Blanche

Par un de ces beaux jours où l’on se sent renaître,
Blanche, de grand matin, était à sa fenêtre
Le front rêveur que sa mignonne main
Étayait mollement. Elle avait du chagrin
La vierge au blanc peignoir, voile d’adolescence !
Ses cheveux, boucles d’or, sur son cou d’innocence
Flottaient, et quand soufflait la brise, laissaient voir
L’incarnat qu’à quinze ans tout ange dut avoir.

Une larme ondoyait sa paupière brisée. —
On aurait dit d’un lys la goutte de rosée
Prête à tomber. — Enfin, quelle était sa douleur ?
Souffrance corporelle ou martyre du cœur ?
Avait-elle caché quelque faute à sa mère ?
Ou la veille oublié de dire sa prière ?
Pour elle c’eût été beaucoup, —
Blanche avait rêvé du loup.