sait, bientôt devra périr; Qu'importe! tout entier il ne veut point mourir: Comme Achille , il préfère à de longs jours sans gloire Peu d'instans, mais suivis d'une longue mémoire , Et laisser d'un grand nom, à jamais respecté, L'honorable héritage à sa postérité.

A cette heure où Morphée , à l'artisan utile , A l'heureux laboureur, verse un sommeil tranquille ; Où l'avare, rêvant qu'on lui ravit son or, Se réveille en sursaut, la main sur son trésor;

Lorsque l'ambitieux, qu'abusent ses chimères, Poursuit,mêmeendormant,desgrandeursmensongères; Sous le toit de l'artiste entrez: le voyez-vous? , Sa main soutient son front penché vers ses genoux. La toile, encor oisive, attend et sollicite Le dépôt des pensera que sa tête médite. Aux propices clartés des nocturnes flambeaux Sortez, illustres morts, sortez de vos tombeaux ! De l'inspiration dont il sent la présence , Son noble enthousiasme atteste la puissance; Grands hommes, paraissez! Son art majestueux Va transmettre aux respects de nos derniers neveux, Vos nobles actions , vos exploits magnanimes ; Ils viendront y puiser des exemples sublimes. Venezdonc,fameuxGrecs,fiereGaulois9grandsRomains, Et vous , nobles Français , compléter vos destins : Son pinceau vous rendra les hommages du monde.

Quoi ! les projets nombreux dont ton génie abonde, Envahissent tes nuits ? Ce dangereux plaisir Peut te déshériter de ton noble avenir; Enfant des arts, abrège une imprudente veille! Mais, ton crayon s'endort dans ta main qui sommeille; Cède au dieu qui sur toi répand ses doux pavots:

L'arc tendu trop long-temps a besoin de repos

Il est sourd à ma voix ; déjà l'aube naissante Eclaire au Vatican sa course impatiente. Au Vatican ! c'est là qu'héritier des Césars ,

Un pontife au vrai Dieu recommande les arts; Au Vatican ! moderne et brillant Capitole , Où la pourpre des rois vint fléchir sous l'étole; Honorable refuge , asile respecté Que la religion offre à l'antiquité.

Mais ici l'art moderne a surpassé l'antique. Ce dôme aérien, ce somptueux portique, Cette voûte , abrégé de la voûte du ciel , Qui semble à l'habiter convier l'Éternel , Relèvent les splendeurs de Rome détrônée ; D'un triple diadème aujourd'hui couronnée, La thiare a voilé l'injurieux affront Dont le temps, trop jaloux, avait flétri son front. Lui-même, réparant ses barbares outrages, A ce qu'il insulta prodigue ses hommages; Le vicaire du Christ , d'un bras religieux Soutient les murs croulans des temples des faux dieux, Et les autels sacrés de la cité chrétienne Sont parés des débris de la ville païenne. Oui ! Rome , tes destins ne doivent plus finir ; Ta nouvelle grandeur a conquis l'avenir. Oh! du seul Dieu vivant toi l'oracle et l'asile, Jouis paisiblement de ta gloire tranquille; Si les rois , rassurés sur leurs vieilles terreurs , Ne craignent plus ta foudre , ils t'ont soumis leurs cœurs : Sans aigles, sans faisceaux, toujours leur souveraine, Leur respect est ta garde , et ton amour, leur chaîne.

Grâce à leurs dons pieux, offerts à ton autel, H s'éleva ce temple immuable, éternel, Ce temple sans rivaux, seul digne sanctuaire Qu'au souverain des cieux pût élever la terre.

De quelle majesté rayonne ce saint lieu! Oui! tout proclame ici la présence d'un dieu. De la religion, des arts et du génie, Du pouvoir et du temps, ô merveille infinie! Chef-d'œuvre de l'Europe et de tout l'univers , Quel bras a suspendu ton dôme dans les airs? îTentends-je point, du haut de ta vaste coupole, Dieu lui-même aux mortels annoncer sa parole? L'âme ici s'agrandît; l'orgueil humain dompté, Succombant sous le poids de la Divinité, Médite son néant , et songe à sa poussière. Du temple d'Artémis qu'Ephèse soit moins fière , Qu'Athènes vante moins son fameux Parthénon , La ville des Césars son noble Panthéon : Un seul homme du ciel devinant les pensées, A vaincu Rome antique et la Grèce éclipsées.

Du culte évangélique ô vous premiers soutiens, Lorsque, pour vous soustraire aux fureurs des païens, Vous dûtes, habitans des noires catacombes, Y cacher vos autels à l'abri de vos tombes \ Qu'ensevelis vivans, à ces autels secrets,- Que nul rayon du ciel n'illumina jamais,

Vous veniez, protégés de l'ombre et du mystère, Implorer le seul Dieu que fléchit la prière ; Vous fut-il révélé que, subjuguant les rois, Dans les siècles futurs, la triomphante croix, De bienfaits et d'amour source toujours féconde, Etendrait ses deux bras aux deux pôles du monde ?

Mais , les voilà , ces murs où survit Raphaël : Là , du ciel descendus , les ministres du ciel Du saint temple outragé chassent Héliodore. Contre Borne, Attila, tel qu'un feu qui dévore, Là s'avance et, soudain, par Léon arrêté, Sur son coursier fougueux chancelle épouvanté. Ici , chante Apollon , rempli d'un saint délire : Les vierges du Permesse et les rois de la lyre, Dante, Homère, Virgile, émus de doux transports, Recueillent, attentifs, ses sublimes accords. Plus loin , tous réunis au portique d'Athènes , Apparaissent Platon , Socrate , Diogènes ; Et, près du Pérugin, modestement placé, Le divin Raphaël par Raphaël tracé.

Lui-même, Raphaël, dans l'idéal immense, Poursuit le vol hardi de l'aigle de Florence ; (7) Rival de l'Éternel, il veut, et ses pinceaux, Comme la main de Dieu, débrouillent le chaos. Il sépare le jour des ténèbres profondes , Tend les cieux comme un dais qu'il suspen d sur les mondes,

D'un trait peuple la terre et les flots et les airs ; D'un trait anime l'homme, et finit l'univers.

Et toi, géant des arts, dont le puissant génie Aux hôtes du sépulcre a redonné la vie , Et qui, pour évoquer les rebelles démons, Aux brasiers de l'abîme as trempé tes crayons; As-tu donc deviné la stupeur et les craintes Qu'on verra sur les fronts profondément empreintes , Lorsqu'à la voix du ciel , de leur tombe expulsés, Se lèveront des morts les ossemens glacés? Que les peuples éteints, ranimant leur poussière, Sous les cieux chancelans verront crouler la terre? Grand peintre, as-tu donc vu les oracles sacrés Plongeant dans l'avenir leurs regards inspirés, Quand de leurs saints transports l'accès mélancolique Troublant leurs yeux, ouvrant leur bouche prophétique, Ils pleuraient Israël , ou tonnaient sur ses rois Interdits et tremblans à leur terrible voix?

Gloire à toi , Raphaël ! Gloire à toi , Michel-Ange ! De la postérité l'équitable louange Atteste qu'immortels par ces nobles travaux , "Vous fûtes assez grands pour n'être que rivaux . Oui, sans être envieux, vous chérissiez la gloire! Je ne croirai jamais la mensongère histoire Qui put vous accuser de sentimens jaloux: Ceux qui vous animaient étaient dignes de vous.

Mais , combien, atterré des beautés qu'il admire, Le peintre est loin du but où son effort aspire ! 11 se croyait habile , il voit qu'il ne sait rien. Grands maîtres! ah! soyez son fidèle soutien; Raphaël! Michel- Ange! éclatantes lumières, Daignez lui dévoiler vos sublimes mystères ; Ah ! si le ciel jamais vous donnait un rival , Vous seuls pourriez l'instruire à marcher votre égal. Que dis-je? Ai-je oublié les élégans portiques Où brillent sans rivaux ces fameuses antiques, Enfans du ciseau grec, monumens consacrés, Toujours plus vieillissant, toujours plus admirés, Et qui , de la beauté conservateurs fidèles , Vrais prodiges de l'art , sont ses plus purs modèles ?

