FIN DU TROISIEME CHANT

Tu connais l'Italie, enfin, jeune Zeuxis; Mais , ce n'est point assez: vers de lointains pays, A travers les dangers, va conquérir la gloire. Cours : 1 orient t'appelle à plus d'une victoire; C'est au sein des déserts que tu dessineras Ces chefs-d'œuvre ignorés dans les mêmes climats Où la main du génie , autrefois si féconde , Les sema pour instruire et pour charmer le monde. Tu combattras la soif, la fatigue, la faim , . Et le sol destructeur, et l'Arabe inhumain; N'importe: le vent souille; aux rives de la Grèce Tu voles: à ce nom, ton cœur bat d'allégresse. Le voilà, ce pays favorisé des dieux, Où brilla sans rivaux un peuple ingénieux, La lumière , l'amour et l'orgueil de la terre; Turbulent dans la paix, formidable à la guerre, Sage, aimable, inconstant: amoureux des hasards, Des vices , des vertus, de la gloire et des arts.

l36 L£ PEINTRE.

Là , chaque lieu révèle ou cache une merveille; Les sites charment l'œil ; les noms charment l'oreille; L'aimable illusion, comme le souvenir, Remplissent le passé, le présent, l'avenir. Va donc, et suis les pas des voyageurs célèbres. Majestueuse encor sous ses crêpes funèbres , La Grèce, soulevant ses vêtemens de deuil , S'est montrée à Deiille , à Byron , à Choiseul. ( i) Comme eux, de ses guerriers viens évoquer les ombres; Aux lueurs de l'histoire éclaire ses décombres; Pénètre dans la nuit de ses vieux monumens, Dévastés par Bellone, enfouis par le temps. Est-il de ses débris un seul qui ne rappelle Son illustre infortune et sa gloire immortelle ? Interrogeons la poudre où dorment sans honneurs Ces favoris des dieux privés de successeurs : Oui ! leur grand souvenir agrandit la pensée. N'entends-tu pas la voix de la Grèce oppressée, Cette voix qui murmure au fond de ses tombeaux: « Arrête, voyageur, tu foules des héros! »

Sur ce sol favori de Minerve et des Grâces, Viens , de ses dieux bannis , viens adorer les traces. Rends Thétis et Neptune aux abîmes des mers, Rends Jupiter aux deux , rends Pluton aux enfers.

Vois-tu ce mont sacré d où le dieu du tonnerre r D'un seul de ses regards enveloppant la terre ,

Des éclats de la foudre, allumée en ses mains , Faisait pâlir le front des coupables humains? D'où quelquefois aussi, loin du lit des déesses, Et, sous des traits mortels, déguisant ses faiblesses, Aux aimables beautés du terrestre séjour Il venait, suppliant, abaisser son amour?

Frère du Pinde altier, et père des étoiles Où l'aube épanouit les roses de ses voiles , Contemple ici l'QEta, bûcher de ce mortel Dont la vertu conquit tous les honneurs du ciel , (2) Et dont l'ombre héroïque inspira Léonide, Quand, guidant au combat sa phalange intrépide f Joyeux, il l'invitait au banquet de Plu ton. (3) Cest ici qu'entassant Ossa sur Pélion , Les monstrueux enfans , nés des flancs de Cybèle, Méditèrent des cieux l'escalade rebelle.

Des frais vallons dHémus les profondes forêts Invitent à rêver sous leur feuillage épais. Où sont, disait Virgile, où sont ces vertes plaines Que le folâtre essaim des vierges laconiennes, Sur les flancs du Taygète , aux bords de l'Eu rotas, En célébrant Bacchus , vient fouler sous ses pas ?

Berceau jadis flottant du dieu cher à Thymbrée, Délos s'élève au sein de cette onde azurée. Des monts de la Lycie , en son rapide essor, Ce dieu , s'enveloppant dans un nuage d'or,

l38 LE PEINTRE.

Y descendait, rempli de pensera prophétiques; Il y faisait parler les trépieds fatidiques;

Mais j'entends oui ! j'entends frémir le Cythéron

Au bruit de la cymbale, aux accens du clairon.

A ses transports soudains la bacchante livrée,

L'œil en feu , le sein nu sous une peau tigrée ,

Vient-elle, ivre d'amour, d'extase et de fureur,

Célébrer de l'Indus le jeune et beau vainqueur?

Non: le dieu dont le charme apprivoisa Cerbère,.

Qui sut plier au joug l'indocile panthère,

Qui déchira Rhétus armé contre les cieux,

Ce dieu, le plus terrible et le plus doux des dieux,

Qui chasse les soucis sur l'aile des nuages ,

Du Cythéron désert a quitté les ombrages.

Le front couvert de pampre, ivres, le thyrse en main,

Je n'y vois plus danser et Silène et Sylvain.

Aux bords désenchantés des ruisseaux sans Naïades,

Je n'entends plus les chœurs des ardentes Ménades ;

Sur les pas rallenlis de ces vives beautés ,

Je ne vois plus bondir les Faunes effrontés.

Ah! rêves séduisans, dont la menteuse Grèce

Du poète et du peintre ont" bercé la jeunesse,

Etes-vous donc enfin disparus pour toujours ?

De Cypre et de Paphos, la mère des amours

Ne vient plus visiter la retraite charmante;

Nul amant n'y conduit sa jeune et tendre amante;

Ses temples sont détruits, et les pieux mortels

N'apportent plus leurs dons au pied de ses autels.

CHANT QUATRIÈME. l3g

O Grèce, enr tes beaux jours si brillante et si fière, Relève enfin tes dieux couchés dans la poussière ; Au peintre, dont ta gloire enflamme les pinceaux, Rends leurs débris mêlés aux cendres des héros! Surleurs tombeauxsacrés,quelsyeuxrestentsanslarmes? Ah! si de ces vieux chefs tu retrouvais les armes, Si ta voix évoquait leurs fantômes vengeurs !.... Malheur, malheur à vous , barbares oppresseurs ! Et vous, jeunes Giaours, comme autrefois d'Achille, Parmi les vains bijoux qu'aime un sexe débile, L'instinct guerrier choisit la parure de Mars , Laissez là le théorbe, armez- vous de kangiars. Jusques à quand, ô vous que la terreur comprime, Baiserez-vous , courbés, la main qui vous opprime? Mais déjà de leur chaîne ils s'indignent tout bas; O Grèce, redis-leur quel fut I^éonidas!

Peut-être qu'ignorés de ton tyran stupide , Un nouveau Miltiade, un nouvel Aristide Déjà liment sans bruit les anneaux de tes fers. Un second Thémistocle, invoqué sur tes mers, Va peut-être, au combat conduisant tes Hellènes, Te rendre les beaux jours et de Sparte et d'Athènes r Faire pâlir Stamboul , et lancer dans son port Le fer, les feux, la peur, la vengeance et la mort. Mais pourquoi s'abuser? De la rouille de l'âge De jour en jour s'accroît l'indélébile outrage ; En vain , sur tes tombeaux, l'ombre de ta grandeur Jette à travers les temps sa lugubre lueur;

C'en est fait: gémissant de honte et de détresse r J'aperçois ton génie, ô malheureuse Grèce r Profondément blessé; son amer souvenir Implore du destin un meilleur avenir.

Que tes débris du moins, chers encore à la gloire, Des héros du vieux temps nous redisent l'histoire.

Où sont-ils? Ils étaient ombragés de lauriers Les marbres éloquens de ces trois cents guerriers Qui vendirent si cher leur trépas magnanime; Ces marbres qui disaient , dans leur accent sublime: Va, voyageur; que Sparte apprenne par ta voix Qu'ici nous sommes morts fidèles à ses lois ! (4) O mère de héros, maintenant asservie!

