TO THE WINDS

Spirit, who dwellest in the secret clouds ,

Unseen, unknown, yet heard o’er ail the world !

Who reign’st in storms and darkness halfthe year , Yet sometimes lov’st, in summer’s season bright ,

To breathe soft music through her azuré dôme ;

Oft heard art thou amongst the hight tree-tops In mournful and so sweet a melody,

As though some angel, touched with human grief,

lit

ANNE RADOLIFFE.

Suothed the sad mind. Oh wiewless, vviewless wind î I love thy potent voice, whether in storms It gives to thunder-clouds their impulse dread,

Swells the spring airs, or sighs in autumn’s groves, Mourning the dying leaf. Whate’er the note ,

Thy power entrances, wins me from low cases,

And bears me towards God , who bids you breathe, And bids the morning of higher world Dawn on my hopes.

« Esprit, qui habites dans le sanctuaire secret des nuages, invisible, inconnu, et pour qui le inonde entier a cependant des échos ! qui règnes , la moitié de l’année , dans les orages et les ténèbres, et qui souvent, dans la chaude saison, te plais à exhaler une suave harmonie sous le palais d’azur de l’été! J’ai souvent écoulé, sous le dôme touffu des forêts, résonner tes vagues mélodies, si plaintives et si douces, qu’il semblerait qu’un ange, louché des misères humaines, vient, pour l'apaiser, bercer notre tristesse. Oh! invisible, invisible vent! J’aime ta voix puissante, soit que dans les tempêtes elle commande aux évolutions tonnantes des nuées, soit qu’elle murmure dans l’air tiède du printemps , ou qu’elle soupire sous la voûte jaunie des bois, pleurant la mort des feuilles. Quels que soient ses accents, leur charme pénétrant m’exalte et me soulève des ennuis d’ici-bas : il me porte vers Dieu, qui t’ordonne de souffler,

qui ordonne à l’aurore d’un plus sublime univers de poindre à l’horizon de mes espérances. ••

Ces vers ont le mérite d’ôtre de vraie poésie; on n’oserait en dire autant de la plupart des autres , qui ne sont, et tout au plus encore, que des vers. L’auteur s’y laisse en général trop dominer par les objets extérieurs, et s’occupe plus de les

peindre que d’écouter, que d’approfondir, pour

l’exprimer, le sentiment qu’ils font naître. C’est méconnaître l’essence et le but d’un art qui passe pour frivole, et qui est peut-être le plus sérieux de tous. La poésie n’est pas à la surface des choses : elle est au fond. Mistriss Radcliffe le savait sans doute aussi bien que nous : elle ne s’en est- pas toujours souvenue.

Ajoutons, pour en finir avec la critique, qu’elle ne se l’est même pas assez rappelé dans sa prose. Elle s’inquiète avant tout de la mise en scène. Elle sait, pour en entourer ses personnages, choisir avec une habileté surprenante tout ce qui peut contribuer à frapper leur imagination , à jeter l’anxiété dans leur àme. Mais ce que devient leur âme sous l’empire de celte anxiété; dans quelle disposition elle devait être pour donner prise aux angoisses qui s’en emparent : c’est ce qu’on s’abstient trop souvent de nous révéler. La mélancolie n’est pas dans les objets qu’on cherche ou qu’on rencontre: «'lie est dans le cœur ou dans l’esprit de celui qui 67 j

regarde. Ce n’est jamais la nature qui est triste, c’est nous qui ne sommes pas gais. Misfriss Radclifïe ne s’est pas assez préoccupée de celte idée. Elle est dans le secret de ce qui peut agir sur nos sens; mais elle ne paraît pas être dans le secret de nos sensations. Aussi éveille-t-elle plutôt nos perplexités que nos sympathies. Elle nous pousse de page en page, sans nous laisser le temps de penser; c’est un défaut.

YTÏ.

