NEUVIÈME NUIT

Le poète revoit son oeuvre et adresse à la Nuit, qui la lui a suggérée, ses invocations e ses remerciements.

De même qu’un voyageur, après avoir passé une longue journée

à chercher péniblement ce qu’il ne peut trouver,

lorsqu’approche la nuit, se contente de la chaumière voisine,

et là, quelques instants, se rappelle ses labeurs perdus,

puis se réjouit dans son cœur de ce que le destin lui donne,

et, pour passer le temps, chante quelque chanson,

jusqu’à ce que l’heure vienne, qui l’appelle au repos,

de même, moi, après avoir longtemps voyagé sur les routes humaines,

après avoir dansé comme les autres ma ronde vertigineuse,

là où la déception sourit devant le parcours de l’espoir,

averti par la langueur des rayons du soir de la vie,

à la fin, ayant banni de ma pensée tout projet de voyage futur,

attendant avec patience l’heure douce du repos,

j’aide à la fuite des heures par mon chant sérieux.

Le chant calme les douleurs, et la vieillesse a des douleurs à calmer.

Quand les ans, les soucis, les fautes, les amis serrés sur mon cœur, puis déchirés de mon sein sanglant, et l’ombre noire de la mort qui plane au-dessus de moi viennent éteindre la flamme éthérée, ô Nuit, peux-tu te livrer à un travail de plus?

Un travail de plus, puis endors-toi, ô mon chant 1

jusqu’à ce que, peut-être, éveillé par la lyre d’or de Raphaël,

lorsque cesseront la nuit, la mort, les ans, les soucis, les fautes et les deuils,

tu ailles prendre ta place dans les chœurs éternels 1

chœurs, qui, quoique bien plus hauts que ma voix,

sont, je l’espère, en harmonie de dessein avec cet humble prélude !

Épuisé de fatigue, sentant le besoin de respirer, le voyageur haletant, lorsqu’il a atteint quelque tertre, quelque petite hauteur, se retourne et mesure de l’œil les différentes vallées,

les champs, les bois, les prés, les rivières qu’il vient de traverser,

et, rassasié de voyage, il pense à son foyer

que l’éloignement rend plus cher, et ne veut plus peiner.

Ainsi, moi, quoique bien faible la hauteur

que ma muse a gravie, je revois les sentiers qu’elle a suivis,

variés, étendus, peu foulés par d’autres pieds.

LES GRANDS ÉCRIVAINS ÉTRANGER

et, conscient qu’il lui sera prudent de se reposer,

je m’arrête ; avec plaisir je médite sur une fin,

quoique lointaine encore, tellement mon sujet est fécond

Dans bien des champs de la morale et de la religion,

la muse a erré ; elle a vu beaucoup de douleurs

dans les voies de l’homme, beaucoup de fausseté et de vanité,

que nul, marchant sur ces voies mauvaises, ne peut éviter.

Elle a pleuré de tout son cœur sur des amis morts ; elle a exposé les merveilles de l’amour divin ;

elle a prouvé l’immortalité de l’homme, montré la source des joies,

évoqué le tribunal suprême, fixé ses bornes

au chagrin des mortels, en un mot, pour conclure,

la muse morale a jeté les premières lignes d’une esquisse,

encore informe, et indigne du pinceau de Raphaël,

mais montrant cependant ce que doit croire ou faire notre faiblesse

dans ce lieu de notre pèlerinage et de notre espérance,

pour la paix sur la terre et l’attente des cieux.

Que reste-t-il donc encore? Beaucoup ! beaucoup ! une immense dette reste à payer. Ces pensées, ô Nuit, t’appartiennent.

C’est de toi qu’elles sont venues, comme des soupirs secrets d’amoureux,

alors que les autres dormaient. Ainsi Cynthie (supposent les poètes)

voilée d’ombre, glissant silencieusement de sa sphère,

venait réjouir son berger, moins amoureux d’elle

que moi de toi. Personne ne t’a-t-il chantée encore,

toi sous le front, et à l’aide de qui je chante?

Coupable silence ! Par où commencerai-je?

Par où finirai-je? Comment ravirai-je aux sphères leur musique afin d’apaiser leur déesse? O Nuit majestueuse !

Grande ancêtre de la nature 1 fille premier-née du jour !

Toi dont la destinée est de survivre au soleil éphémère 1 Toi que mortels et immortels contemplent avec terreur !

Une couronne d’étoiles est l’ornement de ton front noir,

une zone d’azur est ta ceinture ; les nuages, sur le métier du ciel,

tissés avec une variété infinie de formes et de teintes,

par les plis de leurs divines draperies

forment ton manteau flottant ; et, à travers le ciel,

volumineux, répandent ta suite pompeuse.

Tes grandeurs ténébreuses, aspect le plus auguste de la nature et le plus inspirateur, me demandent des vers pleins de gratitude ; et, semblables à un rideau noir constellé d’étoiles d’or, tiré sur mes labeurs passés, elles fermeront la scène.

(Trad. Berger, Les poètes préromantiques anglais; La Renaissance du Livre).