LE CLAIR DE LUNE

Le timide Hermann a conduit Dorothee vers la maison de son père ; mais il n’a pas encore osé lui avouer son amour. Et Dorothée croit qu’elle sera une simple servante.

Ils dirigent ensemble leurs pas vers le soleil qui terminait sa course et qui, enveloppé de profondes nuées, annonçait un orage : ses rayons ardents

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dardaient çà et là hors de ce voile à travers les campagnes de longs traits d’une lueur effrayante.

« Puisse, dit Hermann, le menaçant orage ne pas nous envoyer de la grêle et des torrents de pluie ! car tout promet la plus belle récolte. »

Ils jettent un coup d’œil satisfait sur les longues tiges de blé qui s’agitaient tout autour d’eux dans le champ qu’ils traversaient, et étaient près d’atteindre jusqu’à la hauteur de leurs tailles élevées.

« Homme excellent, dit la jeune fille à l’ami qui la guide, vous auquel je devrai bientôt un sort heureux, l’abri d’un toit, pendant que tant de fugitifs sont exposés à l’orage qui se prépare, faites-moi connaître, avant mon arrivée, votre père et votre mère, que je suis disposée du fond de mon âme à servir avec zèle : car il est plus aisé de complaire à son maître quand on connaît son caractère, les soins qu’il regarde comme les plus importants et sur lesquels sa volonté est prononcée. Apprenez-moi donc comment je pourrai gagner leur affection...

Hermann lui donne des indications utiles sur le caractère de ses parents et les meilleurs moyens de leur plaire. La jeune fille l’écoute, attentive, et lui répond avec une simple et gentille bonne grâce.

« Mais qui me dira, ajoute-t-elle, ce qu’il me reste à savoir, comment je dois me conduire envers toi-même, toi, le fils unique de la maison, et à l’avenir mon supérieur? »

Comme elle parlait ainsi, ils étaient arrivés sous le poirier : la lune, dans tout son plein, répandait sa clarté majestueuse du haut de la voûte céleste : la nuit était venue, et avait jeté son voile sur les dernières lueurs du soleil; devant leurs yeux, s’étendaient, en de grandes masses qui se touchaient, une lumière aussi claire que celle du jour, et les ombres ténébreuses de la nuit. Hermann entend avec plaisir cette question amicale, sous le bel arbre qui l’ombrageait, en ce lieu qu’il aime, et qui, ce jour même, a été le témoin des pleurs qu’il a répandus pour sa chère exilée.

Tandis qu’ils s’asseyaient pour se reposer un moment, le jeune homme transporté d’amour, saisissant la main de la jeune fille :

« Que ton cœur te le dise, lui répond-il, et suis librement ce qu’il te

dira. »

Mais il ne hasarde pas un mot de plus, quoique l’heure soit si favorable; il craint de s’attirer un non, et sa main, hélas I a touché l’anneau qu’elle portait au doigt, cet indice qui déjà l’a troublé.

Ils étaient assis en silence, lorsque la jeune fille, prenant la parole :

« Quelle douceur me fait éprouver l’admirable clarté de la lune I elle égale celle du jour. Je distingue dans la ville les maisons, les cours, jusqu’à cette fenêtre sous ce toit; je crois pouvoir en compter les carreaux.

LES GRANDS ÉCRIVAINS ÉTRANGERS

■ — La maison que tu vois, dit le jeune homme contenu par cette réponse, est notre demeure où je vais te déposer, et cette fenêtre sous le toit est celle d ; ma chambre, qui peut-être sera la tienne, car nous ferons une autre distribut-. m de nos logements. Ces champs nous appartiennent; les blés y onl mûri poi'r tomber demain sous la faux ; ici, à l’ombre de ce poirier, nous goûterons ,’Ci repos et prendrons notre repas. Mais descendons le vignoble et traversons fe jardin ; vois l’orage épouvantable qui s’approche de nous en lançant des éclairs, et qui bientôt ensevelira l’aimable clarté de la pleine lune. »

Ils se lèvent, descendent, portent leurs pas le long du champ à travers les riches épis. Prenant plaisir à la clarté nocturne, ils sont arrivés au vignoble, et commencent à marcher dans l’obscurité.

Il conduit ses pas sur les pierres nombreuses et informes, degrés du berceau. Elle descend lentement, les mains appuyées sur l’épaule de son guide : la lune, dont la lumière fugitive vacillait à travers le berceau, jette sur eux ses derniers regards, et bientôt, environnée de nuages- orageux, elle laisse le couple dans les ténèbres.

Hermann, plein de force, est attentif à soutenir la jeune fille penchée sur lui pour assurer sa marche ; mais, comme elle ne connaît pas ce sentier et ces pierres de masses inégales, le pied lui manque et éprouve un craquement léger; elle est près de tomber ; soudain le jeune homme intelligent, se tournant vers elle, a étendu le bras et soutenu sa bien-aimée; elle tombe doucement sur son épaule, leurs joues se touchent. Immobile comme le marbre, contenu par les ordres sévères de sa volonté, il ne la presse pas sur son sein d’une plus forte étreinte, et se borne à ne pas céder au poids. Chargé de ce précieux fardeau, il éprouve un sentiment plein de charme, il sent les battements et la chaleur du cœur de l’être adoré, il recueille l’haleine embaumée qu’elle épanchait sur ses lèvres, et il soutient sans broncher avec un courage mâle la taille divine de la jeune fille.

Pour déguiser la douleur qu’elle ressentait :

« C’est, dit-elle, en plaisantant, un signe malheureux selon l’avis des ^ens graves, lorsque en entrant dans une maison, non loin du seuil, le pied vienl à craquer. Que n’ai-je donc reçu un meilleur présage I Arrêtons-nous un moment I que diraient ton père et ta mère, si tu leur amenais une servante boiteuse? tu leur paraîtrais un maître peu intelligent. »

(Trad. H. Lichtenberger, Hermann et Dorothée ; La Renaissance du Livre.)

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