Quel magique pouvoir assemble ici les dieux? Tout l'Olympe à-la-fois a-t-il quitté les cieux ? Ou, l'artiste lui-même, admis dans l'empyrée, En a-t-il pu franchir la barrière éthérée? Fier vainqueur des Titans , père des immortels , Qui dus à Phydias tes plus nobles autels ; Toi, dont les noirs sourcils, célébrés par Homère, Sur son axe ébranlé faisaient trembler la terre; Contemplant de ton front l'auguste majesté , De quelle émotion le peintre est agité ! L'aimable déité, que l'écume de l'onde Fit naître avec l'amour pour le bonheur du monde , Attrayante de grâce et belle de candeur,

Comme un rêve olympique enivre ici son cœur; Mais, eux-mêmes, les dieux sont ravis par ses charmes; En vain, Mars, agitant ses homicides armes, Frémissant de fureur, respirait les combats : D'un sourire Vénus a désarmé son bras.

Gomme tombe des flots l'écume passagère, Soudain du dieu dompté s'apaise la colère , Et le monde un instant a goûté le repos.

Fameux Alcide, ô toi dont les rudes travaux Des monstres conjurés avaient purgé la Grèce, Ces muscles, tout puissans de force et de souplesse, Décèlent le héros dont les robustes flancs Soulagèrent Atlas du poids des cieux croulans , Et dont le bras, armé du droit de la puissance, Faisait pâlir le crime et sauvait l'innocence. Heureux si , par l'amour, toi-même combattu , L'Amour n'eût près d'Omphale enchaîné ta vertu !

Où s'élance ce dieu , jeune, élégant et leste? Ah! je le reconnais : c'est l'envoyé céleste. Oui ! c'est le dieu rusé , fourbe , éloquent , malin , Ingénieux, perfide et qui, né le matin, Vers le milieu du jour sut inventer la lyre, Et le soir dérober, dans le céleste empire, Le trident dont Neptune épouvante les flots, Son sceptre à Jupiter, à Vulcain ses marteaux, A Phébus son carquois, à Vénus sa ceinture;

CHANT SECOND. q3

Qui couvrit ses larcins d'audace et d'imposture ,

Et dont les pieds ailés, plus prompts que les éclairs,

Le portent en trois pas des cieux jusqu'aux enfers.

Est-ce une illusion? Des bruyantes crotales Le cliquetis se mêle au bruit sourd des cymbales ; Bacchus parait, Bacchus , frère du dieu du jour. Ses yeux demi-voilés par l'ivresse et l'amour, Sa bouche parfumée où la grâce respire , Ses cheveux ondoyans , bouclés par le zéphire , Et les souples rondeurs d'un corps harmonieux, Tout nous révèle en lui le plus charmant des dieux. Fuyez, nymphes, fuyez! redoutez sa présence: Des faunes il ne peut réprimer la licence. Diane vous appelle au sein des sombres bois, Un arc d'or à la main, sur l'épaule un carquois; Aux sommets ombragés qui couvrent le Ménale, Elle va diriger sa course matinale; Ce soir, vous la verrez , de ses charmes secrets Confier les trésors aux flots purs et discrets. Gardez que d'un mortel le coup d'oeil téméraire , De ses plaisirs sacrés ne trouble le mystère; Ecartez, s'il se peut, l'imprudent Àctéon; Mais, évitez la grotte où dort Endymion: Imposez à vos yeux une chaste réserve. Nymphes , retirez-vous : la pudique Minerve Ne partagerait point vos doux amusemens; Les beaux-arts seuls ont droit à ses délassemens;

<yi LE PEINTRE.

La méditation clans ses regards empreinte, Son attitude noble et grave sans contrainte, Commandent le respect; et les amours craintifs Devant ses chastes yeux baissent leurs yeux lascifs. Sa bouche , en s'entrouVrant , enseigne la sagesse; Jamais des voluptés la turbulente ivresse De son front calme et pur n'a terni la candeur; Sa paupière baissée annonce la pudeur.

Elle guide la force, anime la prudence; Mars évite au combat sa formidable lance, Et la paix qui la suit, d'un rameau d'olivier, Voile à demi l'éclat de son casque guerrier.

Mais combien sa vengeance aux mortels est funeste! Prêtre du dieu des mers, ton sort cruel l'atteste, Lorsque, craignant des Grecs les dons insidieux, Ton javelot perça ce colosse odieux , Qui dans son flanc aveugle enfermait la ruine. Tant de fiel entre-t-il dans une âme divine? Laocoon à peine, au pied des saints autels, À Neptune immolait les taureaux solennels, Soudain , sortant des flots , deux dragons effroyables , Du courroux de Pallas ministres redoutables, S'élancent, furieux, sur lui, sur ses deux fils; Leurs orbes, resserrés en tortueux replis, Les compriment: déjà de cruelles morsures Ont creusé dans leurs flancs de profondes blessures ; Laocoon mourant, levant au ciel les yeux,

CHANT SECOND. g5

Pour ses fils, pour eux seuls, implore en vain les dieux; Les dieux sont sourds : Les dieux et le destin complice Se hâtent d'achever cet affreux sacrifice. O puissance de l'art ! mes yeux versent des pleurs Sur ce marbre expirant dont je plains les douleurs!

D'un prodige plus grand mon œil s'étonne encore. Un vil bloc enfanta le père de l'Aurore, Le radieux vainqueur du ténébreux Python! Peintres, prosternez-vous, adorez Apollon, Apollon , dieu du jour, des arts et de la gloire ! Impétueux amant des filles de mémoire , Leurs luths harmonieux et leurs célestes voix Célèbrent ses bienfaits et chantent ses exploits. Déjà, tout dans ces lieux est plein de sa présence; Profanes, loin d'ici, le dieu, le dieu s'avance! Tel qu'un cep, vierge encor, prodigue ses rameaux , Telle , sa chevelure, en mobiles anneaux, Dans son luxe élégant mollement se déploie. Rayonnant des éclairs d'une superbe joie, Et plus prompt que le trait dont son bras l'a percé , Son œil foudroie encor le monstre terrassé Qui leva contre lui sa redoutable tête. Ta marche est un triomphe, et ta joie une fête, Fils du grand Jupiter! A ton auguste aspect, Emu d'un saint délire et d'un pieux respect, Le peintre, dans l'extase où son âme est livrée, Croit dans ton sanctuaire ouir ta voix sacrée

Lui révéler sa gloire et ses destins futurs.

Il t'adresse ses vœux: tes accens doux et purs

D'une flamme féconde embrasent son génie;

A tout ce qu'il enfante il imprime la vie;

Par le coursier divin dans les cieux emporté,

L'obstacle qu'il combat à l'instant est dompté.

Des poètes alors les transports le saisissent;

Alors les chants d'Homère en son cœur retentissent.

Toi qui, rival heureux du chantre d'Ilion,

En vers passionnés fis soupirer Didon

Et gémir la douleur de l'époux d'Eurydice;

Dante, qui d'Ugolin nous peins l'affreux supplice,

De l'enfer sans espoir les tourmens éternels;

Et toi, qui préféras, dans tes vers immortels,

Les palmes de Sion aux verts lauriers du Pinde,

Chantre noble et brillant d'Armide et de Clorinde;

Vous, du Pinde français la merveille et l'honneur,

Qui savez inspirer la pitié, la terreur,

Racine tendre et pur, grand, sublime Corneille,

Souvent vous prolongez sa studieuse veille;

Souvent les chants aigus de l'oiseau du matin

Le surprennent encor, vos œuvres à la main.

Vous l'inspirez: il sait, par un noble artifice,

Faire aimer la vertu , faire abhorrer le vice ,

Consacrer les bienfaits chers à l'humanité,

Et condamner le crime à l'immortalité.

Ainsi que Melpomène, ainsi que Polymnie,

Plus d'une muse encor captive son génie; Euterpe qui , des sons d'un luth harmonieux, Accompagne ses chants purs et mélodieux; Erato qui soupire un chant plus doux encore ; Galliope , Clio , Thalie et Terpsichore ; Enfin les dieux du ciel, de la terre et des flots, D'un aimable délire animent ses tableaux. Dans ses délassemens sans effort il sait plaire. Le Poussin, égayant son front grave et sévère, Oubliant ses Hébreux, ses Grecs, ses Philistins, Aimait à figurer les amours enfantins.

Adonis reposant auprès de Cythérée, Et la Ménade en proie à sa fureur sacrée. Titien, fatigué de peindre tous les rois, Peignait ou sa maîtresse ou les nymphes des bois; Et l'austère pinceau qui créa le Ténare , S'adoucit pour tracer l'épouse de Tyndare.(8)

Soit que l'ami des arts, devant leurs monumens, S'absorbe en son extase, en ses ravissemens; Soit qu'à ses yeux charmés , la nature vivante S'offre naïve et simple, ou parée et brillante, Oh! combien d'un ami, présent à ses cotés, Le plaisir qu'il partage embellit leurs beautés, Ajoute d'intérêt aux objets qu'il admire! Qu'un chef-d'œuvre l'enflamme, ou qu'un site l'inspire, Le premier est mieux vu, le second mieux senti, Quand le transport de l'un chez l'autre a retenti.

