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luisanlee; plus loin encore, l'empreinte d'un long corps.

— C'est ici que l'assassin a fait le coup, me dit l'homme. Le coup fait, il s'est caché \k. Les charretiers l'ont empoigné. Pour trente fraacs que l'autre apportait chez eux I faut-il pas avoir bon courage /— Ces Allemands, ça ne connaît rien.

^Assassiné!... est-il mort.

— Tout comme. N'en a pas pour longtemps.

— Où est-il.

— Tout proche, dans l'auberge. — Puis il se mit à siEQotter.

Un instant après, l'hâtasse poussait devant moi la porte d'une chambre. Au coin, sur quelques matelas empilés à la h&te, gisait le moribond. Au fond, des tables k boire avec des escabeaux entassés. An milieu, une femme, la femme de l'homme assassiné; debout, étonnée, de cet étonnement terrible qu'imprime à DoU-e figure l'anéantissemeat du bonheur.

Le blessé avait un de ces nobles visages, un de ces fronts éclatants de lumière, tels que le pinceau de Vaa Dyck en jetait sur la toile dans les palais d'Espagne ou d'Italie. Ses paupières qu'alourdissait la mort

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l'HOHME ASSASSINE 131

restaient baissées. Quand La douleur lui aTrachaît un cri, elles se releraient tout a coup, et son graDd œil noir jetait un regard effaré. Une écume roage&tre floconnait par moments autour des lèvres.

La femme tenait mi petit enfant. Elle allait, elle venaii, éperdue ; elle portait à la bouche de son mari quelque verre d'eau froide; elle s'efforçatl de le soutenir lorsque les frissons le prenaient. A cMé, on entendait le babil des buveurs, en sourdine, mais intarissable. L'événement donnait à parler.

Quand la femme me vit, elle s'élança vers moi, et comme si elle m'eût pris à témoin de sa cause, dans un patois allemand presque incompréhensible : — Il me l'a tué ; lui, mon agneau ; lui, ma colombe. Il s'est approché par derrière; il a frappé. Pour lui prendre le pain des enfants, il l'a tué. présent, je suis veuve. — Un sanglot, presque un hurlement lui échappa; elle . se contint, et vint s'accroupir devant la couche. — Une vieille Bible y était posée. Le blessé restait immobile, les entrailles traversées ; des pâleurs passaient sur son visage; de temps à autre il soulevait les paupières, .entement; ses yeux d'abord un peu vagues, cherchaient sa femme, puis s'm'rétaient sur elle, avec une

sas VEBPEn

expression d'aDgoÏBse. Au bout d'un monMat, Ht doigts qui erraient buf la couverture rancoDirèrent le livre ; alors ses lèvres remuèreat :

— Oui, mou trésor, oui, mein tckatxt — dit la femme. D'une voix brisée, sans timbre, elle se mit à lire. lies mots tombaient l' un après l'autre avec monotonie; une^spëce de récitation, dont la tranquillité presque pédante avait quelque chose d'efirayant, Ui, près de ce lit mortuaire. Le blessa lâchait de comprendre, ses mains tremblantes se joignaient, il s'était efforcé d'dier le bonnet dont on avait recouvert sa chevelure i des boucles vigoureuses s'échappaient de tontes parts.

Dans ces heures, d'une incomparable gravité, qui n'a compris la toute-puissance de DieuT qui n'a jeté de muettes clameurs, qui n'a senti le bouillonnement des saintes violences? Ce qu'on dit & Dieu, le sait-on, pourrait-on le retrouvert — L'épouvante, la foi, une lutte corps k corps avec l'incrédulité, même avec le Seigneur, et l'heure qui fuit, et Satan qui veut sa proiet elles forces humaines qui s'abattent, c'est tout cela, en UQ instant!

Mais dans la pauvre chambie, il y ea avait un, sou-

L'HOHHE ASSASSINE S»

Terain. dont l'Écriture a dit : Ta ne sais d'où il vieat, tu ne sais où il va. Celui-U, tandis que s'agitaient nos lèvres, celui-là parlait au moribond. Nul ne l'entendit i entend-DQ la rosée alors qu'elle amollit la terreî

Les yeux du mourant s'élevaient, la paix descen* dait sur lui. 11 écoutait, il croyait. Cela se fais^ût simplemenl. Il embrassa sa femme, il embrassa son enfant, et puis, d'un geste, il leur montra le ciel.

