IV.--CAVATINE.

Chantez, ô pâtes d’Italie, Un gai refrain napolitain, Chantez, puisqu’on attend à vous voir refroidies, Chantez le chant du cygne, et vive la folie! Qui sait où vous serez demain?

Première pâte

Le ciel de printemps s’auréole, L’amour enlève son bandeau; Viens, ma douce, viens au Lido, Au bercement de ma gondole.

Santa Lucia! Traderidera! C’est le printemps, belle odalisque! Le printemps partout vient régner:

Et le potage bisque, bisque De n’être pas printanier!

Toutes les pâtes

Bisque, bisque, bisque, bisque, De n’être pas printanier!

(On les mange.)

MIEUX VAUT DOUCEUR

--Prenez, mettez, coupez, lavez, Hachez, dépouillez, enlevez...--

Brutalité de ces formules impératives! En entendant un tel langage, Comment ne perdraient point courage Les filles timides, qui arrivent, Ignorantes, de leur village?

--Plumez, flambez, videz, bridez, Otez, placez, laissez, gardez...--

Sans compter que tout cela, c’est facile à dire, Et vous vous en lavez les mains: Vous parlez, vous parlez, mais vous ne faites rien, Et, s’il fallait prêcher d’exemple, peut-être bien, Que ce serait fini de rire...

--Préparez, remuez, versez, Battez, farinez, arrosez...--

Et puis, ce n’est pas toujours drôle, Ce que vous commandez là, ni très ragoûtant, Et mériterait bien, pourtant, Le cordial réconfortant De quelques bonnes et amicales paroles...

--Enveloppez, pelez, chauffez, Grillez, tournez, dressez, servez...--

Au lieu de cela, ordres brefs, façons discourtoises, Vous bousculez, vous démoralisez ces pauvres filles: Et vous vous prétendez cuisinière bourgeoise, Véritable cuisine de la famille!... Vous la traitez bien, votre famille! Elle est jolie la bourgeoisie française, Vite oublieuse de 89 (ou quatre-vingt-treize?).

Rayez bourgeoise, rayez famille de votre titre, Vous qui faites, pour votre honte, Si bon marché du libre arbitre!...

Ça coûte donc bien cher d’être poli avec le monde?

QUELQUES SAUCES

Et voici que, des casseroles, Montaient des cris joyeux de sonores paroles, C’était, C’était les sauces qui chantaient:

--Oui, c’est une habitude qu’elles ont prise, M’expliqua mon guide, depuis quelque temps; Les chansons, ont-elles pensé, bercent, charment, grisent: Des pauvres victuailles qui cuisent, Les sauces, bonnes filles, en chantant, Cherchent à adoucir les suprêmes instants;

Les sauces ont une âme exquise;

Écoutez, écoutez ces rondes, ces romances, Et les vieux lieds de leur pays: Ainsi Viandes, légumes, poissons, sont cuits, Et puis mangés, sans qu’ils y pensent:

N’est-ce pas là de la meilleure philanthropie?--

LA SAUCE FINANCIÈRE

Le veau d’or est toujours debout, On encense Sa puissance D’un bout du monde à l’autre bout.

(Bruit d’or dans la coulisse.)

D’un bout du monde à l’autre bout!

LA SAUCE TARTARE

Mazeppa! Mazeppa! Ah! ah! ah! sur ma cavale, Au galop, au trot, au pas, Par les steppes, les pampas, Malgré les balles, Et les rafales, Mazeppa! Mazeppa! J’emporterai ma rivale, Ah! ah! ah! Mazeppa!

(--Mais, fis-je observer, timide, A mon guide, Mais cela n’a aucun rapport... --Qu’importe? êtes-vous donc insensible au folklore? Écoutez, écoutez encore:--)

LA SAUCE BÉARNAISE

C’est au pays Du roi Henri, Qu’on met la poule au pot, A Pau, Qu’on met la poule au pot...

(--Ça n’est pas très spirituel, je dois le dire, Intervint le guide, mais ça les fait toujours rire...--)

LE ROUX

File, belle fille, De tes doigts agiles, Le lin moins soyeux Que tes blonds cheveux,-- Plus blonds que le blé Que le faucheur coupe, D’or comme la coupe Du roi de Thulé,-- File, belle fille!...