On a souvent assuré qu’il n’y a point d’auteur qui ne se peigne dans ses ouvrages, et que le plus sûr moyen de connaître le caractère d’un' homme est de faire connaissance avec ses livres. Cette vérité, comme tant d’autres, est fort sujette à controverse et pourrait bien , toujours comme tant d’autres, passer pour un mensonge. Les preuves ne manquent point. Lewis, par exemple, à qui nous devons l’effrayante histoire de la Nonne sanglante } le Spectre du château , la funèbre légende des Noces d’ Imagine dansant avec le squelette d’Alonzo , plus une collection de ballades surnaturelles, aussi lugubres que pourrait le désirer une académie de fossoyeurs , Lewis n’avait pas le moindre goôt pour la société des trépassés. Il avait la réputation méritée de fréquenter assez peu les avenues

de l’autre monde, et de préférer une bonne table au meilleur des tombeaux. C’était ce qu’on appelle un bon vivant, beaucoup trop bon pour être, ainsi qu’on le présume, en intimité avec les morts. On n’aperçoit dans ses productions aucune trace de cette humeur. On jurerait, à le lire, qu’il ne soi t pas de cette caverne du désespoir, si douloureusement creusée par le poêle Spencer. L’homme et l’auteur sont ici deux êtres essentiellement différents. L’homme, se faisant de la vie une fête et un festin, allume pour l’éclairer toutes les girandoles de’ sa gaieté; quand il se met en devoir d’écrire, l’auteur souffle dessus.

Ce que nous disons de Lewis, nous le dirons aussi de l’Irlandais Mathurin. Ce romancier sauvage , qui semble avoir les hypocondres dans le cerveau ; qui, choisissant l’épouvante pour muse, poussa l’horreur jusqu’à la frénésie , dont l’imagination sépulcrale a le vertige et nous le donne; ce sombre énergumène était pourtant, littérature à part, le meilleur fils du monde, aimant les longs repas et les folles conversations, débitant à foison de joyeux propos, toujours prêt à quitter le suaire d’apparat qu’il traînait chez les libraires pour aller dans un bal montrer sa belle jambe , et danser jusqu’au jour la gigue et le menuet. Croyez donc après cela que nos livres sont des miroirs, où notre à me sc décalque et laisse à perpétuité

son empreinte ! Je croirais plutôt que, en général, e’est l’envers des écrits qui est l’endroit des caractères.

A supposer que nous n’ayons pas raison , qui ne jurerait , après avoir parcouru les créations ténébreuses de mistriss RadclitTe , qu’un spleen invétéré avait élu domicile dans son cœur et sur son front, et qu’accablée de mélancolie, elle ne cherchait qu’à se délasser de sa tristesse, en en distribuant le fardeau à des êtres de fantaisie , en la déposant çà et là dans les planchers défoncés de ses monastères, en la jetant dans les oubliettes de ses châteaux forts ? O11 s’abuserait étrangement pourtant. D’habitude pensive et retirée, elle ne fuyait pas le monde , mais le bruit. Son humeur était douce et enjouée, et, pourvu que l’esprit ne fit pas de tapage, il était toujours le bienvenu dans sa maison ; jamais seuil ne lui fut plus hospitalier. Son âme placide et sereine ignorait l’ombre et les ennuis; elle ne connut les tempêtes que de nom. Aucune affliction profonde, aucune adversité n’obscurcit ses jours, et elle aurait vécu, elle serait morte aussi heureuse qu’il est permis de l’être sur cette terre , où le bonheur est presque une curiosité, si elle eût conservé dans les dernières années de sa vie la santé brillante dont elle jouissait dans les premières. Si son existence eût été pénible ou nébuleuse, elle eût peut-être fait des

ouvrages plaisants; qui sait? Le propre du génie est de créer, et on n’invente que ce qu’on n’a pas. Se peindre dans ses livres, c’est copier; on préfère imaginer.

Il est cependant des écrits qui peuvent donner quelque idée du caractère de leurs auteurs : ceux qui s’échappent de leur plume sans arrière-pensée de publicité. Je ne comprends pas dans le nombre la correspondance; les lettres, même les plus familières et les plus franches , ont toujours un certain apprêt. Elles sont destinées à être vues , ne fùt-ce que d’une seule personne, et l’on y arrange, avec plus ou moins de soin, sa bonne ou mauvaise humeur : l’esprit le plus négligé y fait toujours un doigt de toilette. On n’en fait pas du tout pour paraître à ses propres yeux. Aussi n’ai-je foi qu’aux livres qui n’en sont pas, à ces recueils de notes qu’on ne crayonne évidemment que pour soi , qui n’ont d’autre but que d’arrêter au passage une impression qu’on a péur de perdre , une pensée qu’on sera bien aise de retrouver. 11 nous reste de nnstriss Raddiffe quelques confidences de ce genre, et ce n’est pas la partie la moins précieuse, la moins poétique de son héritage. Il est impossible de parcourir les pages de son journal sans devenir l’ami de celte âme pleine d’enthousiasme et de candeur, qui ne traçait que pour elle-même, et sous les regards de Dieu, ses émotions tendres , naïves, et

ANNE RADCL1FFE.

quelquefois sublimes ; qui aimait trop la nature pour n’être pas aussi bonne et aussi généreuse qu’elle.