Cela dura longtemps. Comme sa respiration devenait plus rare :

— Pouvez-vous pardonnerT — Ses yeux s'ouvri- Tfiut ; il revint comme de loin :

— Oui. — Il le dit avec une indicible douceur.

Un peu après il le répéta plus fortement : — Ouil., Ce fut sa dernière parole.

' Il est des nuits où la lune se promène éplorée par les cieux. Embrasée, elle a des feux de fournaise; elle semble un monde en détresse; on dirait qu'elle

»» VBSPEK

va raconter d'un hémisphère à l'autre, les douleurs qui s'exhaleDt de notre terre.

Ce soir-là, faucille d'or jetée dans un ciel sans nuages, elle s'avançait toute radieuse. Une petite étoile la précédait en avant-courriire. A mesure que je me rapprochais de la montagne, la lune déliée, légère, (lotlant dans l'azur, s'en avoisinait aussi. Elle finit par se poser sur la croupe, comme une lampe antique. Un instant sa flamme se projeta sur l'horizon ; un horizon clair, baigné de lumière pâle. La masse du Jura lui formait un socle immense. Les famées du village s'élevaient dans l'air à peine assombri.

Alors il me sembla qu'une voix montait des prés en fleurs :

— Le soir n'est pas loin quoiqu'il semble!— Et . je baissai la tête.

BAUCIS ET PEIILËHON

D,M,IcdB,GOOglC

Baocis s'appelait Jeanne. Ëtle était fllle aaique d'un vieux docteur de village, avare, égoïste, et $ec. Il la tenait de près, l'aimait peu, exigeait d'elle loiU le travail d'une servante, et ne lui donnait pas de gages.

Le vieux docteur promenait sa science donteose avec sa parfaite indifférence par les campagnes. Hi vivants, ni mourants ne l'eussent fait sortir de son Ut une fois qu'il y était entré.

Il avait une phrase favorite, qu'il répétait de sa voix glacée, à mesure que les patients lui racontaient leuvs maux ; — C'est plaisant!

— Monsieur, je souffre le martyre.

— C'esl plaisant)

— Honeieur, ma femme n'en a pas poar une heure.

— Cest plaisant I

— HoDsieur, voilà le troisième fils que je perds.

— Cest plaisant I

Les braves gens le regardaient d'un air stupéfait; puis ils pensaient qae le grand savoir du docteur donnait à ce mot une signification particulière , et le premier étonnement passé, ils reprenaient leur rédt.

Le docteur, au retour de ses tournées, s'enfermait à part soi. Lui faire du café le malin, lui préparer du vin chaud le soir, lui présenter ses pantoufles, raccommoder son linge, il ne reconnaissait à sa fille nii d'autres devoirs ni d'autres droits.

Jamais il ne lui adressa la parole, sinon pour commander.

Il était de ces hommes qui exigent une table soignée, un intérieur confortable, et que tout marche sans bourse délier. Ceux-là, qui tiennent les femmes pour d'assez sottes créatures, nourrissent pourtant à l'endroit de leur génie inventif, une foi sans bornes

BADCIS ET PHILËHOn 9»

qae n'eareot jamais les plus fervents admirateors àe l'esprit féminin.

Aux repas, le docteur lisait. Le soir, il se verrouillait dans sa chambre. Bon feu, bon éclairage, il se donnait tout Où était sa fllle, que faisait-elleT le docteur ne d'en inquiétait guëres. La question même n'existait pas pour lui.

Sa 611e avait traversé l'enfance, traversé la jeunesse, sans qu'il s'en aperçût. — Elle vaquait, à son ordinaire. Elle arrachait les mauvaises herbes dans les carreaux du jardiq ; elle se morfondait devant le foyer sans feu ; elle faisait, vers la même croisée, les mêmes reprises aux mêmes serviettes. AU right.

Cette existence cumulait tous les abandons cle la solitude et (ouïes les difficultés dé l'association. Monotone et asservie, hérissée et d'un ennui mortel.

Il est des &mes que de telles vies écrasent. Ames délicates, un peu gauches à se défendre, qui du premier coup se désintéressent d'elles-mêmes. Celles-là trouvent très-vite que leurs oppresseurs, geus et choses, ont raison contre elles. A force de se prendre en pitié, elles se prennent en dégoût. On abusait d'elles parce qu'on les croyait inertes , elles le deviennent.

