ACTE DEUXIÈME

Lav. Vous auriez tort de le craindre, croyez-moi.

Mal. Bien, bien... achève ton récit.

Lav. Aussitôt que la guirlande a été entre mes mains , je suis partie et me suis mêlée dans la foule. De là je me suis hâtée de rejoindre Mandàrikâ, pour reprendre le portrait que je lui avais laissé le matin.

Mal. Comment !... et dans quelle intention?

Lav. Elle a un amant, nommé Calahansa , et attaché au service de Mâdhava. Je savais que le portrait lui serait montré , et qu'on me dirait ensuite tout ce qui en arriverait.

Mal. , à part. Alors Mâdhava l'a vu. {Haut.) Et que veux-tu donc , Lavangikâ ?

Lav. Je veux que celui dont le cœur languit maintenant d'une passion sans espoir puisse se consoler, avec cette brillante ressemblance , des peines que lui cause le charmant original.

( Elle montre à Màlatî le portrait fait par Mâdhava. )

Mal. , en le contemplant. Mon cœur est actuellement à son aise. Ah ! sans doute , ce consolateur ne me trahira pas... Qu'y a-t-il ici ?. . . (Elle lit les vers de 3Iacaranda. ) Oh ! Mâdhava ! ... les grâces de ta personne , le son flatteur de ta voix , ton regard enchanteur , tout en toi est également irrésistible... Heureuse celle qui ne connaît pas tes qualités !... Cruel, elles répandent dans mon cœur une angoisse que rien ne peut guérir.

Lav. Ma chère amie, pourquoi vous laisser abattre ?

Mal. Que puis-je espérer ?

Lav. Soyez sûre que celui pour lequel vous languissez, insensible même au parfum du jasmin , pareille au jeune bouton arraché à sa tige délicate, soyez sûre qu'il engagera par ses prières le dieu d'amour à calmer la peine que vous êtes tous deux condamnés à .souffrir.

Mal. Puissent ses prières être entendues ! puisse-î-il

obtenir le bonheur !... Pour moi, je n'ose espérer. Quelle suite aujourd'hui de pensées singulières et changeantes ! L'amour se répand dans mes veines commie un subtil poison : pareil au feu animé par la brise, il consume ce faible corps-, une fièvre terrible s'acharne sur moi, comme sur une proie que le destin livre à sa fureur. Personne ne peut me secourir, ni ma tendre mère , ni mon père. Lavangikà ne saurait me sauver.

Lav. Une passion mutuelle, comme la votre, peut, sans doute, faire le bonheur de deux amans qui se voient -, mais, lorsqu'ils sont séparés , elle les condamne à la douleur. Un regard court et rapide a mis votre vie en péril : et, aujourd'hui même , en vous rapprochant de lui , vous n'avez fait qu'augmenter cette fièvre qui vous dévore. Que puis-je dire maintenant ? Il faut convenir que la chose la plus rare et la plus difficile sur la terre , c'est un mariage d'inclination , fondé sur une égalité de mérite et d'attachement.

Mal. La vie n'a plus de goût pour moi. Laisse-moi , mon amie. .. Malheureuse que je suis, je blesse ton cœur. Sans cesse occupée de ce mal qui m'oppresse , je perds tout courage , et , dans ma douleur , je deviens capricieuse et injuste... Pardonne-moi... Que la lune, avec tout son éclat , brille dans le ciel voilé des ombres de la nuit ; que l'amour exerce ses ravages... moi, la mort me met à couvert de ses fureurs... Et qui peut commander mon amour^ mon respect ? c'est mon père, ma mère, ma famille , jusqu'à présent sans tache... Mais ils ne demandent pas que je meure-, non, et je meurs, s'il faut renoncer au mortel qui subjugue mon cœur.

Lav. , à part. Que faut-il faire ?

UNE SUIVANTE entre , mais sans trop s'avancer.

La StJiv. La vénérable Càmandakî !