CHAPITRE XI

L’homme est un voyageur sur la terre, par la raison philosophique, religieuse et morale qu’il n’y apparaît que pour un instant. La vie humaine est semblable à un chemin ; dès que vous avez mis le pied sur la voie, il faut marcher, il faut se presser, il faut courir. Vous voudriez vous arrêter au milieu des grâces de la jeunesse, marche ! Vous voudriez prolonger les jours de la force, marche ! Vous voudriez vous cramponner aux débris de la vieillesse, marche ! marche ! Vérité évidente, vérité terrible ! Les poètes nous la présentent sous l’emblème gracieux d’une fleur qui s’épanouit le matin et se flétrit le soir ; d’autres mettent la fleur de côté pour ne parler que du jour delà vie, qui, pourtant, du matin au soir, compte plus de vingtquatre heures. Mais qu’il compte vingt ans, qu’il en compte cinquante, qu’il en compte cent, ce n’est encore qu’un jour dans l’immensité des siècles, et quel jour ! De là ce distique de saint-Bernard : D’où vient l’orgueil de l’homme : sa conception est une faute, sa naissance, une peine ; sa vie, une souffrance ; sa mort, une fatalité.

Undè superbit homo, eu jus conceplio culpa ;

Nasci pœna ' labor vila ; necesse mori.

A l’origine, l’homme était un voyageur. Homme de joie ou homme de peine, chasseur ou pasteur, il errait toute sa vie, à l’aventure; il plantait sa tente le soir et la démontait le matin ; il allait, il allait toujours devant lui, et ne pouvait point oublier que nous n’avons pas ici-bas une cité permanente. De bonne heure pourtant, il se prit à