O'auim, R'aigrûoent, L'existence s'est déclarée leur ennemie, elles acceptent le combat. Partout elles Toieat des adrersaires; dès qu'elles le peuvent, elles exercent à tort et à traTWs lenra droiu méconnos. Esclaves par nécessité, elles deviennent tyrans dte que le permet l'occasion. Victimes aux débuts de la vie, elles finissent, sur son déclin, par reproduire eKactemeot le type de leur tourmenleur. C'est une des plus horribles victoires de Satan.

Jeanne n'appartenait oi à l'une ni k l'autre de ces catégories. Elle avait le sens droit, les nerfs solides, l'humeur gaie.

On oublie trop qu'en matière de bonheur, l'individuaUté tient le gros riMe. — Vous seriez heureox à ma placef Vous, peut-être. Mais mol 1

Et puis, it faut de l'éuergie pour le boaheor.

Cela semble très-simple d'Atre heureux. Mâme dans une vie Tacile, ce ne l'est point. La souffrance forme l'inévilable lot de quiconque vient au monde ; le bon* heur s'acquiert par droit de conquête. Or, les âmes qui se replient sur elles-mêmes, rarement sont fortes; et le bonheur est pour les forts.

BADCIS ET PRII.ÉMON S31

Au fond, il est pour les nuluies tout onies qnl vont devant elles sans trop regarder fc droite, à gauche, oa en dedans. Il est pour les flmae débonnùret, décidées h prendre les choaes et tes hommes par le bon

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eanne était de celles-!^. Elle analysait peu ; elle agissait. Les faits n'avaient gnëres pour elle qae leur valeur immédiate. Elle remontait rarement anx causes ; elle ne s'empoisonnait pas avec le venin qui découle des intentions; JLCoup sur, elle n'eût pas reconstruit nn poisson avec une écaille.

La dureté de son père, ses exigences, jamais rien de tout cela ne se condensa dans son esprit Jusqu'à former l'image d'un parfait égoïste. Non qu'elle manqn&t de lumières ou de facultés génèralisatrlces; mais elle avait apporté sur la terre une inébranlable résolution d'être heureuse, et elle l'était.

Elle possédait cette vaillance des montagnards, qui tout du long de l'an bataillent pour arracher k leurs maigres champs quelques légumes, à leurs froides régions quelques efSuves de chaleur. — Asservie comme pas une, elle respirait néanmoins no air libre. Son intelligence gardait les coadées tranches; son

caractère était riodépendauce même; les paroles et les allures k l'aveDant.

Quaot à SDQ con)s, elle le menait dur. Habitaèllemeot souffrabte, elle donoail juste à ses maux l'atteDlion qu'y prêtîùt son père : — Jeanne maladel autant eût valu dire au doeieur qu'un automate a la migraine.

ïeanne fût morte plutAt que de consulter son père. L'idée même lui paraissait si burlesque, qu'elle en riait toute seule.

Une fois elle vit nn médecin de la ville, célèbre. Il l'examina, lui accorda trois ans d'existence, au plus, et lui prescrivit un régime de trappiste. Jeanne consentit au régime ; elle en appela de l'arrêt.

Chaque jour les meilleures vies sont quittées sons regret; j'entends les plus belles. Elles ont tout donné, l'âme monte aux cieiix satisfaite , elle emporte un trésor. Mais le mineur qui a travaillé du matin au soir sans rencontrer ni morceau d'or ni paillette, laisse mal volontiers le terrain mouillé de ses sueurs, n fouille, il fouille encore; ne l'appelez pas avant l'heure. ÉtaiH» cela; était-ce l'amour étrange dont se sent blessé le cultivateur pour ud sol ingrat, l'Âpre

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sareur qn'il tronye au moindre de ses fruits? Jeanne voulait vivre, elle vécut.

Sa figure ressemblait ii sa destinée : mal accoutrée, mal bâtie. Jeanne n'avait ai traits, ni teint, ni taillç. Elle était grande et osseuse. Son visage ne soutenait le regard que parce. qu'il y brillait une invincible bonne humeur. Slle portait sur la tdte, depuis dix ans, une horrible capote de soie incolore, bosselée par l'âge, plus encore par les évolutions que loi imposait une incroyable pétulance de mouvements. Cette capote tournait comme les girouettes du manoir ; véritable rose des vents, elle était le plus fidèle interprète des émotions de sa propriétaire. La robe, un sac, s'attachait comme elle pouvait sur le mannequin.Eavain des sollicitudes affectueuses s'étaient efforcées de rajeunir on peu la toilette de Jeanne ; la fille du docteur, en trois coups de ses mains nerveuses, désorganisait le tout. Saisir, regarder, tourner, retourner, plier de çà, tirer de là, ôler, mettre, empiler dans une armoire, le tour était fait.