Une partie de ce journal a été publiée dans la notice qui accompagne ses œuvres inédites , et l'on regrette que, se souvenant trop de son ombrageuse modestie , l’éditeur n’ait pas cru devoir nous le donner tout entier. On assiste, en le lisant, aux années de dépérissement de cette vie silencieuse et cachée, qui aima mieux resserrer sa lumière pour eu éclairer son foyer que de la prodiguer à des ingrats qui auraient fait tous leurs efforts pour l’éteindre. Ces années furent douloureuses, Depuis J 8 il jusqu’à l’époque de sa mort, elle eut à lutter obstinément contre le mal qui devait l’emporter; l’été seul lui apportait quelque répit, et c’était pour tromper les souffrances d’une santé délabrée qu’elle cray onnait ce que lui inspiraient les rapides excursions que lui permettaient les beaux jours. On y retrouve çà et là quelques rayons du soleil où elle allait se réchauffer, et, plus souvent, un écho de la tristesse que lui ramenait l’hiver. Sa dernière page est datée du 19 octobre 1822, et le dernier feuillet de sa vie fut clos le 7 février 1823. Ce jour-là l’Angleterre perdit une de ses gloires, un écrivain qui sut unir un beau talent à un plus beau caractère, une femme qui s’est fait dans le roman une place où elle est restée la première.

Pour terminer cette apologie, comme nous l'a-

ANNE RADCL1FFE.

vous commencée, par un regret sur le peu île commémoration qu’on accorde aux esprits supérieurs qui ont tant de droits à nos souvenirs, nous rapporterons ici un passage d’un biographe anglais qui résume heureusement ce que nous avons dit ; il complétera pour le lecteur une étude qui manquerait son but, si elle ne faisait point aimer la femme «pii l’inspira :

« Mistnss Kadclifle, dit l’anonyme que nous traduisons, peut être justement considérée comme l’inventeur d’une nouvelle espèce de romans, aussi éloignés des vieux contes de la Table-Ronde, où les enchanteurs sont de vrais sorciers, que de ces peintures fictives de notre vie , où le charme de la fiction vient de son air d’histoire.! En s’emparant, pour les rapprocher et les fondre, des qualités distinctives de ces deux genres, elle a su s’en créer un troisième qui 11e leur ressemble pas, et dont les beautés ne sont qu’à elle. Les poétiques merveilles des livres de chevalerie envahissent l’imagination sans s’adresser à nos sympathies, prennent possession de l’esprit sans attacher le cœur; l’intrigue des romans modernes éveille l’intérêt et la curiosité : ils nous font changer de monde et d’existence, tout en nous laissant dans Ja sphère de la réalité. Il était réservé à mislriss Radcliffe, par un mélange habile de l’improbable et du possible, de transporter la vie réelle dans

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une sphère qui 11e l’est pas ou qui n’a pas l’air de l'ètre ; d’habiller le croyable de toutes les formes du miracle; d’animer de riches descriptions par un mouvement d’aventures extraordinaires; de nous tranquilliser, dans le tumulte qu’elle sou • lève, par la placidité de ses paysages; de donner enfin une sorte d’intérêt humain aux objets fantastiques qu’elle appelle à son aide.

« Elle occupe une région intermédiaire entre les songes puissants des âges chevaleresques et le positif du nôtre, région qui était à conquérir, qu’elle a semée de nobles images, qu’elle a fait résonner d’une musique magique qui n’est que l’écho de sa voix. Ses ouvrages, pour produire leur plus grande impression, doivent être lus, la première fois, non pas dans l’enfance, ils sont trop forts, trop nourrissants pour elle; non pas dans l’âge mûr, qui n’est plus assez souple pour se prêter aux caprices de leurs visions; mais à celle délicieuse période de la jeunesse, où le doux crépuscule de l’imagination s’harmonie avec le luxe de lumière que l’auteur jette sur ses prodiges. Pour ceux qui les auront lus à cet âge, ils ne seront jamais oubliés. »

Nous avons vu jusqu’à quel point cette page est prophétique ; c’est par le sarcasme qu’on témoigne de sa mémoire! Si cette ironie encore n’était qu’un jeu d’esprit ! mais c’est bien pis : c’est de

ANNE RADCL1FFE.

