I. ia

Laissons, muse, laissons tous ces récits menteurs Dont la Grèce idolâtre embellit ses erreurs, Ses vices, ses vertus et la vérité même. Son génie égaré, dans son délire extrême, Avait divinisé la matière et les sens, Et', de faibles mortels fait des dieux tout-puissans ; Mais, ces régulateurs des cieux et de la terre, Sans la beauté, jamais, aux Grecs n'auraient su plaire; Tous ces dieux de leur choix, façonnés par leurs mains, Furent ornés par eux des plus beaux traits humains. Leur souverain , du haut d'un trône de nuages, Au loin lançait la foudre , ou calmait les orages. Un indomptable dieu dominait sur les mers; Un dieu morne et jaloux attristait les enfers. L'univers fut peuplé de déités sans nombre, Dont l'aspect imposant, triste ou gai , grave ou sombre, Régnait sur les esprits, captivait les regards. Le plus beau de ces dieux fut le dieu des beaux-arts.

\So LE PEINTRE.

De ses pâles rayons, empruntés à son frère, Phébé charmait la nuit et consolait la terre. Toujours aimable et jeune, un dieu, toujours aimé, Transformait les raisins en nectar parfumé.

11 fut un dieu du temps , un dieu de la mémoire , Un dieu de la valeur, un dieu de la victoire. Un dieu silencieux présidait au sommeil; L'Aurore aux doigts de rose annonçait le Soleil Dont le char, dirigé par les rapides Heures, S'arrêtait tour-à-tour en ses douze demeures; Lui-même, enfin, plongeait ses rayons amortis Dans le lit amoureux de la belle Thétis. Flore, au dieu du printemps confiant son empire, livrait son sein fécond aux baisers de Zéphire. L'arc pluvieux, brillant des célestes couleurs, Marquait le vol d'Iris dans d'humides vapeurs ; Les sources se formaient des larmes des Naïades; Sous l'écorce des bois palpitaient les Dryades. Les flottantes moissons qui dorent les guérets, C'étaient les doux présens de la blonde Cérès. Le feu, c'était Vulcain; la mer, c'était Neptune. Toujours l'aveugle Amour et l'aveugle Fortune Réglaient le sort des cœurs et le sort des états. La sagesse instruisait par la voix de Pallas; L'éloquence touchait par la voix de Mercure; Vénus, en déployant sa magique ceinture, Enflammait à-la-fois, d'un regard de ses yeux,

CHANT SIXIEME. l8l

L'onde, la terre el l'air, l'enfer même et les cieux.

Ainsi la vérité suivait l'allégorie;.

Ainsi la beauté seule, admirée et chérie, Excitait chez les Grecs ces sublimes élans Qui faisaient à sa vue éclore les talens. Tous ces dieux , asservis aux passions humaines , Partageaient des mortels les plaisirs et les peines; lis enseignaient à l'homme à vivre pour jouir, Et le culte des sens n'avait point d'avenir.

Rome, héritière en tout de la profane Grèce r Adopta sa folie et sa fausse sagesse.

Toutefois, de ces dieux engendrés des humains Le pouvoir du vrai dieu limita les destins. • Son culte, le seul pur, le seul inébranlable, Devait, un jour, brillant d'un lustre inaltérable, Imprimer aux beaux-arts l'accent religieux Qu'ils ne pouvaient avoir en servant les faux dieux, ( i ) Et donner l'existence à ces beautés nouvelles Qu'exprima Dominique et qu'ignorait Apelles , Ce courage chrétien, ces saints ravissemens Qui s'exhalaient vers Dieu du milieu des tourmens. Zeuxis n'a pu tracer ces élans extatiques Des amans du désert , ni ces vierges mystiques , Modèles accomplis de beauté, de pudeur, Ornés par Raphaël de grâce et de candeur, Et toujours honorés dans l'heureuse Italie,

]8a LE PEINTRE.

Où la dévotion, par les arts embellie,

Fait naître dans les cœurs des transports inconnus

De l'idolâtre amant d'Isis et de Vénus.

