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La simple copie de mon agenda sera, je crois, la meilleure narration de notre trajet de Skaguay au lac Bennett. Je le transcris donc,

20 mars. — Enfin! nous quittons Skaguay, son atmosphère infecte, ses bars et ses tripots. Brooks, un vieux bonhomme madré qui a cent soixantedix mules de bât dans la montagne, s’est engagé à nous livrer au sommet de la White pass les trois mille livres de nos bagages, moyennant six sous la livre. La « Hunker transportation C° » nous avait demandé dix sous, ajoutant : « Cinq minutes pour vous décider! » Ça été vite fait.

Nous nous sommes réservé le transport de notre bateau en sections, la Belle-France, et nous avons loué un cheval pour tirer le traîneau qui le porte. Il reste juste assez de neige pour le faire glisser tant bien que mal. A sept kilomètres de Skaguay, la route, praticable jusque-là, s’encaisse entre des rochers qui finissent par nous barrer le passage. Des traîneaux ! du Yukon s’y faufilent, mais la Zelle-France, large de cinq pieds, n’y arrive pas. Déjà, une foule se presse derrière nous, fiévreuse, impatiente :

— Vous ne passerez jamais! Êtes-vous fous! Brûlez votre bateau, il ne vous servira à rien là-haut!

Et de toutes les tentes qui garrissent ces gorges, sortent des têtes un tant soit peu goguenardes.

Nous rangeons la Pelle-France, sur le côté, la démontons, et nous nous retirons avec dignité.

— Je le savais, me dit mon trappeur : c’est dimanche aujourd’hui.

Au fond, je crois qu’il a raison. Donc, à demain.