(--Ce sont là des propos, on ne le saurait feindre, Moins de roux que de rouet, Mais on y est habitué, C’était plus poétique, et musical, et distingué, Et Et puis qui est-ce qui songerait à s’en plaindre?...--)

RAVIGOTE ET RÉMOLADE

La ravigote, Qui la dégote? C’est la rémolade! Qui nous rend fade La rémolade? C’est la ravigote! Estomac malade, Qui te ravigote? C’est la ravigote, C’est la rémolade! Va, prépare la ravigote, Margotte, Et la rémolade, à gogo, Margot!

Et j’entendis encor la sauce Béchamel Faire, c’était classique et vous y songiez bien, Des imitations de la sonnette présidentielle Du récent académicien;

Seule, au milieu de ces musiques douces, Une casserole restait sans voix, Et, comme je demandais pourquoi: --Ici, l’on a d’autres ressources; Fi des chanteurs, des beaux parleurs, Et, pour nous faire oublier l’heure, Le jeu procurera des jouissances plus âpres:

C’est un vieux morceau de cheval de courses, Les consolations de la musique, il les repousse,-- Il préfère jouer à pair et impair avec les câpres.

LÉGENDE DE LA BOUCHÈRE ET DE L’AMOUR ADULTÉRIN

Emprisonnée au fond d’une cage de verre, Voyez, vous qui passez: c’est l’épouse adultère.

Des membres sanglants, pantelants, Sont suspendus autour, à des crochets de fer: Ne sont-ce pas ceux du galant, Que l’époux, à une heure inopinée, rentrant, A surpris, et, au même instant, A dépecé dans sa juste colère?

Vraiment, s’il en était ainsi!... Affreuse pensée qui la hante: --O épouvante De la viande! O épouviande De la vente...-- (Elle ne sait plus ce qu’elle dit!)

S’enfuir? il n’y faut pas compter: Des sbires sont là, que le mari dut apposter, Les bras menaçants hors des vestes, Avecque une dague au côté, Et surveillant ses moindres gestes;

Leur dague!... et puis aussi le dogue, De ceux qu’on nomme chiens de boucher, Qui, dans un coin, sourdement grogne: Je ne vous conseille pas d’approcher!

Et cependant aux petites bonnes, Qui s’en viennent pour les provisions, On remet le foie, les rognons, Enveloppés d’un fort papier de couleur jaune; (Comme c’est fin, cette allusion; De couleur jaune!...)

La prisonnière affecte un air indifférent, Et, comme s’il ne s’était passé rien d’anormal, Il faut qu’elle marque le sou du franc, Et, sur des cahiers Quadrillés, Qu’elle fasse des calculs avec des décimales...

Ah! grâce pour la pauvre martyre! Grâce! Elle si fraîche, et rose, et grasse, Bien sûr, ils vont la faire maigrir!

Pour moi, loin des sbires, des dogues, Et de la malheureuse, écartant mon chemin, Brr! je sais bien que, ce matin, Je ne mangerai que des légumes de mon jardin Et des œufs à la coque!

LE BŒUF PARLE

--Ah! les modes anglaises, les modes anglaises! Une table De chez Maple, Et des étoffes Liberty: Pardi! J’ai donné là-dedans, moi aussi, Ces fariboles, ces fadaises!...

Vous comprenez, nous autres bœufs, confiants, naïfs, En voyant que l’on nous baptise Beefsteak, rumpsteak, roastbeef, Nous nous croyons nés pour le chic Britannique, Et nous rêvons de la Tamise: Dans un grill-room, servi par de petites misses Rousses ou blondes, Aller se faire manger à Londres!

Et, comme de jeunes fous, On part au pays de Malbrough, --Miroton, miroton, mirotaine,--

Eh! bien oui, c’était bien la peine De traverser ainsi la Manche, Pour la façon dont ils nous mangent, Et nos parrains et nos marraines...

Dans les bons vieux hôtels de France, tables d’hôte Où des commis-voyageurs, (Vrais blagueurs), En savourant leur entrecôte. Racontent des histoires à se tenir les côtes! Et, entre chaque bouchée, c’en est une autre!

Et toi, calme vie de famille, Dont le bouilli Du samedi Sera confident de tous les espoirs, tous les soucis: --Quand marierons-nous notre fille?--

A la muette, dare-dare, Comme dans un buffet de gare, Là-bas c’est le bar, Où tous, sans égards, Te baffrent, te briffent! Tranche de rosbif...