Sur la terre d'Agis l'étude et le génie Vinrent ensemble un jour crier: Léonidas! La voix des vieux tombeaux ne leur répondit pas.

Dans la plaine où fut Thèbe allons fouler sa cendre, Et révérons ce toit respecté d'Alexandre ; (5) Mais 4e toit de Pindare et les murs d'Amphion Sur leur sol sans débris n'ont laissé qu'un vain nom. Tout, dans ces tristes lieux, trompe l'âme attristée; La poudre des tombeaux environne Platée. Plaine de Marathon, veuve de tes héros, De ton sein maternel as-tu banni leurs os ? Platée et Marathon! champs sacrés de la gloire, Avez- vous oublié ces hymnes de victoire

CHAUT QUATRIÈME. ll\l

Que chantaient vos vengeurs,quand leurs nobles exploits Eurent enfin brisé l'orgueil du roi des rois?

Fuyons: portons nos pas vers l'arène olympique; Allons revoir ces jeux où la palme athlétique^ Où le laurier, posé sur leurs fronts radieux, Elevaient les vainqueurs jusques au rang des dieux. C'était là que la Grèce, environnant le stade, Souriait, enivrée, au bel Alcibiade, Lorsque son jeune orgueil, sûr de ses grands destins, Rivalisait de faste avec les souverains. Ah! rendez-moi ces chars lancés dans la carrière, Ces nobles fronts couverts de gloire et de poussière! Mais j'entends des coursiers : ô Grecs infortunés ! A mourir sous le joug êtes-vous condamnés ? Ces coursiers , dont le pas retentit dans ces plaines , Portent l'affreux tyran qui vient river vos chaînes! Et c'est en ce lieu même, heureux Diagoras, Qu'embrassant tes deux fils , tu mourus dans leurs bras; Tes deux fils, dont tu vis , en la même journée, Dans cinq combats divers la tête couronnée, (6) Aux acclamations des nombreux spectateurs Qui les comblaient de vœux,qui les couvraient de fleurs ; Que les combats plus doux du pinceau , de la lyre , O Grèce! t'enivraient d'un sublime délire, Alors que , captivant ton esprit exalté, Le talent, la valeur, la grâce, la beauté, La gloire et le génie, applaudis par tes sages,

Plus que la vertu même, obtenaient tes hommages! Quel Thémistocle , un jour, vainqueur des fiers sultans , Y verra, digne prix de ses faits éclatans, Concentrés sur lui seul, dans leur hrûlante ivresse, Les yeux reconnaissans des enfans de la Grèce? Jours de gloire, d'honneurs, d'héroïques vertus, Et vous , Grecs généreux, qu'êtes- vous devenus?.

Athènes , ah ! pourquoi cet aspect triste et sombre? La déesse aux yeux bleus et tes héros sans nombre Ont-ils donc, pour toujours, fui loin de tes remparts? Que vient leur demander le jeune amant des arts? L'élan de la valeur, l'orgueil de la victoire , L'ivresse du plaisir, le songe de la gloire, L'amour de la patrie et de la liberté , Tout s'est évanoui r tout est désenchanté. Sombre fils de l'erreur, l'absurde fatalisme , Le sceptre ensanglanté du cruel despotisme, Le sabre du barbare et les siècles jaloux Ont sur toi, noble Àthène, appesanti leurs coups. .• \ Ils ont anéanti les murs de Prsislrate, Et le toit de Sophocle , et le toit de Socràte. ! Ne cherchons plus ici les bois d'Académùs , Ces myrtes arrosés des flots de l'Ilissus , Ces platanes sacrés, oracles de la Grèce, Quand Platon sous leur ombre enseignait la sagesse. O ville de Cécrops! non, tes dieux exilés N'offriront plus, hélas ! aux regards consolés

CHANT QUATRIÈME. l43

Ces parcs Élyséens où l'aimable Épicure , Sectateur décrié d'une morale pure, En dépit du Portique, austère et mal vêtu, Du nom de volupté décorait la vertu.

Des fils de Mahomet quand la horde barbare Prévient les derniers coups que le temps leur prépare, O peintre, hâte- toi! vite, accours contempler Ces restes précieux tout prêts à s'écrouler. Voyez-le, dans l'extase où son âme est en proie , Oppressé de tristesse et palpitant de joie ; Il verse, en gémissant, des larmes de bonheur; Il interroge tout d'un regard scrutateur: Les cieux, les champs , les mers , les dieux de ce rivage, Tout reçoit son salut, tout obtient son hommage. Attentif et distrait, à pas précipités, De débris en débris errant de tous cotés , Il veut tout admirer, tout dessiner, tout peindre; Jamais jour plus heureux ne le vit plus à plaindre; Impatient, il court, il vole au Parthenon, S'en empare, l'embrasse; il y grave son nom. Murs sacrés! puisse-t-il chez les races futures Avec vous de l'oubli défier les injures! Noble, mais vain espoir : dans son vol désastreux, Le temps médite encor des attentats contre eux. O! forfait! ô! douleur! quelles mains criminelles Ont pavé ces degrés d œuvres des Praxitèles? Dans l'excès du regret, dans l'excès du plaisir,

De respect, immobile, il n'ose les franchir. Quel triomphe de l'art, et quelle décadence! Ah! combien de misère et de magnificence! Ces trésors du talent méconnus, dédaignés, Parmi de vils cailloux au hasard maçonnés; (7) Ces restes des splendeurs de la savante Grèce, L'Ottoman les mutile en sa brutale ivresse; Sous le sceptre de fer des descendans d'Omar, La ville de Minerve est changée en bazar. L'ignorance en turban foule d'un pied profane Le sol où s'imprimaient les pas d'Aristophane, Respire le même air que respirait Platon , Et voit le même ciel que mesurait Méton! (8) Vainement l'étranger, d'une voix attristée, Redemande aux échos d'Athènes dévastée Ses sages, ses héros, ses brillans orateurs, Et sa pompe élégante, et ses arts enchanteurs; Les échos sont muets : la déplorable Athènes Ne se ressouvient plus du nom de Démosthènes.

D'un saint zèle animés, vous , pèlerins des arts, Qui venez, en bravant de périlleux hasards, Adorer les débris d'une gloire étrangère, D'Athènes dégradée, ah! plaignez la misère, Respectez sa faiblesse: au nom de Phidias, De ses derniers trésors ne la dépouillez pas. Ombre de Périclès, veille toujours sur elle! Mais, de quel bruit affreux reçois-je la nouvelle?

Enfant du nord , j'apprends qu'un désir destructeur Du barbare Ottoman t'inspire la fureur.

