Les Quatre Vents de l'Esprit, I

la nature. C'est une transition très douce; c'est un soupir de voluptueuse mélancolie. Le crépuscule n'est-il pas poétique? N'est-ce pas une espèce d'aurore, et l'aurore n'est-elle pas l'annonce d'un jour nouveau?

N'y voil-on déjà plus? n'y voit-on pas encore? Est-ce la fin, Seigneur, ou le commencement?... Cet horizon, qu'emplit un bruit vague et sonore, Doit-il pâlir bientôt, doit-il bientôt rougir?...

Et dans la pièce XIII du même recueil :

... Devons-nous regretter ces jours anciens et forts Où les vivants croyaient ce qu'avaient cru les morts, Jours de piété grave et de force féconde, Lorsque la Bible ouverte éblouissait le monde?

Oui, nous les regretterons, ces jours de foi naïve; oui, nous leur dirons un adieu triste et définitif; mais nous aurons bien soin d'en conserver tout ce qui sera utile à nos vers. Et voilà pourquoi le dogme central du christianisme, la vertu de la Croix (je ne dis pas seulement les leçons de Jésus considéré comme un docteur suave ou encore comme un socialiste et un révolutionnaire, je ne dis même pas l'exemple de Jésus, mais la vertu de la croix du Christ qui a souffert et qui est mort pour le salut du genre humain), conserve dans la poésie de Victor Hugo une place éminente. Le poète aime h nous montrer, parce que ce mystère est beau, parce qu'il est sublime, parce que son imagination en e.st ébranlée et ravie, « le grand

Crucifié sur les hommes penché' », « le Christ immense ouvrant ses bras au genre humain^ ».

Sublime embrassement des grandes mains sanglantes!... Le sang du Sauveur coule et toute àme y peut boire •'.

Peu de lecteurs connaissent, dans la Fin de Satan, une page admirable et vraiment chrétienne, qui une fois encore et plus que jamais évoque, par le sublime élan de la pensée et du style, le souvenir de Bossuet, et de Bossuet seul, dans toute la littérature française :

La flagellation du Christ n'est pas finie. Tout ce qu'il a souffert dans sa lente agonie, Au mont des Oliviers et dans les carrefours, Sur la croix, sous la croix, il le souffre toujours. Après le Golgotha, Jésus, ous'rant son aile, A beau s'être envolé dans l'aurore éternelle; Il a beau resplendir, superbe et gracieux, Dans la tranquillité sidérale des cieux, Dans la gloire, parmi les archanges solaires. Au-dessus des douleurs, au-dessus des colères. Au-dessus du nuage âpre et confus des jours; Chaque fois que sur terre, et dans nos temples sourds. Et dans nos vils palais, des docteurs et des scribes Versent sur l'innocent leurs lâches diatribes, Chaque fois que celui qui doit enseigner, ment, Chaque fois que d'un traître il jaillit un serment, Chaque fois que le juge, après une prière, Jette au peuple ce mot : Justice! et, par derrière, Tend une main hideuse à l'or mystérieux. Chaque fois que le prêtre, époussetant ses dieux. Chante au crime : Hosanna! bat des mains aux désastres, Et dit : Gloire à César! — là-haut, parmi les astres. Dans l'azur qu'aucun souffle orageux ne corrompt, Christ frémissant essuie un crachat sur son front.

\. Châtiments, I, 8.