(Le bœuf doit prononcer les six vers qui précèdent avec une grande animation, et en imitant autant que possible l’accent anglais.)

Et puis, Seigneur! de quels breuvages, Ils nous arrosent, les sauvages! Thé, soda, limonade, bière!

Faudra-t-il que nous acceptions, Albion, De telles compromissions?

Où es-tu, Suresnes Première?

Aussi, lorsque j’ai vu de quoi il retournait, Je n’ai Eu trêve que de repartir: Au lieu de figurer, digne, dans un repas, Être mangé dans ces conditions-là, Vraiment, il n’y aurait pas de plaisir...

Or, voici qu’une Anglaise, faisant son menu, Sur moi jette son dévolu; C’était la femme d’un pasteur, à ce que j’ai cru, Car elle était avec ses filles qui étaient neuf: (Ah! que ton mari n’est-il veuf!...)-- Sur leurs vingt pouces, mangé, sans plus, Sans jus.-- Dans ce péril extrême, j’eus Recours à un expédient, peut-être pas très neuf, Mais il fallait agir, d’abord: Pour conjurer ce mauvais sort, Je me mis à crier très fort: --Je suis la culotte du bœuf!-- (En appuyant, bien entendu, sur le mot culotte.)

Et, pudiques, les dix femmes ont pris la porte...

LES HUITRES

Grâce au hasard béni des villégiatures, Je viens d’élucider enfin ce point obscur, Par qui fut mon esprit longtemps à la torture: Les huîtres, compagnes fidèles Des débauches et des festins, --Ohé! ohé! les soupers fins Avec des demoiselles!-- Dès l’approche des hirondelles, Les huîtres, compagnes fidèles, Nous ont quittés: où s’en vont-elles?

--Les montagnes, la Suisse, ont pour nous peu d’attrait,-- Voulut bien s’en ouvrir à moi, de fort bon gré, L’huître que le hasard m’avait fait rencontrer Dans les environs de Pourville: --Quand nous fuyons la grande ville, C’est toujours au bord de la mer Que nous allons nous mettre au vert:

Ah! la mer, la mer!... On pourrait Rester devant elle, immobile. Des heures, sans penser, sans nul rêve futile, Et l’on ne s’ennuierait jamais...

Puis nous avons là presque toute notre famille.

--Est-ce que vous prenez des bains? --Non, cela nous énerve trop. --Et vous allez au casino? --Oh! Vous voulez rire, c’est certain; Nous ne voyons personne et vivons en recluses, Ce qu’il nous faut, C’est du repos: Nous en avons assez, et trop, Des endroits de plaisir, du monde où l’on s’amuse; Nous arrivons ici l’esprit, le corps fourbus, L’estomac délabré, enfin n’en pouvant plus, Résultat naturel d’excès de toutes sortes: Car A quel rendez-vous de fêtards Ne nous vit-on, pendant l’hiver, battant le quart, Toute la nuit, devant la porte? Vous comprenez, nous payons ça plus tard. Ah! ce satané boulevard!

C’est pourquoi, dès mai, nous partons, Devançant d’un mois la saison, Sans quoi nous ne pourrions tenir; N’empêche qu’aussitôt d’aplomb, On n’en a pas plus de raison, On ne songe qu’à revenir.

Croiriez-vous que la nostalgie Commence à s’emparer de nous? Lorsqu’arrive la fin d’août, Nous repartons, pas assagies, Prêtes à recommencer l’orgie!...--

--A tant de hâte, dis-je, d’un ton léger, Peut-être cet espoir n’est-il pas étranger, De retrouver la gentille écaillère Brune avec un foulard noué dans les cheveux, Qui saura vous ouvrir de si dextre manière?--

L’huître murmure:--Ouvrir...--elle ferme les yeux, Un long frémissement nerveux Voluptueusement a secoué son être; Puis, sans plus rien laisser paraître, Elle reprend d’un ton plus doux: --Parlons d’autre chose, voulez-vous?...--

VERTE RÉPONSE DU ROTISSEUR A LA FRUITIÈRE PUDIBONDE

LA FRUITIÈRE

Vraiment, la police est mal faite, Qui permet, monsieur mon voisin, Qu’à ta porte, aux yeux des fillettes, Des fillettes et des gamins, La peau, de plumes dépouillée, Et poulets et poules soient vus, Comme soldats à la feuillée, Alignant leurs derrières nus...