Comment n'as-tu pas vu , fils du pays des neiges , Tes mains se dessécher, oui! tes mains -sacrilèges, Lorsqu'elles ont osé, sur les murs de Pallas, Consommer par le fer tes hardis attentats ? Je vois l'honneur honteux dont ton orgueil se flatte: Tu veux être appelé le moderne Erostrate. (9)

Où retrouverons-nous le feu sacré des arts ? L'Egypte humiliée, attristant nos regards , Silencieuse, au sein de ses vastes ruines, Peut-être en garde encor les semences divines? Thèbes s'entoure en vain de ses sables brûlans: Bravant, pour l'aborder, des cieux étincelans, Osons , osons fouler ces redoutables plaines Que des vents du Kampsim embrasent les haleines ; ( 1 o) Où l'arabe pasteur trouve de sûrs abris Dans les temples des dieux qu'adora Sésostris. Sur eux il semble encor que, d'une main lassée, Le Temps suspend les coups desa faux émoussée, Et qu'un jour, d'autres dieux à l'Egypte rendus, A ces temples rendront les honneurs qu'ils n'ont plus. Avançons, pénétrons sous ces pylônes sombres, Noirs palais de l'oubli , du silence et des ombres, Où, dans l'obscurité qui couvraient leurs autels, Les oracles divins semblaient plus solennels , Et frappaient les esprits d'une terreur sacrée. 1. 10

L'imagination follement égarée, Ni la mode éphémère, ou de vains ornemens , Ne défiguraient point ces nobles monumens. L'architecture grave et la sculpture austère, De leur religion suivaient la loi sévère. Les exploits des héros et les bienfaits des dieux, Du laboureur actif les soins industrieux , L'animal bienfaisant, le végétal utile, Et des cieux étoiles l'hémisphère mobile, Tels étaient les tableaux présentés aux regards. Pour ses dieux seuls l'Egypte avait créé les arts. Flambeau de l'Orient, Egypte vénérable, Lorsque de nos guerriers le courage indomptable De les barbares chefs enchaîna la valeur, Que n'as-tu reconquis ta gloire et ton bonheur ! Puisse du moins un jour cesser ton esclavage ! Tel est pour toi le vœu de l'artiste et du sage. Avais-tu mérité de gémir dans les fers ? Mais , abordons enfin dans tes riches déserts , Où , guidant vers les cieux la vue et la pensée, L'obélisque mystique, en aiguille élancée, Debout sur des débris, au sol des Pharaons, Va préparer notre âme aux méditations : Emblème du soleil, dont la flamme féconde Le limon que le Nil répand avec son onde, 11 terrasse l'orgueil des monumens romains: Les siècles étonnés respectent ses destins. Là , muet confident de l'histoire et des fables,

CHAOT QUATRIÈME. lZ»7

Le sphinx, environné d'un océan de sables, Y garde les secrets du génie et du temps. Là , de l'antiquité gigantesques enfans, Dominent dans les airs, sombres , silencieuses, Les tombes de ses rois, bornes mystérieuses Qu'aux portes de la vie et de l'éternité Posa leur noble instinct de l'immortalité. Colosses triomphans ! que de races éteintes Ont passé sur le sol d'où vos vastes enceintes Portent jusques aux cieux leur vénérable deuil ! Monumens enfantés par un sublime orgueil , Dont l'âge s'est perdu dans une nuit profonde , Prétendez-vous survivre aux ruines du monde?

Lorsque l'artiste, enfin, rendu dans ses foyers, S'applaudit d'avoir vu ces climats étrangers , Parfois , d'un ris moqueur, l'incrédule ignorance De leurs grands monumens conteste l'existence, Et, ne concevant rien que par ses sens bornés, Croit que par le caprice ils sont imaginés. Mais lui , dans ses tableaux, il les admire encore Ces rivages brûlans où le soleil colore, Et le lotos dlsis, et le palmier d'Horus, Et les minces rubans du large papyrus, Interprètes obscurs de la pensée humaine. Il se revoit, armé, dessinant dans la plaine Ces vieux temples muets où les codes des lois, Par les prêtres gardés, dévoilés aux seuls rois,

l48 LE PEIWTRE.

Loin des yeux indiscrets du profane vulgaire,

Appuyaient le pouvoir de l'ombre du mystère.

Voyageant sans danger, mais non pas sans plaisir,

Par la mémoire encore il aime à parcourir,

Seul et silencieux, ces vastes solitudes

Dont le tableau fidèle est peint dans ses études.

Quels souvenirs que ceux de ces jours de terreur

Où, des rocs libyens perçant Tan tique horreur,

Et bravant les poignards, la flamme et les ténèbres,

Imprudent , il errait sous ces antres funèbres

Où gisent confondus, malgré l'orgueil des rangs,

Et le vulgaire obscur, et les rois, et les grands!

Au milieu des tombeaux, devenus leurs retraites ,

Dans ces grottes , jadis, d'humbles anachorètes

Séparés des vivans , par de pieux concerts ,

Des louanges du Christ animaient les déserts;

Mais, la lampe à la main , lorsqu'à ses lueurs pâles,

Le peintre dessinait ces voûtes sépulcrales

Que protègent la mort, le silence et la nuit ,

De ses dangers , pour nous , il recueillait le fruit,

Et s'instruisait, armé d'un tranquille courage,

Aux leçons des vieux temps qui forment le vrai sage.

Attristé, mais instruit, par l'aspect des tombeaux, Le peintre méditait les siècles en lambeaux ; Cependant il s'éloigne , il part, et vers l'aurore Va chercher les lieux saints où le dieu qu'il adore Voulut de l'homme, en proie à sa coupable erreur,

Au prix de tout son sang, être le rédempteur.

Ce ne sont plus ici ces ruines mondaines

Des splendeurs de la Grèce et des grandeurs romaines;

C'est la cité de Dieu , l'empire d'Israël ,

Par Dieu même flétri d'un opprobre éternel.

Des lévites sacrés les solennels cantiques

Ne retentissent plus sous tes palmiers antiques,

Colline de Sion ! Le silence et le deuil

Couvrent Jérusalem comme un vaste linceul ;

Ses murs ont éprouvé la céleste colère,

Et le pied de l'impie en foule la poussière.

En vain de nobles preux , par de pieux exploits ,

Sur ces murs relevés auront planté la croix ;

L'arrêt est prononcé sur la cité rebelle :

Jérusalem retombe en proie à l'infidèle.

Terre de Bethléem, mon œil épouvanté N'aperçoit que la mort sur ton sol dévasté : Des villes sans fumée et des champs sans verdure; Un soleil en courroux , tyran de la nature, Que, sur des rocs brûlans et dans les feux des airs, Bravent seuls le reptile et l'aigle des déserts ; Des torrens desséchés, de stériles ravines, Des hameaux ruinés sur des rocs en ruines, Des débris entassés de tombeaux sur tombeaux, Une mer empestée, immobile, sans flots, Où l'œil épouvanté croit voir fumer encore Et l'infâme Sodôme et l'impure Gomorrhe!

l5o LE -PriMTBK.

Cher au dieu d'Israël, est-ce là ce Jourdain Dont l'onde obéissante à l'arche ouvrit son sein ? Entraînant à regret sa limoneuse arène Et sa vague pesante, indolemment se traîne, Dans son cours léthargique, un fleuve paresseux Qui, tristement couché dans ses roseaux hideux , Prête une ombre coupable au Bédouin taciturne Dont le poignard attend le pèlerin nocturne. Telle est donc aujourd'hui ta lugubre splendeur, Désert que Jéhovah remplit de sa grandeur ! ( 1 1 )

D'un pouvoir surhumain reconnaissons l'empreinte. Tout finit ici-bas : où sont Sparte et Corinthe? Qui put égaler Tyr, cette reine des mers ? Aujourd'hui par les flots ses débris sont couverts. Au sol de Baby loue , aux sables de Carthage , Que le peintre s'épargne un douloureux voyage. La place où fut Ninive est incertaine encor; Mais qu'il ose aborder le désert de Thadmor, Si son crayon, ami des ruines célèbres, Reste fidèle encore aux images funèbres.

Comment donc est tombée, et par quel sort fatal , La ville où de Sapor le glorieux rival, Revenant en vainqueur des champs de l'Arabie , Déposait ses lauriers aux pieds de Zcnobie? Est-ce donc là Palmyre et ce riant vallon Que d'un regard d'amour caressait Apollon ;

Où croissaient à l'envi, pour embellir ses fêtes, L'olivier de la paix, la palme des conquêtes; Cette noble cité de la gloire et des arts , Et dont furent jaloux les dieux et les Césars ? (ia) Le pâtre et le chameau dorment sous ses portiques ; Leurs colonnes, debout, en files symétriques, Telles qu'un bataillon de guerriers vétérans Dont le bronze et le fer ont éclairci les rangs, De leurs fronts mutilés, prêts à tomber en poudre, Bravent encor le temps, et l'Arabe, et la foudre!