Disons-le , cependant : l'austère solitude Féconde les esprits dans le sein de l'étude; Plus libre, moins distrait, l'artiste, en s'isolant, Concentre sa pensée, agrandit son talent; L'observateur léger glisse sur les surfaces, Mais lui de son sujet parcourt toutes les faces; Il en creuse le fond, l'éclairé à tous les jours; Cherchant le mieux sans cesse, il le trouve toujours. Son docile génie, à son instinct fidèle, Suit de son ascendant la pente naturelle, Et, loin de se traîner dans un sentier bannal, Même lorsqu'il imite, il reste original. Tel, Poussin, au milieu des ruines de Rome, Errait, méditant seul; tel , ce triple grand homme, Rival de Raphaël, dont les sombres pinceaux Evoquèrent les morts du fond de leurs tombeaux, Méditait seul , aussi , lorsque , loin de la terre , Jusqu'au ciel s'élevant par sa pensée altière, Dans un silence auguste, un calme solennel , Face à face, il osa contempler l'Éternel, Ainsi , planant aux cieux , ou plongeant dans l'abîme, Il sut d'un grand larcin doter son art sublime.

Parfois abandonnant les héros et les dieux, Empruntant de Momus le masque ingénieux , Des coups vifs et légers d'une agile férule , Le peintre, en se jouant, fouette le ridicule, Et, guidé par Horace ou Perse ou Ju vénal ,

Rit d'un sot , ou d'un fat , ou d'un original. Eh! pourquoi donc, lecteur, ne devrait-il pas rire? Le poète a-t-il seul le droit de la satire? Le peintre ne peut-il, s'il ne s'exprime en vers , Redresser nos erreurs, châtier nos travers? % Sur les trottoirs fangeux de la brumeuse Londre, Quel homme atteint du spleen , quel rêveur hypocondre Put jamais voir sans rire, ingénieux Hogarth, Ces tableaux où, fixant les bornes de ton art, Ton pinceau satirique, en sa libre peinture, Se plaît à retracer mainte caricature? (9) Railler est un plaisir qui peut être innocent. Que le trait soit malin , pourvu qu'il soit décent , Et n'offense jamais , en d'ignobles images , L'homme dont les vertus méritent nos hommages ; Qu'il sache respecter la probité , l'honneur, Les talens, le génie, et surtout le malheur; Qu'après cela , des sots la jalouse cabale, Pour un sot immolé, partout crie au scandale, L'artiste, tel qu'un roc en vain battu des flots, Se rit de la colère et des discours des sots. Eh ! pensa-t-on jamais à mettre au rang des crimes Les chefs-d'œuvre vengeurs, satires légitimes, Qu'Apelle et Clésidès , les Hogarths de leur temps , Et Michel-Ange, enfin, firent de quelques grands? Oui ! le peintre a le droit de punir la sottise Sur un siège de bure ou sur la pourpre assise; Dans leur juste courroux, ses pinceaux irrités

IOO LE PEINTRE.

Vengeront son honneur et sa gloire insultes. L'artiste généreux, l'artiste le plus sage, Lorsqu'il est outragé, sent doublement l'outrage. Je yous prends à témoin, vous tous, fils d'Apollon: La haine suit l'amour dans le sacré vallon. Le poète et le peintre , hélas ! trop irascibles , Auraient-ils des talens, s'ils étaient insensibles? Sachez donc pardonner au génie offensé, De renvoyer le trait dont il se sent blessé.

Eh! s'il n'est point ému , que produira l'artiste? Bien que de froid, de lourd, d'insipide et de triste. La mère du talent , la sensibilité Allume son génie aux feux de la beauté, La beauté dont il sent la magique puissance Et dans l'être sans vie et dans l'être qui pense; Qui de ses dons brillans revêt l'hôte des airs, £) L'habitant des forêts et l'habitant des mers;

Qui souffle au fier coursier sa fougue et son courage. Hérisse du lion la majesté sauvage, Pare le vil insecte et l'humble fleur des bois Des feux du diamant, de la pourpre des rois; De liquides saphirs teint le cristal des ondes, Et tapisse d'azur les cieux de tous les mondes. Mais, l'homme lui doit plus : ce front religieux D'où volent ses pensers dirigés vers les dieux; Ce regard où s'empreint sa haute destinée, Et des élans du cœur la voix passionnée ;

CHANT SECOND. IOI

L'homme, enfin, fut créé semblable aux immortels.

Sa compagne bientôt partagea leurs autels;

Le ciel se réfléchit dans son divin sourire;

Par elle la beauté retient sous son empire

Le roi de l'univers , dans ses fers arrêté :

Les mortels et les dieux , Vénus a tout dompté.

Des élémens du beau qu'il choisit , qu'il rassemble , Le peintre , par son art , forme un heureux ensemble. L'abeille industrieuse ainsi pétrit son miel Des sucs divers qu'aux fleurs a prodigués le ciel. Combinaison sublime, admirable mélange Qui peut, de traits humains, former les traits d'un ange! Du savant Lavater, disciple ingénieux, Le peintre observe aussi, d'un regard curieux, Le maintien, la couleur, la forme du visage; Distingue un sot d'un fat, un insensé d'un sage. Son œil , mieux qu'un autre œil, sous de sinistres traits Voit le crime, pensif, méditer ses forfaits; Il soulève des cœurs le voile impénétrable, Lit son arrêt écrit sur le front du coupable , Et découvre bientôt, sous un masque trompeur, Les travers de l'esprit, les faiblesses du cœur; Dans sa démarche lente et son regard humide U voit l'amour naissant de la vierge timide. De l'homme vertueux l'abord calme et serein , Du pauvre l'air rampant, du riche l'air hautain; Le désespoir, la joie et la haine et la crainte,

lOa LE PEINTRE.

Laissent dans son esprit leur attitude empreinte. L'artiste, ainsi , des cœurs suit chaque passion, Et sait en retracer la juste expression : Dès qu'il sent, il produit, et soudain communique Au spectateur ému l'étincelle électrique.

Depuis l'homme doué d'un principe immortel Jusques au ver qui rampe et ne voit point le ciel ; De l'aigle au moucheron, du cèdre à la fougère , Tout parle au peintre, tout , et la montagne altière, Et l'Océan superbe, et cet humble ruisseau Qui fuit sur les gazons en minces filets d'eau. I^ torrent qui bouillonne au milieu des abîmes ; Les glaciers, l'avalanche et ses chutes sublimes; Le voile des brouillards et l'éclair des volcans, Et le vol enflammé des fougueux ouragans; De la nuit et du jour, quand l'heure les ramène, L'accord mystérieux et la lutte incertaine; Le soleil triomphant sur son char radieux, Inondant de lumière et la terre et les cieux ; La pourpre dont le soir l'horizon se colore, La lampe de Phœbé , le flambeau de l'aurore , Tout charme ses regards de contrastes divers : C'est pour le peintre, enfin , que Dieu fit l'univers.

Oui! l'artiste inventif est affamé d'images. Partout il les poursuit: ces immenses nuages Dont l'amas condensé , sous les cieux étendu ,

CHANT SECOND. lo3

Forme un autre océan dans les airs suspendu. Variés par les vents en figures sans nombre, Eclatans de lumière, ou rembrunis par l'ombre, Et brillant des couleurs dont se revêt Iris , Dans leurs vagues contours et leurs plans indécis , Se dressent en rochers, s'élèvent en montagnes, Se penchent en coteaux fuyant dans des campagnes; Souvent même un enfer, sur ces monts vacillans,

Semble d'un Phlégéton verser les flots brûlans, Et, confondant les feux et la terre et les ondes , Recréer un chaos d'où sortiront des mondes. L'imagination, ce sens générateur, Dont le prisme embellit et colore l'erreur, Toujours inépuisable en ses heureux prestiges, Soudain, aux yeux du peintre, enfante des prodiges. Alors, au sein des airs, pour lui seul habités, Tantôt il aperçoit des êtres enchantés, Des cavaliers , des chars , vains fantômes d'armées , Tels que ceux qui, troublant ses villes alarmées, En leur prophétisant les vengeances du ciel, D'un salutaire effroi frappaient tout Israël. Il voit, dans les brouillards de la Calédonie, Où du vieil Ossian plane encor le génie, Ces héros vaporeux qui, des champs de la mort, S'envolaient, en sifflant, sur les brises du nord. Au pays des beaux-arts et des fables divines , Il voit Zéphyr d un souffle élever les collines. Des monstres fabuleux, des mers et des forêts,

L'illusion eneor lui reproduit les traits :

Ici nage un triton , là le géant énorme ,

Et de l'homme et de l'hydre assemblage difforme,

Entasse rocs sur rocs , escalade les cieux.

