CHAPITRE CCLV

Or, comme la veuve Wadman aimait mon oncle Toby, — et que mon oncle Toby n’aimait pas la veuve Wadman, il n’y avait rien à faire pour la veuve Wadman, que de continuer à aimer mon oncle Toby, — ou d’y renoncer.

DE TRISTRÀM SHANDY. Ü95

La veuve Wadman ne voulait ni l’un ni l’autre.

Conté du ciell — mais j’oublie que je suis moi-

même un peu de son caractère : car toutes les fois qu’il arrive, ce qui n’est pas sans exemple, vers les équinoxes, qu’une divinité terrestre est si fort ceci, cela et autre chose encore, que j’en perds le boire et le manger, — pour elle qui ne s’informe guère si je bois et si je mange —

Malédiction sur elle! et là-dessus je l’envoie en

Tartarie, et de Tartarie à la Terre de Feu, et ainsi de suite jusqu’au diable. Bref, il n’y a pas de niche infernale où je ne porte et ne colloque ma divinité.’

Mais comme le cœur est tendre, et que les passions, dans ces marées, montent et redescendent dix fois en une minute, je la ramène aussitôt; et comme je suis extrême en toutes choses, je la place au centre même de la voie lactée. —

O la plus brillante des étoiles! tu répandras ton influence sur quelqu’un.

Le diable l’emporte et son influence aussi, — car,

à ce mot, je perds toute patience: — grand bien lui fasse! — par tout ce qui est hérissé et balafré, m’écriai-je en ôtant mon bonnet fourré, et en le tortillant autour de mon doigt, — je ne donnerais pas douze sous pour en avoir une douzaine de cette espèce !

— Mais c’est un excellent bonnet aussi (le mettant sur ma tête et l’enfonçant jusqu’aux oreilles) — et chaud, — et doux; surtout si vous le caressez dans le sens convenable;— mais hélas! ce ne sera jamais ma destinée (et

voilà ma philosophie qui fait encore naufrage).

Non; je n’aurai jamais un doigt dans le pâté

(voici que je romps ma métaphore).

Croûte et mie,

Dedans et dehors,

Dessus et dessous ; — je le déteste, je le hais, je le répudie ; — le cœur me soulève à sa vue —

Ce n’est que poivre, ail, épices sel, et

fumier du diable. — Par le grand archi*

cuisinier des cuisiniers1, qui ne fait rien, je pense, du matin au soir, que de rester au coin du feu, à inventer pour nous des plats inflammatoires, je n’y voudrais pas toucher pour tout l’univers.

O Tristram ! Tristram! s’écria Jenny.

O Jenny! Jenny ! répliquai-je, et je passai au chapitre suivant.