Oh ! qui me portera sur ces débris sacrés , Quand, sur l'azur des cieux qui pâlit par degrés, Et sur ces vieux palais et sur la plaine immense, Luttent le jour qui fuit et la nuit qui s'avance! Quand la fraîcheur du soir, calmant les feux de l'air, À l'orient Phébé vient sourire à Vesper, Tandis que du soleil la lumière tarie Expire au front lointain des monts de la Syrie !

Mais non; fuyons plutôt et Palmyre et Thadmor : Vers un monde nouveau prenons un libre essor; Dirigeons nos regards vers ces neuves contrées Que l'homme ni le temps n'ont point déshonorées; Où, sans art, la nature étale avec fierté, Et son luxe sauvage, et sa vierge beauté; Où , jusqu'à l'horizon mollement étendue , La savane se perd, et déroule à la vue Ses tapis de verdure et ses ondes de fleurs 'r

Où des forêts sans fond les. noires profondeurs

De la hache jamais n'ont ressenti l'outrage,

Et, portant jusqu'au eiel leurs dômes de feuillage»

De l'Indien errant cachent l'amour heureux.

Voyez-le déployer ses membres vigoureux,

Poursuivre et de ses traits percer les daims timides r

Du grand Meschacébé fendre les flots rapides,

Et de grâce embellir ses libres mouvemens :

Cruel dans les combats , héros dans les tourmens,

Et banni magnanime, aux terres étrangères

Il n'emporte avec lui que les os de ses pères! (i3)

Par de vils intérêts sans cesse divisés ,

Quelle leçon pour vous, peuples civilises!

Et vous la recevez d'une horde sauvage!

Des tableaux plus touchans viennent sourire au sage;

Mais , laissons-les tracer au chantre de Chactas :

Qui peindrait mieux que lui ses amours, ses combats ,

La vierge du désert, et des fils des cabanes

Les berceaux suspendus aux festons des lianes?

Farouches habitans de ces sauvages lieux ,

Fils de la liberté , recevez mes adieux.

Je vous quitte à regret : le peintre que tourmente

De voir et de sentir la fièvre dévorante,

De vos déserts , chéris de l'époux d'Atala ,

Rapide, se transporte aux sommets du Cromla.

Au pays des frimais il trouvera des charmes ;

L'illusion l'y suit : déjà j'entends des armes

Et la voix de Loda retentir sur Arvcn ;

Aux rives du Lubar Paveugle de Morvcn , Soupirant gravement sa lugubre complainte, Sur la tombe d'Oscar pleure sa gloire éteinte. Ravis par ses accens, les spectres belliqueux , Sur un pâle rayon «'élevant dans les cieux , Accourent, et , penchés au bord de leur nuage , Reçoivent le héros qu'a trahi son courage. Enlevée en triomphe aux régions de l'air, L'ombre vaillante y monte , et les feux de l'éclair, Météore effrayant , environnent sa télé; Elle siffle, rugit, gronde dans la tempête. Dans son rapide élan le fantôme guerrier Couvre l'astre des nuits de son noir bouclier; La foule des héros devant lui se déploie; Ses aïeux, rayonnans et d'orgueil et de joie, Ouvrent leurs rangs : soudain , sous leur noble étendard , Il agite en sa main sa lance de brouillard; Puis les douces beautés de l'humide atmosphère Lui portent des festins la coupe hospitalière, Le couronnent de fleurs, et leurs timides voix Et la harpe du barde ont chanté ses exploits. Peintre, n'as-tu pas vu, dans ces nuages sombres, De nos héros français apparaître les ombres, Et s'admirer l'un l'autre, en un transport égal, Ossian et Desaix, et Kléber et Fingal? (14)

Soudain, un tourbillon bouleverse la nue, Et leurs membres dissous- nagent dans l'étendue.

l5/| LE PEINTRE.

Devant l'astre du jour ainsi s'évanouit

Le fantôme formé des raves de la nuit.

Le peintre ne voit plus que d'informes nuages

Qui volent sur le front des collines sauvages;

Il n'entend que le bruit , et de l'onde, et des vents.

Mais , dans son souvenir vivent toujours présens Ses amis éloignés , son absente patrie j H s'attendrit sur eux : une mère chérie, Tous les premiers objets de son premier amour Jouissent-ils encor de la clarté du jour? Et le sage Mentor qui guida son enfance, Et l'ancien compagnon de son adolescence, Quand les reverra t-il aux lieux chers à son cœur, Où , plus loin de la gloire et plus près du bonheur, Un immense avenir de ses jeunes années Embellissait d'espoir les heures fortunées? Arrive- t-il enfin ce jour si désiré?

De tout ce qu'il chérit il se voit entouré; 11 court revoir ces lieux gravés dans sa mémoire, Où ses jeunes pinceaux disputaient la victoire; Se rassied sur ces bancs où son vieux professeur Par ses sages conseils dirigeait son ardeur, Et pour lui, tour-à-tour indulgent ou sévère, L'encourageant en maître , ou le grondant en père, Jadis lui présageait un brillant avenir. O charme doux et pur d'un premier souvenir ! Il croit recommencer ses amis, sa jeunesse;

CHAWT QUATRIEME. f 55

Enivré de bonheur, un seul désir le presse : Il veut revoir encor ces monumens fameux Que, sur leur sol natal, illustraient nos aïeux, Et dont son cœur français a gardé la mémoire.

Vieux castels, vieux témoins de notre antique gloire, Où de preux chevaliers, de gentils troubadours, Servaient Dieu, leur pays, la gloire et les amours, Paraissez! montrez-lui vos tourelles gothiques Dominant les sommets de vos bois romantiques , Vos ponts- le vis, vos murs hérissés de créneaux, Ou viennent, croassant, se percher les corbeaux. Au pied de vos remparts, succombant sous Pépée, Que de guerriers ont vu leur vaillance trompée! Sur Therbe qui revêt leurs ossemens blanchis L'insouciant berger voit bondir ses brebis. Parfois le laboureur, en sillonnant la terre f Exhume de ces preux la dépouille guerrière, Des casques en débris et d'argile souillés, Des tronçons de poignard s, de vieux heaumes rouilles. ( i 5) Voyez-vous les transports du peintre qui découvre, Au penchant d'un coteau qu'un bois épais recouvre, De mousse revêtus , de vieux et sombres murs, De longs arcs dépouillés de leurs vitraux obscurs , L'herbe des saints tombeaux désunissant la pierre,. La ronce enveloppant l'autel de la prière, Un pavé que pressaient de leurs fronts repentant T Devant Dieu prosternés, d'austères pénitens?

Voici ce Paraclet où la tendre Héloise ,

Même aux pieds des autels à son amant soumise,

Mêlait dans sa prière, en son cœur confondus f

Le doux nom d'Abeilard au saint nom de Jésus. (16)

Nouveau Jérôme, ici , Rancé, sous le ciliée,

De ses feux combattus éprouvant le supplice,

D'un cœur enfin dompté par la religion,

Commentait saint Benoît après Anacréon.(i 7)

De moins graves objets, de plus douces images, Vont sourire à l'artiste amant des paysages. La guirlande de Flore et l'épi de Cérès, Les doux soins qu'avec Pan se partage Paies,

Les trésors de Bacchus , les présens que l'Automne

Accorde dans sa joie à l'amour de Pomone,

Et même quand l'Hiver, ramenant l'Aquilon ,

Du manteau des frimats vient blanchir le vallon ,

Les veilles du foyer, les contes sous le chaume,

De l'heureux laboureur obscur et doux royaume,

Pour le peintre des champs quels ravissans tableaux !