Jeanne avait de bonnes amitiés par où vivait son

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cœur. De cet amitiéa qui tous preanent comme vous êtes, sans phrases; de ces atmosphères où d'emblée l'esprit se dilate, ot les mots viennent comme ils peuveot, oA les niaiseries ne comptent pas, où l'on peut être sot, de méchante humeur, à son aise, sans rien perdre. Quand elle arrivait au manoir, Jeanne rencoatrait cela; hélas! chez des géoératloos éteintes.

Je 1& vois poindre par le sentier du verger ; arpenter la cour de son pas leste, entrer tout droit, partout, traverser la maison, le jardin, et s'établir dans la . grsnd'salle; et les causeries, et la capota grise et ses soubresauts t

La piété de Jeanne, un peu légale, rachetait par son effective charité ce qui lui manquait eu mansuétude. Jeanne, qui ne possédait rien, trouvait moyeu de donner. Sou intelligence était incessamment bandée sur ce point : rendre service. EUe y portait toutes les puissances de son activité. Elle avait l'obligeance lytannique, la bonté presque terrible. Si vous y joignez des habitudes de sévère économie, ua jugement inexorable dans sa rectitudei tods coni-

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prendrez de quel air se faisaient, j'all&it dire s'exécataieot, ses visites aaz indigents du village.

Comme elle était, on l'aimait. Jugqu'k ses booN rasques plaisaient; nul n'inventa jamais de s'enficlier.

Mademoiselle la Docteu$e, ainsi l'appelait-OD dans kl contrée [c'était son titre, et c'était sa gloire}, mademoisetle la docteuse effectuait de véritables descentes militaires, partout où siégeait la misère indo- . lente.— Bile poussait la porte, sa capote grise plantée tout d'une pièce sur la léle, en guerre et joviale.

D'uD coup d'œil elle avait vu, toisé. Jugé. Pas do marmite qui lui échapp&t, pas de nippe jetée sous l'armoire qu'elle n'avisftt. Elle ouvrait les tiroirs, les arrangeait prestement devant la ménagère abasourdie, saisissait le balai, ramenait en pleine lumière les tas de poussière amoncelés sous les meubles, esaminail an jour les chemises du mari, passait le doigl dans les trous, retirait du foyer la bûche qui brûlait par le milieu , attrapait le marmot au passage, et le d^ barbouillait en un clin d'œil. Avec cela peu de mots, et nets. L'expédition terminée, mademoiselle la doc-

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leose vidait sur la table le cootena de son vaste panier. Les enfants riaient, la mère aossi, à voir monter le tas de pommes, s'aligner le morcean de lard avec la miche de pain.

Hais gruger selon la fantaisie, ohl qne non pasi Jeanne prescrivait le mode, laquantilé, le jour, l'beare; cela se faisait avec une rectitude pleine de bon sens. Qui manquait à la discipline te voyait rayé des papiers de Jeanne. Manger hors des repas, grignotler surtout, grignotter par manière d'amuselte les den~ r^» destinées à la subsistance! toute bonne qu'elle était, mademoiselle la doctense ne paiidonnait pas ce crime-l&.

Je crois, & l'heure qu'il est, l'entendre raconter d'une voix frémissante, les détails de l'attentat :

— c Des gens qui oui peine à nouer les deus bouts I Je leur apporte un sac de poires sèches, à cuire. Croquées! comprenez-vousT Dévoréesl à la main, l'une après l'autre t — Us vont au sac, tous les jours, tous les cinq : cn dessert I » — A ce mot : dessert, le chapeau violemment retourné, présentait l'aspect d'un casque visière levée.

Et la même femme qu'exaspérait un fruit sec

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mangé hors de la règle, remplissait de cerises le tablier des criminels repentants.

Les choses et les bëtes prenaient au contact de ce caraclère original , des allures qu'on ne leur voit point ailleurs. Les chaLs de mademoiselle la docleuse avaient leur physionomie et leurs habitudes bien h eux; ses poules pondaient double, ses légumes croissaient d'un autre air, ses roses étaient de la moitié plus grandes que les roses du roisin , ses œillets plus vivaces, son réséda plus odorant.

