XLI.

Samedi matin.

QUelque douleur que je reſſente de votre abſence ; quelque dure que me ſoit cette ſéparation, je ne me repens point de vous aimer : les peines les plus cruelles ne me feroient pas renoncer à la douceur d’un ſentiment que vous m’avez rendu ſi cher. Un inſtant de votre vue, un billet de votre main, un baiſer de votre bouche, me cauſeront plus de plaisirs, que dix ans d’une ſtupide indifférence ne pourroient m’en procurer… Bon Dieu, quand vous entrerez dans ma chambre, quand je leverai les yeux ſur vous, quand je me ſentirai dans vos bras, quand je vous preſſerai dans les miens, me ſouviendrai-je des pleurs que votre éloignement me fait répandre ? Non, je ne me ſouviendrai que de vous. Adieu, je vous quitte, aimez-moi comme je vous aime.

Samedi au ſoir.

J’ai fait aujourd’hui tout ce qu’il m’a été poſſible pour diſſiper cet ennui, que je ne ſaurois vaincre ; mais je n’ai cherché qu’en vous un amuſement qu’aucun autre objet ne pouvoit me procurer. Je me ſuis retirée dans mon petit cabinet ; j’ai ouvert le tiroir qui renferme les gages précieux de votre amour ; j’ai lu toutes ces Lettres ſi tendres ; je prononçois avec un ſentiment délicieux des mots que votre main a tracés, que votre cœur a dictés. Que cette lecture m’a touchée ! avec quel regret j’ai rappellé le temps heureux, où vous me donniez vous-même ces aimables Lettres ! Quelle différence, mon cher Alfred ! Mon bonheur n’eſt pas détruit ; mais qu’il eſt cruellement interrompu ! Il n’y a que cinq jours que vous êtes parti : déjà ſi triſte, ſi abattue, que ferai-je dans la ſuite ? J’attends votre Lettre demain : ah ! ſi je n’en avois pas ! mais j’en aurai ; vous n’êtes pas capable de m’abandonner à mon inquiétude : la moindre négligence qui viendroit de votre cœur, me mettroit au déſeſpoir ; mais ce cœur eſt ſenſible, délicat ; il eſt à moi. J’aurai une Lettre ; oui, je l’aurai. Adieu, adieu, mon aimable & cher ami. Miſs Betzi vous prie de croire que ſi je n’ai pas de nouvelles demain, vous pourrez m’adreſſer votre premiere Lettre aux Petites-Maiſons. Qu’elle eſt heureuſe, mon cher Alfred ! Elle n’aime rien ;… mais eſt-on heureux de n’aimer rien ?… Non, oh, non.