De plus heureux hasards peignent-ils à ses yeux

De Junon ou d'Hébé les célestes images ?

L'artiste, autre Ixion, se perd dans les nuages.

Le peintre observe encor tous ces vieux monumens, Que, d'accidens heureux , jaspe la main du Temps; Les flancs brisés des rocs, le sein veiné des marbres, Les tisons du foyer, le tronc noueux des arbres, Les taches de la lune, où, dans sa douce erreur, Chloe voit deux amans échanger leur bonheur, Tandis que son curé , qui nie un tel scandale , Voit dans ces deux amans deux tours de cathédrale.

Dans les bras du sommeil , l'imagination Du peintre vient encor nourrir l'illusion. Sous l'aile de la nuit, quand le dieu des mensonges Envoie à son chevet l'essaim trompeur des songes; Quand, malgré ses pavots et leurs charmes puissans, Son esprit veille encore en dépit de ses sens; Alors , et par milliers , les êtres chimériques Moulent dans son cerveau leurs formes fantastiques : Il en peuple les airs et la terre et les eaux, Et s'amuse à créer des univers nouveaux. C'est ainsi que Callpt vit ses diables burlesques,

CHANT SECOND. Iû5

Michel-Ange et Milton leurs démons gigantesques, Et que , sans doute aussi , l'âme de Raphaël En songe fut admise aux visions du ciel.

Absorbé tout entier dans sa volupté pure, Le peintre sait jouir de toute la nature. Pour la connaître mieux , il cherche le danger. Sur un frêle vaisseau studieux passager, Aux lueurs des éclairs qui brillent sur sa tête Toujours calme, Vernet dessine la tempête. Suspendu sur la mort, quand le courroux des flots Imprime la pâleur au front des matelots, Il admire, il observe, et, bravant le naufrage, La gloire est son fanal au milieu de l'orage.

Parrocel , quand le fer ou le plomb meurtriers Volent avec la mort au-devant des guerriers , Au bruit et de l'airain , et des balles sifflantes Peint le choc des héros et leurs chutes sanglantes; Dessinateur brûlant et valeureux soldat , L'atelier qu'il choisit , c'est le champ du combat. De nos jours on a vu, dans l'antique Ibérie, Au pays des Germains, aux champs de FHespérie, Plus d'un guerrier français, disciple d'Apollon, Maniant tour-à-tour l'cpée et le crayon, (10) Se délasser des arts dans les jeux de Bellone, Et, le front rayonnant d'une double couronne, Retracer sur la toile, au palais de nos rois,

IOÔ LE PEINTRE.

La gloire de la France et leurs propres exploits. Quand , du flanc des vieux monts dont les cimes chenues Attirent les vapeurs qui produisent les nues, L'amas des longs hivers, par l'Autan emporté, Dans le creux des vallons soudain précipité, Ecrase les forêts, entraîne les montagnes, Et de nombreux débris couvre au loin les campagnes , Oubliant ses périls, et domptant sa terreur, Le peintre ose affronter ce théâtre d'horreur ; Ni la terrible voix des tonnerres qui grondent, Ni les échos lointains dont les voix leur répondent, Ne peuvent à sa main arracher le pinceau , Et, le pied dans l'abîme, il médite un tableau.

Visitons avec lui ces hôpitaux lugubres , Remplis d'exhalaisons , de vapeurs insalubres, Invisibles poisons disséminés dans l'air, Plus actifs que le feu, plus mortels que le fer. Là , le peintre, observant la nature affaiblie, Vient surprendre à la mort les secrets de la vie; Il les trouve en ces corps par la douleur brisés, Quand leurs esprits vitaux, languissans, épuisés, Sont prêts à dépouiller leur terrestre enveloppe; Ou , lorsque le scalpel d'un Larrey, d'un Fallope , Lui démontre le jeu de ces leviers puissans, Esclaves enchaînés aux besoins de nos sens. Etude périlleuse: une fièvre brûlante Verse tous ses poisons dans son sang qui fermente;

Mais , du peintre accablé le talent créateur

Avec lui veille encor sur son lit de douleur;

Souvent , même, il ne doit qu'aux tristes maladies

Ces pensers lumineux, ces images hardies,

Que son cerveau tranquille encor tenait cachés ,

Qu'en un moment plus calme en vain il eût cherchés,

Et qui 9 brillans éclairs au sein des noirs orages,

Sont, comme eux, trop souvent suivis d'affreux ravages!

Mais, quand l'homme s'éteint, l'artiste avec effort

Résiste à la douleur et repousse la mort.

Célèbre Jouvenet, lorsque ta main percluse

A servir ton génie, inerte, se refuse,

La main qui lui survit ressaisit les pinceaux:

Tel , Salamine a vu combattre ce héros

Qui , mutilé d'un bras trahi par la victoire ,

Se rattachait de l'autre aux ailes de la gloire, (i i)

Le vieil Homère , aveugle , encor chantait les dieux ;

Comme lui pleins de jours, prives de voir les cieux,

Ainsi Milton chantait , ainsi chantait Delille.

Michel-Ange, dit-on , touchait d'un bras débile

Les chefs-d'œuvre des Grecs perdus pour ses regards.( 12)

La mort même hésitait d'affliger les beaux-arts,

Quand l'heureux Titien, au bout de sa carrière,

Rajeunissait Vénus d'une main centenaire.

Mais, bien d'autres aussi tombent avant le temps,

Et Raphaël mourut à la fleur de ses ans.

Qu'un peintre sache donc user avec prudence

Des précieux trésors de sa douce existence;

Que, sans le vain projet de n'avoir nuls rivaux, Sur ses forces toujours mesurant ses travaux, Et satisfait du lot qu'il reçut en partage, Il soit toujours heureux , en étant toujours sage.

Trop souvent le génie, à sa fougue livré, Et dans un vaste espoir follement égaré, Ne voit rien d'impossible à sa brûlante audace; Il veut franchir d'un saut les degrés du Parnasse. Ah! modère, imprudent, ton vol ambitieux! Tu peux, nouvel Icare, aussi tomber des cieux ; Sur ta jeunesse en vain ton ardeur se confie, Et la mort, sans pitié, frappe qui la défie.

Jeune, illustre Drouais, tel fut ton sort cruel! A la fleur de tes ans , un succès solennel Déjà t'avait couvert des palmes de la gloire. Je m'en souviens encor, le jour de sa victoire, Couronné de la main de ses jeunes rivaux, Et porté sur nos bras , aux lueurs des flambeaux, Du palais de nos rois aux remparts de Lutèce, Son triomphe égalait les fêtes de la Grèce.

Tout éclatait de joie et d'applaudissemens

Infortuné! jouis de ces heureux momens !... Rayonnant de beauté, de bonheur, d'espérance, Dans un vaste avenir sa jeunesse s'élance; Une mère adorée a reçu ses adieux , La fidèle amitié l'accable de ses vœux ,

Il part... Reverra-t-il le ciel qui Ta vu naître?

En lui Rome bientôt aperçoit un grand maître.

Lui-même , épris de Rome, en ses nobles transports,

Il se voue à son culte et , des rares trésors

Qu'aux amans des beaux-arts son enceinte présente,

Chaque jour il accroît sa récolte savante.

Déjà d'un vol plus fier il ose s'élancer;

Cest Clio qui l'inspire: elle lui voit tracer

Le héros de Lemnos , le proscrit de Minturne.

Veillant à la lueur de sa lampe nocturne,

De plus vastes projets suspendent son sommeil;

Son pinceau vigilant voit lever le soleil ;

Pour lui plus de repos Mais, tout son sang s'allume

Dans son corps agité qu'un noir poison consume. Faut-il donc qu'il renonce à ses brillans travaux? Hélas! Si jeune encore : exécrable Àtropos, Monstre affreux, ah! suspends ton arrêt effroyable! Si le destin cruel n'est point inexorable,

Oui! jeune infortuné, tu seras Raphaël!

Vain espoir! tu n'es plus O regret éternel!

Tu n'es plus; tes rivaux te pleurent comme un frère. Jamais Rome ne vit (Je douleur plus amère ; Dans les bras d'Apollon elle t'a vu tomber; Malgré son docte fils tu viens de succomber, A la gloire immolant les restes d'une vie

Que semblait prolonger le feu de ton génie

Célèbre comme toi, jeune encor, le Sueur, A la France enlevé, s'éteignit dans sa fleur;

IIO LE PEINTRE.