Lorsqu'un mauvais génie, en ravageant la terre, Aux beaux-arts éperdus eut déclaré la guerre; Que l'empire ébranlé, croulant de toutes parts, Sous ses vastes débris accablant les Césars, Se vit partout en proie à des hordes brutales De Goths, de Visigoths, de Huns et de Vandales, D'un sommeil sépulcral, dans un profond oubli, L'art des Parrhasius dormit enseveli.

Sombres fils de Chronos, huit siècles de démence, D'erreurs, de noirs forfaits, d'orgueilleuse ignorance, Des beaux-arts expirans éteignant le flambeau , Sur leur sol nourricier creusèrent leur tombeau. Sous les palais détruits des villes renversées, Les écrits confidens des sublimes pensées , Les chefs-d'œuvre fameux des Grecs et des Romains, Furent enveloppés dans les mêmes destins. L'homme du nord , poussé par son instinct barbare , Sur les métaux sculptés porta sa main avare; Avide, furieux, ardent à ravager, Pillant pour s'enrichir, brûlant pour se venger, Il ravit à son tour des dépouilles opimes ; Les monumens des arts devinrent ses victimes. Quand le vieux Bélisaire, assiégé par les Goths, Aussi barbare qu'eux, repoussait leurs assauts,

Les marbres qui des dieux offraient la noble image , Multipliaient la mort dans les champs du carnage.(a) Tout est légitimé par l'ardeur des combats ; Tout sert d'arme aux fureurs de farouches soldats. Le noir bûcher d'Omar convertit en fumée Les trésors du génie acquis par Ptolémée. (3) Les débris échappés à ces dévastateurs Des moines ignorans excitaient les fureurs. (4) Le fer, la flamme en main, ces grossiers fanatiques, Orthodoxes bourreaux des idoles antiques, Poursuivaient en tous lieux les chefs-d'œuvre des arts, Et s'acharnaient encor sur leurs restes épars. Ces lambeaux disperses de la grandeur romaine , Moins victimes du temps que de la rage humaine, Cybèle, en les cachant dans ses flancs généreux, Les gardait en dépôt pour ces jours plus heureux Où les arts, ranimés aux rayons de la gloire, Et rapides , volant de victoire en victoire, Saisiraient de nouveau le feu sacré du ciel ; Où le grand Michel-Ange et le grand Raphaël Embelliraient encor la plus belle nature; Où, dans son noble élan, la fière architecture, A la voix de Rovère , à l'appel de Léon , Suspendrait sous le ciel un autre Panthéon; (5) Où, découvrant enfin la vérité voilée, D'un œil divinateur, le sage Galilée Pénétrerait des cieux les sublimes secrets, Et, malgré l'ignorance et ses honteux arrêts,

1 84 LE PKINTRfc.

Démontrerait les lois qui font mouvoir la terre, El l'auguste repos de l'astre qui l'éclairé. Mais , les siècles dormaient : la barbarie encor Du génie inventif emprisonnait l'essor.

Toutefois , conservant quelque faible étincelle De ce feu dont brillaient les chefs-d'œuvre d'Apelle, Bysance recueillit les beaux-arts , exilés De ces mêmes climats qui les ont rappelés , Lorsqu'à son tour vaincu, l'orient en alarmes Aux pieds de Mahomet eut déposé ses armes. Mais , aux Muses déjà de pieux empereurs Avaient restitué leur rang et leurs honneurs. Des pontifes zélés depuis les imitèrent. Ces vierges, à leurs voix, enfin se réveillèrent, Et l'heureux Latium , pour la seconde fois , De ces aimables sœurs vit refleurir les lois. La peinture exhuma sa gloire de sa cendre; Aux plus nobles destins elle eut droit de prétendre; On la vit, d'un saint luxe ornant les saints autels, Instruire, consoler et charmer les mortels; Préchant la charité, l'amour, la bienfaisance, Conquérir l'homme à Dieu par sa vive éloquence; Et le peintre du Christ et du dieu d'Israël Fut l'interprète heureux de la terre et du ciel. Pénétré des devoirs qu'enseigne l'Evangile, Par la religion sanctifiant son style, Qu épurant ses couleurs dans ses chastes tableaux

CHANT SIX1ÈMÇ. ] 85

Il fasse de la foi revivre les héros.

