TOMATES FARCIES A LA GRIMOD

folies. Dans les derniers temps, la machine, épuisée, ne fonctionnait plus que par soubresauts ; à mesure que l'intelligence s'alourdissait, l'animal reprenait le dessus, et l'heure des repas avait seule le privilège de le sortir de son engourdissement. Le docteur Roques nous a laissé de visu un tableau des plus curieux et des plus saisissants de l'emploi de cette journée, fait à la veille, ou peu s'en faut, de sa mort dans le Nouveau Traité des Plantes usuelles. Il s'agissait des Tomates farcies à la Grimod. Le moyen, à ce nom, de ne pas céder à la tentation de peindre cette gloire expirante, qui se survivait à elle-même? Le docteur nous semble oublier qu'il avait été, qu'il était l'ami de Grimod. C'est Ihomme de lettres, c'est le physiologiste qui tient la plume, une plume spirituelle, préoccupée de bien dire au point de nous paraître quelque peu désinvolte et irrévérencieuse même.

« En lisant le nom de Grimod, on pensera sans

doute à M. Grimod de La Reynière, notre vieil ami,

et l'on dira : Quel dommage que ce fameux gourmet

soit mort!... Rassurez-vous, l'auteur àQÏAlmanach

des Gourmands est encore de ce monde : il mange, il

digère, il dort dans la charmante vallée de Longpont.

Nous l'avons vu il n'y a pas encore huit jours. Mais

comme il est changé! cet homme jadis plein d'esprit,

d'une originalité piquante, d'une verve intarissable,

d'une conversation sarcastique, est maintenant comme

ces ombres des enfers qui fuient à l'aspect de la

lumière. Si vous lui parlez de sa haute renommée, de

son Almanach des Gourmands, de son Manuel de

l'Amphitryon, il vous répond à peine; il veut mourir,

il invoque la mort comme la fin de ses tourmens. Il

3(i0 N'EST PLUS QU'UN FANTOME.

saiini l)irn devancer son heure, si elle tarde trop à venir.

« A neuf heures du matin, il sonne ses domestiques : il les gronde, il crie, il extravague, il demande son potage aux fécules, il l'avale. Bientôt la digestion commence, le travail de l'estomac réagit sur le cerveau, lesidées ne sont plus les mêmes, le calme renaît, il n'est plus question de mourir. Il parle, il cause tranquillement, il demande des nouvelles de Paris et des vieux gourmands qui vivent encore. Lorsque la digestion est faite, il devient silencieux et s'endort pour quelques heures. A son réveil, les plaintes recommencent, il pleure, il gémit, il s'emporte, il veut mourir, il appelle la mort à grands cris. Vient l'heure du dîner, il se met à table, on le sert, il mange copieusement de tous les plats, bien qu'il dise qu'il n'a besoin de rien, puisque sa dernière heure approche. Au dessert, sa figure se ranime, ses sourcils se dressent, quelques éclairs sortent de ses yeux enfoncés dans les orbites. « Gomment va M. deCussy, cher docteur? Vivra-t-il (( encore longtems? On dit qu'il a une terrible « maladie. On ne l'a pas mis à la diète sans doute, « vous ne l'auriez point souffert, car il faut au moins « manger pour vivre, n'est-ce pas? »

(( Enfin, on quitte la table, le voilà dans une immense bergère; il croise ses jambes, appuie ses deux moignons sur ses genoux (il n'a pas de mains, il n'a qu'une sorte d'appendice qui ressemble à une patte d'oie), et continue ses interrogations toujours roulant sur la gourmandise. « Les pluies ont été abon- « dantes, il y aura beaucoup de champignons dans « nos bois à l'automne; quel dommage, docteur, que