La muse pastorale inspire ses pinceaux:

Sous les aimables traits du modeste Virgile,

Du Virgile français, l'harmonieux Delille,

De Roucher, de Thompson , de Claude , de Poussin ,

Elle attendrit son âme, et dirige sa main.

Le chantre séduisant de Paul, de Virginie,

De son feu doux et pur échauffe son génie.

Par ces maîtres instruit, dans son ravissement,

CHANT QUATRIEME. l'J'J

Ijl nature à ses yeux est tout enchantement.

Loin du bruit des cités dont il fuit l'esclavage ,

Il vit libre, content, et, pour tout dire, en sage.

Le peintre campagnard, à son joyeux réveil,

Court, guidé par l'aurore, au-devant du soleil,

Promène ses regards avec ses rêveries

Sur le penchant des monts , sur l'émail des prairies;

Suit de l'œil les détours des ruisseaux murmurans ;

Respire le parfum des bosquets odorans;

Plante son chevalet près de leurs verts ombrages,

Et, d'un crayon rapide, esquisse les nuages:

La vermeille Pbilis, en tournant ses fuseaux,

D'un sourire étonné contemple ses tableaux.

En dépit de Berchoux , l'appétit assaisonne

Ses mets simples cueillis aux vergers de Pomone.

Le gazon sert de nappe à son repas frugal ,

Le nectar de Bacchus colore le cristal

Qu'il plonge dans les flots de la fraîche Naïade,

Dont l'urne , près de là , se répand en cascade ;

Leur murmure l'endort: des songes gracieux,

Enfans de la santé , voltigent sur ses yeux,

Caressent son sommeil de leurs douces chimères,

De nos biens mensongers les moins imaginaires.

Oui! sans l'espoir flatteur qui trop souvent séduit L'artiste ambitieux que la gloire éblouit, L'heureux peintre des champs , amant de la nature, Trouve à la contempler une volupté pure ;

I 58 LF, PEMCTRE.

Pour prix de son hommage, elle embellit ses jours; Us sont calmes, sereins, et le seront toujours; Jamais, aveugle amant de l'aveugle fortune, Il n'implore ses dons d'une voix importune ; U n'entend , ni les cris des lâches envieux, Ni d'oisifs ennuyés les discours ennuyeux ; Ignoré des jaloux , il ignore leurs brigues , Et cultive son art sans craindre leurs intrigues.

Peintres savons, ô vous dont les secrets travaux Restèrent sans preneurs, sans jaloux, sans rivaux, Qui, tranquilles, goûtiez dans votre solitude Les plaisirs sans regret, compagnons de l'étude; Vous qu'invitait la gloire à cueillir ses lauriers, Mais qui , fuyant l'écueil qui borde ses sentiers, Parvîntes à soustraire aux flèches de l'envie

Le repos occupé de votre heureuse vie,

Qu'importe que vos noms périssent ignorés ,

S'il vaut mieux vivre heureux, que mourir admirés?

CHAJNT CINQUIÈME. I $9

Le peintre, en voyageant, a connu la nature: Maintenant, concentre dans sa retraite obscure, De crainte d'irriter par des succès brillans ' L'envie atrabilaire, aux regards malveillans, Devra- t-il condamner son génie $u silence? Languir dans un repos dont la gloire s'offense? Des sublimes talens par ses veilles acquis Privera-t-il les arts, son siècle, son pays? Non! sans doute; bientôt, de la gloire idolâtre, Par la gloire séduit , sur un vaste théâtre L'artiste va paraître: en ses nobles ardeurs, Afiamé de triomphe et non de vains honneurs, Le rêve des succès le berce sur sa couche ; Il voit son nom fameux voler de bouche en bouche ; Chanté par Apollon , par les belles vanté,

Il savoure , vivant , son immortalité

Imprudent ! qu'as-tu fait ? Les filles de mémoire Au prix de ton repos te vendront tant de gloire: De tous les faux bonheurs le plus cher acheté,

IÔO LE PEINTRE.

Yeux- tu donc le savoir? c'est la célébrité. Renonce à tes pinceaux, ou, du moins, de tes veilles Dérobe à tous les yeux les savantes merveilles. Si tu comptes parfois quelques nobles rivaux, Justes estimateurs de tes heureux travaux, Dont Téloge soit franc et la censure utile, Combien d'autres sur toi déverseront leur bile? En vain, par ta prudence, en vain , par tes égards, Tu croiras désarmer ces Zoïles des arts: Sur les fronts couronnés par les vierges divines, Les lauriers sont toujours entrelacés d'épines; Sache donc réprimer ta généreuse ardeur, Puisque la gloire enfin ne vaut pas le bonheur.

Mais non: si son talent, franchissant la barrière, Peut, d'un vol assuré, parcourir sa carrière; S'il ramène toujours , sur ses œuvres fameux , Les yeux toujours distraits d'un public dédaigneux, Bien loin de le blâmer, j'exciterai son zèle: Plus l'obstacle est puissant, plus la victoire est belle. Il ne veut la devoir qu'à d'illustres travaux; Comme Ajax, en plein jour, il combat ses rivaux. Déjà je l'aperçois élancé dans l'arène, Fixant l'opinion trop long-temps incertaine; Déjà par un chef-d'œuvre il s'est fait remarquer: Mais l'envie en fureur soudain vient l'attaquer ; On le chansonne en vers, en prose on le critique : Par un nouveau chetd'œu vre,eh bien donc ! qu'il réplique.

CHANT CINQUIÈME. l6l

Au silence réduits, d'un vain espoir frustrés,

Il verra ses censeurs eux-mêmes censurés.

Par un triomphe , ainsi , noblement il se venge;

S'il ne peut sans effort conquérir la louange,

Il sait, il sait aussi qu'un laurier disputé

Donne un lustre plus vif à la célébrité;

Que terrasser l'envie est un plaisir sublime ;

Que la dent du serpent s'ébrèche sur la lime.

Plus il a de jaloux , plus il fait de progrès ,

Et l'envie elle-même affermit ses succès.

Oui! quelquefois ce monstre, obtenant la victoire,

Peut le punir du tort de mériter la gloire;

Mais , la mort et le temps, qui savent tout grandir,

Grandiront de son nom l'immortel souvenir;

Et peut-être qu'un jour, les élèves à naître,

Admirant ses tableaux, l'adopteront pour maître

Et le méditeront , les pinceaux à la main ,

Ainsi qu'il médita Raphaël et Poussin.

Mais, hélas! pourquoi donc, pourquoi l'artiste habile Vit-il si rarement, et célèbre , et tranquille? Pourquoi , dès que son front s'ombrage de laurier, N'y peut-il toujours joindre un rameau d'olivier? On a vu cependant des émules de gloire Que n'a pu désunir l'ardeur de la victoire: Tels vécurent ensemble, et l'histoire en fait foi, Largillière et Rigaud, Mignard et Dufrénoy, Dominique et l'Albane; enfin l'estime pure

l6a LE PEINTRE.