Quant aux servantes, n'en parlons pas. Mademoiselle la docleuse les bousculait, les ébouriffait. Elle leur versait dans les oreilles ud torrent de sentences dont la haute moralité, et la dissemblance, etla surabondance les laissaient comme hébétées. — Il fallait en changer. Une autre, une autre, puis une autre; au* tant de pauvres filles abasourdies; bref c'était son cdté faible.

Elle prenait son mal, et le leur, en patience, et pensait qu'en fin de compte tout allait pour le mieux.

' Cela tenait aux lunettes par où elle regardait.

1)1 rubis ni topazes dans les écrius de Jeanne; mais

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ses verres de lunette rajoDnaieot des feux du diamant.

Chacun la possède, cette laaette magique, aux verres diversement colorés ; les vrais yeux de l'&me. Les uns voient vert, les autres voient rose. Aux uns le plus riant paysage n'offre que des teintes lugubres; aux autres, toutes les splendeurs éclatent sur le plus maigre site pour en faire un paradis.

Une goutte de rosâe, c'est le ciel pour qoi sait l'y trouver. Le ciel, hélas, ce n'est qu'une toile grise pour qui le contemple à travers les brumes de son ennui.

De l'enDull Jeanne n'en sentit jamais. Les défaillances de l'Ame ou ses langueurs lui demeurèrent également inconnues. En ce temps-là, ce n'était pas la coutume ; d'ailleurs Jeanne n'en aurait pas eu le loisir.

Le vent contraire fortifie les esprits valeureux ; il en exaspère pour ainsi dire les facultés vitales.

Nous, de ce siècle, nous sommes à moitié morts. D'inouïes tristesses nous ont frappés au cœur; dès les premiers pas, le dégoût de l'existence nous a pris.

Mademoiselle la docteuse sentait en elle triple vie. Elle en avait pour elle, elle eu avait pour les autres.

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Rien qu'à ta voir si déterminée à fournir sa pleine carrière, lea plus découragé» sentaient L'envie d'an faire aafant.

Au demeurant, dans chaque maison jaillit une source de joie à laquelle on ne puise guère ; t'obéissanca.

Quiconque âtant soldat veut se faire général perd ses grflces d'état. Adieu le bon rire du bivouac, adieu le sommeil conûant Jeanne restait soldat. Non qu'elle ne rôv&t parfois une situation meilleure; mais elle ne luttait pas contre Dieu. Elle marchait dans son chemin. A (orce d'y regarder, elle y découvrait quelque fleurette, et chantait tout du long pour charmer le voyage.

Deux événements, d'importance très-diverse, marqBôrent l'existence de Jeanne : son duel avec un bélier ; 8on mariage avec un genUlhomme campagnard.

L'aventure du bélier, ce fut son drame, son danger, r^isode qui durant trente années loi donna de quoi racoaler et décrire.

Le mariage, ce fut son parfait épanouissement , ce fut la prise de possession d'un état complel, cf fut une sorte de royauté qu'elle n'avait jamais os^ entrevoir.

Le duËl eut lieu par une belle matinée de septembre ; le champ clos, c'était le verger du manoir. On y arrivait sur an pont rustique: trois tuyaux de font^ne jetés en travers du ruisseau. Il y avait bien le sentier plus loin , il y avait bien an bout du sentier une planche avec nne barrière; mais il fallait faire nn dét(fi]r, et mademoiselle ta doctense allait devant elle comme un boulet de canon.

Les brebis paissaient l'herbe tendre. Un bélier, nouveau venu dans le pays, les gardait. Mademoiselle la docteuse descendait de son pas décidé. Elle suivait le cours d'eau, derrière les aulnes. Quand le bélier vil apparaître cette forme étrange, ce chAle bizarrement agencé sur une si formidable charpente, ce chapeau crânement aplati du ctJté du soleil , il crut son harem compromis et se campa résolùmeat au bout des tuyaux. Mademoiselle la docteuse, visière de capote baissée, justement les enjambait; un pied à droite, on

