XXIII.

Vendredi à minuit.

VOus croyez que je dors, peut-être, j’ai bien autre choſe à faire vraiment. On ne fut jamais plus éveillée, plus folle, plus… je ne ſais quoi. Je songe à ce merveilleux anneau dont on a tant parlé ce ſoir : on me le donne, je l’ai, je le mets à mon doigt, je ſuis invisible, je pars, j’arrive… où ? Devinez… dans votre chambre : j’attends votre retour, j’aſſiſte à votre toilette de nuit, même à votre coucher. Cela n’eſt pas dans l’exacte décence ; mais je ſuppoſe que Milord eſt modeſte. Vos gens retirés, vous endormi, il ſemble que je n’ai plus qu’à m’en retourner : ce n’eſt pas mon deſſein, je reſte… En vérité, je reſte… Mais croyez-vous que je reſpecte votre ſommeil ? point du tout : pan, une porcelaine, ou un bronze sur le parquet : crac, le rideau tiré : pouf, mon manchon ſur le nez… Mais Sire Charles s’éveillera ; l’eſprit rira ; il ſera reconnu, attrapé, ſaiſi par une petite patte qui le tiendra bien. On n’a point de force quand on rit ; & puis le ſilence, la nuit, l’amour… Haie, haie, vîte, vîte, qu’on m’ôte l’anneau : bon Dieu, où m’alloit-il conduire ! Je ne voudrois pas l’avoir, cet anneau ; je craindrois d’en faire trop d’uſage. Le deſir est dans notre cœur une ſource de bien où nous puiſons indiſcrètement : elle nous paroît intariſſable ; & ce n’eſt que lorſqu’elle eſt épuiſée, que nous ſentons que nous devions la ménager. Si j’avois le pouvoir de ne jamais m’éloigner de vous, je perdrois le plaiſir de vous ſouhaiter, de vous attendre, & peut-être celui de vous plaire. Je ne veux point de l’anneau. Adieu, mon aimable ami ; adieu, le moi que j’aime mieux que moi-même.