CHAPITRE CCLXXXVII

Toutes les femmes, continua Tom (commentant son histoire), depuis la première jusqu’à la dernière, sauf votre respect, aiment la plaisanterie; la difficulté est de savoir comment elles veulent qu’on la leur serve ; et il n’y a pas d’autre moyen que d’essayer, comme nous faisons avec notre artillerie sur le champ de bataille, en levant ou abaissant les culasses, jusqu’à ce que nous atteignions le but.

La comparaison me plaît, dit mon oncle Toby,

plus que la chose elle-même.

C’est que votre Honneur, dit le caporal , aime la

gloire plus que le plaisir.

J’espère , Trim , répondit mon oncle Toby , que

j’aime le genre humain avant tout ; et comme la science des armes tend évidemment au bien et au repos du monde, — et que particulièrement la branche que nous en avons cultivée ensemble dans notre boulingrin n’a pas d’autre objet que d’arrêter les pas de Y Ambition et de retrancher la vie et la fortune du petit nombre contre le pillage du plus grand ; — toutes les fois que le tambour battra à nos oreilles, je me flatte, caporal, que ni l’un ni l’autre nous ne serons assez dépourvus d’humanité et de sympathie fraternelle, pour ne pas faire volte-face et marcher à ce signal.

En prononçant ceci, mon oncle Toby fit volte-face cl

marcha d’un pas ferme, comme à la tête de sa compagnie; — et le fidèle caporal, le bâton à l’épaule, et frappant de la main sur la basque de son habit en faisant le premier pas, — marcha immédiatement derrière lui le long de l’avenue.

Que diantre se passe-t-il dans leurs deux caboches?

s’écria mon père à ma mère. — Dieu me pardonne, ils assiègent mistress Wadman en forme, et ils marchent autour de sa maison pour marquer les lignes de circonvallation.

J’ose dire, repartit ma mère Mais arrêtez,

cher monsieur, — car ce que ma mère osa dire à cette occasion, — et ce que mon père dit de son côté, — avec ses réponses à elle et ses répliques à lui, sera lu, [relu, paraphrasé, commenté et discuté, — ou pour tout dire en un mot, sera dévoré par la Postérité, — dans un chapitre à part; — je dis, par la Postérité, — et peu m’importe de répéter le mol, — car qu’a fait ce livre de plus que la Mission de Moïse, ou l’Histoire d’un Baquet >, pour ne pas surnager avec eux sur l’abîme du temps?

Je ne discuterai pas là-dessus : le temps passe trop vite : chaque lettre que 'je trace me dit avec quelle rapidité la vie suit ma plume; nos journées et nos heures, plus précieuses, — ma chère Jenny, — que les rubis qui brillent à ton cou, s’envolent sur nos têtes comme de légers nuages un jour de vent, pour ne plus revenir; tout fuit; — tandis que tu tresses cette boucle de cheveux, — vois! elle devient grise; et chaque fois que je baise ta main en te disant adieu, et chaque absence qui suit, sont des préludes à cette éternelle séparation qui doit bientôt arriver. —

Le ciel ait pitié de nous deux!