Mais, dans ses jours plus longs , il fit plus pour sa gloire;

Toi, cependant, quel lustre eût acquis ta mémoire!

Quels chefs-d'œuvre annonçait ton sublime début!

Console-toi : tu meurs où Raphaël mourut,

Raphaël que la mort, dans l'été de son âge,

Empêche d'achever son plus sublime ouvrage.

Et qui, ton guide sûr et ton fidèle appui,

Te voyait chaque jour s'élever jusqu'à lui.

Ombre illustre, rejoins sa grande ombre immortelle;

Reçois le triste adieu de l'amitié fidèle,

Et ces chants de douleur que les beaux-arts , en deuil,

Déposent par ma voix au pied de ton cercueil, (i 3)

tt-^4

Magnifique débris du plus brillant empire, Rome a du fils des arts excité le délire; Son goût s'est épuré, ses yeux se sont ouverts; Mais , il est d'autres lieux encor dans l'univers Où le dieu de Claros féconde le génie : livre-lui tes trésors, poétique Âusonie ; Jamais un plus beau sol, jamais de plus beaux cieux, N'ont mérité l'amour du peintre studieux , Offert à ses crayons une moisson plus belle, Et l'espoir mieux fondé d'une gloire immortelle. C'est là que la nature, en sa simplicité, Dans sa grâce naïve ou dans sa majesté, Déploie, en se jouant, les scènes les plus vastes, Les plus piquans effets, les plus puissans contrastes; Qu'elle revêt pour lui ses plus riches atours, Et même en vieillissant, se rajeunit toujours. Les outrages du temps l'embellissent encore; De sa destruction sa vigueur semble éclore; Le peintre alors lui voit mille charmes secrets ,

Et ses plus doux plaisirs naissent de ses regrets. Oui! de l'antiquité l'empreinte révérée Ajoute aux beaux objets une beauté sacrée Que chaque jour accroît , lorsqu'un grand souvenir Se présente avec eux à l'immense avenir. C'est toi que j'en atteste, ô respectable asile, Où repose aujourd'hui la cendre de Virgile; Toi que , pour assurer ton immortalité, Recommande aux beaux-arts la docte antiquité. Monument sans orgueil, mais fier d'un nom célèbre, Où, sous l'arc ébranlé de la voûte funèbre, Rêvent et le poète et le peintre et l'amant ; Où la tendre amitié, dans son recueillement, Du chantre de Nysus adore la poussière, Pourquoi sur tes débris où serpente le lierre , Ne vois-je plus fleurir le laurier glorieux Dont le front ombrageait ton deuil silencieux , Et que du chantre aimé des nymphes de Vaucluse Au docte ami d'Horace avait voué la muse ? O siècles! répondez: a-t-il senti vos coups? Comme les Mœvius, le temps est-il jaloux? (i)

Un autre hommage encor manque à ta destinée: L'élève et le rival du doux chantre d'Enée , Le Virgile français , ému de saints transports , Avait dit, modulant ses sublimes accords: « Oui, j'en jure Virgile et ses accords sublimes, « J'irai , de l'Apennin je franchirai les cimes ,

« J'irai, plein de son nom , plein de ses vers sacrés ,

« Les lire aux mêmes lieux qui les ont inspirés. »

Tu ne pus à tes vœux, Delille , être fidèle;

En vain elle espéra, cette tombe immortelle,

Retentir de ces doux et solennels accens

Qu'aux chants virgiliens eussent prêté tes chants ;

Si le sort l'eût permis, Virgile, pour entendre

Ses beaux vers embellis par ta voix noble et tendre ,

Aurait abandonné le séjour infernal,

Et , dans son digne élève , embrassé son rival.

Quelle ivresse , à Tibur, t'eût fait chercher la place Et de l'humble maison et du jardin d'Horace ! Te l'eût dépeint goûtant l'ombrage hospitalier De ce peuplier pâle et de ce pin altier Dont les jets fraternels, mêlés par le zéphyre, Inspirèrent si bien et son luth et ta lyre! Je crois le voir moi-même, ô doux enchantement! Sur ces gazons fleuris reposé mollement: Son front est couronné de myrtes et de lierre; J'entends , d'une voix douce , héroïque ou légère , Sa muse lui dicter, en vers mélodieux, Des chansons pour Cliloé, des hymnes pour les dieux.

Illusion charmante, ah! séduis-moi sans cesse! Mais, avant que je touche au seuil de la vieillesse, Ne te verrai-je plus , délicieux Tibur Où l'Ànio, tombant en nappes d'argent pur, I. 8

Il4 I* PEINTRE.

Engloutit sous les rocs ses oncles fugitives, Et d'un bruit poétique encor frappe ses rives? Ne reviendrai-je plus , spectateur imprudent, Suspendu sur les bords de l'abîme grondant, Interroger l'horreur de ses gouffres humides; Voir, de ses flots brisés dans leurs chutes rapides , L'écume vaporeuse, en ses blancs tourbillons , De l'écharpe d'Iris réfractant les rayons, Colorer vaguement, diaphane peinture, Les rochers et les eaux, les airs et la verdure?

Vous qu'Horace a chantés, vous reverrai-je un jour, Lieux autrefois si chers à Cypris , à l'Amour; Dont l'air seul, respiré par la simple innocence, A ses vagues désirs la livrait sans défense; Dont l'aspect seul troublait les impassibles fronts Du stoîque Sénèque et des graves Calons; Baïa, Cumes, Pouzzol , mystérieux asiles Où, fuyant le fracas de la reine des villes, Les fils de Mars couraient aux autels de Vénus Déposer à ses pieds leurs antiques vertus ? C'était là qu'au milieu des festins et des fêtes, Ces conquérans, jaloux de plus douces conquêtes , Ennuyés de leur gloire et lassés de plaisirs, Ne trouvaient plus l'instant de former des désirs; Que le Xerxès romain, les Crassus, les Hortense, Importunés du poids de leur vaste opulence, Semapt l'or, épuisant leurs caprices divers,

CHAÎfT TROISIÈME. 1 1 5

Tyrannisaient les monts et tourmentaient les mers; C'était là que l'orgueil , le pouvoir, la fortune , Dans le marbre et l'albâtre emprisonnaient Neptune , Et jusque sous ses flots vainement irrités, Tranquilles, se berçaient au sein des voluptés, Comme pour y noyer, au fond des noirs abîmes, Leurs soudsjeurs dégoûtSjleurschagrins ou leurs crimes .

À l'heure où de Phébé le char mystérieux, Avec le beau Vesper se partageant les cieux, Comme un fanal d'amour, se levait sur les ondes , Ces mers se couronnaient de barques vagabondes Aux mâts rayonnant d'or, et de pourpre, et de fleurs; Les échos répondaient aux accens des rameurs ; De son souffle embaumé Zéphyr gonflait leurs voiles; Dans les flots transparens se miraient les étoiles, Et le charme du soir, sur la terre et les eaux, Invitait au plaisir encor plus qu'au repos. Le temps à ces beaux lieux prodigua les outrages. Tandis que, méditant sur leurs tristes ravages, En silence l'artiste apprête ses couleurs Pour ravir des débris aux flots dévastateurs, Armé de ses filets, sur l'onde poissonneuse, Le lazaron, guidant sa barque aventureuse Au son de la guitare, au souffle des zéphyrs, Prélève son tribut sans quitter ses plaisirs : Chaque jour le nourrit , chaque nuit le repose ; Son flanc porte un poignard, son front porte une rose;

I l6 LE PEINTRE.

La pêche , le sommeil , le loisir et l'amour,

C'est ainsi qu'il emploie et divise le jour.

Sans craintes , sans regrets , sans soins , sans prévoyance ,

Le cercle du présent borne son existence;

Etranger au passé, pour lui point d'avenir:

Peut-être ignore-t-il qu'un jour il doit mourir.

Rayonnant de santé, dans sa verte jeunesse,

La vieillesse des dieux ressemble à sa vieillesse.

Ce végétal humain, aux rameaux vigoureux,

Admiré du soleil, est bruni de ses feux;

Sa mandoline en main, dansant la Urantelle,

Le voici qui s'avance avec sa pastourelle

Dont les agiles doigts font frémir le tambour.

De leurs joyeux accens les rives d'alentour

Répètent sur les mers la note cadencée,

Tantôt plus ralentie et tantôt plus pressée;

Mais , aux danses , aux chants succède le repos :

L'haleine des zéphyrs qui caressent les flots

Le berce mollement dans une paix profonde ,

Et, sans rêve, il s'endort au murmure de l'onde.

