CHAPITRE VII
sévères et des arts, et plus d'une fois, elle s'est signalée par ses observations scientifiques et ses productions littéraires. Là, au dix-septième siècle, apparut Martin Opitz, le Malherbe
de l'Allemagne.
Enfin Malherbe vint, et, le premier en France, Fit sentir dans les vers une juste cadence.
Opitz fut le chef d'une école poétique, qu'on appelle l'école silésienne.
Cinquante ans après, la Silésie avait encore l'honneur de donner son nom à une autre école, dont Hofmannswaldau et Lohenstein furent les deux principaux coryphées.
En Silésie est né Jacob Bôhme, le pauvre cordonnier, qui est devenu célèbre par ses œuvres mystiques; Gunther, le poète, qui composa dans les misères de sa vie des élégies émouvantes, et mourut à vingt-huit ans.
A la Silésie appartiennent, par leur naissance et leur première éducation, les deux philosophes Garve et Wolf ; l'éloquent théologien Schleiermacher; l'un des critiques les plus distingués de l'Alle- ' magne, Wolfgang Menzel ; l'aristocratique et humoristique voyageur Pûckler Muskau ; le plus fécond des auteurs dramatiques de la Prusse, Raupack ; les quatre romanciers populaires Van der Velde, Holtei, Laube, Willibald Alexis ; les deux peintres Hubner et Lessing.
En dehors de cette littérature des salons, des théâtres, des cabinets de lecture, le peuple a sa littérature à lui; ses Sagen, ses traditions que le conteur du village narre le soir, à la veillée, dans son astique langage, au milieu d'un cercle de fdeuses et de jeunes gens, ses chants naïfs dont personne ne connaît l'auteur, qui sont éclos c omme des fleurs, dans les joies printanières de la vallée, dans la s ohtude austère des montagnes : chants d'amour et de deuil; chants ( e noces et de baptêmes ; chants de pâtres et de chasseurs. Il v e " a pour toutes les professions et pour toutes les circonstances.
Quelques-uns de ces chants retracent dans des strophes d'une simplicité touchante, un tragique événement, et plus d'une helle jeune fille penche la tête sur son rouet en les écoutant et sent ses yeux s'humecter de larmes. D'autres sont faits seulement pour égayer un banquet, ou animer une ronde de village par un joyeux refrain. D'autres, comme celui que nous allons citer, présentent sous une forme légère un enseignement moral.
« Un paysan avait trois tilles :
« La première épousa un gentilhomme ; la seconde un musicien ; la troisième un laboureur.
« L'aînée dit : — C'est moi qui ai fait le meilleur choix. « Le matin, quand je m'éveille, j'entends sonner les cors de chasse, et aboyer les meutes. »
« La seconde dit : — C'est moi qui ai fait le meilleur choix. « Le matin, quand je m'éveille, je vois le violon suspendu à la muraille, le violon orné de rubans roses. »
« La troisième dit : — C'est moi qui ai fait le meilleur choix. « Le matin, quand je m'éveille, je descends à la grange, je vois battre le blé, et je vois ensuite de beaux écus tomber dans mes coffres. »
« Quand vint la fête de Pâques le laboureur tua un bœuf. « Il invita à dîner le gentilhomme ruiné, et le pauvre musicien. « Le musicien joua du violon, le gentilhomme dansa. Le laboureur était assis à table et riait de bon cœur. »
Les traditions populaires de la Silésie ont également, pour la plupart, un caractère moral ou religieux. C'est l'apologue d'une naïve communauté, c'est la leçon que les familles de paysans se transmettent de génération en génération.
Telle est, entre autres, celle-ci qui, dans une fable fantastique, nous offre un sage enseignement :
« Il y a deux siècles environ, dans le voisinage de la souveraineté du Zoltenberg, vivait un brave homme de Schweidnitz, nommé Jean Béer. Les gens de son village le considéraient comme un être
