LA FOLIE DE ROLAND

La maison, le lit, le pasteur deviennent tellement odieux au comte, que, sans attendre l’aurore, brillante messagère d’un nouveau jour, il saisit son armure, délie son coursier, et marche au hasard, dans les détours les plus obscurs de la forêt. Quand il se croit seul, laissant une vaste issue à sa douleur, il verse des larmes, pousse des cris affreux, loin des villes et des hameaux ; il s’agite le jour, la nuit, couche nu sur le sol, au milieu des bois ; puis il s’étonne de l’immense quantité de ses soupirs, il se demande comment ses yeux recèlent une source si intarissable de pleurs. «Ce ne sont plus des larmes que je répands avec tant de violence, s’écrie-t-il ; les larmes n’ont pu suffire à mon désespoir ; elles se sont taries quand ma douleur était à peine au milieu de son cours. Maintenant, les principes de la vie, excités par l’incendie qui m’embrase, cherchent à s’échapper en suivant le chemin de mes pleurs ; ma douleur et ma vie finiront ainsi en même temps. Ces indices de mon tourment ne sont point des soupirs ; les soupirs sont d’une autre nature ; ils cessent par intervalles, et je sens que mon âme exhale toujours sa peine ! L’Amour seul produit ce souffle brûlant, lorsqu’il agite ses ailes autour du feu qui dévore mes entrailles. Amour, par quel miracle tiens-tu donc le cœur au sein des flammes, sans jamais le consumer? Non, non, je ne suis point ce que je parais être encore ; Roland est mort, victime de son ingrate et déloyale amie, il est

L’ARIOSTE

étendu dans la tombe. Je ne suis plus que l’âme de Roland, errante et tourmentée, au milieu de ce nouvel enfer ; je ne suis plus qu’une ombre malheureuse, destinée à servir d’exemple à ceux qui ont foi dans l’amour ! »

Le Comte parcourt au hasard la forêt durant la nuit, et, quand les premières lueurs du jour paraissent, son destin le ramène vers la fontaine et le rocher où Médor avait tracé les lignes fatales. A la vue de son affront inscrit sur le roc, Roland n’a plus un seul sentiment qui ne soit haine, colère, rage et fureur ; soudain, il saisit Durandal, met en pièces et les vers, et le rocher ; il en fait voler les éclats jusqu’aux nues. Malheur à tous les endroits de la grotte où l’on distinguait les noms d’Angélique et de Médor 1 Désormais cette voûte ne fournira plus ni ombrage, ni fraîcheur aux bergers et aux troupeaux. Le cristal même de la fontaine, naguère si pur, si calme, n’est point à l’abri du courroux de Roland ; il ne cesse de jeter dans l’onde paisible des racines, des troncs, des rameaux, des pierres, de la terre, afin que l’eau, troublée jusqu’au fond, ne puisse jamais recouvrer sa limpidité. Enfin, épuisé de lassitude, trempé de sueur, ses forces ne secondant plus sa haine, sa rage et sa bouillante colère, il tombe sur la prairie et pousse des soupirs vers le ciel.

Oui, plongé dans sa douleur, il tombe haletant sur le gazon ; immobile, sans fermer la paupière, sans chercher aucune nourriture, et le regard tourné du côté des deux, Roland demeure par terre, tandis que le soleil a recommencé trois fois son cours ; la fureur du Comte ne cesse de s’accroître que lorsqu’il a perdu entièrement la raison. Le quatrième jour, poussé par la rage la plus extrême, Roland brise les mailles de sa cotte d’armes ; il jette ici son casque, là son écu, plus loin sa cuirasse et le reste de son armure ; puis, déchirant ses vêtements, il montre à nu sa poitrine, ses épaules et tout son corps velu. Ainsi commencèrent les accès d’une si grande et si horrible folie, qu’il n’y en aura jamais de pareille.

La rage, la fureur troublent les sens du paladin ; il ne pense point à Durandal, qui, je n’en doute pas, lui eût servi à exécuter des exploits merveilleux. Sa prodigieuse valeur n’a besoin ni d’épée, ni de hache, ni de lance, et il en donna sur-le-champ la preuve en déracinant un pin énorme d’un seul coup ; il en arracha ensuite deux autres semblables, comme si ç’eût été du fenouil, des hièbles ou de l’aneth. Roland détruit de la même manière les chênes, les ormes, les frênes, les hêtres, les sapins. Ce qu’un oiseleur fait de la paille, des orties et des joncs qui encombrent le champ où il veut tendre ses filets, le Comte le faisait des arbres les plus gros et les plus antiques. Les pasteurs épouvantés laissent leurs troupeaux épars dans la campagne, et se précipitent de côté et d’autre, afin de connaître la cause d’un tel fracas.

Pauvres pasteurs 1 Mal leur en prit d’être ainsi curieux dans leur épouvante ! Et Arioste se plaît avec un furieux brio, caricatural et épique, à nous dépeindre le carnage qu’en ût Roland.

LES GRANDS ÉCRIVAINS ÉTRANGERS