AU POÈTE MORT

Ne pleurons plus : il n’est point mort ; il ne dort pas Il ne s’est qu’éveillé du songe de la vie.

Et c’est nous qui, perdus dans nos rêves ingrats,

Luttons en vain contre des ombres ennemies ;

Nous qui frappons du poignard de notre folie D’invulnérables riens ; nous qui nous consumons Comme un cadavre en terre, et dans la maladie,

Dans la crainte, de jour en jour, nous qui sentons En notre chair vive ramper le ver des désillusions.

Lui s’est envolé loin de notre noir séjour ;

L’envie et la douleur, le mensonge et la haine,

Et ces frissons que nous nommons joie et amour,

Ne lui causeront plus leur émoi ni leur peine ;

Ce monde désormais, de sa lente gangrène.

Ne le menace plus. Il échappe à l’horreur

D’un cœur froid, d’un chef gris, d’une vieillesse vaine,

D’un être qui verrait s’épuiser son ardeur.

Et de cendres l’urne s’emplir, sans y pouvoir verser un pleur 1

Il vit ! Et c’est la Mort, ce n’est pas lui qui meurt !

Ne pleurez pas Adonaïs ! O jeune Aurore,

Change tes rosées en rayons : cette âme sœur Que tu aimais auprès de toi demeure encore 1 Oui, cessez de gémir, forêts, grottes sonores I Cessez, sources, languides fleurs ! Nuées de l’air,

Dont le voile de deuil semblait vouloir enclore

Le monde désolé, fuyez ! Que l’univers

Voie sourire à son désespoir l’allégresse des astres clairs I

Car le Poète à la Nature s’est uni.

Leurs grandes voix partout se mêlent, dans l’orage Qui gronde, et dans le chant du doux oiseau des nuits :

Il est une âme dont on sent le voisinage

Dans l’omhre, la clarté, les rochers, les feuillages ;

Une présence qui partout comme un reflet

SHELLEY

Suit la Force qui l’a repris dans son sillage, L’inlassable Force d’Amour qui à jamais Assure les bases du monde, et illumine ses sommets I