AVE MORS

O Pacificatrice, ô Mort ! C'est l'Eternel Qui t'envoie au chevet de la race blessée. Mon cœur frémit d'extase, à ton ombre dressée Je souris à l'écho de ton pas maternel.

O Purificatrice ! A ton subit appel, La chair s'idéalise et redevient pensée, Et notre âme entreprend la lointaine odyssée Dont nul n'a raconté le périple irréel.

Révélatrice, ô Mort ! grave Consolatrice !

De la splendide nuit blanche accompagnatrice !

Ta muette beauté me ferait défaillir.

Quand tes lèvres, sans bruit, baiseront mon visage. Ne permets point, devant ce divin témoignage, Que je me sente, ô Mort ! indigne de mourir.