XLVI.

Àminuit, toujours Mercredi.

ON eſt bien fier, bien content, bien heureux, quand on n’a point de reproches à ſe faire, quand on peut ſe dire : Je ne mérite pas ceux dont on m’accable ; j’éprouve l’injuſtice des autres. On attend une impertinente Maîtreſſe à ſes genoux, on lui dit : Ingrate, vous ſeriez trop punie, ſi vous aviez raison… J’ai tort, mon cher Alfred ; mais j’ai craint, j’ai ſouffert ; mes peines ont été réelles : n’obtiendrai-je pas ma grace ? La méchante Lettre venoit de partir, quand on m’a donné la vôtre : avec quel plaiſir je l’ai lue ! elle a été pour moi comme un aſtre brillant, qui s’éleve au-deſſus de l’horizon le plus ſombre : elle a éclairci les nuages de l’humeur qui me dominoit, de cette humeur qui m’a fait vous écrire avec froideur, avec indifférence. Ah ! je vous en prie, brûlez bien vîte cette Lettre ; n’en gardez jamais une où vous ne trouverez pas des aſſurances de mon amour. Ai-je pu douter d’un cœur ſi tendre, de cet Amant qui me dit : Ô ma belle Maîtreſſe, ô ! ma chere Maîtreſſe, aimez moi, aimez-moi, ſi vous voulez que je vive ! Ah ! ſi je le veux ! ah, ſi je vous aime ! Mais je ne mérite pas de vous le dire, j’en ſuis indigne : je ne vous le dirai pas ; c’est une pénitence que j’impoſe à mon cœur.