LE ROTISSEUR

Toi qui les derrières dénombres A ma porte, fleur de vertu, A la tienne, que laisses-tu L’ostentation des concombres?

COQUILLES SAINT-JACQUES

Les coquilles Saint-Jacques ont vainement cherché A s’informer auprès des domestiques Si on allait les servir chez Des personnes suffisamment aristocratiques;

Quand, au manteau des pèlerins, Vos aïeux eurent ce destin De vaincre en pays palestin Pour la gloire du Saint-Sépulcre, Saurait-on, sans amer chagrin, Penser figurer au festin D’un manant, d’un bourgeois enrichi par le lucre, De tout autre que prince ou duc?

Donc, dès leur entrée dans la salle, Elles jettent, sans en avoir l’air, Un petit regard circulaire: --Pas mal! pas mal!-- Certe, à défaut du féodal, Ce style Henri II n’est pas pour leur déplaire; Des sièges en cuir de Cordoue Sont, à leurs regards, les plus doux; L’amphitryon n’est pas un de ces fous Qui se meublent de laqué vert: Aux croisés de Jérusalem On épargne du moins cette angoisse suprême: Une salle à manger qui viendrait d’Angleterre.

De la présence des coquilles, Les châtelains sont avertis; Mais, voyons, à quoi songent-ils? (On était plus exact, dans les vieilles familles;) Il est déjà passé midi: Et les coquilles, pour patienter durant le retard,-- Car Il est au moins midi et quart,-- Et tromper une attente qui les refroidit, Fredonnent des chœurs de la Jérusalem de Verdi, Et la romance de Richard...

Bon, voici nos gens qui arrivent, Ils s’installent; mais quels convives, Sang du Calvaire! ah! vos aïeux! Coquilles des pèlerins pieux, Votre indignation est vive!

Vraiment ce n’est pas sans sujet Que vous mettez à vous laisser manger Tant de mauvaise volonté:

Aucun n’a prononcé le bénédicité!

HÉROIQUE JACTANCE D’UN LAPIN

Aux mains cruelles des gâte-sauces, (Ils sont deux, trois, quatre petits), Pauvre lapin, te voilà pris; Et les méchants gamins se gaussent De sa situation fausse, Et se font un barbare jeu De tirer ses longues oreilles, Soyeuses au poil blanc et feu, (Car on sait que le lapin bleu Est un animal fabuleux Que seuls, dans leurs galantes veilles, Ont pu rêver les amoureux): Notre lapin est blanc et feu. A la cuisinière on l’apporte: --Sautez, sautez, les gibelottes!--

Près des fourneaux, parmi les cuivres et les broches, La cuisinière se dresse, imposante et grave, Mais le lapin, à son approche, Soutient son regard, et la brave. L’autre l’a saisi par les pattes; Toutes quatre S’agitent en nerveuses saccades: --Tu trembles? dit la farouche, d’un ton narquois.-- --Moi? Si je tremble, c’est donc de froid!

Vraiment, tu ne me connais guère: Sache que mes aïeux entraînaient à la guerre En battant du tambour les héros de naguère; Ils étaient à la Grande Armée, Ils ont, sur les champs de bataille, Récolté toutes les médailles Et d’Italie, et de Crimée. Avec la croix qu’un jour leur remit, à cheval, De la main à la main, le Petit Caporal! Et bonnement, tu t’imagines, Moi, le descendant de ces preux, Qui furent décorés au feu, M’impressionner avec ton cordon bleu, Et ta batterie de cuisine?

LE VEAU ET LA SALADE

En l’honneur des vrais principes démocratiques, Des gens sont réunis qui, pour un prix modique, S’apprêtent à manger le veau et la salade Jusques à s’en rendre malades: --Crevons s’il faut en crever, camarades, Mais Vive la République!--

Le veau, contre son habitude, Donne des signes d’inquiétude, Que le président du banquet Ne tarde pas à remarquer, Et il l’invite à s’expliquer;-- D’un geste, Le veau s’excuse; il n’est pas orateur; --(Parlez! parlez!)--Messieurs, j’ai tenu à honneur D’apporter aujourd’hui mon contingent modeste A cette fête des travailleurs: La salade fera le reste;

Mais, c’est ici que je proteste: Avons-nous donc, messieurs, fait si peu de chemin Que nous soyons encor caudataires du pape? Les cléricaux doivent rire sous cape: Avec moi, de moitié, admettre en vos agapes Une barbe-de-capucin!--