Aux pieds de l'Eternel sa récompense est prête :

Les palmes de Sion ombrageront sa tête;

Les cieux répéteront son éloge sacré,

Et sur la terre encore il sera révéré.

Heureux de son destin, faisant avec délice

D'une gloire mondaine à Dieu le sacrifice,

Il consacre à ce Dieu sa joie et son appui,

Les talens immortels qu'il a reçus de lui;

Et la douce onction qui pénètre son âme

Coule de son pinceau dans les cœurs qu'elle enflamme»

Rival, dans ses tableaux, des plus grands orateurs,

Il maîtrise à son gré l'âme des spectateurs ,

Convertit l'incrédule et subjugue l'impie.

Implorant le bienfait d'une nouvelle vie,

A l'aspect imprévu d'un chef-d'œuvre pieux,

Parfois l'idolâtrie abjura ses faux dieux.

Je ne redirai point ces monstrueux outrages Qu'essuyèrent jadis les plus saintes images, Quand l'hérésie, armant des sectaires cruels, Par leurs coupables mains dépouillait les autels ; Temps affreux dont nos jours ont revu le scandale. (6) A cette triste époque, aux Muses si fatale, Source de noirs forfaits et d'affreux souvenirs , La peinture compta d'héroïques martyrs. Pour l'empêcher de peindre, au courageux Lazare, Odieux instrumens d'un souverain barbare,

l86 LE PEINTRE.

De féroces bourreaux avaient brûlé les mains; Ce moine courageux, au fond des souterreins Qu'un temple offre à son art pour dernière retraite, De ses doigts mutilés ressaisit sa palette; La lampe de l'autel l'éclairé: à sa lueur Il y trace le saint qui fut son protecteur. Don pieux ! noble hommage au vénérable asile, D'où son pinceau bravait le fer de Théophile! (7)

Mais, le peintre chrétien, plus heureux désormais, Peut, sans crainte, aspirer à de brillans succès. Déjà nous l'avons vu , sur les débris de Rome, Déplorer son néant et le néant de l'homme; Nous l'avons vu fouler le sol de Bethléem, S'attrister sur Sion et sur Jérusalem , Rêver sous les longs arcs des vieux cloîtres gothiques; Qu'il se souvienne encor des scènes pathétiques Où la religion, à l'aide des beaux-arts, Sait émouvoir les cœurs et charmer les regards. Ce n'est pas le pinceau qui fait peindre : c'est l'âme; L'aine est pour le talent ce qu'est l'air pour la flamme. Le cœur, s'il est ému , s'exprime éloquemment; Dans ses effusions jamais le cœur ne ment; Ce qu'il dit persuade et dans les cœurs s'imprime; Il sait faire obéir la palette et la rime, Et dirige, à son gré, les élans de l'esprit. Si l'auteur se dévoile en tout ce qu'il écrit, Le peintre se reflète aussi dans ses ouvrages,

Et l'homme, dans l'artiste, aspire à nos suffrages. Les vertus et les arts correspondent entre eux , Et qui peint la vertu sans doute est vertueux.

Douce et tendre pitié, modeste bienfaisance, Venez aussi du peintre embellir l'existence; Ajoutez à l'éclat de ses brillans succès Des souvenirs heureux et des plaisirs parfaits» Calabrèse, accablé par la douleur et l'âge, Consacre ses pinceaux aux pauvres qu'il soulage. (8) « Ah! dit-il, après Dieu qui donc les aiderait « Si je ne peignais plus ! et qui les nourrirait ? » Guerchin, des indigens opulente ressource, Leur ouvrait sans réserve et son cœur et sa bourse; (9) De loin, en le montrant et du geste et des yeux, Ils le nommaient l'ami , l'appui des malheureux. Michel-Ange du fruit de ses veilles sublimes Prévenait le besoin, souvent père des crimes; (10) - Sous les modestes traits d'un pieux bienfaiteur, Le génie en secret secourait le malheur. De ce généreux maître un serviteur fidèle Languissait dévoré d'une fièvre mortelle; Il ne le quitte plus : par les plus tendres soins Il adoucit ses maux, il prévient ses besoins. Il le veille la nuit: chaque matin, l'Aurore Auprès de son chevet le voit veiller encore; Mais en vain il s'épuise en ces devoirs pieux; De son vieux serviteur il a fermé les yeux,

