Gide

Fils du Ciel et de l’Enfer,
Il conçut avec ses frères
L’hymen dont il voulait naître.
Un Anglais visionnaire
Fit les images qu’il faut
Pour prédire sans défaut
L’avènement du mystère.
Vinrent Poe et Baudelaire,
Lautréamont et Rimbaud,
Ce Russe qui lui est cher,
Et d’autres qui sont moins beaux.
Et lui de tous le plus sage,
Plus qu’eux habile à jouir
Des biens du double héritage.
Tour à tour il fait servir
Ces extrêmes qui le touchent
Et qui parfument sa bouche
De miels exempts de fadeur.
Certains, goûtant la saveur
Du singulier mélange,
Disent qu’il contient de l’ange…
D’autres, au faible palais,
Sont brûlés par les épices,
Lui crient : « Démon, tes vices
Savent noircir jusqu’au lait ! »