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Ce fut pour moi bruit agréable ; Adieu donc, ville d'Avignon, Ville pourtant très respectable, Si dans tes murs tout curieux

Qui va voir faire l'exercice Risquoit moins sa vie ou ses yeux, Et qu’un bon ordre de police

Mit touts les conteurs ennuyeux Dans les prisons du Saint-Ofice.

Rien de plus beau que l’entrée du comtat par le Languedoc ; rien de plus charmant que la sortie d'Avignon par la Provence.

Des deux côtés d’un chemin comparable à ceux du Languedoc, règnent des canaux qui le traversent en mille endroits. La Durance en fournit une partie; les autres viennent de Vaucluse. Le cristal transparent des uns, l’eau trouble des autres, font déméêler aisément la différence de leurs sources. De hauts peupliers, semés sans ordre, y défendent du soleil, dont l’ardeur commence à être extrême. On touche à la province du royaume la plus méridio-

nale. La Durance, qu’on passe à Bompar, nous fit entrer insensiblement en Provence.

D’arides chemins , une chaîne de montagnes, des oliviers pour toute verdure, telle est la route qui nous conduisit à Aix, grande et belle ville qui vaut bien un article à part. Nous vous le réservons, madame, pour le second volume de cet ouvrage mémorable.

Ici finira, en attendant, le bavardage du couple d'amis voyageurs, qu’un second passage de la Durance , à quatre ou cinq lieues d’Aix, fit enfin ar-

river au terme de leurs courses, au château Mirabeau :

C’est de ce brûlant rivage, Dont l’ardente aridité

Offre le pin pour bocage,

Un désert pour paysage

Par les torrents humecté :

Lieux où l'oiseau de carnage Dispute au hibou sauvage

D'un roc la concavité ;

Un chêne détruit par lâge, Noir théâtre de la rage

De plus d’un vent redouté,

Où l'époux peu respecté

D’une déesse volage

Forge par maint alliage

Les traits de la déité

Qui, d’un sourcil irrité, Étonne , ébranle, ravage L'univers épouvanté.

Mais laissons ce radotage.

De ce lieu très peu flatté,

J’ose vous offrir l'hommage D'un mortel peu dans l’usage De trahir la vérité.

Si réunir tout suffrage

Sans lavoir sollicité ;

Si noblesse sans fierté , Agrément sans étalage , Raisonsans austérité,

Font un unique assemblage ; Ces traits, votre heureux partage, Honorent l'humanité, Hélas! la naïveté

De ce compliment peu sage Doit vous plaire davantage ; Qu’un discours plus apprêté, Dont le brillant verbiage Manque de réalité.

Si de ma témérité

J’ai cru cacher le langage Sous l’auspice accrédité

De l’agréable voyage

Qui par fameux personnage Va vous être présenté; Pardonnez ce badinage, Voyez mon humilité;

De l'éclat d’un faux plumage Je ne fais point vanité.

La modestie, à mon âge, N'est commune qualité.

On vous ment sur Mirabeau, madame la comtesse. L'auteur, très véridique d’ailleurs, s’est égayé sur la peinture qu’il fait de lui et de ses états. Il vous donne pour un désert affreux un séjour aussi beau qu'il soit possible d'en trouver un dans un pays de montagnes :

Car nous lisons dans des chroniques Qui ne sont pas encor publiques, Qu’autrefois le bon roi René, Dans cet asile fortuné,

Faisoit des retraites mystiques.

On voit même un canal fort net, Où , sans tasse ni gobelet,

Ce roi buvoit l’eau vive et pure Dont la fraîcheur et le murmure L’endormoient dans un cabinet Formé de fleurs et de verdure;

Et de nos jours une beauté

Qui r’étoit rien moins que bigote, Avec une sœur peu dévote,

Y chercha l'hospitalité.

C’étoit la fugitive Hortense, Laquelle, nous dit -on ici,

Sur les rives de la Durance

Ne pourchassoit pas son mari.

Voilà ce que c’est, madame, que ce lieu si fort défiguré par son seigneur. Que ne peut-on vous faire connoître aussi , telle qu’elle est, la dame du château! Cette entreprise passe nos forces. Il est difficile de bien louer ce qui est véritablement louable. Peindre madame là marquise de Mirabeau", c’est peindre la douceur, la raison , les bienséances et la vertu même.

Oh ! pour cette fois, taisons-nous.

Dieu vous garde , aimables époux Que chacun chérit et révère.

De notre long itinéraire

L’ennui retombera sur nous,

S'il n’a le bonheur de vous plaire.

: La mère de l’ami des hommes. ( On sait que le marquis de Mirabeau est l’auteur d’un livre intitulé : ?’Æmi des hommes.)

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