De son vieux compagnon, dont la reconnaissance Egalait ses bienfaits moins que sa bienfaisance, Et qui devait , appui de ses pas chancelans , L'aider à supporter le lourd fardeau des ans.(i 1)

Instruit par le hasard qu'un pauvre gentilhomme Sous le poids du malheur succombe au sein de Rome, Grimaldi, protégé par les ombres du soir, Sous le seuil délaissé du noble au désespoir S'introduit en silence et d'une main hâtive Glisse furtivement son aumône craintive, (i a) Il s'éloigne aussitôt, mais, après quelques jours, Revient toujours discret et double ses secours. Du noble consolé la surprise est extrême: « Quel est l'ange, le dieu dont la bonté suprême « Me prodigue ses dons d'une invisible main, a Et, sans m'humilier, me ravit à la faim?» Il dit, et, pour saisir cette main paternelle, Au seuil de son logis, exacte sentinelle, H se cache, attentif, au milieu de la nuit; Il observe, il écoute; enfin, un léger bruit Trahit son bienfaiteur, et, rempli d'allégresse, H se jette, muet, à ses genoux qu'il presse. O silence éloquent ! à l'instant Grimaldi Le relève et l'embrasse : il s'est fait un ami. Gloire à ce beau talent dont l'âme encor plus belle Secourait le malheur, et lui restait fidèle. Mais quoi! dans tous les temps, les artistes fameux

Ont senti des vertus les transports généreux ; L'amour de la patrie et l'amour de la gloire Remplissent les feuillets de leur brillante histoire.

Long-temps Rhodes rebelle au pied de ses remparts Vit de Démétrius flotter les étendards; Mais le monarque, enfin, pénètre dans la ville. Protogène en ce lieu, solitaire et tranquille, D'Ialise achevait le chef-d'œuvre vanté.

Démétrius surpris de sa sécurité:

« Eh! quel dieu, Protogène, a banni tes alarmes « Au milieu du tumulte et du fracas des armes ? je» Il dit , et , déposant son costume guerrier, Du rival de Zeuxis visite l'atelier.

L'art du peintre l'étonné, et son œuvre l'enflamme; La passion des arts s'empare de son âme. Protogène, soudain, embrasse ses genoux:

ce Grand roi , de ma patrie éloigne ton courroux; « Pardonne, au nom des arts : c'est faioi qui t'en conjure; « De mes concitoyens daigne oublier l'injure. « — Je le veux, Protogène, ils ne devront qu'à toi « La grâce qu'en ce jour ils reçoivent de moi. a Qu'ils ne redoutent plus un châtiment sévère; « Ton art, ton art puissant a vaincu ma colère. » Aussitôt son armée a quitté les remparts ; Chez l'artiste le peuple accourt de toutes parts, Le conduit en triomphe, avec transport s'écrie: «Le peintre et son chef-d'œuvre ont sauvé la patrie! j»(i 3)

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Callot fut moins heureux : il n'eut pas le bonheur De sauver son pays, et n'eut pas moins d'honneur. Quand Louis, occupé d'accroître sa puissance, Eut soumis la Lorraine à son obéissance ; Quand la bannière où sont trois merles réunis Dut céder au destin qui protégeait les lis, Louis, pour augmenter l'éclat de sa victoire, Voulut que le burin en célébrât la gloire. Il fait venir Callot : Callot était Lorrain. Fidèle à son pays comme à son souverain , L'artiste avec respect cette fois se récuse. Louis, en l'admirant, reçoit sa noble excuse. « Heureux Charles! dit-il , justement attendri, « Qui de pareils sujets peut se croire chéri ! » Mot généreux d'un roi digne de sa couronne! Des flatteurs , moins amis du prince que du trône, Condamnaient de Callot l'énergique fierté; Mais l'artiste, indigné de tant de lâcheté: « Oui! plutôt qu'insulter mon prince et sa mémoire, « En me tranchant lamain, je sauverais ma gloire ! » ( 1 4)

O vous, fils d'Apollon , comblés de ses faveurs , Que ces traits généreux électrisent vos cœurs ; Et qu'aux grandes leçons votre muse nourrie , Du moins, sache toujours honorer la patrie !