Unissait Raphaël au savant Albert Dure; Souvent ils échangeaient leurs ouvrages entre eux, Et j de ces nobles dons, ils s'honoraient tous deux, (i)

Je pourrais m'appuyer de plus d'un autre exemple. On admire à Florence un vénérable temple , Où le dieu des combats fut, dit-on, adoré, Au précurseur du Christ aujourd'hui consacré. De pieux magistrats , à ce saint édifice , Voulurent ajouter un noble frontispice, Digne de leur patrie, et des temps, et des lieux; Sept artistes , choisis parmi les plus fameux , Se disputent l'honneur d'en donner le modèle; La gloire leur sourit; l'espoir soutient leur zèle. Enfin, après un an, les juges réunis , De ce brillant combat vont décerner le prix. Un des sept concurrens , à la fleur de son âge , Attire les regards par un sublime ouvrage, Mais, avec deux rivaux, il partage les voix; Les juges, indécis, n'osent risquer un choix. Brunellesque et Donat, guidés par la justice, D'eux-mêmes, tout-à-coup, abandonnent la lice, Et , par un mouvement qui les couvre d'honneur, Ils proclament tous deux Ghiberti leur vainqueur, (a)

Mais , envers un rival , c'est peu que d être juste ; Pour Horace, Virgile obtint les dons d'Auguste, Et, du peintre de Cos, la puissante amitié

CHAWT CINQUIÈME. l63

Secourut noblement Protogène oublié. (3) C'est par de pareils traits que l'artiste s'honore, Et, sûr d'être admiré, se fait chérir encore, Et qu'on voit un rival pleurer sur son tombeau. O toi, d'un chaste amour, qui brûles pour le beau, Ce sont là tes plaisirs: avec indifférence Tu vois les vains hochets que le vulgaire encense. Dans l'asile modeste où, sans être ignoré, De la soif des grandeurs tu n'es point dévoré, Tu fuis le faux éclat de ces grandeurs si vaines : Pour toi des chaînes d'orne sont pas moins des chaînes. Tu t'appartiens toujours : sans fers , sans protecteurs, ■ De l'illustre embarras que trament les honneurs Tu ne surcharges point ta douce destinée; Pour des biens superflus ta vie est trop bornée ; Des devoirs trop pesans exigent trop de soins; Ija liberté, ton art, voilà tes seuls besoins. Eh ! pour le vrai bonheur en faut-il davantage ? Tel, modeste grand homme, en son humble ménage, Rome a vu Le Poussin, aussi libre qu'heureux, Recherché par les grands, bien qu'il s'éloignât d'eux!

Tel ne fut point Lebrun , d'orgueilleuse mémoire. Son faste éblouissant n'a point accru sa gloire. Justement admiré pour ses vastes travaux , Ne pouvait-il briller sans nuire à ses rivaux? Moins vanté , Lesueur était-il moins habile, Alors queGirardon, courbant un front servile,

lG/| Llî PEINTRE.

Esclave de Lebrun, s'enchaînait à son char,

Et portait son encens à ce peintre-césar?

Sans fléchir le genou , sans adorer l'idole,

Tel qu'un chrétien devant les dieux du Capitole,

Le Puget seul debout, toujours fier, toujours grand,

Noblement s'enferma dans son noble talent;

H unit un grand cœur avec un grand génie,

Et ne connut jamais ni l'orgueil ni l'envie.

Une brigue jalouse avec soin dérobait Aux regards du public un chef-d'œuvre parfait. Jeune encor, Le Poussin, dans l'ardeur qui l'anime, Vient un jour admirer cet ouvrage sublime: Saint Jérôme expirant. De ce tableau divin L'auteur infortuné, dévoré de chagrin, Bientôt en est instruit ; il accourt : «Quoi ! jeune homme, <r Ce tableau vous plaît donc? — C'est le plus beau deRome «Et de tout l'univers», reprend avec chaleur Du chef-d'œuvre outragé le jeune admirateur. Le grand homme, à ces mots, ému, verse des larmes. Quel triomphe! et pour lui combien il a de charmes!

Son trouble le décèle Au même instant Poussin

Tombe à ses pieds, saisit et baise cette main ,

Celte savante main , victime de l'envie !

« Ah! lui dit le vieillard , oui ! tu me rends la vie!

« J'oublie en ce moment tous mes malheurs passés ;

« Un instant de bonheur les a tous effacés.

a Cet hommage si pur me permet de le croira:

CHANT CINQUIÈME. l65

« L'équitable avenir me rendra donc ma gloire! » (4)

Tel est le grand artiste, il accueille, flatté, L'éloge que, pour lui , la justice a dicté ; Il fuit l'adulateur : si son âme élevée Par un vil intérêt n'est jamais captivée, À sa juste valeur s'il sait estimer l'or, Si la gloire est son Dieu , l'honneur est son trésor. Le savant Polignote a , d'une main habile , Rendu vivans les murs du superbe Pœcile , Et , content du grand nom acquis par ses travaux , Croit que l'or, vil métal, souillerait des pinceaux Consacrés aux exploits d'Athènes triomphante. (5) Aux fêtes de Samos l'ingénieux Timanthe A détrôné l'orgueil du fier Parrhasius ; La Grèce l'applaudit, que lui faut-il de plus? (6) Le peintre du Tartare inventé par Homère, Refuse l'or des rois, comme l'or du vulgaire , Et, riche du grand nom par son talent conquis , Offre en doq sou chef-d'œuvre à son heureux pays. Athènes en garda la mémoire immortelle, Et l'en récompensa par un prix digne d'elle : Elle érigea sa tombe et voulut que ses os Dormissent où dormaient les cendres des héros. (7) Mais alors, chez les Grecs, et les rois et les villes Se disputaient entre eux les artistes habiles , Et, partout honoré, dans ce noble métier, Un peintre appartenait à l'univers entier.

L'art do poindre, ennobli par des mains souveraines, S'interdisait aux mains qu'avilissaient des chaînes : Par un édit public ainsi fut cimenté Le lien des beaux-arts avec la liberté. Leurs chefs-d'œuvre admirés , sentis avec ivresse , Paraissaient couronnés aux fêtes de la Grèce, Et l'état qu'illustrait un artiste étranger, Parmi ses citoyens cherchait à le ranger, Revendiquait son nom, s'appropriait sa gloire; Les muses en tous lieux célébraient sa mémoire. Paraissait-il? Sur lui se fixaient tous les yeux; Les vierges pour époux le demandaient aux dieux» Celui qui, du génie, étendant les conquêtes, Eclipsait ses rivaux dans ces pompeuses fêtes, Pouvait se croire alors l'égal des immortels. On a vu Timagore, en ces jeux solennels , Dans l'excès du bonheur, dans l'excès du délire, Célébrer son triomphe aux accens de sa lyre. Décernés aux talens, ces insignes honneurs D'un orgueil trop hautain parfois enflaient les cœurs Parrhasius voulait qu'Apollon fût son père ; L'or ductile, conduit par l'aiguille légère, Brillait sur son cothurne et parait ses habits. Tous les trésors des rois, trop pauvres pour Zeuxis, Ne pouvaient plus payer ses chefs-d'œuvre admirables Par lui-même appelés divins, inimitables; Il daignait les donner: sa générosité D'un voile de grandeur couvrait sa vanité.

Ah! du moins , son orgueil n'était pas hypocrite. J'aime mieux le talent moins fier de son mérite , Qui , digne de l'éloge et pouvant y compter, S'en remet au public du soin de le vanter.