l'impuissance. Ah! pourquoi, quand le cœur est refroidi , outrager l’amour qui l’a brûlé ? Pourquoi, quand nous gagnons l’hiver, laisser glisser jusqu’au cœur le givre de nos fronts ? pourquoi calomnier les fleurs qui ne veulent plus ou qui ne peuvent plus pousser dans nos frimas? Quand Milton devint aveugle , il se garda bien d’injurier le soleil ; il lit un hymne sublime à la lumière. O vous qui n’avez pins vingt ans , tâchez de conserver dans vos âmes quelques-uns des rayons qui l’ont dorée ! Ayez la religion de vos bonheurs perdus ; ne jetez pas, sur quelques charbons restés vifs sous vos cendres, l’eau dont on s’apprête à asperger vos cercueils ! Même quand vous n’en jouissez plus , respectez les dons que Dieu vous a faits. Mépriser les émotions de sa jeunesse , c’est de l’impiété.

Il y a, pour l’observateur, une classe d’individus tout aussi curieuse à observer que celle des grands hommes dont le génie révolutionne les sciences et l’humanité : c’est celle des charlatans qui nous aveuglent, qui nous donnent, avec l’aplomb de l’impudence ou de la bonne foi, leurs boutades pour du savoir, leurs rêves pour des découvertes. Leurs erreurs sont quelquefois profitables; le faux nous met souvent sur le chemin du vrai. Pour obtenir un rang honorable parmi ceux dont on se souvient, il n’a peut-être manqué à tant de fieffés jongleurs dont on sait à peine le nom que de venir au monde un peu plus tard. On ne vient pas, par malheur, quand on veut; petit ou grand, on n’arrive jamais qu’à son tour.

Malgré des absurdités sans nombre, c’étaient des esprits fort remarquables, on peut le soutenir sans se compromettre , que ceux du prophète Nostradamus ou de l’aventureux Raymond Lulle, alchimiste

et missionnaire, qui croyait pouvoir transmuer les ;imes aussi bien que les métaux, et se fit lapider à quatre-vingts ans par les incrédules ; que ceux de Jérôme Cardan, qui aima mieux mourir de faim que de faire mentir son horoscope, ou de Cornélius Agrippa de Netteshcim, moins connu par les livres qu’il a laissés que par le miroir qu’il n’a pas fait. Ce n’était pas un homme ordinaire qu’Albert le Grand de Cologne, qui mit son bréviaire de magicien sous la sauvegarde de sa mitre, et qu’on est tout étonné de rencontrer dans le dixième chant du Paradis , à côté de saint Thomas d’Aquin :

Alberto

È di Cologna, ed io Thomas d’Aquino.

Ce ne sont pas gens devant lesquels on passe sans les saluer au moins des yeux , que le moine Gorbert , qui fut assez sorcier pour échanger son bonnet d’augure contre la tiare, ou qu’Emmanuel de Swedenborg, homme d’hier par son acte de naissance, et du moyen âge par sa raison, espèce de franc maçon ascétique, qui nous traduit si bien ses conversations avec les anges, qu’il faut se damner pour les entendre. L’analyse de ces caractères excentriques est nécessaire à quiconque veut avoir une idée un peu complète de l’esprit humain. Pour bien apprécier sa justesse, il faut pouvoir mesurer ses écarts.

C’est dans le but de prêter aide et assistance à une étude trop négligée , qu’en feuilletant le dictionnaire de nos extravagances, qu’en parcourant le cercle si populeux de ces marchands d’orviétan qui ont passé pour des oracles, et qui croyaient d’euxmêmes ce qu’en pensaient les autres, nous nous sommes arrêté, scalpel en main, devant une des figures les plus bizarres qui aient animé l’ère de la . renaissance. Cette figure est celle de Philippe-Aurèle-Théophrastc-Bombast de Hohenheim, dit Paracelse*, qu’on appelle quelquefois Auréole au lieu d’Aurèle, comme s’il fallait, pour baptiser sa gloire, changer un de ses noms en couronne.

Fils naturel du bâtard d’un prince, cet homme, pour ses péchés ou pour les nôtres, vit le jour dans les dernières années du xv* siècle. 11 naquit à Einsideln, près de Zurich, en 1493, à une époque où l’on croyait que le mystère ajoute à la science, où l’on faisait métier d’enter des logogriphes suides secrets; excellent moyen de faire pousser des énigmes, qui passait cependant pour le seul capable d’expliquer convenablement la nature. Sous ce rapport, il fut bien de son temps, et on lui doit à peu près autant de nuages qu’il voulut éclaircir de questions.

