CHAPITRE XI

déchirer le sein de la terre, à semer lorge et le froment, à vouloir prendre racine dans le sol. Bientôt il construisit des maisons fixes et se résolut à bâtir des villes, qu’il voulut grandes, pour y faire éclater son génie et exalter sa puissance. L’homme dont la patrie n’est point icibas, n’eut rien plus à cœur que de s’y préparer une patrie. Malgré les déceptions de la vie, malgré les charges de l’existence, malgré ses deuils, malgré ses ruines, par quoi nous sommes avertis d’une mort prochaine, l’homme parut vouloir oublier la mort et se promettre sur la terre, une éternité. Tant et si bien, qu’aujourd’hui, avec nos six mille ans de civilisation, quand la mort paraît, nous sommes tout tristes, tout endoloris, comme si c’était une nouveauté. Les racines des arbres sont au pied ; les racines de l'homme sont au cœur et à la tête. Il ne semble pas qu’il y ait, dans son âme, une faculté, dans son corps une fibre, dans son vêlement même un fil qui ne lui promette une vie éternelle. Pour le croire, il jette, sur toute chose, le voile de ses illusions ; il vit comme s’il ne devait jamais mourir.

Pendant longtemps, l’homme a vécu dans son pacifique milieu ; il était comme inamovible ; il ne voyageait pas. A telle époque, lorsqu’il fallait voyager, on faisait son testament. Lorsque les facilités et la sécurité des voyages nous furent permises, on ne quittait guère sa demeure sans éprouver un déchirement, sans verser une larme. Le retour était toujours une fête. Aujourd’hui, il n’en est plus de même. Aujourd’hui la vapeur et l’électricité, demain les aérostats, nous permettent et nous promettent toutes les grâces du déplacement perpétuel. Le tour du monde n’est plus qu’une promenade. Rencontrer des voyageurs qui ont parcouru les deux mondes, le cas n’est pas rare. Le plus simple ouvrier vous parle comme d’une chose banale, d’être allé à New-York, à Jérusalem ou à Pékin. Nos simples conscrits, quand ils rentrent dans leur village, nous parlent couramment des deux hémisphères. La terre,

comme l’homme, n’est plus qu’un grain de poussière, mais qui tourbillonne toujours sur les abîmes.

L’humble rédacteur de la Vérité de Québec, bien qu’il fût dan s sa foi, le plus intransigeant des hommes et le plus ferme des chrétiens, connut aussi les voyages. Non pas qu’il en eût le goût ou qu’il en éprouvât Je besoin ; au pied de la lettre , c’était l’homme le plus heureux dans son intérieur ; mais des amis qui le voyaient se tuer, par la continuité de son labeur, voulurent l’arracher à ce milieu qui, malgré les tempéraments, devait abréger ses jours, Comme il n’était pas riche, ils lui mirent entre les mains la somme nécessaire, et lui imposèrent le voyage cà peu près comme une pénitence. Simple comme il était, il accepta sans cérémonie et se promit bien de voyager, comme un bon Israélite, avec rien, et sans se promettre autre chose que de se confirmer dans sa foi. En 1888-89, Jules-Paul Tardivel visita, le bâton à la main, comme un croisé solitaire, la France, l’Italie, l’Espagne, l’Irlande, l’Angleterre, la Belgique et la Hollande.

Le 4 septembre 1888, le voyageur quittait Québec ; le lendemain, il datait sa première lettre de Montréal ; le surlendemain, la troisième s’écrivait à New-York. En partant, il avait promis de tenir le lecteur de la Vérité au courant de son voyage ; désormais il écrit de partout, indiquant son itinéraire, notant ce qu’il voit, ce qu’il éprouve, sans apprêt littéraire et en toute sincérité. Un paquebot de la compagnie Cunard le conduit, en huit jours, à la côte d’Irlande. En Irlande, il visite Queenstown, Cork, Glengariffe, Kenmare, Killarney, Thurles, Dublin: tout en cheminant, il dit son mot sur chaque chose, élucide notamment la question irlandaise, le plan de campagne et le boycottage. En Angleterre, il visite Londres et Cantorbéry, continuant de parler à sa façon des petites et grandes choses qui piquent sa curiosité ou sollicitent son jugement. De Douvres, il vient à Calais et va prendre un peu de repos à la Chartreuse de Montreuil-sur-Mer. D’un Irait, il