LES GORGES DE LA PORCUPINE

rouge de leur sang. Un seul juron dans la bouche de leurs conducteurs, l'éternel « Goddam! » Qu'Albion est donc pauvre sous ce rapport et que nos pères avaient donc raison d'appeler ses enfants des Goddem!

22 mars. — Avons couché à 1” « hôtel » de la White pass, à cinq kilomètres du sommet. Cinquante sous une planche sans paille pour dormir, un dollar le souper de lard et de pain sans levain. Toute une compagnie de Yankees : un colonel —il pèse deux cent cinquante livres dan: ses bottes; un juge — il a une grande barbe; un professeur — il a des lunettes. Farceurs! j'aime encore mieux nos comtes ou marquis de contrebande. {e sont des joueurs de profession qui s’en vont à Dawson.

Le temps s’est mis au froid; chacun fait sécher son linge devant le jeu. Par bonheur, nous avons de vigoureux rhumes de cerveau. Des hauteurs, où les sentiers deviennent très à pic, dégringolent d’innombrables muletiers, blancs de neige, les moustaches dans un bloc de glace. Brrr! Ça gèle dur là-haut. Ici, nous avons dix degrés au-dessous. Et l’armée monte toujours, silencieuse quand elle ne jure pas.

Nous partons, nous aussi.

Midi. — Nous y voilà, après une ascension presque à pic, par un sentier où les chevaux ont peine à se tenir, et où l’on avance pas à pas, avec des arrêts toutes les trois ou quatre minutes lorsque succombe, à l'avant-garde, quelque malheureuse bête surmenée.

Nous suivons maintenant une région d’environ 15 kilomètres de long, dépourvue de tout bois. Nous débouchons enfin su: un grand plateau, un lac,

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paraît-il, éblouissant de blancheur, où flotte le drapeau britannique : puis, un défilé de deux kilomètres entre des murailles de bagages; à chaque extrémité, . une veste rouge; c’est le policeman canadien de garde. Quel contraste de tenue avec l'infanterie américaine de Dyea et de Skaguay!

Une horde s’agite autour de cet amoncellement : on ne reconnaît personne sous les énormes fourrures du Nord. Le vent siffle en tempête. Nous gelons. Pas un abri sur ce désert glacé qui vous aveugle. Nous dressons une tente; le vent l'emporte. Pas de bois, au surplus. Non, décidément...

Trois heures. — C'est fait, la douane nous rend enfin notre liberté. Nous filons avec nos chiens et nos traineaux surchargés d'une partie des bagages livrés par Brooks. La neige commence à tomber, le thermomètre est descendu à vingt-cinq degrés au-dessous de zéro. Les rafales nous fouettent la figure. Nous pressons le pas, il y a un refuge à douze kilomètres de là, à la limite des bois sur ce versant. Nos traineaux versent des milliers de fois; deux corbeaux passent avec leur cri triste, et la nuit vient. Çà et là, des traineaux abandonnés devant l'ouragan de neige. Rencontre d’un cheval gelé, puis, vision rapide d’un Lapon qui hale un renne, et crache... celui du Centennial, On l’appelle, il disparait. Abomination de la désolation! Nous marchons toujours. Soudain, une ligne noire à l'horizon : des bois, enfin de quoi se chauffer! Alors le refuge n’est pas loin. Et non, pardieu! le voilà : cette lumière là-bas, à droite, qui déjà nous réchauffe, Arrivée « ventre à neige », dévoré lard sur lard, rance et pourtant délicieux; séchage devant un poêle rouge, nuit pleine d’amertume et de

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