LE BOULEVARD

Non, étranger, l'àme immortelle De Paris sublime et bavard, Ce n'est pas cette bagatelle Qu'on appelle le boulevard !

Nous avons encore des rues Où nous pouvons aimer chez nous, Où d'autres oiseaux que des grues Chantent des airs jolis et doux.

Le vin de nos vignes est ronge.

Et l'absinthe verdit en vain Le cabaret riche ou le bouge ; Nous buvons encore du vin '