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Ne dites pas de mal des médecins, quand leurs remèdes ont failli, ils ont encore leur amitié à nous offrir. Car, en fin de compte, ils sont les derniers amis du malade, et nous ne les quittons que pour mourir.

S’ils sont souvent impuissants, c’est parce que nous les trompons. Ils n’ont devant eux que des coffres fermés, dont nous ne leur donnons pas la clef. Quand ils cherchent à éclairer notre passé, nous nous indignons stupidement. « Notre mère était une sainte, et notre père un homme sain et un grand homme. Qu’est-ce que cela vient faire avec la maladie de l’humanité ? Où est le déshonneur dans la maladie ? »

Les docteurs ne peuvent nous sauver sans notre consentement. Nous ne savons pas que la honte est dans le crime et que ce n’est point un crime de souffrir.