Oui! gloire au grand artiste, à l'homme de génie, Qui sait à son talent unir la modestie. D'un chef-d'œuvre proscrit, mais peint par Mélanthus, Néalque obtient la grâce aux genoux d'Ara tus; L'image d'un tyran seule en dut disparaître; Mais, saisi de respect pour l'œuvre et pour le maître, Néalque se défend d'ajouter un seul trait, Tant un noble talent prise un talent parfait ! (8) Tant la gloire est sacrée aux regards de la gloire! Plutarque a raconté, je crois, cette autre histoire: Callimaque admirait l'Hélène de Zeuxis, Et, de sa tendre extase , un froid lourdaut surpris, Osait tout critiquer dans ce divin modèle: « Prends mes yeux, dit le peintre, et tu la verras belle. »

Qu'en tends-je ? et quels objets ont frappé mes regards ? Où volent, si pressés, ces coursiers et ces chars? Où court ce peuple ardent? Quel intérêt l'anime? C'est dans l'Elide entière un concert unanime. Tendre et jeune JEûon , de tes brillans essais Un triomphe éclatant couronne le succès. Quels furent les transports de la Grèce ravie, En contemplant ces traits pleins de grâce et de vie

168 LE PE1HTRU.

Où tu sus exprimer le vainqueur de Porus Unissant ses destins au sang de Darius!

Ce chef-d'œuvre élégant dans le stade olympique A peine est exposé: soudain la voix publique Et tous les concurrens ont nommé le vainqueur; Mais l'hymen à son peintre offre un prix plus flatteur: Au milieu du concours de la foule étonnée , Qui du héros d'Arbelle admire Phy menée, L'illustre Proxénis a proclamé son nom.

Il ajoute ces mots: « Digne fils d'Apollon, «Accepte ce laurier que, dans leur douce ivresse, «Te donnent, par mes mains, les peuples de la Grèce; «Si les vœux de ton cœur répondent à mes vœux, «Tu peux, aujourd'hui même, être encor plus heureux; «Ma fille à mes désirs ne sera point rebelle; «J'ai lu dans tes regards que tu la trouves belle; « Tu feras son bonheur si tu deviens mon fils. » Précipité soudain aux pieds de Proxénis , MùoUj dont l'amour à ce discours s'enflamme, Ne contient plus l'ardeur qui consume son âme. Quel bonheur s'offre à lui! quel honneur pour les arts! Sur Doris à l'instant se fixent ses regards. Il dépose aux genoux de sa belle conquête Cet immortel laurier qui couronne sa tête, Signe éclatant de gloire et gage de bonheur. Doris, baissant les yeux, répond par sa rougeur, Et son regard timide et son chaste sourire

CHAICT CINQUIÈME 169

Expriment ce qu'alors sa bouche n'osait dire. (9)

Oui ! s'il est ennobli par la célébrité , L'heureux enfant des arts sait plaire à la beauté. On la voit préférer, dans le mortel qu'elle aime, Le bandeau d'Apollon au plus beau diadème , Les lauriers de l'artiste aux palmes du héros.

Interrompant le coure de ses exploits nouveaux, Le vainqueur de l'Asie et le maître du monde, Alexandre, voyait, dans une paix profonde, L'Eurotas et le Gange obéir à ses lois. Enivré de l'encens des peuples et des rois , Dédaignant d'occuper encor la renommée, Il laissait respirer la terre et son armée, Et, loin du bruit des camps, bercé par les plaisirs, Le héros sommeillait au sein des doux loisirs. Fatigué de l'éclat que donne la victoire, Aux genoux de Campaspe il oubliait sa gloire : II n'était plus guerrier et ne rêvait qu'amour. Le fils de Jupiter, dans son ivresse, un jour, Ordonne près de lui qu'on introduise A pelle: « Je t'offre, lui dit-il , le plus parfait modèle « Que jamais puissent voir et la terre et les cieux, « Digne de tes pinceaux, d'Alexandre et des dieux: « Exprime son regard, son céleste sourire; « Que ton tableau , comme elle , excite mon délire. « Si ton art peut atteindre à rendre sa beauté , « Tu peux , tu dois compter sur l'immortalité. »

Le héros dit., s'éloigne; #t Caropsstpe s'avance; . ' T

A pelle la contemple et l'admire en silence; .

Interdît et, tremblant, il saisit ses crayons;

Mais, bientôt enflammé dé. ses perfections.

Sur ce divin, objet sa vue est égarée. '

Trois fois il veut tracer son image adorée ^ .

Et trois fois le crayon , vers le cadre tendu ,

Inactif dans sa main, demeure suspendu.

L'amour enfin, l'amour ranime son: courage; \

D'un doigt léger et sûr, il esquisse l'ouvrage.

Secouru d'un tel dieu, que craindrait-il ëncor?

L'obstacle a disparu. Dans son brûlant essor.

Il s'élève, il s'élance, il a quitté la terre: ••• * y

C'est chez les dieux qu'il peint la reine de Cythère.

Isolé , chaque trait est plein de volupté;

L'ensemble , d'agrément r de. grâce , de beauté ;

Et cette flamme, au ciel par le peintre ravie, .

Y fait éclore l'âme et circuler la vie.

Sous les. traits de Campaspe, en ce tableau charmant ,

Vénus paraît sortir de l'humide élément; -

Elle exprime en ses mains les blanchissantes ondes* •

Dont l'écume argentait l'or de ses tresses blondes:

Le ilôt qui , gémissaht d'abandonner son sein ,

De ses genoux de rose effleure le satip,

De volupté murmure et frémit. autour, d'elle; ■ .

Son moindre mouvement révèle une immortelle ;

Son aspect réjouit les ondes et les airs,

Et son premier regard sourit à l'univers.

CHANT CINQUIEME. f]l

Campaspe, transportée, admire sou image Dont, moins fidèlement, sur le plus pur rivage, L'onde la plus limpide eût répété les traits. « Peintre chéri du ciel, par quels heureux secrets « Peux- tu me rendre ici phis belle que moi-même? a — Est-il rien d'impossible au peintre , quand il aime? « O Campaspe ! jamais charmes si séduisans a N'ont captivé mon cœur, n'ont embrasé mes sens ,

« Voilà mon seul secret Mais, quelle est ma démence?

« Ton amour pour le roi me défend l'espérance. « — L'amant qui m'a su rendre aussi belle, à mes yeux, « Plus que tout autre amant est digne de mes vœux. « — Qu'entends-je? — Le roi m'aime et ma fierté peut-être « A sa flamme eût cédé, s'il n'eût été mon maître. « L'amour veut être libre , et je sens que mon cœur « Loin de l'éclat du trône a choisi son vainqueur. » Âpelle à cet aveu n'aurait osé s'attendre ;

Aux genoux de Campaspe il s'élance Alexandre

Paraît, les voit , et reste, en son transport jaloux, Muet d etonnement et pâle de courroux.

Long-temps il les contemple, interdit, immobile, Tour-à-tour menaçant, furieux ou tranquille; Maître enfin de lui-même, il se penche vers eux : « Ne craignez rien, dit-il; je serai généreux; « Oui! je respecterai votre amour et ma gloire. « Mon orgueil s'applaudit de la double victoire « Que, sur lui-même, obtient Alexandre irrité: « Son courroux est vaincu; son amour est dompté.

a Cainpaspe vit pour moi dans ce portrait fidèle;

« Pour prix de la copie, accepte le modèle.

« Je veux que la beauté couronne le talent,

« Peintre illustre! Alexandreest sans doute assez grand

« Pour te sacrifier la maîtresse qu'il aime,

« Mais qu'il n'eût point cédée à Jupiter lui-même.» ( i o)

Dans leur sublime élan s'entr'aidant tour-à-tour, Que ne peuvent uniâ le génie et l'amour? De gloire , de bonheur sources toujours fécondes , De leur souffle puissant ils animent les mondes. Sans l'amour, l'univers, déserte immensité, Ne serait qu'une erreur de la divinité. Si le feu créateur, si le feu du génie N'eût enfanté les arts pour embellir la vie , L'hortune, toujours semblable aux plus vils animaux. Usant ses jours obscurs dans un triste repos , En vain des immortels eût reçu l'existence. C'est par lui, vers les dieux, que son âme s'élance; C'est par lui qu'il apprend les glorieux destins Que les dieux ont promis à l'œuvre de leurs mains. L'amour sur la beauté fonda son doux empire : A son pouvoir suprême en tous lieux tout conspire. Au génie, à l'amour, la docte antiquité Erigea des autels ainsi qu'à la beauté.

