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qaille, il va traçant ses orbes; à chaque joachée s'élèvent de fraîches senteurs. Le siSlemeat du fer contre les tiges encore trempées de la rosée du soir va se répétant de distance eu distance. Dans ce calme absolu, avec le jour radieux qm naît, c'est la poésie de la force.

Quand le soleil a paru, qu'au village les traranx d'intérienr sont terminés , les femmes, les jeunes filles, râteaux et fourches aux bras, sur la tête quelque corbeille couverte d'un liage blanc, descendent à leur tour et s'éparpillent dans le marais. Chacune va retrouver les hommes de la maison. On pose la corbeille derrière les roseaux, et vite à l'ouvrage; en l'air, les fourchées de foin. Il saute et ressaute, & qui lancera le plus haut. Les rieuses ont la main leste ; la gerbe coiffe tantdt celui-ci, tantôt celui-là ; on entend gronder la mère. Les longs andains, couchés par la faux, s'épandent sur l'herbe. Et maintenant que les voil& retournés : holà vous autres, dans ce coin d'ombre. Oh! qu'il fait bon s'étendre 1 Le tonnelet plein de cidre passe de bouche en bouche; les lèvres s'y appuient longtemps. —Mère, découvrez la soupière I — Chacun ramène une pleine assiettée, et des trao-

cheG de paie savoureux, en pyramide. On gagne faim dans le marais. La salade au lard, le fromage ; après on rit. Que le ciel est bleu, que la brise est restaurante, qu'il fait bon laisser aller ses bras fatigués. Une heure de repos, le Yisage enfoui sous la fenillée, et dormir. Il y eu a qui tout du long jasent etbongillent; les pieds dans l'eau, puis les mains, pub le visage; et. chercher des nids au plus épais do fourré, et arracher des joncs, tresser des nattes :

— Or çè , debout ! — C'est la voix du père : — le soir D'est pas loiu quoiqu'il semble.

Rnde labeur à ce moment du jour. La sueur ruisselle, les poitrines haletantes cherchent un peu d'air; les laoosréchauGFés se lèvent par essaims; aucun vent De les disperse, ils enfoncent leur épêe dans les ctuùrs. Plus de chansons. Le froissement du foin contre les fourches, les pas qui s'appesantissent, le râteau dont les dents s'enchevêtrent dans les brassées ; on n'entend plus que cela.

n a bien dit le père : — Le soir n'est pas loin quoiqu'il semble.

Déjà, sur le versant, apparaît le premier char traîné par les bœufs. Uq second, an troisième, tons à

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la âla. Us débouchent par le chemin raide ; à mesure que baisse le soleil, ils arrivent; partoiit les attelages.

— Conragel bàtez-voos, les paresseux. Hardit les gens de cœur.

i Le Qls aîné, debout sur le char, i;eçoit à grands bras les fourchées. li en faut de l'habileté, il en faut delaTÎgneur. Notre homme disparaît sous lesjoDcbée3;.le voilà ; 11 domine, il se bat, un'assaut, unt victoire. La pyramide monte; an sommet régulez le beau garçon, bras nus, le front trempé et fier : uo athlète. 11 tous défie; encore, encore I II se rit de vos fourches; lancez, jetez au vol, il attrape les brassées.

Maintenant, à moins de l'écraser, on ue mettrait pas tm fétu de plus sur-le chu- aux longues échelles. Les bœufs qui ruminent couchés, le museau fourré dans le foin, se rdèvent lentement : — Liez la presse aux deux bouts. Serrezl — La meule branlante estas- Burée. Jeunes filles, peignez les flancs, que pas un brio ne b-atne ; un char bien ratissé est l'faoDneur des faneuses :— Hue! tirez, vousautres.Poussez derrière. Hue Dzaillet I Hue Rami!— Braves bôles, réfléchies et puissantes.

Les petits eulaats avec le grand fils, hissés là-haut,

•ont éie&dtu, k {dat ventre, lur le Ma. On voit leun tAiw blondes qui ileat et eontempleat.

Voioi Ift cAta. on rude pas : —TeMZ-TOtU bien, le* boébes I Hardi Rami t hardi Dzaillet I— L'essiea a crïé, U menle peaobe :— Appoifêii, Ik-bas, appayesl — n a de rtionnaur Dzaillot , 11 ft du ressort Rami. Le ûvnt baissa, souCQant fort des naseaux, Us franchis' sent lebord'du marais; les voilà sur la grand.'roote.

Par la nuit de aoureau descendue, aux clartés des uèniM itoiles, la&le des chariots rentre aux villages. De sept heures du soir à dix heures, paribis jusqu'à minuit, on entend le pas lourd des attelages, on entend les Jeunee flUes chanter et rire les garçons. Le chemin est tout jonché d'herbe, il se déroule val entre les prés verts ; des odeurs fraîches se dégagent de la proceisioQ ; c'est la fraîcheur du marais qui rfr* monte la voilée. Les groupes, famille par bmllle, soi' vent cbaran son birai ; ta nuit en «t tout émue.

Qn&nd novembre ouvrira les bondes célestes, qii'll renversera l'urne des fleuves, alors les ruisseaux gonflés oouvriroQt de leurs Yagues blanches les pral-

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ries (la marais. La rivière débordée laissera loin derriëre elle les saales qui masquaient sa rive. Un lac immense remplira la grande vasqne oft passaient et repassaient les rftteaux des jeunes filles. Oft la faat des hommes abattait l'herbe, le flot promèoera sa plainte. La bise sifflera parmi les cimes âépoaillées des peupliers , seuls debout dans l'Inondation. Des vois d'oiseaux sauvages, sarcelles, canards, bécasses, s'enlèveront par les matinées brumeuses, et cbanleront la libre vie, en dépit des chasseurs.

Aspect mélancolique; plein de charme, parce que la nature indomptée y reprend tous ses droits.

Rêvant ainsi, je regagnai la chaussée. Quelques hommes en blouse causaient, penchés vers le fossé. On eût dit qu'ils y cherchaient un objet perdu. Lorsque je passai, l'un d'eux se releva, s'écarta, et les premières salutations échangées, du doigt me montra la place. Une mare de sang couvrait l'herbe; tout autour les louOes étaient arrachées ; plus loin, des traces