Ce procédé gothique de résoudre les problèmes, qui consiste à mettre une couche de brouillards sur une autre, est encore assez florissant, et on ne peut

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pas dire que nous abusions de la clarté; mais autrefois c'était bien pis : une lumière qui avait le malheur d’éclairer ôtait perdue. On n’estimait un flambeau qu’à son ombre, et il fallait la fumée pour faire passer la flamme. N’eût été ce penchant alors universel pour les ténèbres, Paracelse aurait pu exercer une influence salutaire, et, au lieu de le citer comme un modè’e de déraison, on le citerait peutêtre maintenant comme un sage.

Né avec des dispositions prononcées à la folie, il eut le triste avantage d’avoir pour premier maître l’abbé Trithème, de Wurtzbourg, une des colonnes les plus obscures de l’hermétisme , qui voyait des esprits partout, mais qui ne les fit voir nulle part. Quant à lui, il les voyait si bien, qu’il les connaissait tous par leurs noms, ainsi qu’il a pris soin de le consigner dans sa Stéganographie. Ouvrez ce précieux volume ! vous vous assurerez là que l'homme enferme une fourmilière de génies dans ses flancs, et que, privilégiés comme l’homme, les plus petits atomes de l’univers ont les leurs. Les Hindous n’osent pas marcher de peur .d’écraser une dîne; l’abbé Trithème n’osait cracher, de peur de salir ou de noyer un esprit.

L’élève ne fut pas infidèle à ces doctes leçons. L’infini trop étroit se laissa , grâce à lui , tellement encombrer d’êtres surnaturels, que bientôt après, pour avoir de la place, la physique fut obligée de

PARACELSE. ICI

souffler sur ces invisibles météores, et d’établir la doctrine du vide. Paracelse n'attendit pas ce coup fie vent de la science pour quitter son professeur. Fn désir impérieux de voir et de connaître le poussa par le monde. Il avait hâte surtout d’étaler au grand jour de la foule ce qu’il savait ou ce qu’il croyait savoir.

Après *avoir quitté l’abbé Trithème, qui ne lui enseigna d’autre merveille que son goût baroque pour le merveilleux, il se mit à errer de côté et d’autre, menant l’existence des scolastiques ambulants de cette époque, vendant des prédictions, dînant et soupanl d’avenir, tirant des horoscopes, fabriquant des destinées, évoquant môme les morts, quand l’occasion s’en présentait. Les morts ne sont pas, en général, d’humeur revêche, et on leur fait dire à peu près ce qu’on veut ; mais on doit présumer que, s’ils répondaient toujours, leur complaisance n’allait pas jusqu’à se montrer. Celte réserve de leur part n’arrangeait pas les vivants qui payaient pour les voir, et l’exorciste fut obligé de renoncer aux tombeaux.

Voyant Sun peu de succès près de cette portion du genre humain qui réside sous terre, il pensa à tirer parti des maladies qui nous y conduisent, et, las de son ignorance , bien qu’il n’eîlt pas la franchise de se l’avouer, il alla étudier la médecine avec Sigismond Fugger de Sclnvatz, qui cherchait g : k

l’art de guérir dans la chimie, et pratiquait la médecine métallurgique; qui avait des remèdes pour tous les maux ou des maux pour tous les remèdes. Fugger de Schwatz, jouissait alors d’une immense réputation ; c’est assez dire que son enseignement était d’une lucidité problématique. Il étonnait ses disciples et ne les instruisait pas; cela se voit encore de temps en temps.

Le second précepteur de Paracelse ne lui en apprit pas plus long que le premier. Ce fut cependant -à cette école qu’il s’éprit de passion pour la chimie, ou plutôt l’alchimie, car on ne visait, en ce temps, qu’à l’impossible. On n’allait point, comme aujourd’hui, du connu à l’inconnu ; on voulait aller de prime abord de l’inconnu au connu. On s’était persuadé que, pour pénétrer la nature des phénomènes, il faut commencer parles produire. La marche n’est pas mauvaise : elle n’a que le défaut d’ê- • tre impraticable. Mais qu’est-ce que ces difficultés pour les grands hommes? Ce ne serait pas la peine d’avoir du génie, s’il fallait, comme une mouche, embarrasser son vol dans ces toiles d’araignée.