Le génie et l'amour! invincible puissance! Quel artiste n'a point senti votre influence!

Ah ! pourquoi de l'amour les généreux élans Viennent-ils quelquefois comprimer ses talens , Et de ses traits amers envenimer sa vie? Amour, devrais-tu donc affliger le génie? Trahi par la beauté qu'idolâtrait son cœur, Giorgion, dans sa gloire, expire de douleur.(n)

Mais, la Grèce féconde, aimable, ingénieuse, La Grèce, aux temps passés indépendante, heureuse, Charmait tout l'univers par ses inventions; ' Partout on adoptait ses nobles fictions. Chez ce peuple toujours l'amour et le génie, Par les constantes lois d'une douce harmonie, Gouvernaient sans rivaux l'empire des beaux-arts. Les prodiges naissaient, brillaient de toutes parts. Les mortels étonnés prodiguaient leur hommage Aux dieux dont le génie avait créé l'image. Sans l'aide de Vulcain, la guerrière Pallas Sortit aux yeux des Grecs du front de Phidias. Jupiter fut conçu dans le cerveau dHomère : Phydias l'adopta , devint son second père. Par Apollon, sans doute, il était enflammé, Celui dont le ciseau, d'un marbre inanimé, Dégagea de ce dieu l'éternelle jeunesse, Et l'offrit à l'extase, aux transports de la Grèce.(ia) Un amant de la gloire a sculpté ce héros Dont Hébé, dans l'Olympe, acquitta les travaux.(i3) Vénus naquit des flots, grâce à l'amour d'Apelle; (i4)

174 LE PEIHTRE.

Cupidon s'en vola d'un bloc de Praxitèle; Enfin, Pygmalion vit son chef-d'œuvre heureux Palpiter sous l'albâtre et couronner ses feux.

Dans la belle Amathonte, à Vénus consacrée, Où les flots blanchissans de la mer azurée D'une rive fleurie, embrassant le contour, Invitaient l'étranger aux fêtes de l'amour, Jadis Pygmalion, dans un charmant asile, D'un amant des beaux-arts goûtait le sort tranquille. Au faîte du palais , par lui-même élevé, Tout ce que son ciseau fit de plus achevé Ornait élégamment un riche belvédère.

Là, des amours malins la séduisante mère Respirait le parfum du plus suave encens; Là, tout parlait au cœur, tout ravissait les sens; Là , l'époux de Psyché, de sa flamme puissante Versait les doux torrens au sein de son amante. Les filles de Thétis, les dieux des flots amers, Rasant légèrement le dos courbé des mers, Semblaient tous rendre hommage à la fille de Tonde; L'œil enchanté suivait leur course vagabonde, Contemplait, profilé sur un lointain riant, Du temple de Vénus le portique brillant Que le char du soleil , en ouvrant sa carrière , Aimait à caresser de sa blonde lumière. Autour des murs sacrés un bois mystérieux Pour l'artiste achevait d'enchanter ces beaux lieux.

CHANT CINQUIÈME. l*]0

Ce fat là que , fuyant le joug de l'hyménée , Et confiant aux arts sa noble destinée, Pygmalion rêva la céleste beauté Qui lui dut et la vie et l'immortalité. Animé par un dieu qui l'enflamme et le presse , A peine il en conçoit l'image enchanteresse, Son ciseau créateur en reproduit les traits: C'est Vénus elle-même avec tous ses attraits. L'albâtre, sous sa main, s'amollit et respire; La naïve pudeur, l'ineffable sourire, Les charmes les plus doux paraissent animer La parfaite beauté qu'il se plut à former: Lui-même il est surpris, en la voyant si belle. Nulle fille des dieux , nulle aimable mortelle Jamais de tant d'appas ne reçut l'heureux don. De son chef-d'œuvre épris, soudain, Pygmalion, Trompé par son art même, abandonne son âme Aux transports inconnus de sa nouvelle flamme ; Sa main , de son idole effleurant le contour, S'en éloigne par crainte, y revient par amour, Tremble de l'offenser ; mais , sa bouche plus tendre Lui dérobe un baiser qu'elle ne peut comprendre, II la pare avec soin de voiles précieux, Tels que ceux qu'on destine aux images des dieux, Ou couronne son front des dons brillans de Flore. Tout lui sied, et, sans voile, elle est plus belle encore; Chaque moment accroît le trouble de ses sens, Et déjà , de l'amour il connaît les tourmens.

Ah! si ce dieu puissant, touché de sa détresse,

Attendrissait pour lui cette froide maîtresse,

Et, d'un marbre insensible, eufin, pouvait former,

Pour répondre à son oœur, un cœur qui sût aimer,

Oh! combien de Vénus il chérirait l'empire!

Au pied de son autel, ému d'un saint délire,

Un jour, à la déesse il adresse ces vœux.

« Secourable Vénus, sois propice à mes feux,

« Accorde à mes désirs une épouse aussi belle

« Que celle dont mes mains ont formé le modèle. »

Il n'osa proférer que ces vœux imparfaits;

Mais Vénus a compris ses sentimens secrets.

Trois fois, comme l'éclair de la nue électrique,

S'élève de l'autel la flamme prophétique,

Présage fortuné des faveurs de Cypris.

Soudain , d'un vol léger, sur l'écharpe d'Iris ,

L'amour descend du ciel que sa trace illumine;

L'air s'épure aux rayons de sa clarté divine;

En vain le marbre oppose à leur vive chaleur

Sa roideur inflexible et sa dure froideur.

Le dieu malicieux se rit de l'impossible :

Il paraît, le bloc cède, et le marbre est sensible.

Emané de ses feux , un fluide éthéré

Dans la pierre amollie a déjà pénétré,

S'en empare , y circule et court de veine en veine :

L'idole enfin respire, et, de sa douce haleine,

Elle rend le zéphyr amoureux et jaloux.

De son sein attendri glissant à ses genoux ,

La divine vapeur sur ses pieds vient s'épandre, Et du socle isolé va la faire descendre; Mais, son âme naissante, encor dans le sommeil, Du souffle de l'amour attend son doux réveil ; C'est à lui d'animer son regard près d'éclore; D'achever ce soupir que tient captif encore, Dans son cœur sans désir l'instinct de la pudeur. Par degrés son front perd sa muette pâleur, Et va trahir le dieu qui lui donna la vie. Création de l'art, par l'amour embellie, En elle son triomphe, enfin, va s'accomplir; C'est alors qu'enivré d'un sublime plaisir, Eperdu , hors de lui , Pygmalion l'admire. Dieu de Gnide, dis-nous, dis quel fut son délire, Lorsqu'il vit son idole, enfin, être parfait, De l'existence entière éprouver le bienfait; Son teint se colorer des roses de l'aurore , Le souris du bonheur sur ses lèvres éclore, Et son regard timide, incertain, languissant, Contempler tourâ-tour le ciel et son amant! (i 5)

C'est ainsi que, jadis, la reine d'Idalie Voulut, en secondant l'amour et le génie , Couronner les travaux d'un artiste fameux, Et , pour prix de sa gloire , exaucer tous ses vœux.