Ces mots ont fait, dans l’assistance, Courir un long frémissement, Dont le président un moment, Vainement, Veut atténuer l’importance, --A l’incident, dit-il, donnons sa juste suite; Non, tu n’es plus, salade que voilà, Barbe-de-capucin; messieurs, baptisons-la: C’est de la

Vieille-barbe-de-quarante-huit.--

POIVRE ET SEL

A la bonne heure, des salières, Rustiques salières de verre, Où, côte à côte, poivre et sel Mêlent, Sel marin, poivre de Cayenne, En grains, en graines, Mêmes joies et communes peines, Leur existence mitoyenne.

Mais, un beau jour, fatal présent, Ce sont les salières d’argent, Où, pour une arbitraire mode, On supprime le côte à côte: Le poivre habite, maintenant, A un bout de table, et le sel à un autre; Plus moyen même qu’on se cause: Coquille minuscule ou bien feuille de rose, Chacune est tenue à l’écart: --Salières en argent, Mariage d’argent,-- Sel et poivre dorénavant Font complètement lit à part.

Parfois on les rapproche encore; Mais c’est qu’ils vont périr d’une commune mort; Alors, avec quelle mélancolie ils se regardent: Au fond du buffet, quand on se retrouvait le soir!... Il leur resta un dernier espoir:

Recommencer la vie à deux, dans une barbe...

LE POT-AU-FEU

Par tous les temps, sur la plage, la pauvre vieille, Avec son cabas et son châle, Nous l’avons vue sous la rafale, Et sous la pluie, et sous la grêle, La pauvre vieille, Silencieuse et les yeux vagues, Qui regardait monter les vagues;

Et comme nous nous moquions d’elle, Quand le flot, à marée haute, qui déferle Puis vient mourir sur les galets, Mouillait ses souliers éculés, Et la tristesse de ses mollets Grêles, si grêles!

Mais la vieille agitait seulement son cabas Pour des gestes qu’alors nous ne comprenions pas.

Oh! les quolibets et les rondes, Dont l’entouraient, armés de pelles, Tous les petits enfants cruels, Bourreaux, bourrelles A boucles blondes!...

Maintenant je sais le mystère, Et maintenant je ne ris plus: Je sais le petit-fils perdu, Et la folie de la grand’mère;

Chaque dimanche, il fut un temps où, pour son fieu, Elle mettait le pot-au-feu: Ah! le bon régal tous les deux, Et les belles histoires près du grand pot qui fume:

--Hume! Hume-moi ça, mon fieu, et ne te brûle pas; Vois s’il est bien salé à ton goût, n’est-ce pas, Et pas trop maigre, et pas trop gras, Et si l’on sent bien la légume...--

Et, avec précaution, écartant l’écume Elle tendait une cuillerée au petit gars, Grand ordonnateur du repas, Qui, connaisseur et grave en ces cas délicats, Faisait claquer la langue et fronçait les narines;--

Mais un beau jour il est parti dans la marine, Le petit gars, Dans la marine de l’État; Un beau jour, adieu la cuisine!

Lors ensemble, un dernier dimanche, On a mangé le pot-au-feu: --Voyons, ne pleure plus, grand’maman, sacrebleu! Et prépare-m’en un fameux Pour quand je reviendrai, des galons plein les manches! La vieille branlait la tête, sous sa coiffe blanche, Sans rien dire, et d’un coin de son tablier bleu, Tristement essuyait ses yeux,

La grand’mère et le petit-fils, un dernier dimanche...

Des mois, des mois,--voilà qu’un papier est venu, Avec de gros cachets dessus: Le petit ne reviendra plus.

Et quand elle a fini de lire, La pauvre vieille se met à trembler,--puis à rire; Du fond de l’armoire, elle tire son beau corsage, Et son châle de mariage, Dit aux commères du voisinage: --C’est mon gars qui va revenir!-- Dit, et puis se prend à courir, En grande hâte, vers la plage,

Et s’efforce de découvrir Les gros bateaux, là-bas, au large...

Tout le jour, elle reste là; Elle emporte, dans son cabas, Un peu de sel, une cuillère,

--Hume-moi ça, et goûte un peu, C’est le pot-au-feu pour mon fieu!--

Et sale et écume la mer, Vieille folle, pauvre grand’mère...

