VII

Un mois plus tard elle était nonne: Et la belle, au fond d'un couvent, Pleurait,--que Dieu le lui pardonne! Moins sa faute que son amant.

Hélas! hélas! ô destinée, A quoi bon l'avoir épargnée Pour lui rendre des jours amers? N'eût-il pas mieux valu pour elle, A travers la nuit éternelle, S'en aller morte au sein des mers?

On n'avait sauvé du naufrage Ni passagers, ni matelots; Victimes d'une nuit d'orage, Tous avaient péri dans les flots. Parmi ceux que la marée haute Vint jeter le long de la côte, L'oeil éteint et le front blémi, La pauvre fille n'eut pas même La consolation suprême De reconnaître son ami. C'est en vain qu'on chercha Patrice; La mer avait dû l'engloutir, Car on ne put rien découvrir Qui de sa mort fût un indice.

Léone le pleura très-fort. Je crois pourtant qu'on aurait tort De parier qu'elle était veuve; Et moi, si j'étais esprit fort, Je ne croirais Patrice mort Que lorsque j'en aurais la preuve.

Quoi qu'il en soit, à qui voudra, Le suivant chapitre apprendra Ce que tout ceci deviendra.