CHAPITRE VIII

Coste, la vertueuse servante qu'il avait rencontrée à l'hôtel de VEcu de Genève.

Les constitutions et le personnel étant préparés, il ne manquait plus qu'un logement. Le baron de Cusy, qui avait acheté, au faubourg de la Perrière, une petite maison avec oratoire, l'offrit à l'évêque. Quand tout fut prêt, il manda M°^^ de Chantai, et elle fut fidèle au rendez-vous. Elle avait à plaider en recouvrement d'une somme considérable due à feu son mari : plutôt que de différer son départ pour suivre son procès, elle paya la somme de ses propres deniers, et s'empressa, au jour convenu, de prendre congé du vieux baron de Chantai, son beau-père, ainsi que de toutes les personnes qu'elle connaissait à Monthelon. Ce fut partout une désolation indicible : le baron, aux pieds duquel elle se jeta pour lui demander, avec sa bénédiction, pardon de tout ce en quoi elle aurait pu lui déplaire, l'embrassa avec d'abondantes larmes et lui souhaita tout le bonheur qu'elle méritait; ses fermiers, ses voisins, les habitants du château, les pauvres surtout, qui avaient eu en elle une ressource toujours sûre, un appui, une mère, étaient inconsolables; ils criaient qu'ils perdaient tout en la perdant, et les sanglots étouffaient leurs voix. Pour elle, forte et courageuse au milieu des larmes de tous les assistants, elle leur dit son dernier adieu : « Adieu pour jamais, mes bons sujets ; adieu, mes « bons pauvres, vous serez toujours mes enfants; crai- « gnez bien Dieu et priez pour moi. Adieu, mes bons do- « mestiques; adieu, mon cher beau-père; adieu à tous; » et en disant ces mots, elle embrassa ceux qui se trouvaient près d'elle et partit pour Autun.

De là, après avoir visité les lieux chers à sa foi dans cette ville antique illustrée par le sang de tant de martyrs, après avoir porté ses aumônes aux hôpitaux et servi les pauvres, elle se rendit à Dijon, où était toute sa famille. En pensant au sacrifice qu'elle allait y faire de tout ce qu'elle avait de plus cher au monde, elle sentit la nature se soulever en elle et son âme se briser d'avance; car la grâce n'étouffe pas la nature, elle se contente de la régler,

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et la sainte veuve avait mis sa vertu non à éteindre en elle la sensibilité, mais à la surmonter pour suivre la voix du devoir. Elle était fille, elle était mère : comme fille, elle ressentait pour un père qui Tavait toujours tendrement aimée tout ce que peut inspirer la piété filiale; comme mère, elle aimait ses enfants d'un amour indicible, elle les avait toujours élevés sous ses yeux, formés elle-même à la vertu, et ils avaient parfaitement répondu à ses soins. Pour obtenir le courage de se séparer de personnes si chères, elle se munit du pain des forts, alla en pèlerinage à Notre-Dame de TÉtang et à Fontaine, visita les diverses églises de la ville et du voisinage, demandant partout à Dieu l'énergie surnaturelle dont elle avait besoin dans une crise si violente.

Le jour du départ arrivé (29 mars 1610), tous ses proches se rassemblèrent chez le président, son père, pour lui dire le dernier adieu. Pas un seul qui ne fondit en larmes : plus désolé que tous les autres, le jeune baron, son fils, âgé d'environ quinze ans, se livrait à la douleur dans le vestibule du cabinet où M. Frémyot, également inconsolable, pleurait la perte imminente de sa fille chérie; il n'eut pas plutôt aperçu la baronne qui venait dire le dernier adieu à son père, qu'aussitôt il se précipite à son cou tout en pleurs; et, la tenant embrassée, la conjure, au nom de tout ce qu'il y a de plus sacré, de ne pas l'abandonner. Le cœur de cette tendi'e mère saigne de douleur, et l'on voit ses yeux nager dans les larmes. Néanmoins, supérieure par la grâce à la nature prête à défaillir, elle le console par de bonnes paroles, le caresse, essuie ses pleurs, lui représente que, quand Dieu parle, il faut obéir; puis, faisant effort pour se détacher de lui, elle se dirige vers le cabinet de son père. Le jeune homme se jette au-devant de ses pas, et va se coucher sur le seuil de la porte de l'appartement par où elle voulait passer : « Eh bien, ma mère, lui dit-il, si je suis assez (( fo.ible et assez malheureux pour ne pouvoir vous rete- <( nir, au moins sera-t-il dit que vous aurez foulé aux « pieds votre propre enfant. » Un spectacle si navrant