XLVII.

Vendredi matin.

JE ſuis triſte, mon cher Alfred, & tout me le paroît depuis que je ne vous vois plus. Un Amant aimé embellit tout ; il répand l’agrément dans les lieux qu’on habite, ſur les perſonnes qu’on voit ; il prête ſa grace à tous les objets qui nous environnent ; le charme inexprimable attaché à ſa présence, ſemble s’étendre ſur l’Univers, & rendre tout plus aimable & plus riant : l’abſence, au contraire, répand l’inſipidité sur tout ; elle ſuſpend la gaieté, éteint, ou du moins amortit les deſirs. On s’éveille ſans goûter le plaiſir de revivre ; on ſe leve ſans deſſein, ſans ſe rien promettre. La nonchalance préſide à la toilette ; on s’habille ſans ſe parer ; on ſe mire ſans ſe voir. L’habitude fait mouvoir la machine ; mais ſes mouvements n’intéreſſent point. Le jour paroît long ; il paſſe, il finit ; rien ne l’a marqué : il eſt anéanti, on ne ſe ſouvient pas qu’il a été : la vivacité, l’eſprit, l’enjouement ne peuvent percer le voile qui les obſcurcit. Ces dons renfermés en nous-mêmes, y ſont comme les fleurs dans un parterre où l’on ſe promene la nuit : la variété de leurs couleurs exiſte ; mais on ne l’apperçoit point. La ſévere Miſs me gronde : Eh fi, fi, Madame, vous avez l’air d’une Princeſſe de Roman ; elle me traite comme… comme ſes amoureux, en vérité. Mais elle me dit que vous m’aimez ; que j’ai raiſon de vous adorer ; que jamais folie ne fut plus pardonnable, & là-deſſus je l’embraſſe. Adieu, mon aimable, mon tendre ami. Adieu, mon cher Alfred.