Dans Bagdad, autrefois, de sublimes accords Du farouche Amurath calmèrent les transports ;

Mais du peintre inspiré la magique palette Rivalise la lyre et les chants du poète. S'il n'est point de sauvage, en ses affreux déserts, Que ne puisse adoucir le charme heureux des vers , Il n'en est point , non plus , que l'aimable peinture Ne puisse captiver par sa docte imposture. Souvent chez les mortels de vices combattus Son pouvoir fit germer les plus hautes vertus , Et dans les nobles cœurs raffermit leur empire. Voyez comment , des Grecs exaltant le délire, L'un par ses chants guerriers, l'autre par ses tableaux, Tyrtée et Polignote enfantaient des héros! (i5) Tel était le pouvoir, l'ascendant du génie. Des arts et des vertus ravissante harmonie ! Les mœurs, Ip. politique et la religion, Tout ressentait l'effet de leur sainte union , Et, propageant partout leur céleste influence, De la terre à l'Olympe ils comblaient la distance. Phydias atterrait , d'un regard de ses dieux , L'athée au cœur d'airain, au front séditieux; Sa Minerve inspirait le travail , la sagesse. Devant son Jupiter les peuples de la Grèce Adoraient , prosternés, le roi de l'univers. Lorsque Rome à la Grèce eut imposé des fers , On vit des arts des Grecs l'influence puissante Triompher à son tour de Rome triomphante , Adoucir sa rudesse , humaniser ses mœurs , Et le peuple vaincu subj uguer ses vainqueurs .

C'est par eux que ce peuple aujourd'hui règne encore.

L'occident s'éclaira des rayons de l'Aurore;

Le nord glacé, lui-même, en reflète les feux.

Les beaux-arts ont lié tous les peuples entre eux ;

La peinture surtout, universel langage:

L'homme civilisé, l'homme inculte et sauvage,

Se laissent amollir à ses traits pénétrans;

Elle plaît à tout âge, en tous lieux, en tout temps;

Des simples citadins embellissant l'asile,

Du spectacle des champs elle charme la ville.

Dans les palais des rois, aux regards éblouis

Elle évoque Alexandre ou César ou Louis

Mais ton plus doux bienfait, ô divine peinture!

C'est de nous rappeler sans cesse à la nature;

De nous faire élever un œil contemplateur

De la création jusques au créateur.

Beaux-arts que je chéris, heureux dans sa retraite,

Heureux , avec vous seuls , le peintre ou le poète !

Un doux loisir, l'espoir de l'immortalité,

Les voilà ses trésors et sa félicité.

Trop heureux s'il pouvait, loin des traits de l'envie,

Parcourir doucement le chemin de la vie !

Ah! de cet art divin dont un dieu bienfaisant, Pour embellir ses jours, au peintre fit présent, Qui peut ne pas sentir le sublime avantage ! Que du malheur sur lui vienne fondre l'orage, Son talent le conduit dans un port assuré;

Ce protecteur constant et partout révéré ,

Le recommande aux rois ; ou, compagnon fidèle,

Rend son exil moins dur, sa prison moins cruelle.

Oui ! le talent du peintre est tout pour son bonheur! Lorsqu'il tient ses pinceaux, un fantôme enchanteur, Déroulant à ses yeux de brillantes images. De son esprit mobile écarte les nuages. Son âme du malheur triomphe sans effort , Et dût-il même, enfin, par un arrêt du sort, Voir à son noble front ravir une couronne, Qu'il peigne , et sans regrets il descendra du trône. Tel, ce bon roi René qu'un bizarre destin Du trône fit tomber, ses pinceaux à la main , Et qui , de son désastre apprenant la nouvelle, Sans trouble continue à peindre son modèle.