Entraîné par une imagination plus vagabonde que forte, l’apprenti magicien ne tarda pas à abandonner Fugger de Schwatz comme il avait abandonné l’abbé Trithème, et, philosophe nomade , il se mit à battre de nouveau les grandes routes, à chercher de pays en pays des moyens

de guérir des maladies qu’il ne connaissait pas. Il visita d’abord les montagnes de la Bohême et de la Suède , pour questionner les mœurs et les travaux des mineurs, qui, vivant dans les entrailles du globe, ont toujours eu la réputation d’être en correspondance avec les génies élémentaires. Il parcourut ensuite dans le même but la Pologne et la Transylvanie , étudiant à leurs sources les propriétés du sel et des métaux ; puis il alla , en ouvrier consciencieux, se faire initier dans les mystères des adeptes orientaux.

Nous n’avons pas la prétention de retracer pas à pas un itinéraire dont il ne nous a pas laissé la carte. Notez seulement que , dans ses laborieuses pérégrinations, il n’omit rien de ce qui pouvait accréditer ses mensonges. Il interrogea dans les catacombes de l’antique Égypte la poussière d’Isis et les tables d’Hennès, et s’entretint de l’immortalité de l’àme avec les momies des Pyramides. Il y a dans le fait assez longtemps qu’elles ne vivent plus, pour savoir à quoi s’en tenir sur la réalité de la mort. Il recueillit, ou fit semblant de recueillir, les instructions des Gymnosophistes- d’Éthiopie et des prêtres de Zoroastre. On ne dit pas qu’il se soit hasardé jusqu’au Thibet, où un de ses amis les plus intimes, le khan (Je Tartarie, qu’il avait connu à Constantinople, aurait pu l’introduire. Fâcheuse négligence ! Il n’eût pas mal fait de perfee-

lionner son éducation dans le laboratoire du Grand- Lama ; c’est un alchimiste qui les vaut tous. 11 est lui-môme l’alambic où se distillent les trésors qu’il dispense.

Ces longs voyages, terminés par une promenade en Espagne, en Portugal et en Italie, né paraissent pas bien avérés. Il est cependant certain qu’il voyagea. On peut même assurer qu’il ne fit pas autre chose jusqu’à trente ans, courant de pays en pays après la vérité , passant à cûté de son puits sans y regarder, ou sautant par-dessus. Quoique la vérité ne lui eût pas donné signe de vie, il prétendit l’avoir trouvée; et, soit générosité pour ses semblables, soit désir assez naturel de profiter de cette richesse pour faire fortune, il fut s’établir avec sa trouvaille dansla docte cité de Bàle.

Bàle, qui n’est plus aujourd’hui qu’une ville de banque et de négoce, où le bruit de l’or roulant sur les comptoirs est la seule éloquence qu’on aime et .qu’on admire , était alors le centre du savoir et le rendez-vous d’une foule d’hommes célèbres dans tous les genres, surtout dans les sciences et les belles-leltres. Paracelse, en lui demandant l’hospitalité, se flaltqit d’ajouter un grand nom de plus à ceux dont elle accueillait la gloire ou l’exil, et il crut l’honorer en s’y installant.

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A peine arrivé dans ses murs , il s’empressa , pour débiter sa marchandise, d’y élever, en guise de boutique , une chaire de je ne sais quoi , une chaire de pharmacopée mystique et inspirée, une chaire de chimie théologale ou de théologie pathologique. On n’était pas encore, dans cette bonne ville allemande , blasé sur les fariboles amphigouriques dont il lui défilait le chapelet. Ses drogues alambiquées, ses rodomontades oratoires, firent d’abord fureur , et sa philosophie de matamore, où des yeux de lynx n’auraient vu goutte, lui attira de nombreux disciples et de nombreux chalands. Depuis Abélard, avec lequel il avait, dit-on, quelque analogie, jamais leçons n’avaient attiré une pareille affluence d’auditeurs.

Il s’annonça hardiment dans son cours pour le réformateur de la médecine , pour le messie de la thérapeutique. « Vous me suivrez, s’écriait-il dans un de ses prônes, vous, Avicennes, Galien, Rliaizès, Monlagnana, Mésué! Vous me suivrez, messcigneurs de Paris, de Montpellier, de Vienne et de Cologne , et tous , tant que vous êtes , qui vivez au bord du Danube ou du Rhin; \ous qui habitez les îles de la mer; vous aussi, Italiens, Turcs, Sar- • mates; toi. Grec; toi, Arabe; toi, Juif! vous me suivrez! Si vous ne vous rangez pas franchement sous ma bannière, c’est que vous n’êtes que des bornes où lesebiens iront lever la cuisse. Ralliez-vous à