Verse-lui tes pavots , ô bienfaisant sommeil ! Mais, quels bruits menaçans ont troublé son réveil ! L'air gémit: des forêts a frémi le feuillage; Le flot épouvanté fuit son tremblant rivage. Avertis par l'instinct, les habitans des bois, Elevant, effrayés, leurs effrayantes voix, De son danger prochain instruisent l'homme même:

CHANT TROISIEME. llj

Malheuretix ! ah! fuyez, le péril est extrême, Le Vésuve mugit, gronde, tonne. J'entends Les rocs déracinés se heurler dans ses flancs. Voyez-vous. s'élancer, en tourbillons rapides , Ces noirs blocs de fumée et de flammes livides , De sa bouche vomis au séjour de l'éclair? Est-ce une insulte au ciel provoqué par l'enfer? Le Titan en fureur perce le sein des nues , Roule en fleuves de feu ses entrailles fondues Dont les flots condensés, précipités des monts, Dépouillent' les coteaux et comblent les vallons. Plus redoutable encor, dans sa marche agrandie, Ainsi qu'un front d'armée avance l'incendie; Cybèle oppose en vain ses remparts à son cours: La lave conquérante escalade ses tours , Dévore dans sa course et le marbre et le chaume, Et du pavé du temple atteint jusqu'à son dôme. Tandis qu'en son cachot le brigand , révolté , Rompt ses fers et rend grâce au volcan irrité , Traînant ses jeunes fils groupés avec leur mère, L'homme pieux s'enfuit, courbé sous son vieux père. L'égoïste fuit seul. Sous son toit embrasé , Demeuré sans secours , l'infirme est écrasé. Sur son or, son ami, dont rien ne le sépare, La tempête surprend et consume l'avare.

Oh! combien sur cet or, chéri si tendrement, Ses ossemens brûlés dormiront mollement! Semblable au Phlégéton , la lave étincelante

Jusques au fond des mers se précipite, ardente.

Cependant un bruit sourd, dans ces antres profonds,

Et s'élève, et s'accroît, et fait trembler les monts.

Une trombe de cendre, en immense colonne,

Se dresse, touche au ciel ; sur Naples qui frissonne

Se déploie et retombe en hii cachant les cieux.

L'effroi glace les cœurs, l'effroi trouble les yeux;

Le désespoir, la mort, sont peints sur les visages;

La frayeur, détachant les pieuses images ,

Crédule, les oppose au géant indompté.

Quelques momens plus tôt, dans l'heureuse cité,

De mortels fortunés une troupe folâtre

Courait du bal au jeu, du festin au théâtre;

O peintre! les vois-tu, maintenant prosternés,

Elever vers le ciel leurs regards consternés?

Vois le dur égolsme et l'avare opulence

Verser leurs dons tardifs sur la triste indigence;

Vois ces prêtres pieux dont le zèle excité

Exhorte au repentir un peuple épouvanté.

La mollesse, à leur voix, se couvre d'un cilice,

Et des fouets déchirans s'impose le supplice.

Des coupables mortels salutaires frayeurs!

Le peintre a partagé ces mortelles douleurs ,

Mais, au pied du volcan son audace le guide;

Il vole, voit, admire, et son pinceau rapide

Sur la toile docile esquisse, en traits brûlans ,

Ce terrible combat de tous les élémens;

La flamme pleut sur lui, mais, plus heureux que Pline,

Aux éclairs du volcan son tableau se termine.

Par degrés , cependant , les élémens troublés S'apaisent : du soleil les rayons dévoilés Eclairent tristement la campagne souffrante, Et les murs désertés de la cité fumante.

O merveille! ô pays du ciel prédestiné! Sur cette cendre aride et ce tuf calciné. Dont Vulçain a couvert des villes opulentes, Le temps a dessiné des campagnes riantes Où l'homme industrieux a rappelé les arts: La tâté des Bourbons sur celle des Césars Etale avec orgueil ses palais magnifiques. Sous ses temples nouveaux sont des temples antiques Qui reverront peut-être, à la 'clarté des cieux, Exhumer leurs autels , leurs prêtres et leurs dieux. Ici , l'homme, indocile à ces leçons sévères, À cultivé le champ qui dévora ses pères, (a) Et son espoir comblé voit de nouveaux soleils Dorer ses gras épis, mûrir ses fruits vermeils. La, le berger revient, au son de la guitare, Fouler d'un pied joyeux ces voûtes du Ténare, Et l'écho , qu'effrayaient ses accens de terreur, Redit ses doux concerts d'amour et de bonheur: Son malheur, en fuyant, s'efface comme un songe. Jouissons-nous d'un bien ? notre espoir le prolonge; Nous oublions qu'il naît de la source des maux ,

Et que les fleurs , aussi , germent sur les tombeaux. Le Temps qui change tout en des formes nouvelles, Le Temps efface tout du seul vent de ses ailes. Et le bruit de ses pas est l'écho de la mort.

Mais, s'il détruit sans peine, il produit sans effort; Les pouvoirs d'ici-bas sous son pouvoir fléchissent; Eh silence, à ses lois les siècles obéissent: Sans doute, par son ordre, ils ont sauvé pour nous Les débris échappés au Vésuve en courroux; Trésors que réservaient, sous la cendre légère, Les siècles d'ignorance aux siècles de lumière. Quoi ! ce temple est debout ! Sur ses autels déserts Pourquoi les dons sacrés ne sont-ils plus offerts? Dans ces murs, à ma voix , nul être ne s'avance ; Ils sont inhabités; je comprends leur silence: Il me dit qu'un seul jour, un semblable trépas, Ensemble ont dévoré l'homme de ces climats. Mais, les arts ont orné ces demeures désertes; Visitons ces maisons , à l'étranger ouvertes , Où l'art moderne encor va puiser des leçons. (3) Quel monument m'appelle? un théâtre! Avançons : Du haut de ces gradins la voix d'un peuple immense Applaudissait aux vers de Plaute et de Térence, Aux gestes d'un Paris, au jeu d'un Roscius. Là, furent casernes les fils de Romulus, Et leur oisiveté , charbonnant les murailles, Estropiait encor les gens dans les batailles.

En trous dans ce musée, et que j'admire encor

Ces débris , par le temps 7 érigés en trésor.

Ici , le nom fameux ou les traits d'un grand homme

Me font contemporain du grand siècle de Rome:

Je crois appartenir à ces jours de splendeur:

Partout l'illusion prolonge mon erreur.

Des guerriers de ces temps les pesantes armures ,

Et des belles d'alors les légères parures ,

Les volumes sans prix , que la cendre et les feux

Transmirent aux savans en charbons précieux;

La dépouille coupable aux cachots enchaînée; (4)

L'or terni , retenu par la main calcinée ,

Tout m'explique un passé qui n'eut point d'avenirf

Et ce présent d'alors qui devait sitôt fuir.

Beaux vallons , frais coteaux , grottes inspiratrices y Antres voluptueux , attrayans précipices , Désolés par Vulcain, par Bacchus consolés , Champs du Vésuve, ô vous que mes pas ont foulés , Avant qu'à mes yeux luise une dernière aurore, Puissé-je, en mes vieux an^, vous contempler encore ! J'étais, quand je vous vis, dans l'âge des amours. Que sont-ils devenus ces trop rapides jours Qui , sous ton ciel riant, belle Parthenopée, Berçaient mon âme, alors d'un doux rêve occupée?

Us «ont évanouis et ne reviendront plus; Mais , les plus beaux pays que l'homme ait parcourus ,

Ne sont-ils pas toujours ceux où, dans son jeune âge,

Il a fait de la vie un doux apprentissage?

Temps heureux d'espérance et de projets sans fin

Qui, d'un riche avenir, colore le lointain.

La mémoire est l'étai qui soutient la vieillesse;

Bientôt je serai vieux : eh bien ! je veux sans cesse

Me rappeler ces doux, ces fortunés momens,

Passés comme l'éclair, mais pleins d'enchantemens,

Où mon âme expansive à ton charme amollie %

Savourait tes beautés, noble et belle Italie!

O Naples , mes amours! 6 toi que le soleil

D'un rayon caressant éclaire à son réveil ,

Comme la jeune épouse, au retour de l'aurore,.

Rougit, en souriant à l'époux qu'elle adore;

Au signal de ses feux, toi, vers l'astre du jour

Tu lèves tes regards pleins d'espoir et d'amour.