L'artiste, épouvanté, voit-il les factions Déchirer son pays par leurs convulsions, H fuit et cherche au loin une terre tranquille; Mais, au lieu d'exhaler une plainte inutile, H travaille , et bientôt succèdent dans son cœur, Au noir chagrin l'espoir, à l'espoir le bonheur. A l'aide du travail, son âme indépendante, Secouant du malheur la chaîne humiliante, Sans faste , sans hauteur, mais non pas sans fierté Lui fait reconquérir sa chère liberté.

Tel Fénelon nous peint, d'une plume éloquente,

Philoclès, sage ami du vieux roi de Salente. Tout près de succomber sous d'infâmes complots, Il se hâte de fuir: les rochers de Samos Offrent à son malheur leurs antres pour retraite, Leurs hôtes pour amis. Statuaire, poète, Les outils de son art, des pénates de bois, D'un grand précipité de la faveur des rois , Etaient les seuls trésors. Dans ce réduit agreste, Aux dieux, à son destin abandonnant le reste, Philoclès reproduit les types de ces dieux Qui semblent, pour lui seul , avoir quitté les cieux.

Que je plains le mortel, à lui-même inutile, Dont l'esprit sans culture est comme un champ stérile, Et qui, dans l'inertie où gît sa nullité, Succombant sous le poids de son oisiveté, Sans même soupçonner le bonheur de l'étude, Nourrit de vains désirs sa triste inquiétude; Sans cesse tourmenté, consumé par l'ennui, Rien ne lui semble encore ennuyeux comme lui. C'est en vain qu'à toute heure il se fuit, il s'évite, L'inévitable ennui s'acharne à sa poursuite; Monte en croupe avec lui, navigue à ses cotés, A sa table s'assied; au sein des voluptés, Sur le même édredon que presse son oreille, Auprès de lui toujours s'endort, rêve ou s'éveille. Il ne sema jamais dans l'âge du plaisir: Dans l'hiver de ses ans que peut-il recueillir?

CHANT SIXIÈME. ig5

Pour son âme de glace, à languir condamnée.

Chaque jour est un siècle, et chaque heure une année,

Tandis que pour l'artiste un siècle n'est qu'un jour.

Sans cesse travaillant, méditant tour-à-tour,

Son travail avec lui porte sa récompense.

Durable est son bonheur, pure est sa jouissance,

Et lorsque l'âge enfin, en glaçant ses pinceaux,

À son génie usé commande le repos,

Ses heureux souvenirs lui rappellent encore,

Et ses premiers succès, et leur brillante aurore,

Et ce temps éloigné, ce temps si regretté,

Où son travail de nuit, constamment répété,

A peine lui payait , dans sa veille obstinée ,

L'étude du matin, le pain de la journée!

Tendre et respectueux , son élève pensif,

A ses discours qu'anime un ton persuasif,

En silence attachant une oreille attentive,

Grave au fond de son cœur sa parole instructive.

Tel, Homère nous dit que le sage Nestor

Aimait à raconter aux fiers rivaux d'Hector

Les exploits qui jadis illustraient sa jeunesse,

Et dont le souvenir consolait sa vieillesse.

Tel brilla parmi nous l'honorable vieillard,

Père de notre école et Nestor de son art ,

A qui la France doit ces artistes célèbres

Dont le génie enfin a chassé les ténèbres ,

Du règne de Boucher triste et honteux produit.

De ses doctes travaux Vien recueillit le fruit:

196 LE PEIUTRE.

Guidé par un tel maître et dépassant ses traces , Tu pris ton noble essor,peintre heureux des Horaces! Toi, dont le pinceau ferme et brillant à-la-fois Régénéra l'école et lui dicta des lois ; Mais Vien n'est plus; les arts ont posé leur couronne Au pied de son tombeau que l'estime environne.

Voyez-vous ce vieillard , par la gloire illustré , Cet artiste fameux, d'élèves entouré, Qui, formant aux beaux-arts leur jeune intelligence, L'éveilta, la dirige, y verse la science? Avec délice il voit, d'un œil observateur, Le génie au berceau, le talent dans saileur, L'espoir leur souriant , les couvrant de ses ailes. Il cultive, joyeux, de ses mains paternelles, 'Ces plants faibles encor qui, bientôt vigoureux, Promettent à ses soins les fruits les plus heureux. À-t-il vu couronner un élève qu'il aime? Il partage sa joie , il triomphe lui-même ; Mais, si le vrai talent, par l'intrigue éconduit, Voit de ses longs travaux le doux espoir détruit , Il le console encor de cet injuste outrage, Dans son cœur abattu ranime son courage, Et lui fait conquérir, par d'illustres travaux, Les applaudissemens de ses propres rivaux.