DIALOGUE DES POMMES ET DES POISSONS

Les pommes ont dit aux poissons: --Assez longtemps le langage des hommes A prétendu que vous, Poissons, pour nous les Pommes, Professiez un mépris aveugle et sans raison; On répète: s’en ficher comme Se fiche un poisson d’une pomme; Pourquoi? comment avons-nous mérité, A vos yeux, cet excès, Poissons, d’indignité?--

Les poissons gardent le silence, Comme c’est assez dans leurs habitudes; Mais le débat n’est pas de ceux que l’on élude, Et les pommes reprennent avec insistance: --Pardieu! nous connaissons votre passé hautain, Et qu’autour d’un turbot tout le Sénat latin S’assemblait, plein de déférence; Nous savons qu’un des grands ministres de la France, O soles, vous a seules laissées, A la Colbert, Dépositaires De ses goûts et de ses pensées;

Tout cela est glorieux, certes, Mais, de là, faut-il qu’on nous traite Avec ce dédain? Car, enfin, Nous aussi nous avons, Poissons, nos parchemins: Mieux que ministre franc, ou sénateur latin, Nous avons la pomme Reinette!...--

(Reinette s’écrit rainette, mais je suppose Que les Pommes, sans l’ignorer, Ont fait cet affront à Littré Pour les besoins de la cause...)

--Reinette, petite Reine: comme Wilhelmine!-- Mais, à ces mots, parmi les autres empressés, Un petit poisson s’est avancé, Devant qui tous, respectueux, s’inclinent:

--Et moi, je m’appelle la Loubine!--

CONSERVES D’ALOUETTES

Alouette, au clair matin, Qu’est devenue ta compagne En bottes de maroquin. Le chasseur, au clair matin, Battait, alerte et malin, Tous les buissons du chemin, Et la plaine, et la montagne: --Qu’est devenue ta compagne?

Tant de perfides lacs, et le plomb meurtrier, Et cette glu damnée: Hélas, hélas, n’est-ce pas grand’pitié De la gent empennée?

Pour lisser une plume où se jouait le vent, Ou pour donner à son aigrette Un petit air plus conquérant, Coquette, Pour toi seul trop heureux et malheureux amant, Elle a dû s’arrêter devant Un de ces miroirs décevants, Ta compagne, pauvre alouette!

Le triste oiseau, aux échos d’alentour, Réclame vainement l’objet de son amour: Il interroge les guérets, Il sollicite les ramures, Les guérets sont restés muets, Et les ramures sans murmure...

--Ah! morte, partager sa mort, Mais du moins la revoir encor!--

Et, comme en un vol de folie, L’oiseau a franchi les prairies. Et les grands bois, et les cités: Au haut des toits, sur une patte, les cigognes S’étonnent, Et les petits coqs des clochers sont scandalisés: Il vole, il vole, sans s’arrêter.

A tire d’aile, dans les airs, Par delà les mouvantes mers, N’en pouvant plus, il touche une rive étrangère. Un homme est là qui le recueille, Cet homme est plus noir que le deuil D’un enfant qu’enleva la fièvre typhoïde: Un faux-col en celluloïd Le couvre seul, et quelques feuilles; Mais, souriant contre toute espérance, Et, l’hospitalité illuminant son œil: --Infortuné, va, ne crains rien de mon accueil,-- (A part.) C’est un oiseau qui vient de France!--

L’oiseau ravi, et plein de confiance, Se pose alors sur son épaule, Et frôle Les divers ornements de zinc Qui composaient la parure succincte, Dont se complaisent à se parer ces âmes simples.

Soudain, l’oiseau a tressailli: Voici Que rayonnaient, sur l’étincellement d’une épaulette, (Chez les nègres, encor, c’est le goût général De s’habiller en général; Cela ne nous fait aucun mal); Donc ces mots rayonnaient sur ce qui, je répète, Servait au nègre d’épaulette, Vestige étincelant d’une boîte infernale, Ces mots (il a bien lu!):--CONSERVES D’ALOUETTES! --C’est donc cela! dit l’alouette; Son hôte en vain insiste pour qu’il se repose, Pour qu’il prenne au moins quelque chose: L’oiseau ne veut rien entendre, et repart A la recherche des barbares Qui préparent A ses pareils ces douloureuses métamorphoses...

A tire d’ailes, dans les airs, Il a retraversé les mers, Surprenant à nouveau, de sa course baroque, Et les cigognes, et les coqs.