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pied à gauche, en équilibre sur tes billes roodes et lisses. Parvenue au milieu, elle vit la passe d'armes qu'exëcalait lebélier. L'intention était hostile, évidentment. Reculer devant cette brute insolente 1 à d'autres. D'ailleurs, pour reculer, il aurait fallu se retourna. La docteuse, d'un geste énergique, relève sa capote, assQie son pas, redresse sa grande taille, arrive au bout, et 1&, se trouve roulée, pelotonoée, pilée, cornée; le tout, si bien entortillé dans les plis du ch&le, que le fermier, ses fils, et les gens du manoir accourus aux cris, ne purent qu'à grand'pelne démêler mademoiselle la docteuse parmi ses vête-* ments. De mal, il n'y en avait point; de peur, il n'en restait plus ; mais l'indignation I D'autant que le bélier se promenait deïant son troupeau, en front de bandiëre, et que, la première émotion passée, tous, jusqu'aux amis, riaient de ce rire homérique dont les éclats ne retentissent plus guère qu'au village.

Quelques années s'écoulèrent. L'aventure, qui avait ^t son temps, commençait à pâlir ; le vieux docteur,

sur les coDflns de ses quatre-vingt-cini} ans, sVn allait par le cbetnia de toute la terre, lorsqn'UQ brave lioinine, ignoré jusque-là, surgit aux environs, d'uns façon tout aussi soudaine que le bélier.

Après une courte croisière sous les feoétres" da vieux docteur, il remporta la victoire, c'esMkdire la malD de Jeanne, sans coup férir.

Philémonl vous l'avez definâ. Il sortait d'une mftnière de ch&teau, perdu sur le plateau semé de bois que traversait un chemin démoli. D'an cAté, des prai- -rie3iirroséesderuisseaux;dflrautre, des sapins; def* nère, la montagne.

Une cour où croissait Tlierbe, des murs qui s'en allaient tombant, un reste de portail, des salles dépenaillées, une horloge immobile, un vaste escalier tout brodé de sculpture, quatre peupliers gémissant sous la vent, tel était le logis. Désolation, pour toute autre que mademoiselle la docleuse.

L'homme répondait au nid. On ettt dit quelque Hun oublié par Attila, lorsque des champs catalanniens il se hfltait vers l'Italie. Épaules carrées, tête carrée, lace carrée ; le nez, la boucbe à l'avenant ,

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avec de petits yeux fanves, pointus comme des alênes, et nne forôt de cheveux gris.

Personne ne le connaissait; 11 ne connaissait per- BODoe ; un ours dans sa tanière. Hais les ours sont bonnes gens. Celui-ci l'était.

Lorsque mademoiselle la docteuse se vit courtisée, puis demandée en mariage, ce fut tin bonheur, mais si uEûf , ce fut une si candideexplosion d'orgueil, que, certes, avec ses quarante ans bien sonnés, avec ce âancé sortant des bois, elle eût fait envie & plus d'une dédaigneuse qui voit s'allonger derrière elle la pha> lange des adorateurs éconduits.

Posséder un mari, dire : — Mon mari I

Posséder une maison, dire : — Chez moi '

L'espiègle Lutin qui donnait nu tour buiiesque à chaque incident de sa destinée, ne manqua pas d'illustrer les noces de mademoiselle la docteuse.

Le vieux docteur était mort. On avait tant bien que mal badigeonné le château. Le jour du mariage arriva. De parents, il n'en existait guère; les amis ne manquaient point. Par une claire matinée de juillet,

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l'uDton des deux époox fut bénie; puis l'on sedonna rendez-vous, pour le soir, dans ia demeure seigoeariale des nouveaux mariés.

On n'y arrivait qu'à pied, au travers des fondrières; coupes d'argile qui tenaient l'eau comme le foDd d'un lac. Or ce jour-là, caniculaire, des nuages s'enlassërent sur le Jura, d'autres sur les Alpes; ils se mirent à courir par les plaines du ciel, blancs escadrons que commandait la voin do tonnerre. A l'orce de courir, ils se rencontrèrent ; ils se prirent aux cheveux, une conflagration : canonnade, écltûis, des déluges. La belle compagnie qui suivait les prés fut trempée. On mit aux dames les robes tout d'une venue de la mariée. Les hommes s'ensevelirent dans les houppelandes du marié. Les uns, perdus sous l'amplitude, ne retrouvaient ni leurs pieds, ni leurs mains; les autres, serrées en ces étroits fourreaux, mai^ chaient raides comme des momies.

Le souper dura trois heures. Chaque femme da village avait apporté son plat. Mademoiselle la docteuse s'était érigé à elle-même une sorte de monument, gigantesque pâté qui occupait le milieu de la table. Lorsque le marié, de sa main puissante, ; planta le