AU DELA DES ALPES

Ma voisine m'a prié d'aller prendre ce soir le thé chez elle avec ses amis, car elle a toujours ses dix amoureux. Je l'ai suppliée de ne pas me faire entrer dans ce conseil des Dix qui perdra la république.

— Permettez-moi, beau sphinx aux ongles roses, de ne vous voir jamais qu'au-dessus de notre mur mitoyen. Nous nous sommes connus là, c'est de là que nous nous dirons adieu quand nous n'aurons plus rien à nous dire.

Ma voisine cherche à se distraire. Ses amoureux l'ennuient à force de l'amuser : elle renouvelle son monde; ces jours-ci elle avait des peintres et des gens de lettres, maintenant elle a des princes.

— Demain, me dit-elle, j'aurai des hommes politiques.

— Que vous diront-ils? Que la politique des femmes

c'est l'amour, comme la politique de l'Angleterre est l'Océan. L'amour, c'est l'Océan autour de la femme. On se hasarde dans ions les dangers de la traversée pour aborder à la terre ferme. Mais la femme n'est le plus souvent qu'un sable mouvant. Combien qui échouent sur le sable, croyant saluer le rivage!

— Vous parlez comme un philosophe ce matin.

— J'ai étudié la sagesse dans la passion, c'est le vrai Livre d'or. L'homme qui vit avec la passion échappe aux désastres, parce que la passion est un coursier généreux qui a le flanc marqué par l'éperon d'or de Dieu. La passion, c'est l'âme de la vie, — c'est le vent qui pousse en avant le navire, — c'est quelquefois le vent de la tempête; mais qui n'aime mieux la mort dans la tempête que la vie sur le seuil du tombeau?

— En vérité, monsieur mon voisin, vous me donneriez l'idée de m' embarquer sur le prochain navire, car mon cœur s'ennuie dans son tombeau.