Il pénètre ton sein de ses flammes fécondes;

Elles versent la joie aux poissons de tes ondes ,

Aux hôtes de tes bois, aux oiseaux de tes airs,

A l'heureux lazaron, citoyen de tes mers;

Elles gonflent l'épi de tes moissons dorées,

Mûrissent le nectar de tes vignes pourprées.

Les frima ts exilés, fuyant loin de tes yeux,

Ne glacent point ton sol, n'attristent point tes cieux ;

Jamais tu n'as vu Flore infidèle à Pomone;

Toujours un beau printemps t'assure un riche automne,

Et pour toi , dans leur cours ne variant jamais ,

Le retour des saisons t'apporte leurs bienfaits.

Un parfum poétique embaume tes rivages ; Le dieu de l'harmonie habile tes ombrages.

Tel qu'autour de leur reine, un jeune essaim de fleurs Mêle à son vif éclat ses brillantes couleurs, Et concourt avec elle à parer la verdure; Telles, t'environnant d'une riche ceinture, Parthenope, tu vois de riantes cités Embellir tes attraits de leurs fraîches beautés. Rivales sans orgueil , aucune ne t'efface ; Ici brille Sorrente, asile obscur du Tasse, Tombeau d'un jeune Apelle en sa fleur dévoré , Et que le dieu des arts en secret a pleuré. (5) En dépit du Vésuve , et qui gronde et qui brûle, Là , Portici s'assied sur la ville d'Hercule ; Castel-Mare, Mola, sur leurs rochers marins,

Invitent les crayons des modernes Lorrains (6)

Mais,hélas! trop souvent dans ces lieux pleins decharmes,

Aux rires de la joie ont succédé les larmes.

La nature inconstante, oubliant ses bienfaits,

Y voulut des malheurs , y permit des forfaits.

Ici , comme la mer, la terre est orageuse ;

Ici, comme la terre, une mer sulfureuse

Fait jaillir de ses flots les foudres de Vulcain :

Elle baigna la tombe ou dormit l' Africain (7)

Loin d'un pays ingrat. Voici l'île adultère,

Caprée, où la vieillesse a désarmé Tibère

Quels monstres le hasard rassemble sous nos yeux !

Et Néron et Tibère ont donc souillé ces lieux! L'assassin d'Agrippine y proscrivit sa cendre. Cicéron , que sa gloire, hélas ! ne put défendre,

Y présenta la gorge aux fers des triumvirs

Partout du crime, ici, vivent les souvenirs.

Ah! laissons loin de nous les souvenirs du crime !

Vois-tu ces monts lointains dont l'azur peint la cime, Jeune artiste ? C'est là que des sites nouveaux T'offrent , tout composés , de sublimes tableaux. C'est Vietri , c'est La Cave et Salerne et Nocère, Beaux lieux, amours du ciel,. délices de la terre, Où les vieux chantres grecs , dans les siècles anciens,

Eussent voulu placer leurs Champs-Elysiens

Mais , pour oser les peindre, il faut être un Virgile , Un Guaspre,un Péquignot,un Saint-Pierre, un Delille.

Toi, qui rivalisais l'antique Sybaris, Pestum, égare-nous dans ces bosquets fleuris, Où Zéphire empruntait ses parfums à tes roses. Dans ces lieux si charmans quelles métamorphoses ! Partout un froid silence et d'arides déserts D'où s'exilent l'amour et la fille des mers. (8) Mais , je veux admirer ces vieux temples rougeâtres Que rongent lentement les ans opiniâtres; Où, bravant du lion la dévorante ardeur, Semblable à son troupeau , le stupide pasteur, Dans ses champs recouverts par la ronce et la pierre r

Entend meugler le buffle et siffler la vipère Trop long- temps oubliés, ces prodiges de l'art, Sauvés des Sarrasins et du fer de Guiscard,(g) Et survivant encore à leurs cruels outrages, Aujourd'hui de l'artiste appellent les hommages. L'élève de Vitruve, ici, l'équerre en main, Vient épurer son goût , châtier son dessin ; Et, bien souvent, tandis qu'il mesure ou contemple, Le peintre a retracé l'architecte et le temple.

Mais l'aurore paraît: le zéphyr, un ciel pur, Invitent à voguer sur cette mer d'azur Où voguèrent jadis Théocrite et Virgile. Recevez nos saluts , ô muses de Sicile ! Soit qu'au sein d'Aréthuse et sous le myrte en fleur, D'un bain voluptueux vous goûtiez la fraîcheur ; Soit que vous animiez , par vos chansons légères, Les combats des bergers, les danses des bergères, Accueillez parmi vous les disciples des arts : Ses regards ne sont pas de profanes regards. Dans vos temples pieux , dans vos chastes retraites, Vous pouvez recevoir les peintres, les poètes; Amans de la nature , ils viennent l'adorer; D'un œil respectueux ils veulent l'admirer Dans ce qu'elle offre aux yeux de grâces plus touchantes, De plus nobles beautés, d'horreurs plus attrayantes. Délivré des Romains et des Carthaginois , Votre sol disputé n'est plus , comme autrefois,

Iï6 LE PEIWTRE.

Le théâtre sanglant de leurs luttes cruelles; Denis n'y règne plus: les factions rebelles Que nous vîmes naguère en altérer la paix , Muettes aujourd'hui, se taisent pour jamais. L'olivier refleurit dans vos vallons tranquilles ; Qui peut nous arrêter? Salut, célèbres villes, Qui dûtes vos splendeurs au sceptre dHiéron ! (10) Syracuse en lambeaux, mais fière de ton nom , Tu n'es donc plus, hélas! qu'une illustre ruine! Salut ! Païenne heureuse , et toi , riche Messine, Où le luxe triomphe au milieu des débris. Salut ! toi, dont les murs , sur des laves assis, Pèsent sur d'anciens murs enfouis sous des laves ; Mais l'Etna fume encor, Catane, et tu le braves! (i i)

Et toi , des champs d'Enna nourricier éternel, Soupirail du Ténare et colonne du ciel ; Dont l'abîme sacré, profond, inaccessible, Recèle un océan de flamme inextinguible ; Dont la bouche écumante, en ses convulsions, De ton sommet neigeux sillonne les glaçons ; Qui vois Flore et Cérès , et Bacchus et Pomone Déposer à tes pieds leur féconde couronne , Et qui , vaste abrégé de l'immense univers, Réunis en toi seul tous les climats divers; Toi, l'amour et l'effroi des nymphes de Sicile, Sombre et riant Etna, célébré par Virgile; Que, sur ton sol magique et fait pour inspirer,

Le peintre et le poète aiment à s'égarer!

L'un et l'autre , à l'aspect de tes sites antiques, Transportent leur pensée aux siècles héroïques. Fier de sa noble proie , ici , le noir Pluton L'entraîne sur son char vers le sombre Achéron. Plus haut qu'un vieux sapin , l'énorme Polyphème Suit de l'œil , sur les mers , la déité qu'il aime ; Ses rustiques pipeaux, ses seuls consolateurs , Racontent aux forêts ses sauvages ardeurs; Tandis que , près de lui , sur les roches ardues , Son troupeau vagabond semble errer dans les nues. Sur l'enclume j'entends retentir les marteaux: Eole aide Vulcain à fondre les métaux.

Ulysse a sur ces mers traîné sa destinée; Ces vagues ont blanchi sous les vaisseaux d'Enée; Là, dans son cours plaintif, Acis, désespéré, Roule son onde au sein d'un objet adoré. Alphée encor poursuit , dans l'erreur qui l'abuse , La vapeur dont Diane enveloppe Aréthuse; Les faunes, les sylvains, les nymphes d'alentour, Ont vu Daphnis , mourant , exhaler son amour Dans ces bois où , peut-être , assis aux mêmes rives , Théocrite chantait ses idylles naïves , Quand Pindare , aigle altier, sur ce mont sourcilleux, Dérobait à Phébus ses vers audacieux.

Terre des dieux chérie, en prodiges féconde ,

Je te fais mes adieux : et toi, fille de l'onde,

Qui , Vénus des cités et Cybèle des mers,

Naquis pour étonner et charmer l'univers,

Salut ! belle Venise! à ton pompeux rivage

Je veux offrir aussi mon poétique hommage.

Jadis tu m'accueillis dans les jours du malheur.

J'ai vu les murs , témoins de ta vieille splendeur,

Où tes doges altiers, des mains de la fortune,

Pour sceptre avaient reçu le trident de Neptune ,(12)

Et , riches des tributs de l'Ottoman dompté,

Conquirent la grandeur après la liberté.

