XXII.

Mercredi à trois heures.

JE vous attends. Mes yeux ſont fixés ſur l’aiguille de ma montre ; qu’elle va lentement ! Dans deux heures elle volera ; il me le ſemblera du moins… Il va donc venir, cet Amant ſi tendre, ſi aimé, ſi digne de l’être. Hier, il étoit là : j’occupe la place qu’il rempliſſoit ; j’ai du plaiſir à me voir sur le ſiege où il étoit, où il ſera bientôt : j’appuie ma tête au même endroit qui ſoutenoit la ſienne. Quelle ridicule propreté ! de quoi ſe ſont-ils mêlés d’enlever la poudre de ſes cheveux ? Ah ! qu’on me laiſſe tout ce qui vient de lui, tout ce qui le repréſente à mon cœur, à mes yeux ! Puis-je trop multiplier des images ſi cheres ? Mais je ſouffre, mon cher Alfred, je ſouffre beaucoup : j’ai une migraine affreuſe, j’en ſuis bien-aiſe. J’ai beſoin qu’un peu de mélange de bien & de mal me rappelle à moi-même. Depuis quelque temps je me trouve ſi heureuſe, que mon bonheur m’inquiete ; je conſens qu’il ſoit troublé ; mais ſi quelque événement doit le détruire, je prie le Ciel que ce ſoit ma mort. J’emporterai dans le tombeau la douce certitude d’être aimée de vous ; je la conſerverai pendant toute l’éternité ; ou, ſi la voix terrible de l’Ange m’appelle, je vous chercherai dans cette vallée immenſe ; & de quelque côté que vous ſoyez, ma place ſera près de vous… Voilà bien dequoi me faire gronder : peut-on être triſte comme cela ? Ah ! la maudite tête ; c’est elle qui dicte ces accents plaintifs. Vous allez paroître ; la joie va ranimer la pauvre malade.