J'allais cesser mes chants : aux sources dTIippocrène, Quelle divinité, malgré moi, me ramène?

Ange de la peinture, ô divin Raphaël!

C'est toi : reçois l'encens que j'offre à ton autel !

Gloire à ton ombre illustre , émule heureux d' A pelle?

O des peintres futurs digne et parfait modèle!

Je te vois entouré de disciples chéris ,

Et tel qu'un tendre père au milieu de ses fils,

De ton art enchanteur expliquant le mystère,

Eclairer leurs esprits de ta vive lumière;

Ou , par des traits savans , retracés à leurs yeux ,

Les charnier encor plus, les instruire encor mieux.

Ils puisent dans ton âme une nouvelle vie;

À ton génie ardent s'allume leur génie;

Jules*, ton bien -aimé, moins pur, moins gracieux,

Prend un élan plus fier et plus audacieux.

De tes nobles pensers digne et noble interprète,

Tu conçois et , soudain , il trace la défaite

Du farouche tyran, fils de Maximien :

Le pieux fondateur de l'empire chrétien

Ici montre aux soldats armés pour sa défense,

Ecrite dans les cieux , la chute de Maxence.

Jule , en ces grands travaux , ô divin Raphaël !

Associait son nom à ton nom immortel.

L'orgueilleux Vatican, sur ses murs magnifiques,

Déjà , rivalisant les prodiges antiques ,

Orné par tes pinceaux, étonnait les regards \

Devant toi reculaient les limites des arts:

* Jules Pipi , plus connu sous le nom de Jules Romain. P. À. C.

rg6 us peintre.

Jeune Apçlle ! ah ! pourquoi , d'une fougue effrénée,

Toi-même as-tu borné ta haute destinée?

Trop sensible aux beautés des modèles parfaits

Dont ton art créateur reproduisait les traits,

Lorsque tes sens émus leur cédaient la victoire ,

Que d'instans précieux dérobés à ta gloire!

Le plaisir t'abusait : son charme séducteur.

En abrégeant tes jours , abrégeait ton bonheur!

O douleur! ô regrets! dans sa tristesse amère,

De son maître adoré , qu'il chérit comme un père,

Jule, éperdu, saisit le pinceau défaillant,

Et termine à regret le chef-d'œuvre brillant.

Grand Raphaël ! encor dans l'été de ton âge ,

Tu l'aurais achevé, cet immortel ouvrage

Où le Christ radieux, des sommets du Tabor,

Vers le ciel qui l'attend prend son divin essor.

Son visage éblouit; son vêtement éclaire;

De sa gloire accablés , la face contre terre,

Ses disciples tremblans n'osent lever les yeux

Pour suivre dans les airs son vol majestueux.

Faut-il, si jeune encor, que Raphaël succombe!

Muses, Grâces, Vertus , de fleurs couvrez sa tombe!

Ses élèves, en proie à leurs sombres chagrins,

Autour de lui pressés, accusaient les destins.

Mais soudain apparaît, majestueuse et belle,

De lumière entourée , une jeune immortelle.

Un céleste rayon brille dans ses regards;

Elle tient dans sa main les palmes des beaux-arts :

y-ytt/Mf//-/.

C'était la Gloire! « O vous , disciples du grand homme , « Que d'un regret si tendre honore aujourd'hui Rome, « Quand j'affranchis son nom de l'oubli du cercueil, « Gardez de l'affliger par un profane deuil. « Séchez vos pleurs; vos pleurs offenseraient sa gloire. « L'univers et les temps maintiendront sa mémoire, a Oui! de mon noble éclat toujours environné, « Des peintres le plus grand, par ma main couronné, « Dieu des arts , et rival du dieu de l'harmonie , « Va cueillir dans les cieux les palmes du génie. »