Des beaux-arts réunis Venise était l'asile;

Les muses l'encensaient, opulente et tranquille,

Quand le vent de la gloire , ami de ses vaisseaux ,

Lui rapportait les dons et les cœurs des héros.

Ses filles , comme autant de blanches néréides ,

De la perle de l'Inde ornaient leurs fronts candides;

L'or couvrait leurs habits : Mercure , dans ses ports,

Faisait à pleine voile aborder les trésors.

Malgré le Vatican, sa longue résistance

Aux ligueurs de Cambrai fit sentir sa puissance.

Au sein de la grandeur assise noblement ,

La force et le secret, partout, à tout moment,

Protégeaient son repos, assuraient ses conquêtes,

Surveillaient l'étranger enivré de ses fêtes.

Quand le lion ailé, guidant ses étendards ,

Le disputait au vol de l'aigle des Césars ;

Quand ses flottes grondant sur les flots du Bosphore

Les rougissaient du sang des soldats de l'Aurore;

Que ses sages , ses grands, tels qu'un sénat de rois,

Au croissant obscurci dictaient leurs fières lois ;

Alors, des souverains, noble médiatrice,

Elle pesait leurs droits soumis à sa justice;

Et quand Bellone, enfin, lui retirant son bras,

Elle ne brilla plus dans le champ des combats,

Les peuples, sans la craindre, admiraient sa sagesse,

Recherchaient ses plaisirs, ses arts, sa politesse.

Un orage a grondé les révolutions

N'ont point laissé Venise au rang des nations : Des légions du nord ses plages sont couvertes; L'indépendance a fui ses lagunes désertes; Les chants du gondolier ne frappent plus les airs, Et la Liberté pleure en contemplant ses mers. Et c'était en son nom que s'armèrent les trônes! L'or du bonnet ducal brille sur les couronnes; Abattu, désarmé, succombant à ses maux, Le lion, décrépit, disparut sous les flots. Le joug de l'étranger, du palais solitaire A fait fuir, consterné, le maître héréditaire, Et, loin du sol esclave où dorment ses aïeux , Il détourne en silence, et ses pas, et ses yeux.

Sous son ciel brille encor ce dôme pittoresque, Ce dôme, heureux effort de l'art grec et moresque, Et ce vaste palais, fastueux monument, Où le fier Tin tore t d'un pinceau foudroyant

l3o LE PEINTRE.

Souvent improvisa ses chefs-d'œuvre rapides; Où Paul * et Titien, ses rivaux et ses guides , Coloraient leurs tableaux des feux dont le soleil Peint Fécharpe d'Iris et l'orient vermeil.

Je crois encor les voir, ces villes élégantes Qu'arrose la Brenta de ses eaux transparentes! Ici fleurit Padoue, et les murs d'An ténor Gardent encor la tombe où gît l'ami d'Hector; ( i a te) Âbano, dont la nymphe, et salubre, et féconde, Soulagea dans leurs maux les souverains du monde; Asile où la fortune invoque la santé ; Rendez-vous que l'amour assigne à la beauté ; Où l'oisif vient changer d'ennuis et de supplices, Mais que toujours le peintre admire avec délices !(i a *") Là , tout est ravissant : et la terre et les cieux Semblent s'être entendus pour séduire les yeux ; Là, le saule affligé pleure au bord des fontaines; L'or perlé du maïs jaunit le sein des plaines; Les pampres de Bacchus, mariés aux ormeaux, D'arbre en arbre élancés, tapissent les coteaux, Parcourent les vallons, et, de leur vert feuillage, Offrent au voyageur le bienfaisant ombrage. Tandis que sur les monts, qu'il noircit de son deuil, Le sapin gigantesque étale son orgueil ,

* Paul Cali&ri , plus connu sous le nom de Paul Vsnoiràsc.

CHANT TROISIEME. l3l

Du modeste olivier, la verdure sans ombre, Colore les vergers d'une teinte moins sombre, Et le peuplier souple, aux haleines des vents, Balance dans les airs ses feuillages mouvans. Enfin, bornant la vue en un lointain bleuâtre, Des monts Euganéens le vaste amphithéâtre Enclôt ces beaux vallons dans ses rideaux d'azur Que baigne de lumière, un ciel brillant et pur; Les monts Euganéens, où, dans les bosquets d'Arqué , Dort, sous un frais gazon, la cendre de Pétrarque, Auprès du clair ruisseau qui semble, dans son cours, Murmurer ses beaux vers et ses chastes amours.

J'ai vu ces beaux pays aux jours de ma jeunesse; Mais alors, de mon âme, en proie à la tristesse, Un sentiment amer brisait les facultés : Pour moi ces beaux pays étaient désenchantés; Même au sein des succès qui couronnaient ses armes, La France était baignée , et de sang , et de larmes. Eloigné d'elle alors, quel Français désolé Par un Français ami ne fut point consolé? J'éprouvai ce bonheur au sein de ma misère : Exilé vertueux sur la terre étrangère, Un ami m'apparut, proscrit par la terreur; Je fus moins malheureux en calmant sa douleur. (i3)

De mes jours orageux sombre et doux souvenir! Lorsque je n'osais plus espérer d'avenir;

l32 LE PEINTRE.

Quand les maux de la France épouvantaient l'Europe, J'errais mélancolique aux champs de Parthenope. Près d'un ami rival des Claudes, des Poussins, J'admirais ces beaux champs plus beaux dans ses dessins. L'un par l'autre excités, dans nos courses riantes, Nos crayons récoltaient des moissons abondantes : Tantôt nous dessinions ces bosquets toujours verts Où la figue et l'orange ignorent les hivers ; Où, des larmes du Christ, la vigne parfumée Suspend ses grappes d'or à la roche embaumée, Ou serpente, en grimpant, sur l'arbre de Pallas. Tantôt nous retracions, couverte de frimats, La cime du volcan , sans colère, fumante; Les noirs rochers battus par la vague écumante Où se plongeaient d'un saut, semblables aux Tritons, Tout le peuple nageur des jeunes lazarons. Que de fois, sur le port, promeneurs solitaires, Diane nous a vus passer des nuits entières , Soit lorsque ses rayons , des objets vacillans Nous répétaient l'image au sein des flots tremblans , Et versaient dans nos cœurs la douce rêverie; Soit lorsque , du Vésuve éclairant la furie , Ses doux feux reflétaient , de leur lustre argenté , Les flancs noirs et fumans du volcan irrité. Les soins de l'avenir n'osaient troubler nos songes. Abusés cependant par les plus doux mensonges, Nos vœux se partageaient l'avenir par moitié: L'une pour les beaux-arts, l'autre pour l'amitié.

Mais, la vie est un fruit que la vieillesse altère,

Et l'espérance même , une fleur éphémère.

Je ne les verrai plus , ces pays enchanteurs :

Les travaux, les devoirs ne sont point voyageurs.

L'âge mûr rarement change sa destinée,

Et l'habitude reste où l'habitude est née.

Je n'y trouverais plus cet ami précieux;

Ce beau ciel qu'il aimait n'éclaire plus ses yeux.

Ces vallons enchantés , ces roches pittoresques

Où souvent s'égaraient ses pensers romanesques ;

Cette profusion, ce luxe d'accidens

Que les flots et les feux ont semés dans les champs;

Cette forte nature à ces grands paysages

Prodiguant les bienfaits , prodiguant les ravages;

Cesmonts,nouveauxenfansnésdes flancs desvieux monts

Et qui savaient si bien inspirer ses crayons,

Ne feront plus jamais son bonheur et sa joie.

De la mort son génie est devenu la proie;

Dans l'été de ses ans le barbare destin

Arracha les pinceaux à sa savante main.

La France honorerait aujourd'hui sa mémoire,

Si son orgueil , moins fier, eût accueilli la gloire.

Aimant les arts pour eux, heureux d'être oublié,

Ses seuls besoins étaient l'étude et l'amitié;

Par l'étude fixé sur la terre étrangère,

Pour compagne il garda la pauvreté sévère,

Pour mentor le travail, et ses nobles mépris

Aux hommes comme à l'or n'attachaient aucun prix.

Plus d'une fois j'ai vu la bizarre fortune , Accourant sur ses pas, lui paraître importune, Je l'ai vu, dédaignant les dons de sa faveur, Lui-même malheureux, secourir le malheur!

O toi qui, malgré toi, seras un jour célèbre, Reçois, cher Péquignot, cet hommage funèbre! Hélas! en te quittant, j'espérais quelque jour Te revoir dans ces lieux si chers à ton amour: Les temps ont emporté mes vœux avec ta vie. Ami, paix à ta cendre et gloire à ton génie! (?4)