Fargue

Comme un astre fidèle,
Il paraît tous les soirs,
Son heure est incertaine,
Asservie aux nuages
Et docile aux regards.
Toute lampe l’allume,
Toute douceur le tient.
Il fend d’une blessure
Plus sucrée que la joie
Les nuits couleur de figue.
Poète, cher grief,
Plainte que rien n’apaise,
Vie sans cesse abîmée
Dans les mains des démons,
Oh ! grâce refusée
Montre tes yeux faussés
Par un long désaccord,
Détruis sous ton reproche
Les vides murs des jours
Où, chasseur de tendresse,
Tu n’auras pas trouvé
La viande pour nourrir
« La bête du Bonheur » !