Il arrive, hors d’haleine, et s’introduit Pendant l’horreur d’une profonde nuit, Dans cet endroit où les marchands conservent, --Bastilles, Où gémissent des comestibles,-- Les sombres boîtes de conserves.

--Vlan!-- A coups de bec dans le fer-blanc, Les boîtes s’ouvrent,-- Délivrons tous ces pauvres bougres: Des sardines sortent en tremblant, La geôle les a rendues aveugles et sourdes; Qu’ont-ils fait de leur air badin, Les petits pois, joie du jardin? Et comme ils sont piteux, et tristes se renfrognent, Les truffes et les cèpes, ces cadets de Gascogne! Mais quelle angoisse et quel effroi, Des profondeurs sort une voix,-- Écoutez, cruels, écoutez: --Je suis le Thon, j’ai trente-cinq ans de captivité!--

Le courageux oiseau poursuit avec ardeur Sa tâche de libérateur, Sans relâche, sans qu’il se lasse, De sa compagne cherchant les traces: Quelque chose lui dit qu’il la retrouvera, Oui, cette voix du sang qui ne nous trompe pas! Une boîte résiste encor, L’oiseau, en vain, sur le couvercle, Par cent fois s’est brisé le bec: Mais il en vient à bout, en un suprême effort;-- Et c’est un horrible mélange D’os et de chairs meurtris: avant qu’on ne vous mange, Pauvres alouettes, voilà donc comme on vous arrange! L’oiseau voudrait douter de son tragique sort: Sa compagne, chère alouette, Dans cet amas confus, comment la reconnaître? D’autres qu’elle sont là, peut-être:

Mais, hélas! voici l’anneau d’or, Qu’il lui avait donné, gage de sa foi, pour sa fête...

Un an après, jour pour jour, Le fabricant de conserves alimentaires Constatait, à son tour, d’analogue manière, Le décès du charmant objet de son amour, Dans un accident de chemin de fer.

BEIGNETS D’ACACIA

--Acacia, presque un nom de femme;-- Élisa, ou Cynthia, O femme, Dont le désir m’émacia, Pour que sur moi se posât ton regard de flamme, Qu’un peu de volupté dans les yeux scintillât, Cynthia, Pour toi j’aurais damné mon âme; Et ton caprice réclame Des beignets d’acacia,-- Dictame?... --Acacia, presque un nom de femme;--

Et nous sommes partis par les sentiers ombreux, Où les acacias merveilleux Balançaient au ciel pur l’ostensoir de leurs grappes, Et je me suis senti plus riche et plus heureux, En serrant ton bras amoureux, Que les émirs et les satrapes,-- Avec toi, Cynthia, par les sentiers ombreux.

Puis j’ai cueilli la moisson odorante, Et les épines s’enfonçant En cent endroits, et cent, et cent, Dans la chair, m’ont piqué au sang,-- Pour toi mon sang, ô mon amante!-- En cent endroits, ou cent cinquante;

Et l’humble cantonnier, très vieux, Qui, près de là, cassait des tas de pierres, Souriait à tant de grâce de ta robe claire: --Vous allez-t-y, vous allez-t-y en faire Des bouquets, madame et monsieur, Des beaux bouquets, bon Dieu de bon Dieu, Sacré tonnerre!-- Souriant à tant de grâce de ta robe claire.

Mais non, ce n’est pas, ô vieillard, Pour que, d’un frais bouquet, son corsage se pare, Que nous cueillons ainsi les fleurs au parfum tendre; Et non plus ne sont destinées A figurer dans un vase sur la cheminée Du salon, de la salle à manger, ou de la chambre:

Cette razzia D’acacia, Qu’elle emporte dans son ombrelle, C’est pour le plat, Qui, délicat, Son fin palais émoustilla: Les fleurs se mangent donc entre elles?

Et maintenant que, dans la pâte, Elle trempe ses bras d’albâtre, Pétrit, de ses doigts fuselés, Les œufs, la farine et le lait,-- Quand tu le voudras, ô la belle, Pour qui déjà ma chair et mon cœur ont saigné, Au lieu d’acacia tu feras tes beignets Avec le peu qui reste encor de ma cervelle...-- (--Voilà bien ce que je craignais, Dit-elle.)--

Cynthia, impassible, au sourire cruel...

TROIS PETITES CHANSONS